Tiempo y destino

La nostalgia nos invita a citarnos en algún atardecer y, de ser posible, lo visitaríamos sin que faltara algún destello, grano de arena o aroma. Sin embargo, aun siguiendo aquel ritmo de nuestros pasos con las olas, nunca podríamos volver a esa playa: hace tiempo que nuestras almas se disolvieron con el mar.

Es un momento cumbre en la vida cuando al fin se dice: suficiente.

Prefiero un jardín de sentimientos que un mar de experiencias. Porque en cada experiencia solo estoy buscando esa inalcanzable sensación, fatigada por el tiempo, lustrada por la nostalgia, invariablemente irrepetible.

Miro el bucle y la sombra de barrotes proyectada desde la pequeña ventana. Se afloja el cordel que me sedujo hasta aquí, y todo se disuelve ante la pregunta: ¿para qué?

Por más burdo que sea, cualquier esbozo es un trozo perfecto del alma de quien lo escribió.

Aunque nuestros destinos difieren, tus lágrimas tienen forma de mis cicatrices, y sé que compartimos la misma musa: la soledad.

Pocos se atreven a mirar atrás del telón y a enamorarse del abismo.

Nada deja de tener valor, solo su brillo se refleja en otros ojos.

Tu nombre ya se ha vuelto sagrado, ni me atrevo a susurrarlo —una letra es suficiente para volver a encender al sol—, ni tu recuerdo me hace falta invocarlo, porque, sin darme cuenta, ya solo existo entre alguna sílaba tuya.

Eres tal cual como siempre te imaginé: mitad quimera, mitad ensueño, con un rostro que no necesita maquillaje ni adjetivos; una fuente inagotable de misterios y poesía.

Solo quedan nuestras conversaciones incompletas, y la nostalgia desinhibida que nos lleva de la mano hacia lo que tus ojos nos digan; nos entregamos al paseo de una canción mutua sin retorno.

Mi aspiración no es que mis palabras se queden en tinta, sino solo que resuenen en el eco entre tu alma y tu corazón.

Tomo las alas del vertiginoso recuerdo, apenas rozo ese momento, y empiezo a cuidar en no caer en el pavimento ni en saborear la nostalgia de la que no regreso.

Callar es un acto más para quien se dedica a crear por necesidad, no por oficio.

Para mí, la lectura es medicinal y la escritura, un ritual que despoja a la creatividad de su máscara y la libera para sintonizarse con los aromas del ambiente.

En mi bagaje de creencias y experiencias, ya no necesito encajarlas como piezas de un rompecabezas; acepto la realidad como un todo indivisible, porque explicar es etiquetar, y el lenguaje, solo un juego.

Escribir es escarbar hacia arriba, con cada trazo me elevo de mi abismo, con cada verso se asoma la luz.