En la sala, el casi inaudible sonido del proyector se mezcla con el ruido blanco de las paredes en un zumbido adormecedor; preparan para el bombardeo. La penumbra es cortada por el haz de luz que desde la cabina arrasa con la oscuridad y devela el gran telón, instantáneamente visible e inevitablemente doloroso, estrenando sin compasión un blanco filoso directo a la pupila dilatada de Jo, quien ante tan despiadado ataque de luminosidad hizo lo único que la sorpresa y el sueño le permiten: entrecerró los ojos e inclinó levemente la cabeza hacia atrás en un gesto de pereza, aunque bien podría ser de resignación. Como si unos pocos centímetros le ganasen a la velocidad de la luz.
Es una fracción de tiempo infinitamente pequeña, pero un instante suficiente para recordarle que como de costumbre pasó la noche casi sin dormir y este tipo de películas se lo recordaban de la manera más monótona posible. Cada segundo, cada respiro acompañado por el tentador alivio de cerrar los ojos y desaparecer la certeza del mundo; ahogarse en la comodidad de la penumbra de una sala ni cerca de a medio llenar.
Un espacio totalmente blanco. Infinito ante la falta de límites que el único horizonte, siempre blanco, ofrece en todo alrededor. Sin embargo, asfixiante. Curvándose sobre sí mismo, aunque ningún ángulo ni sombra alguna evidenciase tal extraña e imposible concavidad. Jo lo puede sentir: en el pecho, en los ojos, en los dientes. Y la sangre invadiendo, saqueando y abandonando los brazos. El latir que se siente cálido y avasallador deteniéndose siempre un instante demás en las muñecas, llenándolas de eso que sólo puede ser llamado horror.
Respira profundo y despierta, pero no estaba durmiendo. La escena sigue siendo blanca.
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