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Queria não sentir.

Ser ausência,

um corpo oco atravessado pelo tempo.

Porque sentir dói —

e não é pouco.

É um dilúvio interno,

sem pausa,

sem margem pra respirar.

Dilacera em silêncio,

como se a alma fosse tecido frágil

rasgando nas próprias mãos.

Não é corte limpo,

é rasgo,

é lâmina cega

que fere devagar.

Espanca por dentro,

sem deixar marca visível —

mas tudo em mim

já está roxo.

E ninguém vê.

Ninguém nunca vê.

Queria não lembrar…

mas a memória é cruel:

tem mãos insistentes

que me puxam de volta

pra tudo que eu tento enterrar.

E eu sangro de novo.

Lembrar me mata

devagar,

como quem prolonga o fim

só pra doer mais.

E eu fico —

presa entre o que já acabou

e o que ainda insiste em doer.

Viva…

mas só no que sobra.

Estou morrendo

em parcelas silenciosas,

mesmo viva,

mesmo respirando,

mesmo fingindo

No fim, aquele ditado faz sentido: "quem faz mais barulho é sempre atendido primeiro"

Queria não sentir.

Ser ausência,

um corpo oco atravessado pelo tempo.

Porque sentir dói —

e não é pouco.

É um dilúvio interno,

sem pausa,

sem margem pra respirar.

Dilacera em silêncio,

como se a alma fosse tecido frágil

rasgando nas próprias mãos.

Não é corte limpo,

é rasgo,

é lâmina cega

que fere devagar.

Espanca por dentro,

sem deixar marca visível —

mas tudo em mim

já está roxo.

E ninguém vê.

Ninguém nunca vê.

Queria não lembrar…

mas a memória é cruel:

tem mãos insistentes

que me puxam de volta

pra tudo que eu tento enterrar.

E eu sangro de novo.

Lembrar me mata

devagar,

como quem prolonga o fim

só pra doer mais.

E eu fico —

presa entre o que já acabou

e o que ainda insiste em doer.

Viva…

mas só no que sobra.

Estou morrendo

em parcelas silenciosas,

mesmo viva,

mesmo respirando,

mesmo fingindo

Aquele amor me consumiu, como se duas almas fossem entrelaçadas de forma tão profunda que não havia mais separação entre nós. Uma conexão tão poderosa e intimidadora, que se tornou uma tempestade dentro de mim, um fogo que queimava sem fim.