Transbordo Excessos

Quando ouvi isso, não pensei em curar algo ou alguém, pensei em me curar. Em tentar me curar. Em como é difícil reconstruir algo que, muitas vezes, nem fui eu quem quebrei, mas que deixei que quebrassem em mim.

O processo terapêutico nunca foi linear. E talvez por isso eu o enxergue como uma montanha-russa: ela despenca rápido, em queda livre, mas demora para subir. E não é porque queremos ficar lá embaixo. É porque a subida exige tempo e esse tempo não é decidido por nós. Não somos nós que escolhemos se a descida será brutal ou se a subida será lenta. É o processo que dita o ritmo.

Então nós aprendemos a existir lá embaixo. Não por conformismo, mas porque subir leva tempo.

Curar dói. Arrancar band-aids dói. Remexer feridas mal cicatrizadas dói. Mas dói mais fingir que elas não existem. Machucados não desaparecem porque outros chegam; eles apenas ficam soterrados, continuam ali, vivos, até o dia em que exigem ser vistos.

Você pode estragar algo em dois segundos, mas pode levar uma vida inteira para consertar, às vezes, gerações. Curar é lento. É trabalhoso. É profundamente humano.

E é por isso que devemos ser gentis.