o problema é que eu nunca me contentei em te conhecer pela metade porque não dá para ver o mar e ficar apenas na margem para molhar os pés assim como não dá para tocar a tua alma e não querer mergulhar na tua existência que de tão bonita me faz querer existir também

guardo no bojo da memória uma sensação quase reptiliana - nos dias quentes fico imersa em terras pavorosas, quando esfria o mundo, volto n’água. parece que o mundo diminui de repente, e a gente esqueceu de crescer nas voltas das voltas solares. o tempo continua sendo aquele forasteiro sem destino, que devora tudo à galope. andam galopando em meus sorrisos, os dentes ficam amarelos com este tempo amarelo-agonia-seca. lembra quando tudo era triste por demais, e esticavámos para à revolução? a revolução começa dentro, e se derrete em borbulhas quentes, junto com a temperatura fria que está sendo a vida. parece tudo contraditório demais, e de certo, é. cadê meus sonhos que deixei tão decisiva sobre as asas da costela? tava aqui, eu lembro. tinha deixado junto com o livro dos abraços, logo o perdi. perdi vontades e coragens.

deitada em sol, estava, com as pernas em dores-mil, o estômago enjoado de tantas tristezas do tempo, os olhos piscaram em um sono amargo, o sol me derretia, e ele mesmo em sua astuta, invocou uma criatura vermelha-sangue (os cristãos, diriam: “é o capeta!”), eu digo (meio pagã), que era a vida em sua anunciação mais breve a me perguntar: “cadê os seus sonhos que deixou tão decisiva sobre as asas da costela?” me assustei por demais, corri por demais em terras com flores em deserto. Nada encontrei além de certo, um próprio mar íntimo, não percorrido, porque achei que seria melhor para deixar para depois da agonia. será que os sonhos fazem morada em flores no nosso mar? abri os olhos, como se abrisse um golpe fatal perante um bicho que me ataca, mal sabia que o ataque se faz presente em todos os instantes-terra.

o silêncio desperta num vácuo impreciso.

manhãs tardias em que tudo vira florzinhas que nascem em vermelhos-miúdos

que dão vontade de beijar com língua e dentes.

asim como também há o próprio silêncio

interno,

incendiário em seus ritos lunares.

quem entende a lua, entende os deuses.

A esperar os montantes do amanhecer e a cruzar com lealdade os dentes que me sorriem

E me penetram de forma outra, mais gentil

mais suave.

Suave coisa nenhuma - É a passagem de estar viva. Soletrar verbo de profecias e transformações,

Que amar faz mora direta e indireta.

Que o cantar do galo, anuncia não só o sol por vim, mas toda a vida manifesta. Em cada poro de terra, habita pó de estrela, amada e referida, logo antes de passagem. E que se estar em vida é acima de tudo passagens, que recordam e recorrem, a: caminhar em terra. debulhar poeiras. amar os surtos. estralar cada estrela. avistar as montanhas Geraes e montar em cavalo que pinga ao andar. que é doce o sentar

sentar nos pés de Nossa Senhora,

Assim como estou agora. E agradecer em susto

a prosa escorre no meu peito feito quem ama e transborda. e penso que tudo bem se perder em devaneios de outrora.

fecho os olhos e tenho flashes que dançam sob as pálpebras como num caleidoscópio. os lábios tremem com todas as palavras que jamais foram ditas, mas marcaram feito brasa na pele.

são desses momentos que não contamos para ninguém e ficam guardados como pequenos tesouros, impossíveis de serem saqueados. gosto de imaginar que em cada lar há incontáveis histórias a serem descobertas, também sou capaz de enxergar todas as coisas não ditas vagueando pelo cômodo, recostando nos móveis, dedilhando os livros, contando desilusões e amores de todos que ali habitaram, sem uma única palavra.

aprendi certa vez que o poeta tem dentro de si uma ânsia, uma angústia que precisa sair para não sufocar. talvez tenham esquecido de avisar que a rotina engole a gente feito saudade de tempos distantes.

sinto faltas abstratas. não sou capaz de narrar cenários saudosistas, mas consigo descrever com exatidão o arrepio que subiu devagarinho pelo abdômen, passeou pela clavícula, roçou nas omoplatas até chegar à nuca. sou capaz de contar cada sensação que perpassou o corpo num único toque; os dedos emaranhados no cabelo; a respiração aquecendo o vão do pescoço. ao fechar os olhos, me vejo capaz de recordar o cheiro guardado n’algum vão da memória. o quente da pele. o som dos lábios.

a prosa escorre no meu peito feito quem nasceu para sentir. eu me permito viver as narrativas de outrem, conhecer suas dores, chorar suas perdas e sorrir em seus epílogos.

gosto de pensar que, ao final do dia, naquele exato momento em que o silêncio transborda as ruas; uma luz pisca no poste, os cheiros e vozes invadem as casas; surgirá uma nova história a ser sussurrada no breu.

a prosa escorre no meu peito, deságua pelos olhos e respinga no papel.

A verdade é que sou bonita como quem sente o amor escorrer pelas maçãs do rosto e descer em gotas pelo queixo, quando já passa das duas e é necessário fingir obviedades tolas demais. Meus olhos ainda são caçadores de beleza na rotina dos dias e o peito ainda sangra por buscar raízes em pessoas que são passagem. Veja bem, só ansiamos por alguém que fique, ainda que seja um erro, ainda que te faça chorar em desalento horas a fio.

Tenho me olhado com mais carinho. Sei que tenho mais a oferecer do que meia dúzia de versos frívolos e repetitivos. Guardo em mim um afeto que se entrega e percorre ruas, dedilha o orvalho na grama e se delicia com a sensação de reciprocidade como quem finalmente encontra alento ao cair da tarde. Meu amor transborda até inundar os espaços da casa e corre livremente feito nascente que deságua no mar. Um coração que aprende a olhar para si já não se contenta com afetos em conta gotas.

Eu, que sempre aclamei lares, talvez finalmente o tenha encontrado dentro de mim.

sempre me perco em tropeços nas bagunças tidas em tempo: 

conchas guardadas dum verão passado - objeto marítimo raro e de grande admiração, por ser casa-de-bicho. há também quinquilharias de juventude e fé. livros-sebos acumulados junto com o sebo da cara. sonhos esquecidos em temperatura morna, que guardo dentro da estante, a espera apenas dum instante específico para o voo. asas de passarinhos azuis, vestidos azuis. e um tanto grande de amarelices e jogos do contente, em que sempre perco, porém sempre continuo. moedas que não são mais usais ao contemporâneo. panfletos de teatro contemporâneo. pinturas. papeis soberbos. madeiras velhas. a cara-de-pau ainda mora aqui. risadas adormecidas e prontas para entrarem em estado de alerta. gargalhadas-choro é nome que dou para a transcendência. 

hoje quando a casa estava pro alto, e eu quieta dentro de um canto-ângulo, entendi:

a felicidade mora dentro e não há quem tire, apenas desgovernos e planos de exterminação em massa; 

vivemos e seguimos

ainda assim

toda vez que acho que tô boa, escorrego, viver é assim, estar constantemente pela passagem. ritos. consagrações. nascimentos. pequenas mortes. calos. orgasmos. tensões. músculos que tendem mais do que os outros a estarem eretos e em pulsão. pupilas em lágrimas. deboches. lágrimas. deboches. escândalos. movimentos de saltos. aterrizagem. 

continuo, se ocê não acreditar, continuo… preencho número, realizo currículos, pesquiso mulheres, me alimento de mulheres, mas ainda assim: há vazios. buracos a serem cavados à unha na terra dos músculos. durante a aula, tarcísio fala que o maior órgão humano é a carne-pele, duvido em silêncio, sei que nossas vontades perante ao sol são maiores. maior órgão é os sonhos que nos sustentam. ciência, co-ciência, consciência. nada basta. nada sabemos. só dos abraços curtos e dos gritos contidos. isso é de nossa geração. geramos pequenos posicionamentos sociais, mas quase nunca, ou nunca, sabemos o que se passa no átrio direito, esquerdo. ventrículo. pulmão. o que move a gente neste caos-mundo. pergunto. 

pergunto agora num grito teatralmente teatral, mas pergunto em passagem do tempo e do dia

o que move estes corpos-carnes no mundo. 

Quando não tenho mais por onde ir, me encolho nas palavras quentes em sal, que guardei tão cuidadosa entre os bojos da memória. Lembro de todas as meninices vividas, 

as águas mergulhadas,

os fogos estralados que avistei de antemão em todos os instantes,

das batidas firmes dos tambores em terra,

das comidas feitas do milho, e claro da vivência mineira - alho e cebola, 

dos feijões postos ao chão, dos pés ardidos em climas quentes (de pouco frio),

das nuvens que me passaram (passarão) como lesmas nos olhos da verdade, 

dos vômitos pelo álcool, pela ausência do álcool. 

dos corpos-corações que amei (e amo) de forma tão ardida e louca,

porém calma. quase sempre calma. 

dos pulos de olhos fechados, e das pernas ainda mais fechadas para não correr sangue, pulos em penhascos e doçuras. 

dos dois amores aquosos que tive, e agora tenho, pela alma. 

da vida e da memória de voinha e suas gargalhadas que me estralaram todos os ossos da colunas. sem postura. 

do arroz, feijão

batata frita e limonada. dos arrotos. dos beijinhos. 

dos choros gritados por dentro que tive na juventude, por não ser bonita o bastante, amada o bastante.

mas por todos os livros que me andaram em companhia, quando havia faltas. 

por todas as músicas que me impôs no peito  A CORAGEM para ir na beirada do rio e gritar ADIANTE a mim mesma

e mergulhar no mais fundo das águas mais fundas que sou eu. 

É demasiado fácil e impessoal preencher o ar com detalhes frívolos da rotina - o tempo instável, problemas burocráticos, o pandemônio nacional -; entretanto o silêncio, quando compartilhado, para ser verdadeiramente prazeroso, exige afeto e familiaridade; daqueles em que meu peito aquieta ao te ver existir.

O dia se espreguiça sem pressa no horizonte. Escuto ao longe o despertar da gente. Você solta resmungos inaudíveis, o rosto sereno, os lábios em meus ombros, o quente de um corpo que perpassa o outro. Cenas tão cotidianas quanto banais que teimam em me aquecer o peito.

Gestos inconscientes me fazem te afagar com a ponta dos dedos. Penso que talvez tenhamos evoluído para o próximo ponto. Aquele em que a certeza do afeto transforma o amor em doce calmaria. Como um transeunte que, cansado, finalmente retorna ao lar.

Minha definição de casa há muito deixou de ser física. Resido nos espaços e detalhes do seu peito.

Então, enfim, me permito cair no esquecimento.

hoje foi necessário jogar um balde de água fria 

pra lembrar a exata sensação de estar em vida: 

quando tudo era quando e se mergulhava. 

golpes cheios de coragem ao viver. 

viver anda sendo mais do que nunca 

quando abrimos nossas asas rumo a eternidade, é como se ali encontrasse todo o ruído do amor que sinto. nossos olhos são marrons. cílios pequenos. de piscos extensos e velocidades amenas. tenho o comprimento exato do teu tórax cravado no meu peito. sei de cor o movimento do teu quadril no meu. dos teus vícios perante órbitas lunares. amores incondicionais ao que é baiano. ao que tem calor amarelo.

crio listas do tamanho de mim pra ser quem sou. na agenda feita da minha matéria acessa - fogo enorme, chama vazia-oca. nas costas dores. na boca, gosto amargo de vida-feita. amo te amar. e me perder nas palavras de vômito. azia. âmago.

Que amar a mim mesma, seja um retorno as canções em sol maior para minha mãe que me espera nas maiores da chegada. Quebrada. Que nada me quebre a dignidade de olhar pelo sangue que me circula e admirar cada correr de célula. Que haja força no caminhar e águas de mato grosso do sul e danças para Ogum.

Que haja terra. Areia. Cimento e nunca me falte a poesia e o eterno retorno. Que eu possa plantar flores no peito e oferecer a quem quiser que beija. Que chupe. Que me estraçalha e que eu volte sempre ao ponto de origem, porém outra mulher. Que ninguém acabe comigo. Mexe comigo.

Que eu tenha sempre beija-flores e amores mil. Mil batidas cairão a minha direita,

Outras mil pela esquerda, mas não vão tirar de mim o que sou.