SUBURBIA

Tem dias em que a tinta pesa, escorre, mistura o que não deveria e falhar, consigo, com o outro, no outro, vira quase inevitável, como um esboço abandonado no canto do ateliê, não por falta de tentativa, mas por excesso de expectativa. e tudo bem, até Vincent deixou pinceladas inquietas que só depois encontraram sentido, Monet precisou olhar a mesma paisagem inúmeras vezes até entender que a luz nunca é a mesma.

Existe uma beleza estranha nisso tudo, nesse processo imperfeito de se permitir, de errar o tom, de borrar a própria tentativa. Porque no dia seguinte, quando a luz entra de novo, não é sobre apagar o que foi feito, mas reconhecer que ainda há tela, ainda há cor, ainda há mão.

E ainda nisso tudo ainda há valor.

Cada traço do seu rosto é esculpido como uma estátua de Michelangelo, forte e suave, eternamente imortalizado na memória dos que o admiram. Seu sorriso, leve e sincero, é como uma pincelada de Van Gogh, vibrante, intenso, e cheio de vida, uma aurora que colore o dia mais cinzento.

Ele carrega nos ombros a força das colunas do Partenon, uma estrutura rara e imponente, onde o tempo só adiciona camadas de história e fascínio. E como um rubi, ele brilha em sua própria intensidade, aquecendo os corações ao redor com uma presença quase palpável.

Como um livro raro, de páginas douradas e segredo nas entrelinhas, ele traz a promessa de histórias ainda não contadas, uma verdadeira obra-prima viva, impossível de ser esquecida.

Foi ai que tudo acabou, não foi seu principio torto para mentira e para ações sem explicação que valiam apenas para mim, porem inexistente para as outras coisas, aquelas que você fez.

Mas eu menti pra você uma vez. Duas pra ser exato embora tenho contado tudo algumas horas depois em uma dessas vezes. Mas menti, né!? E essa é uma das coisas que voce abomina e nao aceita em alguem, certo!?

Assassinato em massa, carnificina emergente.

A vitima da fatalidade constante dos erros mundanos, uma reverencia ao desespero, sofrida essência - Lhe tiraram tudo. Básico erro de interpretação clássico.

Ambulâncias em alta velocidade, RCP descompassada.

Hora da morte, desconhecida. Mas seu fim ja tinha acontecido a muito tempo. As tendencias de perfeição daquele eram radicalistas, nunca teria percebido.

Costela quebrada, fraturas expostas.

Autopsia completa, aquele lhe abriu, olhou, vasculhou, nada que havia dito foi mantido. As desculpas foram escondidas em erros inventados pelo desespero.

Fome insaciável, medo das evidências.

Carne fresca e terra molhada, aquele e sua culpa disfarçada de sofrimento, era tão jovem, era tão tolo. Certeza na voz e no olhar, mas sempre insatisfeito com o jantar.