Unodelosdosdiraalgo.

He oído maquinas gritando en fabricas por encima del silencio de los trabajadores llevados por la brisa como un campo de trigo en primavera, balanceándose sobre su puesto, inmóviles como las raíces de una tumba.

Quiero crear como estallan las guerra, sin explicación, sin motivo, sin perdón, que sea inevitable para quien la vive, para quien no la decide, para mí, inevitable como sangrar un llanto, como amarte en la sombra, como temer a la muerte o llenarse la mano de lirios y oler la salvia de la vida derramarse por los dedos y con ella pintar cuadros en el pecho de quienes digan amarnos y de quienes amemos en silencio.

Doce noches había conciliado el sueño entre mareas, pero no solo el sonido de la espuma deslizándose por las formas imperfectas de aquellos peñones se arrastraba por su cuerpo como un liquido abrazo. Un silbido se mezclaba con el envolvente sonido de un mar que le rodea. Un mar que durante la noche le convierte en parte él. Pues así el silbido en la noche devoraba más de lo que debería, partiendo el sonido uniforme de aquella vida liquida y gigantesca como un rayo parte la lluvia.

Es obvio que recae sobre mis hombros el peso de esta muerte, pero a veces me siento tan lejano a mí que dudo si yo mismo dicto las órdenes. ¿Alguna vez habéis vertido un vino o’porto sobre una servilleta blanca? Una superficie impoluta que absorbe una tonalidad tan característica. Así lo sentí yo ante tal escandalosa herida a la noche. Trataré de contaros.

Tengo un sueño en el que solo eres luz reflejada en el rocío y no las lagrimas que hacen caer las hojas de los olivos.