ზ Whatever

Todo ar triste, tem um eu.

Teve tantos motivos para deixar tudo para trás. Mas dai a saudade batia, espancava, chutava. E voltava duas, três páginas.

Clarice não me escreveu uma carta, nem ao menos lembrou-se de mim. Morreu, santo Deus, Clarice morreu. Ela não era das mais bonitas, prendadas, obedientes. Futurista. Um absurdo! Atormentada, minha linda e doce esposa… De início, levei-a a muitos médicos e padres e benzedeiros. Aquela alma não tinha descanso, mas tinha a mim: um Francisco velho e ranzinza. Tonto por segurar-lhe a mão, Clarice sorria sorria. Clarice era minha. Recordo-me de uma manhã chuvosa em que arrancou comentários dos camaradas da rua de baixo, a mulher era danada! Saiu a dançar na chuva sem música! O que posso dizer? Sua insensatez era de um magnetismo tamanho. Que pequena, que mãos macias… Dizia Chico seduzindo-me os tímpanos, com seu café meia-boca e camisolas de seda. Deus e o resto do mundo sabem como eu a queria bem, bem bem comigo. No fim, percebi que ser a senhora Andrade não a agradava. Por que, meu amor? Por que? Nunca foi minha, de fato. Ela era pássaro, talvez. Saltou do alto de um prédio novo no Centro. Clarice, Clarice… Voou sem mim. Sem mim, meu amor… Por quê?

Eu te chamo e você não me ouve, passo pela sua frente e você não me enxerga. Estou precisando tanto de você, e você precisando de outra. Estou amando você, e você amando outra. O que eu tenho que fazer para que você tenha olhos para mim e me ame?

Querida Claire, “E” e“se” são palavras que, por si, não apresentam nenhuma ameaça. Mas, se colocadas juntas, lado a lado, elas têm o poder de nos assombrar a vida toda. E se… E se… E se… Eu não sei como a sua história terminou, mas se o que você sentia naquela época era verdadeiro amor, então nunca é tarde demais. Se era verdadeiro então, por que não seria agora? Você só precisa de coragem para seguir seu coração.É difícil imaginar um amor como o de Julieta, um amor que nos faça abandonar entes queridos, que nos faça cruzar oceanos. Mas eu gostaria de acreditar que se eu um dia sentir esse amor, terei coragem de perseguí-lo. E, Claire, se não o fez naquela época, espero que ainda o faça um dia. Com todo amor, Julieta.

Você nunca sabe a força que tem, até que a sua única alternativa é ser forte.

Falar de mim é estranho. Eu quase nunca sei o que dizer, por que odeio a ideia de que, as pessoas saibam o que sinto. É frustrante, porque aparecem pessoas que eu nunca vi na vida e ainda são capazes de dizer que sabem o que estou sentindo. E é tudo mentira. Porque não sabem. Ninguém sabe. Sou eu quem está sentindo, e ninguém sabe a intensidade além de mim. Não preciso de um milhão de vozes inúteis me guiando ou me aconselhando sobre o que devo fazer. Posso ser o melhor na arte do drama. Mas isso é a única coisa que me restou. Exagero na escrita porque economizo nas palavras. Desfaço-me em lágrimas porque estou acumulado em sentimentos. Sentimento esse que não sei que não entendo. Eles apenas me consomem. E as pessoas não entendem, não me entendem. Apenas mentem. Porque mentir sempre tem total aprovação, enquanto a verdade é sempre voto vencido. Eu sou vencido. Por mim mesmo. Pelo que sinto. Por quem eu sou.