Ciao Emma,

sono le quattro di notte - o del mattino? - e io non so cosa significhi avere sonno. Ti scrivo dal pianerottolo del mio bilocale. Il giornalista con cui divido l'affitto si è addormentato lasciando le chiavi dentro la toppa, ma ha gli orecchi foderati di cemento e non c'è strizzata di campanello in grado di svegliarlo. [..] Mi manchi, Emma. Non tanto per quello che mi hai dato, ma per quello che mi avresti potuto dare dopo, quando arrivavo a Milano da solo, vivevo e lottavo da solo, da solo mi preparavo da mangiare ed elemosinavo alla portinaia un rammendo per i pantaloni. [..] Sinceramente credevo di meritarti, dopo tutto quello che ho passato durante l'infanzia. [..] Credevo di meritarti, comunque. E che tu avessi bisogno di me. Ma questo, forse, non lo credo più.

 Scusa, sto scrivendo un sacco di stronzate e sono quasi le cinque del mattino. Ecco, credevo che tu avessi bisogno di qualcuno che ti scrivesse un sacco di stronzate alle cinque del mattino. Credevo di poterti offrire un mondo popolato da persone divertenti. E un altro, più piccolo ma più grande, abitato solo da noi due. La felicità, Emma. La felicità è fare l'amore a ore strane oppure normali, purchè con te. La felicità è crescere insieme, litigare a chi ha la testa più dura e poi, pieni di bernocoli, salire un altro gradino del nostro amore. La felicità è un appuntamento al bar a cui io arrivo in ritardo. Un problema che ti assilla e lo risolviamo insieme. Un braccialetto che io ti regalo, una camicia che tu mi lavi.

 Scusami ancora per questa vagonata di pensieri idioti. Ti volevo soltanto dire che non mi manca una donna. Mi manchi tu. Che sei anche una donna, e che donna. Ma sei qualcosa di più: l'altra metà di me.”

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