Tenía diecisiete años y la vida en los labios

Tengo, del mismo modo, que confesarte de una manera dulce que te he olvidado, que tus fotos son una caricia del pasado pero en mi mañana ya no te miro, que he aprendido que recordarte no es más que un beso a mi herida para que no se sienta tan sola como yo cuando me la hiciste, que aquí hace tiempo que ya es primavera aunque haya días de tormentas torrenciales pero mírame: he aprendido a bailar -quién lo diría, amor, con esta vida que llevo tan llena de tropiezos-. No sé dónde estás pero sé que en el lugar que sea estarás orgullosa de mí por olvidarte. Te he olvidado, amor roto. Pero no tengas miedo a que nadie te recuerde: la poesía jamás te olvidará.

No quiero ser un motivo para que dejes de hacer nada, si acaso un empujón para que hagas más y mejor.

Por suerte, existes. Y por suerte, también, no sólo existes, sino que te colocas aquí, justo al lado de todo lo que está lejos para estar cerca.

Le llevaba silencioso el desayuno cada mañana a la cama, sin que su marido se diera cuenta.