Untitled

أبكي زمانًا كان يُوزنُ فيهِ الورى خُلُقًا،لا مالَ يُعلي، ولا فقرٌ بهِ يُزرى.يا ليتني عشتُ في أيامٍ نقيةٍ،كان الشريفُ بها يُكرمُ… ولو عُدِما.أما اليومُ…فقد صار الميزانُ دراهمًا،إن زاد مالُ الفتى… زادوا لهُ قدرًا.يُعظَّمُ الغنيُّ وإن خلا من مروءةٍ،ويُهانُ من ضاقَ عيشًا… وهو في القِيمِ أسمى.آهٍ على زمنٍ يُباعُ فيهِ الإنسان،ويُشترى بالصمتِ… ويُكسرُ إن تكلّما.يا أمةً كانت بنورِ الدينِ مُجتمعةً،ما بالُها اليومَ صارت فرقةً ودمًا؟هذا يُعيّرُ ذاكَ باسمِ بلادهِ،وذاك يسخرُ… كأنّا ما التقينا على نبيٍّ يومًا.أين القلوبُ التي كانت إذا اشتكَى جسدٌبكَتْ لهُ أمةٌ… حتى يزولَ الألمُ؟كم من دماءٍ سُفكتْ بلا عددٍ،وكأنها في عيونِ الناسِ لم تُسفك دمًا.يا ويحَ قومٍ تفرّقوا بعد هُدى،ونسوا بأنّهمُ كانوا يدًا واحدةً وسِلمًا.أحقًّا نحنُ أمةُ محمدٍ؟أم أننا حملنا الاسمَ… وضيّعنا القِيمَا؟يا حسرةً في فؤادي لا انقضاءَ لها،على زمانٍ مضى… ولم يترك لنا غيرَ الألمِ والندما.

In the name of sacred words, oppression hides, and cruelty wears the cloak of religion.Women are beaten and humiliated. They are forced into marriage while still children, under the pretense of authority claimed by deceitful clerics and extremists who dress lies in robes of sanctity.The veil is exploited as a weapon, freedom is stolen, dignity trampled, and childhood ripped away before it even knows itself.But the truth is clear:Religion is innocent. It knows no cruelty. It blesses no injustice. It measures no human by gender or age.True oppression is the invention of excuses, turning faith into a tool of crime, to subjugate and humiliate women.Every suffocated scream in the dark, every tear spilled in deadly silence, is testimony to this injustice.Yet the real voice does not die…One day, the chains will be lifted, women will realize their power in resilience, and the lies dressed as religion will crumble, along with every tyranny built on oppression.

في بلادٍ يُقاس فيها الإنسان بغطاء،تُسرق الطفولة، ويُبعَد الحق،ويصبح الحلم جريمة،والصوت الصادق يُخنق قبل أن يسمعه أحد.الحجاب لم يكن سببًا… بل ذريعة للظلم،لأناسٍ يجهلون معنى الرحمة،وينسون أن المرأة روح قبل أن تكون هيئة.تُساق من بيتها وكأنها ملكٌ بلا قلب،وتُحرم من كرامتها،ويضحك الجاحدون،بينما دموعها تُسكب في صمتٍ قاتل.لكن، سيأتي يوم تُرفع فيه القيود،ويعلم كل ظالم أن الحق لا يموت،وأن العدل، ولو تأخر، سيهزم كل جبروت.

They ask me to speak softly,as if grief has a volume control.But how do you whisperwhen homes learn how to scream,when children memorize the skyby the sound of missiles?Palestine is not a headline.It is a mother counting breaths,a father burying names instead of dreams,a land that bleedsyet refuses to forget its own name.They call it conflict.We call it waking upand choosing survival again.And if the world finds this uncomfortable,let it.Some truths are not meant to be gentle.