Witchcraft rpg

Elle pense trembler ; c’est léger, bien sûr. Comme une dizaine de petites fourmis lui ayant passé sous la peau des doigts. Sa main agrippe tranquillement, durement, le dossier du siège le plus prêt, et elle s’y tient – plus avec l’envie de l’arracher que de s’y tenir. Il semble que ses jointures blanchissent, mais c’est difficile à dire ; Jézabelle a déjà le teint si pâle. Comme sa voix, à cet instant. « Qu’est-ce qu’un fou connaît à l’amour… » C’est une colère qui hurle dans un murmure, qui tranche, qui coupe ; c’est du vent. Mme Davis se détourne légèrement, bat en retraite, dirait-on. Elle tourne le visage, offre un profil, fixe le rien devant elle en gardant, dans son angle de vue, le bleu atroce de ce visage trop présent. Doucement… Avec une aisance qui trahit l’habitude – douloureux de l’admettre, n’est-ce pas -, Jézabelle sort de son corps et glisse dans sa conscience, plus froide, plus mathématique. Elle inspire, une fois, et la revoilà maître d’elle-même ; on la dirait presque surprise, et amusée, à la fois, comme si de perdre son sang-froid lui paraissait, après coup, une très bonne blague. Lentement, son regard glisse de biais - rusé, renard... - et se raccroche à celui du Chien. « … ou peut-être savons-nous justement trop aimer, Talion, et les autres ne comprennent rien. »