Mailín V

Vida Puerca - Primera Edición - Mayo.

Editorial del Derrumbe

Revista autogestionada del pensamiento crítico y análisis sociológico de experiencias propias.

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Si esta puta te contaba lo que en verdad deseaba, te quedabas mudo podrido en la balanza.

Prefería que me cague el transa antes que vos...

Clavaste lanza en cualquier paredón con tal de satisfacer las ansias.

El tórax quebrándose en x2, anexo dudoso de los buenos tiempos...

Antes que el pucho me dé tos, cuando los dos estábamos de acuerdo.

"Es un vicio tal

que quiero más"

No duele igual que antes;

ahora duele con título y maestría

en profesional del vicio.

No puedo dejarlo.

Hice una carrera de cinco años

en romantizar incendios vacíos.

Defendí tesis

sobre cómo criar adultos funcionales

sin función alguna.

Con una postura de antítesis

extraordinariamente precisa

sobre el abandono crónico,

donde los proyectores de las aulas

no sangraron lo suficiente.

Abanderada con honores

en desprestigio moral,

con el único fin

de graduarme

con el Arcano XIII

Cuando el mundo no mira, escribo en mi cuadernillo,

el cigarro dejará ciega a mi abuela, a mi madre y a mí,

con los dedos amarillos.

No vivo de fiesta, me enfiesta el despertador,

sonando una madrugada que no se durmió,

conversando con el demonio interno,

si cabecear una bala es hereditario o no,

si van a crecer mis poemarios

o quizás tengan razón…

"Casi" por Mailin. Vida Puerca

Desgarra estas telas que van conmigo, de un tirón. Apresúrate que el tren casi llega.

"Ebria de amor " por Mailín. Vida Puerca.

Por un instante, quise ser el humo de aquellas flores que traigo hoy aquí, para fumar. Sumergirme en la inmensidad del aire para concretar este encuentro; te invito una seca.

—Que no fumás, me dijiste...

Y me pregunté: ¿no fuma flores o no me fuma a mí? Ahí, tendida en la cama, cuestionándomelo todo.

En el intento por comprender dicho dilema, me río. Estoy lo suficientemente ebria de amor por vos.

Refugiada en el sabor del tinto: Viñas del Balbo con Manaos de pomelo.

Veredeaba una tarde de verano,

viendo cómo el mundo se ponía pesado.

—Lloverá —dije.

La humedad y el viento insinuaban en la piel

lo que la mente ya pronosticaba.

Pero la tormenta real siempre se cocina adentro.

Teñida de uvas líquidas, mi argumento sangró

en el cordón de la vereda, sin anestesia.

De fondo, como una burla o un cobijo,

empezó a sonar en la memoria "Cuando los ángeles lloran" de Maná.

Y no pude evitar pensar en las estrellas que habitaron una vez mi vientre.

Imagino su pequeño rostro posado en mis brazos y, mientras me desarmo en pedazos, me abraza la verdadera conciencia:

que fui justa en esta vida puerca.

Entre tanto barro y tanta miseria, cuidaría primero a las estrellas.

El primer trueno resuena en los rincones de mi pecho vacío.

Entendí aquel rugir como quien limpia un desastre infantil.

La piba que esperás

subió al bondi en madrugada.

Cansada de berrinches,

dibujitos, malas caras.

Te toca la parte

de tener las cosas claras.

Divulgue lo que quiera

Aprendí a mirarme

como un vidrio manchado.

Por más que le pases el trapo

sigue tachado.

La veta quieta

como años plantados

en la espalda

de un niño atrofiado.

Hay marcas

que no vienen de golpe.

Llegan despacio,

formando un imperio.

Y cuando querés recordarlo,

el agua estancada

ya es mucha

para poder limpiarlo.

En la cárcel

que construiste sin darte cuenta,

solo el umbral se disocia

lo suficiente

para hacerte creer

que todavía querés entrar de vuelta.