Colores enemigos se unen a la tragedia

La forma de pensar en las noches, no sirve de nada en las mañanas.

No te voy a cansar con más poemas. Digamos que te dije nubes, tijeras, barriletes, lápices, y acaso alguna vez te sonreíste.

En la curva del río te esperé largas horas, limpio ya de arabescos y de ritmos fugaces. Tu jardín de violetas nacía sobre el viento y allí temblabas sola, queriéndote a ti misma.

Me despido de la memoria y me despido de la nostalgia -la sal y el agua de mis días sin objeto y me despido de estos poemas: palabras, palabras -un poco de aire movido por los labios- palabras para ocultar quizás lo único verdadero: que respiramos y dejamos de respirar

Ninguna poesía ha calmado el hambre o remediado una injusticia social, pero su belleza puede ayudar a sobrevivir contra todas las miserias.

Dale la llave al otoño. Háblale del río mudo en cuyo fondo yace la sombra de los puentes de madera desaparecidos hace muchos años.  No me has contado ninguno de tus secretos. Pero tu mano es la llave que abre la puerta del molino en ruinas donde duerme mi vida entre polvo y más polvo, y espectros de inviernos, y los jinetes enlutados del viento que huyen tras robar campanas en las pobres aldeas. Pero mis días serán nubes para viajar por la primavera de tu cielo.  Saldremos en silencio, sin despertar al tiempo. Te diré que podremos ser felices.

Un día seremos leyenda. Mientras tanto seamos felices. Llegó la medianoche y aún estamos vivos.

Sus ojos disparaban balas de amor calibre 44. Eso me daba insomnio…

Las estrellas son clavos de plata que sostienen el cielo.

Dame un beso, de esos que destruyen los labios y componen el alma.