thali✭

Ser original, sem autenticidade, tão cego pelo superficial, não liga para as pegadas desbotadas. Rumo à lugar nenhum.

Ele é um autêntico homem de lugar nenhum. Opinião e conselhos grandes, penhasco logo a frente. Sem rosto ou história.

Corpo oco, frio e irrealista. O mundo fica de joelhos, ao homem autêntico de olhos oblíquos, vazios.

— Hey Jude, The Beatles.

Seu olhar me rejeitou, me lesou por dentro, de tanto que me conservou. Uma memória, tão-só, deixei uma lágrima cair.

(Foi só o que pude fazer, depois que fui silenciada. Um vislumbre de frases não ditas.)

Se você me amasse, qual seria a intensidade do seu toque? Um suspiro suave em meus ossos frágeis. Tua ausência é tão presente quanto teu amor. Em um piscar de olhos, tudo se desmorona, desaparece. Me prendo ao seu cheiro, sua existência tão insignificante, em geral.

"Dei-me ar!" Ele sai andando.

No entanto, eu preciso disso, dele. Eu o sigo.

Se eu não coloquei tanta expectativa, por que me sinto tão magoada? Saber que você pensa em outra, torcendo para ficar junto a alguém que não sou eu. Pesando meu coração sem saber.

Sinto-me extasiada por vossa brandura distante. Na qual, você nem faz noção que existe. E o pouso do teu olhar, astuto como tal. Até então, me surpreende a cada troca.

Dei-me a nobreza de te apreciar. Dei-me a chance de ter um fôlego teu. E mesmo assim, se eu tiver a tua aprovação, quero que deixe-me viver em sua consonância, fazer parte de sua melodia.

Eu quero deitar-me a cabeça em seu peito, e, lentamente, traçar suas palmas à toques suaves, assonorentando-o a uma dança, que por fim, seguirá a eternidade.

- Celso Monteiro

Dias virão noites - noites, tardes sem fim. Onde a melancolia está, o tempo deixa de existir.

As lâmpadas já fracas, cintilam como estrelas. "As únicas que tenho visto, desde que deixei de sair".

Após deixar de sentir a vida: o piso frio, paredes apertadas, tecidos úmidos que contam história, ao travesseiro o peso da misericórdia.

As pessoas riem, sorriem e vivem. O tempo está agradável, mas não sei como sair. E eu espero o amanhecer.

Eu queria ser artista, mas a vida me atiçou a poesia. E entre versos e linhas, encontro apenas ternura. No qual a minha mente vaga, sente e mergulha.

Eu queria ser artista, e pintar oscilações em seu semblante. Para todos que a olharem, saberem quem foi o obstinado, louco e apaixonado suplicante.

E idear a fachada em seu imo. Cruzar veemente este sentimento. Empunhar algo que deveria notar. Por sentir muito, não há expressão.

Eu faço poesia com tudo aquilo que me mata aos poucos. Sou tradutora do silencioso,

Aprisionado

Detido

Cativo aos ouvidos das pessoas.

Há um cemitério dentro de mim, no qual dedico poemas as minhas dores. Lá, eles são honrados, por seus devidos penares e padeceres.

As vezes, minha cabeça bóia, perambulando no vasto, vazio, silencioso e culminante mar. Eu ouço uma campainha, um interfone, um despertador. Eu não quero atender. Mas uma melodia toca em minha mente: e se?

Cheguei a conclusão de que, é os pobres quem devem ler.

Pobres de alma

Pobres de dinheiro

Pobres de compaixão

Pobres de interesse pela vida.

A leitura nos leva a lugares incríveis, já a escrita