Körper aus Eisen

Unter Strom

Ich weiß nicht, ob meine Eltern mitbekommen haben, was Tom und ich in meinem alten Kinderzimmer getrieben haben und ehrlich: Da schwanke ich zwischen "es ist mir egal, ich bin ein erwachsener Mann" und den alten, antrainierten Eltern-Kind Moralvorstellungen.

Es war schön, wieder mal bei meinen Elter gewesen zu sein, es ist toll, dass sie Tom so sehr mögen, und doch bin ich am liebsten in unserem geilen Loft, wo wir beide einfach WIR sein können.

Ich knall die Tür hinter mir zu, muss umbedingt gleich erzählen, was ich eben erlebt habe.

Tom steht schon in der Küche, nur in Shorts, von zu viel Kleidung halten wir beide nicht viel, Shaker in der Hand, diese lässige Spannung in seinem Körper, die mir jedes Mal den Verstand raubt.

Er schaut auf, lächelt breit.

„Na, Großer. Wie war’s?“

Ich lache heiser, schüttel den Kopf, während ich mir die Jacke von den Schultern reiße.

„Alter, was mir heut in der U-Bahn passiert ist… Ich schwör, ich hab gedacht, ich steh mitten in ’nem krassen Porno.“

Tom lehnt sich gegen die Arbeitsplatte, verschränkt die Arme.

„Erzähl. Alles.“

Ich lache leise, gehe zu ihm, drück ihm einen feuchten Kuss auf den Mund und stelle mich dann gegenüber, stütze mich breitbeinig ab. Meine Jeans spannt – noch immer vollgepumpt vom Training, die Muskeln hart wie Stein, mein Schwanz erregt von dem was eben passiert ist.

„Also, ich sitz da, nach dem Training. Beine breit, weißt du? Jeans spannt überall, mein Schwanz drückt sich schon krass durch den Stoff, scharf von den Jungs im Gym, scharf auf dich.“

Tom hebt eine Augenbraue, sein Blick wandert automatisch runter zu meiner fetten Beule.

„Kann ich mir vorstellen“, murmelt er böse grinsend.

Ich grinse zurück.

„Und gegenüber sitzt so’n Kerl. Jung, sportlich, definiert. Die Geilheit ins Gesicht geschrieben. Du hättest den gefeiert.“

Tom leckt sich über die Lippen.

„Und der hat gegafft?“

Ich nicke langsam.

„Mitte 20, noch frisch aber schon genug erfahren, dass er genau weiß, was er will. Knappe Jeans, Gesicht frech. Unverschämt. Rattig.

Ich merk gleich: Der checkt mich ab. Aber nicht heimlich – nee, der starrt mich an, direkt, fordernd, wie ein Tier auf Beute.

Und dann macht er was... Digga, ich schwör, ich hab’s fast nicht gepackt.

Er nimmt die Hände – hebt sie über’n Kopf – verschränkt sie so hinter’m Nacken. Weißt du, wie wenn du jemandem zeigen willst: Guck dir meine Achseln an. Guck, wie offen ich bin. Ich hab nix zu verstecken. Und sein Blick? Hart. Fixiert. Kein Lächeln. Nur pures Wollen. Wie so ein Befehl: Beweg dich nicht. Ich mach das hier jetzt für dich.

Und dann… Alter… Dann fängt er an, sich zu bewegen. Nur mit der Hüfte. Ganz langsam, völlig eindeutig. Er fasst sich nicht an. Er… arbeitet nur mit seinem Becken und stöhnt dabei, leckt sich über die Lippen. So, als ob mein Anblick allein reicht, ihn halb um den Verstand zu bringen.

Ich seh, wie sein Schwanz unter dem Stoff immer mehr spannt. Wie er zittert. Der ganze Körper unter Spannung – wie’n Drahtseil. Er beißt sich auf die Lippe. Lässt die Zunge drüber gleiten. Ständiger Blickkontakt mit mir. Ich sitz da. Selber voll erregiert, ich streichle mein unübersehbares Riesenteil unter der Hose, spanne die Bizeps an, lasse meine Titten tanzen und gibe ihm genau das, was er will.

Und der Typ fängt an so zu tun, als ob er auf meinem Schwanz reitet...!

Tom, ich… ich war so kurz davor… ich hätt fast…abgespritzt, aber die Genugtuung wollte ich ihm nicht lassen. Der Wagen war halb voll, aber wir haben uns wie alleine gefühlt. Nur Neonlicht. Nur Atmen. Nur sein Blick und mein Körper. Wie zwei Tiere im Käfig. Wortlos. Scharf. Geil.

Tom keucht leise, seine Hand fährt unbewusst über seinen harten Bauch.

„Und während ich einfach da saß, die Beine breit, die Jeans fast am Zerreißen, die Muskeln angespannt… hat der Typ zweimal abgespritzt.“

Tom reißt die Augen auf, keucht.

„Ohne sich auszupacken?“

Ich nicke, langsam, genießerisch.

„Alter, ich hab’s gesehen. Diese feuchten Flecken auf seiner Jeans. Wie sein ganzer Körper gezuckt hat. Er hat gestöhnt. Leise, aber heftig. Scheiß auf die Leute drumherum. Es war ihm egal.“

Tom tritt näher, legt seine Hände auf meine Brust, sein Blick heiß.

„Fuck, Jo…“, murmelt er heiser, während seine Finger über meinen harten Brustkorb gleiten.

Ich pack ihn an den Hüften, zieh ihn an mich, dass unsere Schwänze aufeinanderstoßen.

„Weißt du, was das mit mir gemacht hat?“, flüster ich an seinem Ohr, meine Stimme vibrierend vor Gier.

„Sag’s mir“, raunt er, seine Hände krallend in meinen Rücken.

„Ich bin fast selbst gekommen, nur vom Wissen, dass mein Körper ihn zum abspritzen gebracht hat. Ohne ihn auch nur anzufassen. Nur mit meiner Masse und meiner Präsenz. Mit diesem Testo in der Luft.“

Tom schnappt nach Luft, sein Schwanz hart zwischen uns eingeklemmt.

Ich dreh ihn rum, drück ihn gegen die Küchentheke, presse mich von hinten an ihn.

Mein Mund an seinem Nacken, beißend, leckend.

„Weißt du“, flüstere ich, während ich ihn hart anpacke, „und jetzt bist du dran, jetzt wirst du spüren, was der Typ verpasst hat - und mehr.“

Männerkram im Kinderzimmer

Das Knarzen vom Bett wurde lauter, fast peinlich laut, aber wir lachten nur leise, während unsere Körper sich härter gegeneinander schoben.

Ich griff hinter Toms Nacken, zog ihn zu mir, wir küssten uns roh und hungrig, als wollten wir uns gegenseitig verschlingen.

Sein Bart kratzte an meiner Haut, seine Hände packten meine Hüften wie ein Ertrinkender, der nach Halt sucht.

Ich spürte seinen Schwanz unter der Jeans – unübersehbar, brutal fett, hart, pulsierend. Meiner genauso. Es war keine Frage mehr, was passieren würde. Es war unvermeidlich.

Ich keuchte gegen seinen Mund: „Zieh die verdammte Hose aus, Alter.“

Wir stöhnten leise, als wir uns gegenseitig aus unseren Klamotten schälten. Toms Schwanz sprang frei, dick, schwer, feucht an der Spitze. Mein Mund wurde trocken vor Gier.

Ich riss mir selbst die Klamotten runter, spürte die kühle Luft auf meiner heißen Haut.

Sekunden später lagen wir nackt aufeinander, Haut auf Haut, Muskel an Muskel.

Mein harter Schwanz rieb an seinem, glitt an seiner festen Bauchmuskulatur entlang.

Alles spannte sich an – Oberschenkel, Bauch, Brust. Es war ein einziger, fiebriger Rausch.

Tom packte mich von hinten, presste uns in die dünne Matratze, sein Gewicht schwer auf mir. Ich wollte ihn – ganz, tief, roh.

„Fick mich“, keuchte ich in purer, drängender Geilheit.

Dann spürte ich, wie er ansetzte – dick, heiß, fordernd – und sein unfassbares Monster langsam in mich schob.

Ich stöhnte heiser, krallte mich in die Matratze. Jeder seiner mehr als 30 Zentimeter fühlte sich an, als würde er mich ausfüllen, sprengen, neu zusammensetzen.

Er bewegte sich langsam erst, dann schneller, härter. Das Bett unter uns quietschte erbärmlich, aber das störte uns nicht – wir waren zu weit weg, zu tief drin im Rausch .

Sein Schweiß tropfte auf meinen Rücken, vermischte sich mit meinem eigenen. Unsere Körper glitten aneinander, schwer, glühend, angespannt.

Jeder Stoß ließ mich erzittern, ließ die Lust sich tiefer in meinem Innersten ausbreiten.

Ich presste meinen Muskelarsch hart gegen seinen Schwanz und an seine klatschenden Eier, wollte ihn komplett spüren.

„Härter, Alter. Gib mir alles.“

Tom knurrte leise, ein raues, tierisches Geräusch, und gab mir, wonach ich bettelte.

Er füllte mich aus, rammte sich in mich, als gäbe es nichts anderes auf der Welt außer diesem Moment, diesem Schweiß, diesem Zittern, dieser absoluten Hingabe.

Ich spürte, wie mein Orgasmus kam – wie eine Lawine, gewaltig und unaufhaltsam.

Mit einem heiseren, fast schmerzhaften Stöhnen kam ich – hart, zuckend. Ich fing den gefühlt halben Liter Sperma, den ich verschloss, mit beiden Händen auf - mein letzter Rest an Rationalität in all unserer enthemmten Triebhaftigkeit. Ich wollte mein Kinderbett nicht völlig versaut mit unserem Sperma zurücklassen. Wahrscheinlich schnallen meine Eltern eh schon, was hier oben abging und das machte unser Gespräch von vorhin nicht unbedingt besser.

Tom folgte nur Sekunden später, drängte sich noch ein letztes Mal tief in mich hinein und kam heftig, sein Körper bebte gegen meinen und sein heißer Saft füllte mich aus, brannte sich tief in mich ein.

ich verschmierte meinen aufgefangen Saft auf unseren Gesichtern, und wir leckten uns mit feuchter Zunge genüsslich sauber.

Wir blieben so liegen – verschwitzt, verklebt, völlig leer und gleichzeitig übervoll.

Tom legte sich schwer auf mich, sein Gesicht an meinem Hals.

Sein Atem ging stoßweise, sein Herz hämmerte gegen meine Brust.

„Alter“, murmelte er heiser. „Ich liebe dich so sehr, Mann. Du bist die geilste Sau im Universum!“

Ich legte die Arme um ihn, zog ihn fester an mich.

„Ich liebe dich auch. Bis in jede verdammte Muskelfaser.“

Rückzug ins Kinderzimmer

Nach dem Essen hielten wir es nicht mehr lange aus.

Höfliches Lächeln, angespannte Stille, dieses ständige Gefühl, falsch zu sein – zu viel Körper, zu viel Präsenz.

„Komm“, flüsterte ich Tom zu, „lass uns hoch.“

Wir schnappten uns zwei Bier und verschwanden nach oben – in mein altes Zimmer. Alles noch wie früher: Poster an den Wänden, ein schmaler Schreibtisch, das viel zu kleine Bett.

Wir ließen uns darauf fallen. Die Matratze quietschte protestierend unter unserem Gewicht.

Tom lachte leise. „Alter, dieses Bett wird uns niemals aushalten.“

Ich grinste. „Früher hat’s gereicht, um mir heimlich einen runterzuholen.“

Tom hob eine Augenbraue. „Auf was hast du damals gewichst?“

„Ich hab' mir heimlich Videocasetten von Bodybuilding Wettkämpfen besorgt und natürlich am Bahnhofskiosk verschämt Bodybuilding-Zeitschriften gekauf. Immer mit der Hand unter der Decke. Immer leise, damit’s keiner hört.“

Er lächelte. „Weil du so sportinteressiert warst, hm?“

Ich lachte leise. „Nein. Ich war sechzehn und rattig und völlig überfordert mit dem, was da in mir brannte. Diese Männer … riesige Muskelberge in winzigen engen Slips, zum Teil mit fetter Beule, glänzend vor Öl, jeder einzelne Muskel so gespannt, als würde er gleich platzen. Und sie standen da, quasi nackt, stolz, pulsierend – pure, übertriebene Männlichkeit.“

Ich atmete tief durch. „Ich hab sie beobachtet, wie sie sich langsam drehten, die Brust raus, der Hintern fest, der Schritt eng in Lycra. Ich hab mir vorgestellt, wie es wäre, von so einem Koloss genommen zu werden – hart in die Matratze gedrückt, die Muskeln wie Stahl um mich, der Atem heiß an meinem Ohr.

Ich hab mir gewünscht, wie seine Hände meinen Körper packen, mich halten, mir zeigen, wie klein ich unter ihnen bin – und wie begehrt.“

"War dir damals schon klar, dass du mit deinem Monsterschwanz den Bodybuilder dominieren könntest?" fragte mich Tom. Ich grinste. "Nein, damals wollte ich einfach Muskeln spüren, harte, dominante, übermächtige Muskeln von einem derben, dominanten Kerl."

"Und auf welche Kerle hast du dir damals, mit 16 einen runter geholt?" fragte ich Tom.

„… damals, so mit sechzehn, hatte ich einige Götter.“ Er lächelte schief. „Brad Pitt, The Rock, Hugh Jackman und Beckham.“

Tom fuhr leise fort, fast träumend: „Brad – dieser muskelbepackte, drahtige Körper , die Kraft … ich wollte, dass er mich mit genau dieser Wut küsst, mit der er da kämpfte.“ „The Rock war einfach – Masse, Macht. Ich hab ihn gesehen und gespürt: In diesen Armen wär ich sicher. Und er würd nicht nur hart zupacken, sondern sanft halten.“ „Hugh Jackman war wie ein Tier, wild und doch verletzlich. Ich wollte dass er mich hart nimmt, voller Zärtlichkeit natürlich.“

„Und Beckham … ach, der war Kunst. Fein, perfekt, als hätte man Erotik aus Licht und Unterwäsche gegossen.“

Tom sah mir tief in die Augen. „Es waren Phantasien, aber schon damals stand ich auf Männer, auf Kerle mit Muskeln, auf das harte und Animalisch.“

Ich griff nach seiner Hand. „Und heute?“

Er lächelte. „Heute hab ich dich. Und du bist alles davon – und mehr.“

Ich spürte, wie mein Schwanz schon leicht gegen den Stoff meiner Jeans drückte, allein bei der Erinnerung.

Tom sah mich an, seine Augen dunkel, warm.

Meine Hand war inzwischen tiefer gewandert. Ich sagte nichts, nur mein Daumen strich über Toms Hüftbeuge, nah am Puls, nah am Schwanz.

Tom sah mich an, fordernd, weich: „Und weißt du was? Heute brauch ich keine Fantasien mehr. Weil du echt bist. Weil dein Körper mich nicht nur antörnt – sondern mich liebt, während er mich zerlegt.“

Ich beugte sich vor, flüsterte an Toms Lippen: „Dann lass mich dir zeigen, was echter Körperkontakt bedeutet.“

Ich ließ meine Hand langsam über seinen Oberschenkel gleiten, spürte, wie sein Körper darauf reagierte – sofort, schwer, präsent.

Tom flüsterte gegen meinen Hals: „Dein Körper spricht lauter als Worte. Und ich hör jedes verdammte Signal.“

Wir rieben uns aneinander, langsam erst, wie zwei Tiere, die sich gegenseitig aufladen. Jeans an Jeans, harter Druck, heißer Atem.

Tom packte mich an der Hüfte, zog mich noch enger an sich.

„Weißt du, was das Geilste ist?“ hauchte er mir ins Ohr.

„Dass wir keine Angst mehr haben, das zu zeigen. Dass wir genau in diesen Körpern leben dürfen, die früher unser heimlicher Traum waren. Und dass wir uns dabei nicht verlieren – sondern finden.“

Ich keuchte, biss ihm leicht in die Schulter. „Und dass du der Typ bist, der meinen Hunger ständig füttert.“

Sein Griff wurde fester. Ich spürte seinen Schwanz hart gegen meinen, unsere Körper wollten mehr – wollten alles.

Aber es ging nicht nur um das Abspritzen.

Es ging darum, sich völlig hinzugeben. Ohne Schutz. Ohne Maske.

Mein altes Kinderbett knarzte erbärmlich unter unserer Last, aber das war uns egal.

Elternbesuch

Wir wissen, dass wir für die Welt da draußen zwei wandelnde Wichsvorlagen sind, wie aus einem Porno entstiegen. Zu viel Volumen in den Schultern, zu viel Spannung im Stoff, zu dauergeil, um unsere Schwänze und Eier klein zu halten. Wir forcieren es bewusst, das Wissen um diese Wirkung erregt uns. Beide.

Kleidung, die uns verbergen würde, existiert in unserem Schrank nicht. Zum einen, weil wir es nie so wollten. Zum anderen, weil es kaum noch Größen gibt, die uns überhaupt noch passen. Der Markt hat uns aufgegeben. Was bleibt, spannt. Immer. Überall.

Im Grunde gibt es nur eine Situation, bei der mich meine - unsere Masse ein klein wenig verunsichert: Beim Elternbesuch.

Schon als wir vor dem Haus standen, spürte ich die Spannung. Meine Eltern hatten kein Problem mit Tom und mir als Paar, ganz im Gegenteil, sie liebten Tom fast wie ihren eigenen Sohn. Aber mit unserem Lifestyle, dem Bodybuilding und unserer körperorientierung, damit taten sie sich schwer.

Meine Mutter umarmte mich herzlich und zögerlich zugleich.

Ihr Blick streifte Tom, seine breiten Schultern unter dem engen Shirt. Dann senkte sie den Kopf, als hätte sie etwas Verbotenes gesehen.

Mein Vater klopfte mir auf den Rücken – so eine steife, kurze Geste, fast als hätte er Angst, sich an meinen Muskeln die Hand zu brechen.

Wir setzten uns ins Wohnzimmer. Der der Geruch nach Braten und Kuchen hing verheißungsvoll in der Luft. Und trotzdem: Alles fühlte sich irgendwie… eng an.

Meine Mutter strich nervös über ihr Kleid. „Also… wie geht’s euch?“

Tom lächelte freundlich. „Gut, danke. Training läuft super. Arbeit auch.“

Mein Vater verschränkte die Arme. „Training, hm.“

Er zog die Augenbrauen hoch, schaute erst Tom, dann mich an. „Ihr seid schon… ziemlich massiv geworden.“

Ich nickte. „Ja. Ist auch das Ziel.“

Ein kurzes Schweigen. Dann meine Mutter, vorsichtig: „Findet ihr nicht, dass das… ein bisschen zu viel ist? Ich meine… man kann ja gesund sein und Sport machen. Aber das hier…“

Sie machte eine vage Geste in unsere Richtung. „Das ist doch fast… naja, provokant.“

Tom und ich tauschten einen kurzen Blick. Kein genervter – ein verständnisvoller. Wir hatten das schon oft erlebt.

„Es geht uns nicht ums Provozieren“, sagte Tom ruhig. „Für uns ist das eine Ausdrucksform. So wie andere Leute malen oder Musik machen.“

Mein Vater schnaubte leise. „Malen, na gut. Aber Muskeln? Immerhin…“ – er suchte nach Worten – „das hat doch auch etwas… sexuelles. Dieses ständige Präsentieren vom Körper. Das wirkt… naja… herausfordernd.“

Ich atmete tief durch.

„Klar“, sagte ich. „Der Körper hat immer was Sinnliches. Aber darum geht’s uns nicht primär. Für uns ist das ein Ausdruck von Disziplin. Von Hingabe. Von Selbstrespekt.“

Meine Mutter wirkte unsicher und war froh, dass sie uns ins Esszimmer bitten und uns mit einem festlichen Braten verköstigen konnte.

Dort am prall gefüllten Esstisch spann sich die Diskussion dann weiter, als meine Mutter das Thema wieder aufgriff: "Müsst ihr euch denn so zur Schau stellen? Die engen Sachen, die Posen auf Social Media…“

Tom lehnte sich leicht vor. „Es geht nicht darum, jemanden zu provozieren. Sondern um Stolz. Auf das, was wir erreicht haben. Auf den Weg, den wir gegangen sind. Wir stecken da Jahre rein – Schweiß, Schmerz, Zeit. Das ist nicht oberflächlich. Das ist echt.“

Mein Vater runzelte die Stirn. „Trotzdem… ihr inszeniert euch.“

Ich nickte langsam. „Vielleicht. Aber wir tun das bewusst. Und wir wissen, wer wir sind. Für uns ist unser Körper kein Objekt. Er ist unser Zuhause. Er ist Ausdruck von Stärke – und von Verletzlichkeit.“

Meine Mutter sah mich lange an. Dann, leiser: „Ich verstehe… dass ihr stolz seid. Ich verstehe nur nicht, warum es so extrem sein muss.“

Tom lächelte sanft. „Weil wir uns selbst ernst nehmen. Weil wir die Grenzen unseres Körpers genauso austesten wollen wie die unserer Seele. Und weil wir glauben, dass wahre Stärke nur entsteht, wenn du nichts versteckst.“

Mein Vater lehnte sich zurück. Schweigend. Denkend.

Meine Mutter strich sich eine Strähne aus dem Gesicht, ein wenig weicher jetzt.

„Vielleicht… müssen wir einfach lernen, das anders zu sehen“, sagte sie schließlich.

Ich lächelte. Stand auf, umarmte sie fester. Ich spürte, wie sie kurz zögerte – und dann entspannte.

Manchmal sind es nicht große Reden, die etwas verändern.

Orgasmen im Alltag

Morgens, sechs Uhr. Der Wecker brüllt, aber Tom und ich sind eh schon wach. Unser Rhythmus ist eisern. Erste Handlung: Küssen und streicheln. Zweite: Schwanz. Dritte: Proteinladung.

Wir liegen nebeneinander im Bett, halb wach, halb geil, und schon haben wir erst unsere Hände und dann unsere Lippen am Prügel des Anderen.

Es dauert nicht mal fünf Minuten – erster Orgasmus des Tages. Wir lachen, duschen, ziehen uns an. Alltag halt.

Im Gym später: Brust-Tag. Jeder Satz ist wie ein Wettkampf. Wer packt mehr, wer stöhnt lauter, wer pusht den anderen bis kurz vorm Reißen. Unsere Shirts sind am Ende komplett durchgeschwitzt, die Adern auf den Armen platzen raus. Zwischen den Sätzen fix ein Blick, ein Grinsen: wir wissen beide, dass uns das wieder anmacht.

Nachmittags zuhause: Essen, Recovery. Zwei Kilo Reis, Fleischberge, Gemüse – und trotzdem haben wir immer noch Hunger. Nicht nur nach Essen. Der zweite Sex des Tages ist meistens roh. Couch, Boden, Küche – egal. Es ist wie ein Nachbeben vom Training. Unsere Muskeln brennen, unsere Schwänze auch. Wir vergleichen, messen, lachen über unsere eigene Potenz, als wär’s ’ne Challenge.

Abends wird’s ruhiger. Netflix läuft, wir liegen übereinander, streicheln uns über die Brustplatten, lassen unsere Hände kreisen.

Aber Ruhe ist relativ: spätestens nach der zweiten Folge haben wir wieder Ständer. Potenz eben. Manchmal wichsen wir uns einfach gegenseitig vorm TV und küssen uns leidenschaftlich. Manchmal reißen wir uns in Stücke und lassen’s knallen, bis wir beide fertig sind wie nach ’nem Marathon.

Und dann, wenn wir keuchend daliegen, reden wir. Über uns. Über die offene Beziehung. Über die Typen, die wir auf Grindr sehen.

Manchmal die Bodybuilder-Daddys, manchmal die tattowierten Lederschlampen, manchmal Devote, die sabbernd auf unsere Cocks warten und dann die jungen, unersättlich gierigen die Abenteuer erleben wollen.

Wir probieren, testen, ficken und küssen – aber am Ende sind’s immer wir zwei, die Arm in Arm einschlafen.

Orgasmen

Wir lachen dreckig in den Kuss rein, schon wieder komplett aufgegeilt. Unsere Schwänze reiben hart aneinander, heiß, pulsierend, wie zwei Prügel, die sich messen wollen.

„Fuck, Jo,“ stöhnt Tom, „wir sind Tiere. Dauertrieb. Dauerpotenz. Und das nur, weil wir uns im Gym zerreißen.“

Ich presse ihn zurück ins Sofa, sein massiver Brustkorb wölbt sich unter meiner Faust und ich lecke ihm seinen Schweiß aus der Fresse. „Sieh dich an, Digga. Alles Muskeln, nur hartes Fleisch. Und trotzdem gierig wie mit fünfzehn. Du bist gebaut fürs Ficken.“

Er lacht keuchend, packt meinen Arsch mit seinen Pranken. „Und du erst, Bruder. Dein Schwanz… Scheiße, du bist ’ne Maschine. Ich frag mich manchmal echt, wie viel Liter Sperma wir in der Woche raushauen.“

Ich beiße ihm in die Brust, hart, schmecke Schweiß. „Keine Ahnung. Aber eins weiß ich: wir sind Monster. Training, Sex, fressen, Sex, Schlafen, Sex, Proteine, Testosteron – das pumpt uns voll, gibt uns diesen Dauertrieb. Wir sind wandelnde Schwanzbomben.“

Tom stöhnt, sein Cock ist dick, prall, Adern wie Kabel. Ich umschließe ihn mit der Faust, wichse ihn hart, während mein eigener Schwanz gegen seine Hüfte schlägt, so fett, dass es dumpf klatscht.

„Alter,“ keuche ich, „guck uns an. Zwei Bodybuilder, vollgepumpt mit Saft und Sex. Potenzmaschinen mit unersättlichen Riesenschwänzen und Eiern, die nicht leer werden. Keine Ahnung, wie wir das aushalten, aber es ist voll geil.“

„Wir halten's aus,“ faucht er, zieht mich runter. „wir wir's in aller Pervesität ausleben, weil's unsere Natur ist.“

Ich gehe mit dem Mund auf seinen Schwanz, sauge ihn brutal tief rein, während er meinen Kopf packt, mich füttert wie einen verdammten ausgehungerten Hund. Er keucht, seine Bauchmuskeln verkrampfen, ich spüre jeden Zentimeter seiner Power.

Dann reißt er mich hoch, dreht mich brutal um, drückt meinen Oberkörper übers Sofa. „Dein Arsch, Jo. Ich brauch ihn. Jetzt.“

Ich grinse über die Schulter, mein Schwanz tropft schon, so hart, dass er wehtut. „Dann nimm ihn, Bruder. Zeig, wie viel Potenz in dir steckt.“

Er rammt sich in mich, tief, hart, so dass ich stöhne wie ein verdammtes Tier. Jeder Stoß ist pure Kraft, pure Muskelarbeit, als würden wir einander beim Ficken zerstören und gleichzeitig feiern.

„Scheiße!“ brülle ich. „Genau so. Zeig mir, dass wir unzerstörbar sind!“

Er faucht: „Wir sind verdammt nochmal Maschinen, Jo. Unsere Schwänze sind Waffen. Unsere Körper sind Tempel. Und ich fick dich, bis wir beide nicht mehr stehen können!“

Ich spüre ihn tiefer und tiefer, mein eigener Schwanz knallt hart gegen die Couchkante, spritzt ohne dass ich ihn anfasse. Weiße Ladungen laufen das Leder runter, während er in mir explodiert, so heftig, dass ich denke, er reißt mich innerlich auf.

Wir brechen beide auf dem Boden zusammen, schwitzend, lachend, mit Sperma überall, unsere Körper dampfen. Ich lege meinen Kopf gegen seine Brust, spüre seinen Herzschlag rasen wie nach einem Max-Out im Gym.

„Bruder,“ keuche ich, „Pubertät war geil. Aber was wir jetzt abziehen – das ist Gott-Level.“ Wir spüren die hitze unser harten, monströsen Körper, nass vor Schweiß und Sperma.

Jugendgeilheit

Der Kurzurlaub am Bodensee hat uns total gut getan. Wir sind als Paar wieder zusammengewachsen und haben uns gefunden. Die Rückfahrt war entspannt und wir reden viel, auch viel über unsere Jugend, über Sex, über Kerle, die uns scharf gemacht haben.

Abends kommen wir in unserem Loft an und wir reißen uns sofort die Klamotten vom Leib, um erst mal hemmungslos zu ficken. Dann liegen wir lachend auf dem Sofa, unsere Körper noch klatschnass, das Sofa unter uns wieder mal mit zu vielen Körperflüssigkeiten ruiniert. Tom fährt mir mit seiner Pranke über die Brust, spielt mit meinen Nippeln, und ich spüre schon wieder, wie sich mein Schwanz regt, wie er wieder hart wird und sich entlang meines Oberschenkels bis zur geballten Faust ausbreitet. Tom geht es genau so.

„Alter,“ sagt er und grinst breit, „wie krank sind wir eigentlich? Eben noch wie die Tiere gerammelt, und schon wieder kribbelt’s im Schwanz.“

Ich lache, leg meinen Arm um seinen Nacken, spüre die schweren, massiven Muskeln und zieh ihn zu mir ran. „Das ist halt der Fluch, wenn man zwei Monster zwischen den Beinen hat, Bruder. Dauertrieb, Dauerpotenz.“

Er kneift mir in den Oberschenkel. „Ey, ehrlich, wie oft treiben wir's an einem guten Tag, so absolutes Maximum? Drei, vier Mal? Wir sind schließlich keine fünfzehn mehr.“

Ich grinse, meine Hand gleitet über seine aufgepumpte Brust. „Digga, mit fünfzehn, sechzehn hab ich mir neunmal am Tag einen runtergeholt. Kein Scherz. Ich war so wund, ich musste die Hände wechseln. Rechts blutig, also links weiter. Ich war Sklave meiner Eier.“

Tom prustet los. „Ich auch, Alter! Alles hat mich geil gemacht. Die andern Jungs beim Sportunterricht - hart.

„Vier Stunden Zug“, sag ich. „Fensterplatz, Kopfhörer drin, Jacke überm Schoß um meine Beule zu verdecken. Und dann hole ich ihn raus und fange an zu wichsen. Scheißegal, wer um mich rum sitzt.“

Tom grinst schief. „Entweder merkt’s keiner oder sie gucken bewusst weg.“ Er lacht trocken. „Umkleide bei mir. Nach dem Training. Körper noch voll geladen, Adrenalin, alles pumpt. Und ich hock hinten und geh die Typen nochmal durch, von denen ich während des Trainings nicht die Augen lassen konnte, die 'richtigen Männer mit richtigen Muskeln'. Ich bin dann im Gym sofort aufs Klo und habe mir zweimal einen runtergeholt.“

Ich nicke und grinse. „Und und heute sind wir die Wichsvorlagen für die Jungen.“

Ich lehne mich zurück. „Krankenhaus bei mir. Blinddarm. Frisch operiert, Dreibettzimmer. Die anderen beiden schnarchen vor sich hin. Ansonsten alles still… und ich kann’s einfach nicht lassen.“

Tom schüttelt den Kopf. „Das ist genau das. Es ist egal, wo du bist. In dem Alter kannst du immer und willst du immer. Ich hatte das beim Telefonieren. Mit meiner Mutter. Sie redet, ich mach auf normal, sag die richtigen Sachen… und währenddessen halte ich meine harten Schwanz in der Hand und rubble mir einen runter.“

Ich beug mich grinsend vor. „Kirche bei mir. Hochzeit. Alle geschniegelt, Predigt läuft – und ich sitz da und denk mir irgendwann: fuck it. Dann stecke ich meine Hand in die Hosentasche und knete meinen harten Monsterprügel durch den Stoff durch. Bin total weggetreten, warscheinlich sah ich völlig vergeistigt aus...“

Tom lacht. „Mitten in der Kirche… schon abgefuckt, aber passt zu dir.“

Dann sag ich leise: „Schon heftig, oder? Es hört einfach nie auf.“

Tom schaut mich an. „Nee.“

Ich nick. „Egal wo, egal wann…“

Er beendet den Satz: „…du findest immer nen Weg.“

Ich atme aus. „Oder es findet dich.“

Tom zieht mich dichter ran, sein Schwanz reibt wieder hart an meinem. „Und jetzt? Jetzt sitzen wir hier – zwei wandelnde Sexmaschinen. Cocks wie Kanonen, Muskeln wie Beton. Und wir können ficken, wann immer wir Bock haben, ganz ohne Stress.“

Ich beiße mir auf die Lippe, während er mit seiner Hand meinen Schwanz massiert, der wieder volle Wucht kriegt. „Tom, ganz ehrlich: Mit dir kann ich immer. zwei, drei, vier mal am Tag, easy. Training, Fressen, Ficken – Repeat.“

Er lacht rau, knurrt mir ins Ohr: „Dann lass uns sehen, wie viele Runden wir heute noch schaffen. Wetten, wir kriegen den Jugendrekord wieder hin?“

Bregenzer Festspiele – Kalle

Wir saßen da, wie drei ganz normale Typen. Dritte Reihe, volle Tribüne, eng nebeneinander. Um uns herum: Andächtige Stille, purer Kunstgenuss.

Seine Hand lag erst locker auf meinem Oberschenkel. Dann rutschte sie höher. Zielstrebig. Dreist. Finger, die wussten, was sie taten – direkt dorthin, wo mein Schwanz längst auf Standby war.

Er drückte mit dem Griff eines Mannes, der sich nimmt, was er will. Ich zuckte, biss mir auf die Lippe, starrte geradeaus.

Neben mir Tom. Kalles zweite Hand war unter sein Shirt gewandert. Ich sah, wie sich seine Bauchmuskeln spannten, wie er flach atmete. Dann zuckte seine Hüfte leicht. Kalle hatte ihn erwischt – tiefer diesmal. Haut auf Haut.

„Ihr seid geil,“ murmelte Kalle. Nicht laut, aber so, dass wir es hörten. „Und ihr steht drauf, was? Exhibitionisten. Mitten unter all den Leuten. Aber wenn‘s jemand mitkriegt, dann bekommt er bei euren Teilen auch was geboten. “

Ich wurde noch härter. Richtig hart. Mein Schwanz spannte sich gegen den Stoff. Kalles Griff wurde fester, langsamer. Er rieb mich, sanft, sinnlich, provozierend. Er wollte mich testen. Wie weit er mich bringen konnten, bevor ich laut zu Stöhnen anfinge.

Bei Tom dasselbe. Der keuchte leise. Ich drehte den Kopf. Seine Augen dunkel, seine Lippen feucht. Kalles Finger steckten auch bei ihm im Hosenbund. Tom spreizte unbewusst die Beine – so weit es eben ging.

„Macht euch locker,“ flüsterte Kalle. „Lasst’s geschehen. Ich will euch genau da – heiß, hart, und unfassbar knapp vorm Kontrollverlust.“

Meine Erektion pochte gegen den Stoff. Ich schwitzte. Jemand hinter uns räusperte sich vernehmlich. Es war mir egal. Alles in mir war auf Kalles Hand fixiert. Auf die Tatsache, dass wir hier gerade durchdrehen – in aller Öffentlichkeit.

 „Wenn ihr so weitermacht,“ knurrte Kalle, während er uns weiter wichste, „werdet ihr gleich ziemlich feuchte Hosen haben. Und das ist genau das, was ich will.“

Er lachte leise. Dann leckte er sich über die Lippen.

„Ihr seid zwei geile Schweine. Ich stehe auf Kerle, die ihre Triebe überall ungehemmt ausleben – ohne Scham, ohne Grenzen.“

Seine Hände hatten unsere Schwänze fest im Griff. Zwei pralle, harte Prügel – und Kalle bearbeitete sie mit einer Ruhe und Lust, die uns fertig machte. Er wichste uns synchron, als würde er ein Instrument spielen, das er in- und auswendig kannte.

Den ganzen ersten Akt über. Ohne Hast. Ohne Erbarmen. Mitten im Publikum. Um uns herum Oper, Applaus, große Stimmen – und dazwischen seine Hände, unsere Lust, unsere Gier. Wir waren wir kurz vorm Explodieren. Diese geile Punkersau wusste genau, was er tat. Jede Bewegung präzise. Jeder Griff ein Versprechen. Er spürte, wie wir bebten, kurz davor, alles rauszuschießen. „Na los – kommt für mich. Ich will eure Ladung auf meinen Händen spüren. Und dann schmier ich euch die ganze heiße Rotze über eure Muskeln, wie ihr’s verdient.“

Und wir kamen. Gleichzeitig. Unsere Körper zuckten, unsere Schwänze zuckten – und Kalles Hände wurden klebrig von dem, was wir ihm gaben.

Während er den Schleim genüsslich verschmierte flüsterte er anerkennend: "Jungs, mit der Menge an Männersaft würde jeder von euch ein Sektglas randvoll kriegen und ich würde es genüsslich schlürfen ..."

Sein Grinsen war schmutzig. Zufrieden. Und als er sich leicht verkrampfte, kurz stöhnte, wussten wir: Auch er war gekommen. Ohne dass ihn überhaupt jemand berührt hatte.

Pervers. Perfekt.

Und dann saßen wir wieder da. Als wär nichts gewesen. Kalles Hände noch feucht, unsere Hosen verschmiert. Aber jetzt… jetzt richteten wir den Blick zur Bühne. Endlich, zum ersten Mal an diesem Abend, ließen wir die Musik auf uns wirken – diese wundervolle Oper, diese magische Seebühne.

Bregenzer Festspiele

Der Platz vor der Seebühne. Abendlicht auf dem Bodensee, das Wasser glänzt wie poliertes Metall. Um uns herum Männer in Anzügen, Frauen in Abendkleidern. Tom und ich: Shorties, die mehr als nur den Oberschenkel freigeben, T-Shirts, die an den Schultern spannen. Die Jeans sind kein Zufall. Extra eng gewählt, tief sitzend, der Stoff zieht sich straff über das, was darunter liegt. Unsere Beulen sind unübersehbar. Das ist Absicht, wer hat, der soll auch zeigen. Wir haben trainiert für diese Körper. Wir zeigen alles davon. Ein älterer Mann im Smoking wirft uns einen Blick zu — halb empört, halb fasziniert, der Blick bleibt eine Sekunde zu lang unten. Ich halte seinen Blick, bis er wegschaut. Tom legt die Hand in meinen Nacken, kurz, besitzergreifend, dann lässt er los. Wir provozieren, weil wir es können. Weil unsere Körper diese Sprache sprechen, mitten unter all dem Abendgarderobe-Gehabe.

Wir stoßen an, lachend, dieser Blick zwischen uns, der alles sagt. Auf den Abend. Auf das, was er bringen wird. Es wird etwas passieren, das ist keine Hoffnung, das ist Gewissheit. Es passiert immer. Wir sind wegen Verdi hier, wegen dem Wasser, wegen der Bühne, die aussieht als würde sie direkt aus dem See wachsen. Aber wir sind auch für das andere hier.

Wir hatten uns richtig gute Plätze gesichert – mittig, ziemlich weit vorn, nur drei Reihen von der Bühne entfernt. Die Ränge füllten sich, die Luft noch warm vom Tag, und der Sonnenuntergang überm See hatte was magisches. Aber wie immer: Die Sitze waren ein Witz. Eng, hart, einfach nicht gemacht für Typen wie uns.

„Ich schwör, meine Schultern kriegen Platzangst“, lachte Tom, während er sich neben mich presste. Ich versuchte mich irgendwie daneben zu schieben, unsere brutalen Oberschenkel klebten direkt an seinen. Zwei Körper wie unsere – kein Zentimeter dazwischen. Und dann kam er.

„Yo, Jungs“, sagte eine Stimme hinter uns. „Ist da noch was frei, oder seid ihr schon festbetoniert?“

Wir drehten uns um – Typ Ende 30 vielleicht, Irokesenschnitt, Nasenpiercing, Shirt zerrissen, die Arme voll Adern, sportlich, drahtig. Freches Grinsen, Zigarette hinterm Ohr.

Eigentlich war der Platz neben Tom für ihn reserviert. Aber das hätte nie funktioniert. Er hätten der Frau daneben auf den Schoß sitzen müssen. Tom und ich schauten uns wissend an und rückten dann auseinenader. „Wenn du reinpasst, ist der Platz deiner“, sagte Tom, und ich konnte das Grinsen in seiner Stimme hören.

„Na dann“, meinte er, ließ sich zwischen uns fallen. Und was soll ich sagen: Es war eng. Sehr eng. Angenehm eng. „Scheiße, ihr seid ja richtige Massemonster“, brüllte er in die Menge. „Training oder genetischer Unfall?“ „Beides“, antwortete ich, während Tom leise lachte.

„Find ich geil“, kam sofort zurück. Dann ein kurzer Blick nach links, nach rechts. „Ihr stört euch nicht, wenn ich mal bisschen nah komme? Sitze hier sind halt für Gartenzwerge gemacht.“

„Mach, was du brauchst“, sagte Tom trocken.

Und er nahm’s wörtlich. Seine Hand lag plötzlich auf meinem Oberschenkel – schwer, warm. Dann wanderte sie weiter, ganz locker, als würde er einfach nur das Gelände prüfen.

Auf der anderen Seite sah ich, wie seine andere Hand zu Tom glitt – zuerst die Schulter, dann den Arm runter, ohne Hast.

„Scheiße, ihr fühlt euch echt an wie verdammte Statuen“, murmelte er. „Schon überlegt, euch vergolden zu lassen?“ „Nur wenn du uns ausgiebig polierst“, grinste Tom.

Der Typ lachte. Herzlich und offen. Und dann saßen wir einfach da. Drei Kerle. Schulter an Schulter. Haut an Haut. Die Bühne leuchtete über dem See, riesig, dramatisch. Musik füllte die Luft, kraftvoll, glasklar. Die Sonne war längst hinterm Horizont verschwunden, und das letzte Tageslicht hatte Platz gemacht für flackernde Scheinwerfer und die kühle Dunkelheit der Nacht. Hinter uns rauschte der See. Aber auf unseren Sitzen – da war was ganz anderes in Bewegung.

Wir saßen enger als eigentlich möglich. Ich spürte jeden Atemzug von dem Punkertyp – „Kalle“, hatte er vorhin in einem Nebensatz fallen lassen. Und er saß zwischen uns, als würde er schon immer dazugehören.

Die Burg in mir

Wir setzen unsere Tour durch die Burg fort, als Tom mit seiner Geschichte fortfährt. „Stell dir vor…“ sagt er.

"Ah!" grinse ich, "das Muskelepos geht weiter."

Tom lässt sich nicht beirren. „Das Armdrücken ist wie ein Vorspiel der Kraft und Männlichkeit. Es ist die erste Runde. Danach gehen wir hoch in mein Schlafgemacht. Und die Männer wissen, was es bedeutet.“

Ich lehne mich zurück. Ich kenne den Ton. Der Ton bedeutet: Jetzt wird es groß.

„Mein Schlafgemach“, sagt er, „ist keine Kammer. Es ist eine Arena. Für mich und meine Männer ist es ein Heiligtum. Ein Muskeltempel.“

„Steinerne Säulen tragen das Gewölbe. Fackeln brennen an den Wänden. Der Schein gleitet über Stein und Haut wie über polierten Stahl. In der Mitte steht ein Lager, so breit wie ein Tanzplatz. Felle, dick und weich, duften nach Feuer, Holz, Erde und Leben.“

Er lächelt. „Und ich stehe da. Kraftvoll, energiegeladen und voller Erwartung. Dann kommen sie. Meine Männer. Sie treten ein mit stolzer Brust, der Atem noch schwer vom Armdrücken, aber alle mit mächtig aufgepumptem Bizeps."

Er blickt ins Leere, aber man sieht, wie das Bild in ihm pulsiert.

„Wenn sie den Raum betreten, spürt man, wie alles dichter wird – die Luft, das Licht, das Leben selbst. Ein Schwur an die Kraft, an die Brüderlichkeit, an die reine, ungebrochene männliche Energie, die in unseren Körpern wohnt.“

Ich kann mir ein Grinsen nicht verkneifen. „Also eine Art Männerkirche, nur mit mehr Fackeln und weniger Beichten?“

Er lacht. „Genau das, Jo. Aber die Beichte liegt im Schweiß und der Masse unserer Muskeln. Wir beichten der Welt um uns herum unseren Stolz, einen göttlichen Körper zu haben.“

„Und du bist der Hohepriester?“, frage ich. „Ein Heiliger des Bizeps?“

„Ein Priester der Kraft“, sagt er. „Kein Gott. Nur einer, der seine Männer in ihrer Männlichkeit und Kraft zusammenführt.“

Ich lehne mich zurück. „Du solltest das als Theaterstück schreiben, Ritter-Tom und der Muskeltempel.“

Er grinst. „Oder einfach: Die Kunst, Kraft zu lieben.“

Die Männer liegen eng bei mir. Wir verehren unsere Muskeln, wir küssen und wir ficken uns. Unsere Körper sind unser Werkzeug, aber gleichzeitig auch der Ausdruck unserer Seele, wir keuchen, stöhnen, Schweiß glänzt nass und warm.

„Und wenn viele Stunden später die Nacht und der Kampf unserer Lust endet,“ sagt er, „liegen wir nicht erschöpft beisammen, sondern erfüllt. Und jeder weiß: Ich gehöre dazu.“

Leise frage ich „Und ich?“

Da wird Tom ganz ernst und legt seine Hand in meinen Nacken, ganz fest. Er schaut mich an. Direkt.

„Du,“ sagt er, „bist nicht irgendeiner der Kerle in dieser Geschichte.“

Er sagt das mit dieser unironischen, vollkommen aufrechten Klarheit.

„Du bist mein Gegenstück,“ sagt er. „Mein zweiter Arm. Mein anderer Atemzug. Mein Spiegel. Meine Ergänzung. Meine Kraft, die nicht von außen kommt, sondern von innen.“

Ich schlucke, ein blöder Kommentar fällt mir dazu  nicht ein.

Er legt leicht seine Stirn an meine.

„Du bist genauso groß. Genauso stark. Genauso viel. Wir sind zwei Teile derselben Kraft. Mit dir habe ich nicht einfach nur Sex. Unsere Herzen schlagen im Gleichklang. Du bist mein anderes ICH.“

Ich: „Zwillinge im Muskelgeiste.“

Er: „Ja. Genau so.“

Und es klingt nicht wie Witz. Auch wenn es gleichzeitig irgendwie witzig bleibt.

Er lehnt sich zurück und erzählt weiter, völlig in seinem Film:

„All die Männer in meiner Burg, all die starken Körper, all die Brüder… sie stehen mir nah. Durch Kampf. Durch Schweiß. Durch Nähe im Ring und auch im Bett. Durch gemeinsame Stärke.“

Er macht eine Geste, als würde er all die imaginären muskulösen Männer mit einer Handbewegung segnen.

„Mit ihnen teile ich die Kraft des Körpers, Atem, Hitze und Kampf. Das ist groß. Und gut.“

Ich nicke. „Zum glück ist die Burg groß genug für all die aufgepumpten Bodybuilder - Helden.“

Er streckt mir die Zunge raus, auf würdevoll ritterliche Art.

Dann sagt er:

„Doch nur mit dir teile ich das, was darunter liegt. Das, was bleibt, wenn die Rüstung ausgezogen ist. Wenn kein Kampf mehr ruft. Wenn nur die Stille da ist.“

Und ich sag gar nichts mehr. Weil manchmal ist das besser.

„Mit dir will ich einschlafen,“ sagt er. „Mit dir will ich aufwachen.“

Ich scherze: „Und ich dachte, du willst nur, dass ich dir morgens die Haferflocken reiche.“

Er tippt mir gegen die Brust. Fest. Warm. „Du bist die Burg in mir.“ sagt er.

Ja. So redet er. Und ja. Er meint das so.

Und dann fährt er fort:

„Jeden Abend versammeln sich die Männer vor unserem Schlafgemach. Männer, voller Kraft, voll Spannung, Körper warm vom Training, Herzen laut vor Erwartung. Sie wollen uns nahe sein. Uns erleben. Uns fühlen. Teil der Nacht sein, in der zwei Riesen sich begegnen.“

Ich: „Also eine Warteschlange. Eine Art muskulöse Clubdoor-Situation. Mhm.“

Tom nickt ganz ernst. „Manchmal öffnen wir die Tür,“ sagt er. „Und wir teilen unsere Wärme. Unsere Kraft. Unser Beisammensein.“

Ich nicke wieder.

„Und manchmal,“ fährt er fort, seine Stimme ruhig, „schließen wir die Tür. Und dann gibt es nur uns. Zwei Körper. Zwei Atemzüge. Und draußen ist nichts. Keine Burg, keine anderen Männer. Nichts. Nur wir.“

Und ich sag:

„Dann sind wir Brüder im Muskelbund."

Tom nickt ernst. "Ja, Brüder im Muskelbund."

Und wir küssen uns. 

Brüder im Muskelbund

"Mein Wappen hängt weit sichtbar an der Burgmauer. Ein goldener Löwe mit Hantel. Jeder Mann im Land weiß, was das bedeutet, was ich erwarte und was ihn erwartet." beginnt Tom mit der Fortsetzung seiner Erzählung. Als wir im Folterkeller der Burg ankommen ahne ich, dass jetzt Toms Lieblingsteil kommt.

"Hier, in die diesem Gewölbe schaffen die heißen Fackeln in der feuchten Luft ein heißes, schwüles, erregendes Klima.  Hier trifft sich die Bruderschaft in ihrer reinsten Form. Hier zeigt sich, was wir sind. Nur Körper. Nur Wahrheit.“

Ich: „Ah. Der muskulöse Mönchsorden des Schweißgelübdes.“

Er hebt die Hand, als hätte ich seine Ehre verletzt. „Gewölbe der Kraft,“ korrigiert er.

„Natürlich,“ sage ich. „Mein Fehler.“

„Ich stehe dort“, sagt er, „in der Mitte. Fackeln werfen warmes Licht auf meinen Körper. Deutlich treten alle Linien hervor. Unverkennbar die Härte. Die Form. Jeder Muskel spricht für sich. Und meine Männer kommen. Meine Brüder. Die, die Kraft ehren. Die wirklich verstehen, was Stärke bedeutet. Sie stellen sich im Kreis um mich,“ sagt Tom. "Zunächst ehrfurchtsvoll und geblendet von meiner Präsenz. Doch dann kommen sie näher, legen ihre Hände auf meine Muskeln und lecken mir den Schweiß von der Haut. Sie Lobpreisen mich: 'Deine Brust ist wie ein Bollwerk. Voll. Rund. Schwer. Wenn du atmest, bewegt sich dort Macht.' 

Ein anderer: „Dein Rücken… wie ein Felshang, in dem ein Adler nistet, der seine breiten, starken Schwingen ausbereitet.“

Tom nickt zufrieden. Natürlich.

"Ein dritter Mann tritt vor 'Dein Bizeps,' sagt er mit einer Ehrfurcht, als würde er über eine heilige Reliquie sprechen. 'Dein Bizeps ist prall wie ein ausgereifter Kürbis.'

Ich pruste vor Lachen "Ein ausgereifter Kürbis. ehrlich jetzt, Tom ..."

Tom lacht mit, manchmal vergreift er sich bei aller Sprachkunst doch in seinen Bildern.

Doch er fängt sich gleich wieder. "Ein vierter: 'Deine Schultern sind gewaltig. Als würdest du Lasten tragen können, die für andere Männer Schicksal wären. Und für dich wäre es ein Trainingstag.“

Ich hüstle und ergänze: "Und dein Schwanz ist groß und starkt wie ein Zaunpfahl, den man mit wucht in die Erde schlägt und der nicht wackelt und nicht weicht." Tom grinst, "Das kam jetzt von dir, aber ja, auch das könnte von einem meiner Burg-Kumpanen kommen. Es ist Brüderlichkeit in ihrer reinsten Form,“ sagt er.

Und ich glaube ihm.

Tom ist nur befriedigt, wenn die Körper beim Sex einander lesen. Er liebt Tiefe und Nähe, die sich in Zärtlichkeit UND härte zeigen kann. Eine Verbindung ganz ohne Scham, in der beide spüren, nehmen und geben, was sie brauchen.

Ich weiß, er spricht von uns und ich küsse ihn zärtlich und liebevoll.

„Brüder im Muskelbund,“ sage ich.

Tom nickt.

„Brüder im Muskelbund.“

Als wir bei unserer Tour in die Rüstkammer kommen bleibt Tom lange vor den Brustpanzern stehen. Dann sagt er: "Die waren damals stark und durch und durch Männer. Aber sie waren klein. Das Ding würde gerade mal über meinen Bizeps passen." Er spannt ihn an und ich ahne was jetzt kommt:

Er stellt sich breitbeinig in die Mitte des Raumes und atmet tief ein. Ich kann es nicht verhindern. Ich kann es nicht stoppen. Ich kann nur zusehen.

Dann kommt die Doppel-Bizeps-Pose. Mitten im Rittersaal. Vor einer Schulklasse.

Zwei Jungs sind begeistert und rufen "ey, krank stabil" Der Lehrer: „Nicht anfassen. NICHT ANFASSEN!“ Tom zwinkert ihnen verschmitzt zu. Ich lache Tränen.

„Das war absolut unangebracht“, sage ich zwischen zwei Atemzügen.

„Nein“, sagt Tom, vollkommen überzeugt. „Das war ein Tribut an die Männer von damals.“

Dann geht seine Geschichte weiter „Und dann,“ sagt er, „kommt der reinste Moment der Verbindung zwischen zwei Männern. Zwei Arme, zwei Bizeps und ein Griff.“

Ich nicke. „Armdrücken. Natürlich. Der sakrale Altar des Testosterons.“

Tom ignoriert meine Worte. „Armdrücken“, in seiner Stimme schwingt diese feierliche Schwere. „Da zeigt sich Wahrheit. Da sprechen keine Worte. Da sprechen Sehnen. Da sprechen Adern. Da spricht Herzschlag gegen Herzschlag.“

„Die Hand ist groß. Stabil. Vom Training geprägt. Vom Kampf. Eine Hand, die Lasten bewegt. Wenn ein anderer seine Hand hineinlegt, dann ist das Anerkennung. Gleichwertigkeit. Kampf  ohne Feindschaft.“

Ich: „Romantischer wird’s nicht, Bruder. Du heiratest da gerade deinen Bizeps.“

Er fährt unbeirrt fort.

„Nur die stärksten Männer treten gegen mich an. Männer, die wissen, was sie sind.“ „Sie legen ihre Hand in meine. Und sofort ist alles klar. Zwei Ellenbogen auf dem Tisch. Venen wie Seile. Bizeps gewölbt wie ein Fels.

Es ist ruhig in dem Moment,“ sagt Tom. „Nur unsere Augen treffen sich. Hart und doch mit Respekt. Und der heiße Atem meines Kampfbruders streichelt meine gespannte Haut.“

Ich: „Klar. Der Atem deines Kampfbruders stinkt nach Knoblauch und verfaulten Zähnen und er weiß es und nutzt es zu seinem Vorteil." lästere ich, und Tom ignoriert mich, natürlich.

„Wenn das Signal kommt,“ sagt er, „spürt man alles. Die Geschichte des Mannes. Seine Arbeit. Seine Disziplin. Seine Wut. Seine Hoffnung. Sein Stolz. Die Arme sprechen. Und manchmal… verschmelzen sie.“

Ja, hier ist er wieder, mein Tom, der sich immer voll und ganz auf das einlässt. Was er gerade macht. 

Er fährt fort:

„Ich gewinne. Natürlich.“ Er sagt es ohne Arroganz. Nur als Tatsache in seiner Welt.

„Aber die Männer treten an, um dabei zu sein. Um Teil des Ganzen und des Augenblicks zu sein, in dem zwei Körper sagen: Ich bin hier. Ich bin Kraft. Ich bin Mann.“

Und dann beschreibt er das Publikum.

„Die Brüder stehen im Kreis. Schulter an Schulter. Sie feuern an wie Teilhaber. Es sind rauhe Gesellen aber mit dem Herz am rechten Fleck. Die Kraft fließt durch alle. Ein Kreis aus Muskel, Feuer und Stolz.“

Ich: „Also… ein Gym, ein Gottesdienst und eine Datingbörse in einem.“

Tom lacht und sagt einfach nur "Ja."

Ich sag:

„Brüder im Muskelbund.“

Tom:

Tomilus der Unbesiegbare

Den schönsten Blick auf die Meersburg hat man von See aus, also schifften wir uns ein einen Ausflugsdampfer ein und genossen den frischen Wind. Als wir  der imposanten Burg immer näher kamen, bekam Tom diesen glasigen Blick und schaute ganz verträumt: "Ritter sein im Mittelalter, das wär's. Eine kraftvolle Männergesellschaft und wir mittendrinn!" schwärmte er. "

Ja," ergänzte ich, "die Körperhygiene war noch nicht erfunden, die Männer stanken und hatten Mundgeruch. Von denen willst du keinen Kuss." Tom winkte grinsend ab. 

Vom Hafen aus machten wir uns auf zur Burg. Auf der Zugbrücke wurde Tom wieder ganz gefühlsduselig. "Das hier ist mein Reich, es ist wie ein nach Hause kommen. Ich spüre es. Vor hunderten von Jahren wäre ich Tomilus der Unbesiegbare gewesen. Ich wäre nicht nur ein Ritter. Ich wäre der Ritter. Der stärkste. Der mit den mächtigsten Muskeln. Der, der das Land allein mit seiner körperlichen Präsenz zusammenhält.“

Ich nickte grinsend: „Klar. Du würdest Steuern eintreiben, indem du einfach deinen Bizeps zeigst. Die härteste Wärung im Reich.“

Er ignoriert mich, natürlich.

„Die Männer würden kommen“, sagt er weiter. „Von weit her aus dem ganzen Land. Alle hätten gehört: Dort oben, auf der Burg, ist der Mann, der keine Angst kennt. Der stärker ist als alle. Der Körper ist wie Stein. Wie Stahl. Wie…“

Ich: „Du hörst dich an wie eine verdammte Fitnessstudio-Werbung in Menschengestalt!“

Er fährt unbeeindruckt fort: „Sie würden nicht kommen, um zu kämpfen. Nicht nur. Sie würden kommen, um jemanden zu finden, dem sie folgen können, bei dem sie sich fallen lassen können.“

Ich: „Also so was wie schwuler Männer-Spa in Form einer Ritterburg?“

„Ja, ganau“, sagt Tom, völlig ernst.

„Aber bevor ich jemanden in den Kreis meiner Weggefährten aufnehme, muss ich ihn kennen. Richtig kennen. Und der einzige Weg das zu tun, ist der Kampf. Mann zu Mann. Körper an Körper. Schwert an Schwert. Nur Muskeln,  Kraft und Wille.“

"Schwert an Schwert - aha, du meinst so was wie Schwanzvergleich? 20 cm Mindestmaß?" werfe ich lachend ein. 

Wieder ignoriert er mich. „Im Kampf, da erfährst du alles über einen Mann, Jo. Ob er standhält, ob er gibt, ob er drückt oder zieht. Ob er…“

Ich: „Tom, du beschreibst gerade Sex auf völlig verschwurbelte weise. Du willst wissen ob er aktiv oder passiv ist, ob er deinen Riesenschwanz handeln kann und ob er eine Nacht mit dir durchsteht.  Sag's einfach. Du willst ficken. Halbnackt. Mit muskulösen Männern. In einem Burghof unter Fackeln und mit Zuschauern die jolend danebenstehen und sich an eurer Show aufgeilen.“

Tom bleibt einen Moment stumm. Dann: „Ja. Genau das will ich.“

„Und wenn sie 'kämpfen'“, fährt er fort, „dann ist es roh. Pur. Schweiß. Atem. Muskeln, die sich ineinander verkeilen. Rücken spannt. Schultern brennen. Man hört das Gewicht des Anderen. Das Fleisch. Die Kraft. Nur Muskel. Wille. Herz.“

Ich: „Du beschreibst gerade einen Darkroom in unsererm Gym, den es dort leider nicht gibt ...“

Tom zeigt mit herschender Geste auf mich. „Ruhe jetzt. Das ist meine Geschichte.“

„Und wenn der Kampf endet“, sagt er, „dann weiß ich es. Ob er bleiben darf. Ob seine Kraft sich neben meiner halten kann. Ob seine Muskeln nicht nur groß sind, sondern ausdauernd und treu. Ob sein Herz nicht nur laut schlägt, sondern für das Gleicheschlägt.“

Ich werde kurz ruhig. Da ist er, Toms ehrlicher Kern in all dem Theater. Er meint Nähe, Loyalität, Bindung, wie in unserem echten leben. Er meint: Wer bleibt, wenn’s anstrengend wird.

Trotzdem platzt es aus mir heraus: „Also im Prinzip suchst du einen Haufen schwuler WG-Mitbewohner, die alle Bodybuilder sind, ständig halbnackt herumlaufen und immer ficken wollen.“

Tom grinst sein unverschämt erotisches Grinsen das alles sagt: „Ich weiß, dass ich übertreibe. Und ich weiß, du liebst es.“

Und ja. Ich liebe es, ich liebe ihn und ich liebe unser Leben, das irgendwie gar nicht so weit weg von dem ist, was er da erzählt. 

„Okay, Ritter Muskelberg. Aber wenn wir in die Burg einziehen, dann will ich ein Fenster mit Seeblick.“ Tom nickt groß, königlich, völlig ernst. Selbstverständlich“, sagt er.

Wir schlendern durch die Burg und kommen durch den Rittersaal. Tom setzt wieder an: „Also“, sagt er, „stell dir vor. Hier. Meine Männer. Die stärksten im ganzen Land. Alle am Tisch. Essen. Trinken. Feiern.“

Ich: „Die Fitness-Version von König Arthurs Tafelrunde, aber mit mehr Oberkörperfreiheit.“

Er zeigt mit einer königlichen Kopfbewegung an, dass ich leise sein soll.

„Der Tisch biegt sich vor Speisen“, sagt er. „Fleisch. Gebraten. Gegrillt. Herzhaft. Brot. Obst. Bier in schweren Humpen. Es riecht nach Rauch, Feuer und männlichem Testosteron. Wir sitzen zusammen“, fährt er fort, „halb nackt, weil Kleidung nur stört, wenn ein Körper gut gebaut ist. Jeder Muskel verdient Licht und Aufmerksamkeit. Und die wir geben ihn uns.“

Ich: „Also ein Hochamt des Oberkörpers.“

Er: „Ganz genau.“

Und er grinst. Dieses breite, stolze Grinsen, das aussieht wie ein warmer Sonnenuntergang.

„Einer hebt seinen Krug. Schulter gewölbt wie ein Schild. Brust weit. Adern wie Wege über Stein. Er prostet dem Mann neben sich zu. Der legt ihm die Hand auf den Rücken. Win fester Griff. Freundschaft, die aus Kraft gebaut ist und viel Versprücht.“

Ich: „Brüder im Muskelbund und Kumpane beim anschießenden GangBang?“

„Ja“, sagt er, und seine Stimme wird warm. „Brüder im Muskelbund. Wir feiern uns scham- und hemmungsos. Denn wir sind Männer, die ihre Stärke kennen und teilen. Warme, vertraute Körper.“

Ich muss zugeben: Das ist schön. Ja, es klingt wie ein Werbefilm für mittelalterlichen Gay Strongman-Pride, aber es ist schön.

„Und wenn sie sich umarmen“, sagt Tom, „spürt jeder den anderen. Die Kraft. Die Geschichte. Das, was er mitgebracht hat. All die Arbeit in den Muskeln. All der Atem darin. All das Leben. Das ist Nähe. Das ist Männlichkeit, Jo. In der reinsten Form.“

Ich lege meinen Kopf schräg. „Also basically: Ihr sitzt da, dreckverschmiert, brüllend, schweißglänzend, mit riesigen Schultern aneinandergelehnt und aufgegeilten Schwänzen, die möglichst bald zum Rudelfick übergehen wollen und tut so, als wäre das einfach alltägliches höfisches Verhalten.“

Tom streckt die Brust wie ein Ritterkönig. „Es ist ehrenhaftes Gemeinschaftsritual“, sagt er.

Ich: „Es ist ein Schwulenstammtisch in der Gay-Sauna.“

Jetzt lacht er, ich mit ihm. Ich habe es geschafft, ihn aus seiner Rolle zu bringen. Wir spüren die Liebe zwischen uns und ich sehe es vor mir: 

Der Saal. Die Fackeln. Die Männer. Die Körper. Die Nähe. Die Wärme. Die Geilheit. 

Eine Welt ohne Scham, in der Stärke und Zärtlichkeit sich kennen und nicht bekämpfen.

Finn – jung, gierig, unersättlich

Als wir zurück in unserem Hotel waren schaute mich Tom mit verträumten Augen an. "Weißt du, an wen mich Tim erinnert?" "Oh ja, er ist umserem Finn nicht unähnlich. Zumindest als Typ." antwortete ich sofort. Tom grinste "Was das schwule Standing angeht, war Finn immer schon ein Draufgänger, weißt du noch, wie wir ihn kennen gelernt hatten?"

"Oh ja, wie könnte ich das vergessen ..." und ich fing an zu erzählen:

Ich wusste schon, als er an der Bar so lüstern zu uns rüberglotzte, dass dieser Abend nicht harmlos enden würde.

Finn – kaum älter als zwanzig, schmal, drahtig, mit dieser Art von Hunger in den Augen, die keinen Raum für Zweifel ließ.

Sein Blick sog uns auf, tastete uns ab, als könnte er unsere Schwänze schon schmecken.

Tom beugte sich runter, grinste ihm ins Ohr:

„Suchst du Ärger, Kleiner?“

Finn grinste zurück, frech, fordernd mit einem Blick zu mir:

„Ich such euch.“

Keine zehn Minuten später knallte ich die Tür hinter uns zu, warf die Jacken achtlos auf den Boden. Tom packte Finn am Nacken, zog ihn mitten ins Wohnzimmer.

Ich ließ mich rücklings aufs Sofa fallen, zog mir sofort die Jeans runter. Mein Schwanz stand schon hart, pochte. Ich wichste ihn langsam, während ich zuschaute.

Tom schob Finn grob gegen die Wand, ließ seine Hände über dessen Körper gleiten, packte ihn am Kiefer, zwang ihn hochzusehen.

„Was willst du?“, knurrte Tom.

Finn keuchte:

„Euch. Alles. Jetzt.“

Tom lachte rau.

„Dann hol’s dir, Kleiner.“

Wir gingen aufeineinader los wie druchgeknallte Zuchtstiere auf die Besamung losrennen, packten unsere Körper, zerquetschten Finn zwischen uns und er liebte es, zwischen unserem Muskeln gefangen zu sein.

Dann ging er auf die Knie, riss Toms Jeans auf, zog seinen Schwanz raus – groß, dick, schwer. Ohne zu zögern schob er ihn sich bis in den Hals.

Tom stöhnte auf, packte Finns Kopf mit beiden Händen, fickte sein Gesicht, hart, ohne Vorwarnung. Finn nahm es alles, gierig, sabbernd, als könnte er nicht genug kriegen.

Ich wichste mich dabei schneller, spürte meinen eigenen Druck steigen.

„Geiler Anblick, Alter“, murmelte ich.

Tom stieß tiefer.

„Der kleine Bastard liebt’s.“

Finn kämpfte, würgte fast, aber wich keinen Zentimeter zurück. Er wollte alles, wirklich alles. Ich sah es an seinem Blick, der selbst unter den Tränen vor Geilheit loderte.

„Komm her, du notgeiler Drecksack“, knurrte ich, zog ihn an den Haaren hoch und riss ihm Shirt und Hose runter.

Sein Körper war schlank, sehnig, die Haut heiß. Ich drückte ihn auf die Couch, packte seinen Arsch, massierte ihn, schlug leicht zu, ließ meine Finger forschend eintauchen.

Finn stöhnte, rieb sich an mir wie ein verdammter Bock.

„Bitte…“, keuchte er. „Bitte fickt mich.“

Tom stand über uns, wichste sich dabei, sein Blick hart, voller Lust.

Ich richtete mich auf, schob meinen nassen Schwanz an Finns Loch, rieb ihn ein, ließ ihn spüren, wie bereit ich war.

Er stöhnte laut auf, krallte sich an der Lehne fest, als ich Zentimeter für Zentimeter in ihn glitt.

„Fuck, so eng…“, keuchte ich, hielt kurz inne, ließ ihn sich winden.

Tom ging um die Couch, presste Finns Kopf gegen seinen Schwanz.

„Mach dein Maul auf, Junge. Ich will deinen Sabber spüren.“

Finn öffnete sich willig, gierig. Ich fickte ihn hart von hinten, Tom stopfte ihm seinen Mega Schwanz in die weit geöffnete Fresse. Finn schrie fast vor Lust, ließ sich benutzen, vibrierte unter unseren Körpern wie ein Instrument.

Er kam, ohne sich anzufassen, spritzte wie wild auf die Couch. Aber er bettelte weiter, wimmerte zwischen den Ficks, wollte mehr.

„Nochmal… bitte… härter…“

Tom lachte rau, packte ihn und zog ihn hoch.

„Du bist wirklich krank, Junge“, knurrte er – voller Respekt.

Wir nahmen ihn den ganzen Abend durch. Finn forderte uns raus, ließ sich nicht brechen, trieb uns beide so hart, dass sogar Tom irgendwann nach Atem rang.

Am Ende lagen wir alle drei auf dem Boden, verschwitzt, die Haut wund, die Kehlen trocken. Finn lag zwischen uns, völlig zerstört, aber mit einem zufriedenen, dreckigen Grinsen im Gesicht.

„Ihr seid die Geilsten…“, murmelte er heiser.

Tom schlug ihm leicht auf den Arsch.

„Und du bist unser kleiner Suchtbolzen.“

Ich lachte leise, schloss die Augen und dachte:

Finn wird noch öfter herkommen. Und wir werden ihm alles geben, was er will.

Insel Mainau – Tims Lebensplan

Wir gingen ein Stück gemeinsam am Wasser entlang, Tim in der Mitte, stiller jetzt, aber offener. Man spürte, wie es in ihm arbeitete. Er hielt die Hände in den Taschen, trat ab und zu gegen einen kleinen Stein.

„Bei euch sieht das alles so easy aus“, meinte Tim und trat gegen einen Kieselstein. „Aber ich hätte keinen Plan, wie ich das hinkriegen soll.“

Tom stieß ein kurzes Lachen aus. „Glaubst du einer von uns hatte am Anfang einen Plan? Ich hab Trainingspläne aus Männer-Foren genommen. Da stand: ‘Isst du keinen Thunfisch, wirst du nie ein Mann.’ Ich hab drei Wochen lang jeden Tag Dosenfisch gegessen und nach Fisch gestunken wie ein Fischmarkt und mich dann gewundert, dass keiner meiner Trainingsbuddys mehr Kontakt zu mir wollte.“

Ich schüttelte den Kopf. „Als ich mit Bodybuilding begonnen habe, hab mal ’ne Woche lang versucht, Testosteron über Ernährung zu steigern, hab dabei zehn rohe Eier am Tag gegessen. Wie Rocky. Hab nur vergessen, dass ich keine Ahnung von Ernährung hatte – Bauchkrämpfe vom Feinsten.“

Tim hielt sich den Bauch vor Lachen. „Ihr seid nicht mit Sixpack auf die Welt gekommen, was?“

„Nee“, sagte ich. „Aber wir sind mit einem starken Willen drangeblieben. Und genau darum geht’s.“

Tim schmunzelte. Und in diesem kleinen Lächeln lag ein ganzes Stück Befreiung.

Dann wurde Tom ernster. „Muskelaufbau. Weißt du, wie das funktioniert?“

Tim nickte leicht. „Training, Ernährung, Pause, wiederholen.“

„Genau“, sagte ich. „Und weißt du, wann Muskeln wachsen?“

„In der Regeneration?“

„Ja. Aber erst nach dem Schmerz. Erst, wenn du sie reizt. Belastest. Wenn du sie herausforderst.“

Ich sah ihn direkt an. „So ist es auch mit dem, der du bist. Der du sein willst. Du bist schwul und must die da erst mal rantasten. Du wirst nicht über Nacht vor Selbstbewusstsein Strotzen. Aber jedes Mal, wenn du es schaffst, ehrlich zu dir und zu den Anderen zu sein – auch nur für einen Moment – wächst was. Und irgendwann… fühlst du dich zuhause in dir.“

Er schwieg eine Weile. Dann nickte er langsam. „Ihr habt verdammt gute Vergleiche.“

Tom klopfte ihm sanft auf die Schulter. „Na ja. Zwei schwule Bodybuilder halt.“

Tim lachte. Und dieser Ton war anders als der davor – Ein echtes Lachen.

„Danke, echt“, sagte er schließlich. „Ich weiß nicht, was ich erwartet hab. Aber nicht das hier.“

Ich reichte ihm meine Hand. „Tom und ich taugen nicht als Vorbild. Es ist egal, wir wir unseren Weg gemacht haben. Du must deinen eigenen Weg finden. Wir sind nur die, die sagen: Fang' an, deinen nächsten Schritt zu machen und hör' nicht mehr auf damit."

Er drückte meine Hand fest. „Werd ich.“

Wir standen zu dritt am Wasser. Die Sonne war schon fast untergegangen, die Luft still, fast erwartungsvoll.

Tim trat einen Schritt näher. Er sagte nichts. Sah nur erst Tom an, dann mich. Seine Augen glänzten.

Dann umarmte er uns beide – nacheinander. Lange und fest, so, als wolle er sich jeden Muskel einprägen und unseren Geruch tief aufnehmen. Ich fühlte seine Finger an meinem Rücken, den leichten Druck seiner Wange an meiner.

Als er sich schließlich zurückzog, zögerte er. Blickte zwischen uns hin und her.

„Ich weiß nicht, ob ich das darf“, sagte er leise.

Tom lächelte nur. „Du darfst alles, was ehrlich ist.“

Insel Mainau - Am Ufer mit Tim

Es war später Abend, der Himmel über dem Bodensee färbte sich in milden Orangetönen, das Wasser lag still, glatt wie eine gespannte Sehne.

Tom und ich saßen auf einer Bank mitten im Park, ein fettes Eis in der Hand.

„Da vorne“, sagte Tom plötzlich leise und deutete mit dem Kinn, „der von vorhin.“

Ich sah ihn auch. Er stand am Geländer, nur ein paar Meter entfernt. Der süße Kerl vom Nachmittag, aber jetzt allein, ohne die Gruppe. Die zwanghafte Anpassung an seine Proll-Kumpels war weg und was blieb, war ein klarer, offener, freundlicher Blick.

Ich nickte ihm freundlich zu, er sah es und nickte leicht zurück.

Dann kam er näher.

„Hey“, sagte er ruhig. „Ich bin Tim... ich hab euch vorhin gesehen.“

„Wir dich auch“, antwortete ich. „Ich bin Jo, das ist Tom.“

Er lächelte, nervös. „Die anderen... die reden viel. Aber... wissen wenig.“

„Und du?“ fragte Tom, seine Stimme ruhig und fest. Der Junge sah zu ihm. Dann zu mir.

„Ich weiß... dass ich manchmal Dinge fühle. Für Männer. Für Körper wie eure. Und dass ich nicht weiß, wohin damit.“

Ich stand auf und trat zu ihm. „Du musst damit nirgendwohin. Es reicht, dass du’s fühlst. Dass du ehrlich zu dir bist, Tim.“

Er nickte wieder. „Ich fand’s krass. Wie ihr da einfach... euch geküsst habt. So selbstverständlich“

Ich sah zu Tom. Dann zu ihm, lächelte. „Und auch etwas provozierend. Aber es hat Jahre gebraucht, das zu können.“

„Ich will da hin“, sagte er leise. „Nicht so tun müssen. Nicht ständig denken, ich müsste jemand sein, der ich nicht bin.“

Tom stand jetzt auch auf. „Was hält dich zurück?“

Der Junge zuckte mit den Schultern. „Angst. Freunde. Familie. Ich selbst vielleicht.“

Es entstand eine stille Sekunde. Nur das leise Plätschern des Wassers und der Abendwind, der über unsere Haut strich.

Dann fragte er plötzlich: „Wie war das bei euch? Wann wusstet ihr, dass ihr… dass ihr schwul seid?“

Ich antwortete nicht sofort. Dann sagte ich: „Als ich zum ersten Mal in einem Kuss Lust ... und Heimat gespürt habe. Und gleichzeitig Feuer.“

Tom legte eine Hand auf meinen Rücken. Ich spürte seine Wärme und wir schmiegten uns liebevoll aneinander, zärtlich und doch wirkte es durch unsere Körpermasse wohl doch überwältigend und brutal.

Tim sah uns ins Gesicht und dann auf unsere Körper. Ein leichtes Staunen in seinen Augen, ein Zittern durch seinen Körper mit tiefer, stiller Sehnsucht. Vielleicht nach unseren Muskeln, vermutlich aber nach dem, was dazwischen lag.

„Ihr seid… so riesig“, murmelte er.

Ich nickte. „Weil wir gelernt haben, uns unseren Platz zu nehmen.“

Insel Mainau – Die Jungmänner-Gruppe

Der Start unseres Urlaubs war vielversprechend, Luca hatte uns passend am Bodensee begrüßt.

Wir hatten gelesen, dass die Insel Mainau ein Highligt am Bodensee wäre, also stand diese als nächstes auf dem Programm. Es war ein heißer Tag, die Luft stand zwischen den Palmen und Blumen wie eine flüssige Wand aus Licht. Tom und ich trugen lockere Leinenhosen, offene Hemden. Darunter nichts, außer unseren Körpern – und ja, wir wussten, wie wir wirkten.

Jedes Mal, wenn wir irgendwo in der Öffentlichkeit unterwegs waren, passierte dasselbe: Blicke. Mal neugierig. Oft prüfend. Manchmal abfällig. Viele bewundernd. Kinder staunten. Rentner nickten. Frauen flüsterten. Männer – na ja, die kämpften manchmal mit ihrer eigenen Unsicherheit.

Wir liefen barfuß durch ein Stück Rasen in der Nähe des Palmenhauses, Tom war zwei Schritte vor mir, sein Rücken schwitzre leicht im Sonnenlicht. Er drehte sich um, grinste. „Wir sind schon wieder der Zirkus.“

Ich grinste zurück. „Hauptsache, wir sind die Löwen und nicht die Clowns.“

Er zwinkerte. „Definitiv keine Clowns.“

Dann sahen wir sie – eine Gruppe junger Männer, alle zwischen Anfang und Mitte Zwanzig. Tanktops, Dosenbier, Sonnenbrillen. Einer redete laut über eine Frau, die er „geknackt“ habe. Ein anderer lachte zu schrill. Wieder einer imitierte einen Schwulen mit tuckiger Handhaltung und übertriebener Stimme. Die Kerle grölten vor Freude.

Ich hörte, wie Tom neben mir kurz die Zähne aufeinander biss. „Geh weiter“, murmelte ich.

Aber dann blieben wir doch stehen – keine fünf Meter von der Gruppe entfernt. Absichtlich.

Ich trat zu ihm, legte meine Hand auf seinen Nacken. Er sah mich an. Ich sah ihn an. Und dann küssten wir uns. Ein Kuss, der sagte: „Wir sind hier. Und wir lieben uns.“

Im Augenwinkel sah ich, wie einer der Typen seinen Kiefer anspannte. Ein anderer senkte den Blick. Keiner sagte ein Wort. Sie starrten. Und sie sagten nichts.

Weil wir größer waren. Breiter. Selbstbewusster. Weil wir uns nicht versteckten. Und weil wir ihnen zeigten, dass Liebe keine Entschuldigung braucht.

Nur einer aus der Gruppe sah uns anders an. Nicht feindlich. Nicht schockiert. Fast... ruhig. Er hatte einen offenen Blick, ein verschmitztes Gesicht, gewollt verwuschelte Haare. Er war der Einzige, der sich nicht wegdrehte. Im Gegenteil – er schaute fast zu lange.

Tom bemerkte es auch. „Der da hinten“, murmelte er, „der ist nicht wie die anderen.“

Ich nickte nur. Dann flüsterte ich: „Er kämpft mit was, das die anderen nie zugeben würden.“

Wir gingen weiter. Hatten Spaß am Sommer und an der bunten, mediteranen Insel.

Später, im Schatten der riesigen Bäume, lehnte Tom sich an mich, sein Arm schwer auf meiner Schulter. „Weißt du“, sagte er, „es ist ein geiles Gefühl, sich nicht mehr verstecken zu müssen.“

„Und ein noch besseres“, sagte ich, „es einfach zu zeigen. Ohne Angst.“