ABC Poesia

Nota temporanea

Aiutami a completare questo indice, rispondendo a queste domande:

ci sono state altre 'letture' che qui non ho elencato? In particolare, prima del Maggio 2023 o nei primi mesi del 2025?

hai conservato il testo delle poesie lette nel 2023? Non facevo parte del gruppo, pertanto al momento non riuscirei a pubblicarle in questo blog ...

ordine alfabetico: ANEDDA - BERTOLUCCI - CAMPANA - CALANDRONE - CAPPELLO - CAPRONI - CAVALLI - CROATTI - LUZI - MERINI - MONTALE - PAGLIARANI - PASOLINI - RABONI - ROSSELLI - SERENI - SIMONCELLI - SPAZIANI - TRI - VALDUGA - ZANZOTTO - ZERBINI

ordine cronologico:

30-05-23: Alda MERINI

27-06-23: Giorgio CAPRONI

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19-09-23: Pier Paolo PASOLINI

17-10-23: Antonella ANEDDA

07-11-23: Eugenio MONTALE

05-12-23: Patrizia VALDUGA

16-01-24: Mario LUZI

13-02-24: Pierluigi CAPPELLO

12-03-24: Giovanni RABONI

16-04-24: Amelia ROSSELLI

14-05-24: Patrizia CAVALLI

11-06-24: Andrea ZANZOTTO

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17-09-24: Attilio BERTOLUCCI (pdf)

22-10-24: Maria Grazia CALANDRONE (pdf)

12-11-24: Beatrice ZERBINI (pdf)

17-12-24: Elio PAGLIARANI (pdf)

25-01-25: Sonia TRI (pdf)

18-02-25: Stefano SIMONCELLI

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08-04-25: Vittorio SERENI (pdf)

13-05-25: Maria Luisa SPAZIANI (pdf)

10-06-25: Dino CAMPANA (pdf)

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Puoi approfondire la biografia di Vittorio Sereni su Wikipedia.

Puoi scaricare il file pdf con le poesie di Vittorio Sereni che abbiamo letto insieme martedì 8 Aprile 2024: poesie scelte

Dove trovi le poesie di Vittorio Sereni? Presso la Biblioteca Classense sono reperibili diversi volumi, richiedibili in prestito. Ne elenco alcuni:

Stella variabile, Garzanti, 1981 - collocazione: L.C.D 851.914 SEREV 01

Tutte le poesie, Mondadori, 1996 - collocazione: L.C.D. 851.914 SEREV 02

Poesie, Mondadori, 1995 - collocazione: L.C.D 851.914 SEREV 03

Da me a quell’ombra in bilico tra fiume e mare solo una striscia di esistenza in controluce dalla foce. Quell’uomo. Rammenda reti, ritinteggia uno scafo. Cose che io non so fare. Nominarle appena. Da me a lui nient’altro: una fissità. Ogni eccedenza andata altrove. O spenta.

Vittorio Sereni

«memoria che ancora hai desideri» dici che non l’intendi – o, se l’intendi, non l’ami I due che vanno lungo il fiume azzurri e bianchi cosa mai si diranno? Allacciati o disgiunti da anni li vedo passare danzanti nel riverbero e nel vento. Ritta sulla vertigine, estatica indugiando con lo sguardo sulle colline prossime e più lontane rupi, a dito segnando in controluce città che forse furono e non saranno mai – «Tutto questo,» dice la donna, «ti darò se prosternandoti mi adorerai». Ma l’uomo, ìmpari al sogno e alla sopraffazione si disanima presto, non li solleva una musica più. E quasi niuna di queste cose stata fosse, torna lei quello che stata era: un’ombra del sangue e della mente e verso la marina in picciola ora si dileguarono. È il teatro di sempre, è la guerra di sempre. Fabbrica desideri la memoria, poi è lasciata sola a dissanguarsi su questi specchi multipli. Ma guarda – tornano voci dalla foce – guarda da un’ora all’altra come cambiano i colori: di grigio in verde, di verde in freschissimo azzurro. Amalo dunque – da cosa a cosa è la risposta, da specchiato a specchiante – amalo dunque il mio rammemorare per quanto qui attorno s’impenna sfavilla si sfa: è tutto il possibile, è il mare.

Vittorio Sereni

Tempo dieci anni, nemmeno prima che rimuoia in me mio padre (con malagrazia fu calato giù e un banco di nebbia ci divise per sempre).

Oggi a un chilometro dal passo una capelluta scarmigliata erinni agita un cencio dal ciglio di un dirupo, spegne un giorno già spento, e addio.

Sappi – disse ieri lasciandomi qualcuno – sappilo che non finisce qui, di momento in momento credici a quell’altra vita, di costa in costa aspettala e verrà come di là dal valico un ritorno d’estate.

Parla così la recidiva speranza, morde in un’anguria la polpa dell’estate, vede laggiù quegli alberi perpetuare ognuno in sé la sua ninfa e dietro la raggera degli echi e dei miraggi nella piana assetata il palpito di un lago fare di Mantova una Tenochtitlán.

Di tunnel in tunnel di abbagliamento in cecità tendo una mano. Mi ritorna vuota. Allungo un braccio. Stringo una spalla d’aria.

Ancora non lo sai – sibila nel frastuono delle volte la sibilla, quella che sempre più ha voglia di morire – non lo sospetti ancora che di tutti i colori il più forte il più indelebile è il colore del vuoto?

Vittorio Sereni

La città - mi dico - dove l’ombra quasi più deliziosa è della luce come sfavilla tutta nuova al mattino …. “… asciuga il temporale di stanotte” – ride la mia gioia tornata accanto a me dopo un breve distacco. “Asciuga al sole le sue contraddizioni” – torvo, già sul punto di cedere, ribatto. Ma la forma l’immagine il sembiante - d’angelo avrei detto in altri tempi - risorto accanto a me nella vetrina: “Caro - mi dileggia apertamente - caro, con quella faccia di vacanza. E pensi alla città socialista ?” Ha vinto. E già mi sciolgo: “Non arriverò a vederla” le rispondo. (Non saremo più insieme dovrei dire.) “Ma è giusto, fai bene a non badarmi se dico queste cose, se le dico per odio di qualcuno o rabbia per qualcosa. Ma credi all’altra cosa che si fa strada in me di tanto in tanto che in sé le altre include e le fa splendide, rara come questa mattina di settembre ... giusto di te fra me e me parlavo: della gioia.” Mi prende sottobraccio. “Non è vero che è rara, – mi correggo - c’è, la si porta come una ferita per le strade abbaglianti. E’ quest’ora di settembre in me repressa per tutto un anno, è la volpe rubata che il ragazzo celava sotto i panni e il fianco gli straziava, un’arma che si reca con abuso, fuori dal breve sogno di una vacanza. Potrei con questa uccidere, con la sola gioia….” Ma dove sei, dove ti sei mai persa ? “E’ a questo che penso se qualcuno mi parla di rivoluzione” dico alla vetrina ritornata deserta.

Vittorio Sereni

Berretto pipa bastone, gli spenti oggetti di un ricordo. Ma io li vidi animati indosso a uno ramingo in un’Italia di macerie e di polvere. Sempre di sé parlava ma come lui nessuno ho conosciuto che di sé parlando e ad altri vita chiedendo nel parlare altrettanto e tanta più ne desse a chi stava ad ascoltarlo. E un giorno, un giorno o due dopo il 18 aprile, lo vidi errare da una piazza all’altra dall’uno all’altro caffè di Milano inseguito dalla radio. "Porca – vociferando – porca." Lo guardava stupefatta la gente. Lo diceva all’Italia. Di schianto, come a una donna che ignara o no a morte ci ha ferito.

Vittorio Sereni

Perché quelle piante turbate m’inteneriscono? Forse perché ridicono che il verde si rinnova a ogni primavera, ma non rifiorisce la gioia? Ma non è questa volta un mio lamento e non è primavera, è un’estate, l’estate dei miei anni. Sotto i miei occhi portata dalla corsa la costa va formandosi immutata da sempre e non la muta il mio rumore né, più in fondo, quel repentino vento che la turba e alla prossima svolta, forse, finirà. E io potrò per ciò che muta disperarmi portare attorno il capo bruciante di dolore… ma l’opaca trafila delle cose che là dietro indovino: la carrucola nel pozzo, la spola della teleferica nei boschi, i minimi atti, i poveri strumenti umani avvinti alla catena della necessità, la lenza buttata a vuoto nei secoli, le scarse vite che all’occhio di chi torna e trova che nulla nulla è veramente mutato si ripetono identiche, quelle agitate braccia che presto ricadranno, quelle inutilmente fresche mani che si tendono a me e il privilegio del moto mi rinfacciano… Dunque pietà per le turbate piante evocate per poco nella spirale del vento che presto da me arretreranno via via salutando salutando. Ed ecco già mutato il mio rumore s’impunta un attimo e poi si sfrena fuori da sonni enormi e un altro paesaggio gira e passa.

Vittorio Sereni

Non sa più nulla, è alto sulle ali il primo caduto bocconi sulla spiaggia normanna. Per questo qualcuno stanotte mi toccava la spalla mormorando di pregar per l'Europa mentre la Nuova Armada si presentava alle coste di Francia. Ho risposto nel sonno: - È il vento, il vento che fa musiche bizzarre. Ma se tu fossi davvero il primo caduto bocconi sulla spiaggia normanna prega tu se lo puoi, io sono morto alla guerra e alla pace. Questa è la musica ora: delle tende che sbattono sui pali. Non è musica d'angeli, è la mia sola musica e mi basta.

Vittorio Sereni

Sui tavoli le bevande si fanno più chiare l’inverno sta per andare di qua. Nell’ampio respiro dell’acqua ch’è sgorgata col verde delle piazze vanno ragazze in lucenti vestiti. Noi dietro vetri in agguato. Ma quelle su uno svolto strette a sciami un canto fanno d’angeli e trascorrono:                      —Digradante a cerchi                      in libertà di prati, città,                      a primavera E noi ci si sente lombardi e noi si pensa a migrazioni per campi nell’ombra dei sottopassaggi.

Vittorio Sereni

Queste tue mani a difesa di te: mi fanno sera sul viso. Quando lente le schiudi, là davanti la città è quell’arco di fuoco. Sul sonno futuro saranno persiane rigate di sole e avrò perso per sempre quel sapore di terra e di vento quando le riprenderai.

Vittorio Sereni

Ibernati, incoscienti, inesistenti, proveniamo da infiniti deserti. Fra poco altri infiniti ci apriranno ali voraci per l’eternità.

Ma qui ora c’è l’oasi, catena di delizie e tormenti. Le stagioni colorate ci avvolgono, le mani amate ci accarezzano.

Un punto infinitesimo nel vortice che cieco ci avviluppa. C’è la musica (altrove sconosciuta), c’è il miracolo della rosa che sboccia, e c’è il mio cuore.

Maria Luisa Spaziani

Nei miei vent’anni non ero felice e non vorrei che il tempo s’invertisse. Un salice d’argento mi consolava a volte, a volte ci riusciva con presagi e promesse. Nessuno dice mai quant’è difficile la giovinezza. Giunti in cima al cammino teneramente la guardiamo. In due, forse la prima volta.

Maria Luisa Spaziani

Se ne scrivono ancora. Si pensa ad essi mentendo ai trepidi occhi che ti fanno gli auguri l’ultima sera dell’anno. Se ne scrivono solo in negativo dentro un nero di anni come pagando un fastidioso debito che era vecchio di anni. No, non era più felice l’esercizio. Ridono alcuni: tu scrivevi per l’arte. Nemmeno io volevo questo che volevo ben altro. Si fanno versi per scrollare un peso e passare al seguente. Ma c’è sempre qualche peso di troppo, non c’è mai alcun verso che basti se domani tu stesso te ne scordi.

Vittorio Sereni

Non sa, la barca, risalire il fiume. Nessun vento contrasta la rapida. Felicità, gonfiavi le mie vele. Ora smorte ricadono in lamenti. Ma sarebbero ancora le parole l’essenziale energia. Quel silenzio che sempre è il limo fertile del verso, ora è puro veleno.

Maria Luisa Spaziani

E lui mi aspetterà nell’ipertempo, sorridente e puntuale, con saluti e storie che alle poverette orecchie dell’arrivata parranno incredibili. Ma riconoscerà, lui, ciò che gli dico? In poche note o versi qui raccolgo i messaggi essenziali. Un altro raggio, aria diversa glieli tradurrà.

Maria Luisa Spaziani