El Jardín de los Presentes

Historias que se petrificaron, que contuvieron el aliento. Historias que cambiaron de forma Y ya no son lo que querían ser.

Se pusieron en pausa,  les creció barba Como una enredadera. A otras les salieron algas y entre ellas aparecieron más historias Nuevas, con nombre propio y huellas digitales Bautizadas bajo el fuego y las agujas de los nuevos días normales.

Historias que tenían su lado A armado Y que creían que el camino al lado B Sería menos sinuoso Más similar a un paseo Y  no a un derrotero.

Algunas estaban tan nerviosas por ser Que se comían las uñas, Se arrancaban las cutículas sin cuidado, se tiraban de la pielcita de los dedos desesperadas ante la mirada cargada de dolor ajeno de todo lo demás.

Hubo otras que no tuvieron que esperar nada para ser, Pudieron fluir bajo los cielos de piscis como si nada hubiera pasado. Esas historias le daban alivio a las otras, Como pequeñas plumas con las que ir armando un par de alas.

Historias que se cansaron de esperar también hubo. Se pusieron ropa cómoda y se dedicaron a ser ilusión Otras a ser inversión. Algunas se dieron cuenta que no estaban para ser historias todavía Y volvieron a ser una simple idea Un anhelo Un deseo. Las más atrevidas fueron recuerdo, Aunque ellas no decían que eran falsos, Que nunca habían existido. Decían que venían del futuro y todos les creían. Habían aprendido de los cambios furtivos y repentinos Y que todo es posibilidad. Entre ellas se señalaban con el dedo y se trataban de impostoras, Pero después se iban caminando de la mano Fantaseando con ser historias de nuevo.

Las que no renunciaron a su condición original Aguantaron mucho Desilusiones, desencuentros, promesas Reconfiguraciones, Retrasos Trampas. No tenían fecha de vencimiento y saboreaban la victoria del ser.

Para ellas hubo recompensa, Para ellas hubo sosiego. Cada historia del después que se realizaba Pasaba por la casa de otra a punto de realizarse Y le decía que desempolve los zapatos y el abrigo Porque estaba por salir al ruedo.

Un deseo frente al mar.

#enoshima

#japon

A medida que el micro se acercaba a la estación de Kawaguchiko, yo iba oteando el cielo. Estaba bastante soleado pero el color del firmamento se vía más blanco que celeste. Temía que otra vez el Fuji se encontrara cubierto de nubes. El micro hizo las dos o tres paradas correspondientes antes de la terminal y al doblar en una curva, mi ventana enfocó de repente a la imponente montaña. No pude contener un suspiro de asombro y una cara de sorpresa. Me sentí como un nene que al desgarrar un papel de regalo en navidad, encuentra el regalo que tanto había deseado. El micro no tardo en estacionar y yo me apure con total agilidad para bajar. Me había sacado las zapatillas, había dejado mi campera en el estante para apoyar las mochilas, encima del asiento. Me calcé rápido, tome mis cosas y bajé casi corriendo. Me ubiqué a un costado de la central de pasajes de la estación y contemplé el enorme volcán que se impone casi en soledad en el horizonte japonés. Con sus 3776 metros, es la montaña más alta de Japón y patrimonio de la humanidad. Si bien la zona está repleta de cadenas montañosas pobladas de arboles, pareciera que el monte Fuji se erige en soledad. Es un volcán enorme, sin montañas cerca, como si los dioses de Japón hubieran dibujado su contorno con un solo trazo de pincel, sin levantarlo del lienzo y sin titubear, en una línea solitaría desde que comienza en el suelo por el lado izquierdo del horizonte frente a mi y va subiendo sin irregularidades hasta la cima, donde se encuentra el cráter nevado, y desciende por la derecha hasta llegar en lenta bajada al suelo. A lo lejos y ante el brillo del sol que rebota en sus nieves y nubes, parece que es de color negro desgastad y no se ven arboles o vegetación alguna en toda su extensión. Algunas nubes, las más efímeras, lo van circundando y parecen salir de chimeneas repentinas en la piel del volcán, como si expulsara gases de vez en cuando en alguna errática fumarola.