almadediamante

Quién hubiera creído que se hallaba sola en el aire, oculta, tu mirada. Quién hubiera creído esa terrible ocasión de nacer puesta al alcance de mi suerte y mis ojos, y que tú y yo iríamos, despojados de todo bien, de todo mal, de todo, a aherrojarnos en el mismo silencio, a inclinarnos sobre la misma fuente para vernos y vernos mutuamente espiados en el fondo, temblando desde el agua, descubriendo, pretendiendo alcanzar quién eras tú detrás de esa cortina, quién era yo detrás de mí. Y todavía no hemos visto nada. Espero que alguien venga, inexorable, siempre temo y espero, y acabe por nombrarnos en un signo, por situarnos en alguna estación por dejarnos allí, como dos gritos de asombro. Pero nunca será. Tú no eres ésa, yo no soy ése, ésos, los que fuimos antes de ser nosotros. Eras sí pero ahora suenas un poco a mí. Era sí pero ahora vengo un poco a ti. No demasiado, solamente un toque, acaso un leve rasgo familiar, pero que fuerce a todos a abarcarnos a ti y a mí cuando nos piensen solos.

Y construí tu rostro. Con adivinaciones del amor, construía tu rostro en los lejanos patios de la infancia. Albañil con vergüenza, yo me oculté del mundo para tallar tu imagen, para darte la voz, para poner dulzura en tu saliva.

No te daría mi colección de cucharas importadas Ni me tatuaría un brazo Ni me iría a vivir a tu casa con tu madre Pero te dibujaría lo que la vida te borre Te esperaría debajo, en el gran salto Porque soy  todo lo que no has buscado La arrastrada por tu mayor creciente La que supo domar al fantasma de tu entrada.

–Tanta alegría. Es un regalo. ¿Por qué nos vamos a joder? No me gusta que te pongas solemne. –¿Qué hora es? Uy, hace dieciocho horas que estamos por levantarnos. –Nos vamos a enfermar. –Tendríamos que levantarnos. –Nos vamos a evaporar. –¿No íbamos a ir al cine? –¿Cuándo fue eso? ¿Ayer? ¿Anteayer? –¿No íbamos a bajar a comer? –Sí. Tendríamos que levantarnos. –Esto es mejor que Buster Keaton. –Esto es mejor que todo. –No hay nada que… –Ponete así. Así. Me gusta dormir así. –Vas a dormir. –No. Zonzo. Quiero que te quedes. Quédate. Quiero. –Yo también quiero. Cuando era chico, me alcanzaba con querer una cosa con muchas ganas, para que ocurriera. Cerraba los ojos, pensaba con todas mis fuerzas en eso que quería y sácale: ocurría. –Cuándo yo era chica, lo que quería era un telescopio. –¿Uno de esos grandes, que usan los astrónomos? –Uno enorme. Yo lo había visto en el museo. Como no tenía telescopio, siempre me parecía que se había escapado alguna estrella. –¿Y eso te importaba? –Vivía deseando que se viniera la guerra. Una guerra bien grande, para mezclarme con los japoneses y robarme el telescopio. Alguien iba a romper los vidrios a patadas y yo iba a aprovechar y me iba a escapar corriendo con el telescopio entre los brazos. Pero solita no me animaba. –Hubieras probado. –¿Y vos? –¿Yo? Yo era católico, cuando chico. –¿Cómo es creer en Dios Mariano? Nunca creí. –Como creer en la revolución, me imagino. Te da la misma alegría y la misma sensación de no estar solo. Cuando era chico, yo no sentía miedo nunca. Pero un buen día… No, nada. –Me gusta escucharte. –Nada. –Andá, no seas malo. –Dame un cigarrillo. –Esperá, no apagues. –Quiero decir que un buen día lo buscás y no está. Quiero decir: perdés a Dios como se pierde una cosa. Algo que se cae del bolsillo. Como se pierde un encendedor, así. –Para mí, Dios era un señor de barba que metía miedo a los demás. –Para mí no. –Ya veo. –Era mucho más que eso, para mí. Todavía no sé con qué se rellena ese agujero. –Ahora es usted el que se puso solemne, Pirata. –Puede ser, perdona. –Pero… Mariano. Estás triste. Te vino la tristeza. –No. –¿No qué? –No estoy triste. –Sí estás. –Sí. Estoy. –No hay que hablar tanto. –No. –Uno no debería. –Se arruina todo por culpa de las palabras. –Sí. –Mirá. –¿Qué? –Los pájaros, en la ventana. –Hace rato que vienen pasando. –Se va a venir tormenta, me parece, y nos vamos a mojar. –Sí. Al irnos, nos vamos a mojar.

‘Yo, pobre mortal, equidistante de todo yo D.N.I: 20.598.061 yo primer hijo de la madre que después fui yo vieja alumna de esta escuela de los suplicios Amazona de mi deseo Yo, perra en celo de mi sueño rojo Yo, reinvindico mi derecho a ser un monstruo ni varón ni mujer ni XXI ni H2o yo monstruo de mi deseo carne de cada una de mis pinceladas lienzo azul de mi cuerpo pintora de mi andar no quiero más títulos que cargar no quiero más cargos ni casilleros a donde encajar ni el nombre justo que me reserve ninguna Ciencia Yo mariposa ajena a la modernidad a la posmodernidad a la normalidad Oblicua Vizca Silvestre Artesanal Poeta de la barbarie con el humus de mi cantar con el arco iris de mi cantar con mi aleteo: Reinvindico: mi derecho a ser un monstruo que otros sean lo Normal El Vaticano normal El Credo en dios y la virgísima Normal y los pastores y los rebaños de lo Normal el Honorable Congreso de las leyes de lo Normal el viejo Larrouse de lo Normal Yo solo llevo la prendas de mis cerillas el rostro de mi mirar el tacto de lo escuchado y el gesto avispa del besar y tendré una teta obscena de la luna mas perra en mi cintura y el pene erecto de las guarritas alondras y 7 lunares 77 lunares qué digo: 777 lunares de mi endiablada señal de Crear mi bella monstruosidad mi ejercicio de inventora de ramera de las torcazas mi ser yo entre tanto parecido entre tanto domesticado entre tanto metido “de los pelos” en algo otro nuevo título que cargar baño: de ¿Damas? o ¿Caballeros? o nuevos rincones para inventar Yo: trans…pirada mojada nauseabunda germen de la aurora encantada la que no pide más permiso y está rabiosa de luces mayas luces épicas luces parias Menstruales Marlenes bizarras sin Biblias sin tablas sin geografías sin nada solo mi derecho vital a ser un monstruo o como me llame o como me salga como me pueda el deseo y la fuckin ganas mi derecho a explorarme a reinventarme hacer de mi mutar mi noble ejercicio veranearme otoñarme invernarme: las hormonas las ideas las cachas y todo el alma!

‘Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredoresblanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintasque dormían en la lluvia.No quiero que tengas una forma, que seas precisamentelo que viene detrás de tu mano,porque el agua, considera el agua, y los leones cuandose disuelven en el azúcar de la fábula,y los gestos, esa arquitectura de la nada,encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelolacio, esa sonrisa.Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino estambién la luna y el espejo,busco esa línea que hace temblar a un hombreen una galería de museo. Además te quiero, y hace tiempo y frío.’

‘El amor empieza cuando se rompen los dedos y se dan vuelta las solapas del traje, cuando ya no hace falta pero tampoco sobra la vejez de mirarse, cuando la torre de los recuerdos, baja o alta, se agacha hasta la sangre. El amor empieza cuando Dios termina Y cuando el hombre cae, mientras las cosas, demasiado eternas, comienzan a gastarse, y los signos, las bocas y los signos, se muerden mutuamente en cualquier parte. El amor empieza cuando la luz se agrieta como un muerto disfrazado sobre la soledad irremediable. Porque el amor es simplemente eso: la forma del comienzo tercamente escondida detrás de los finales.’

' La esperanza tan dulce tan pulida tan triste la promesa tan leve no me sirve no me sirve tan mansa la esperanza la rabia tan sumisa tan débil tan humilde el furor tan prudente no me sirve no me sirve tan sabia tanta rabia el grito tan exacto si el tiempo lo permite alarido tan pulcro no me sirve no me sirve tan bueno tanto trueno el coraje tan docil la bravura tan chirle la intrepidez tan lenta no me sirve no me sirve tan fría la osadía si me sirve la vida que es vida hasta morirse el corazon alerta si me sirve me sirve cuando avanza la confianza me sirve tu mirada que es generosa y firme y tu silencio franco si me sirve me sirve la medida de tu vida me sirve tu futuro que es un presente libre y tu lucha de siempre si me sirve me sirve tu batalla sin medalla me sirve la modestia de tu orgullo posible y tu mano segura si me sirve me sirve tu sendero compañero.’

‘Es una lástima que no estés conmigo cuando miro el reloj y son las cuatro y acabo la planilla y pienso diez minutos y estiro las piernas como todas las tardes y hago así con los hombros para aflojar la espalda y me doblo los dedos y les saco mentiras. Es una lástima que no estés conmigo cuando miro el reloj y son las cinco y soy una manija que calcula intereses o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas o un oído que escucha como ladra el teléfono o un tipo que hace números y les saca verdades. Es una lástima que no estés conmigo cuando miro el reloj y son las seis. Podrías acercarte de sorpresa y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos yo con la mancha roja de tus labios tú con el tizne azul de mi carbónico.’

‘Ojalá seamos dignos de tu desesperada esperanza.

‘I think we all go through heaven and hell everyday, just accept that. To feel is to live’.