nach uns kommt nichts mehr

ich muss hier raus, egal wie, zur not in einem sarg, hauptsache raus

es ist erst vorbei, wenn die fette dame singt - hoffentlich bleibt sie dünn

vielleicht habe ich wenigstens im jenseits meine eigene bude.

manchmal denke ich, dass das internet bloß erfunden wurde, damit irgendwelche schlampen ihre selfies quer über den globus versenden können.

zu viele leute, zu viele kompromisse

dumme schlampe. dumme hure. dumme fotze.

eigentlich preferiere ich ja schon den spatzen in der hand, aber man müsste sich auch mal die taube anschauen.

ich dachte es wär eine jacke, dabei war es ein tauchanzug.

Seele flicken, Reste ficken.

Toystory oder Tolstoi?

sie mag mich, sie mag mich nicht, sie mag mich, sie mag mich, sie mag mich, ich mag sie nicht mehr

mich interessiert nichts mehr. nicht einmal die tatsache, dass mich nichts interessiert.

Die Hand ist schneller als das Auge, es sei denn die Hand ist langsamer.

ein aussenden von signalen, warten und hoffen, dass sie jemand empfängt und richtig auswertet.

sie sprach ihn an. sie ihn und nicht umgekehrt. und ich stand da. was läuft eigentlich schief?

Die Unruhe vor der Flaute.