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Die russische Natur hält dem Menschen einen Spiegel vor oder zeigt sich gleichgültig (1890). (Bild: Timelli/Alinari/Getty)

Am Vorabend des Ersten Weltkriegs

Iwan Bunin war ein ebenso schonungsloser wie zartbesaiteter Betrachter des vorsowjetischen Russland. Eine Werkausgabe macht das Werk des grossartigen Erzählers wieder sichtbar.

Ilma Rakusa, 8.2.2014

Das Jahr 1911. Vorabend des Ersten Weltkriegs und der russischen Revolution. Iwan Bunin ist einundvierzig, bereits Ehrenmitglied der Akademie und dreifacher Puschkinpreisträger, hochgelobt für seine stilistische Meisterschaft, aber nicht unangefochten wegen seiner ernüchternd-resignativen Darstellung des russischen Dorfs. 1910 hat er seine Mutter verloren und ein bewundertes Vorbild: Tolstoi. Anfang 1911 bricht er nach Ägypten und Ceylon auf. Im Frühjahr und Sommer finden wir ihn auf dem Landgut Glotowo, ins Schreiben vertieft. Hier studiert er das Leben der Bauern und beobachtet die Vielfalt der Natur, hier erinnert er sich an die auf dem Dorf verbrachten Kindheits- und Jugendjahre, die er in seinen frühen Erzählungen festgehalten hat.

Makellose Übersetzung

Doch die Unruhe treibt ihn erneut auf Reisen. Im August geht es nach Odessa, im September über St. Petersburg nach Berlin, von dort quer durch Deutschland und die Schweiz nach Genua und Florenz und schliesslich nach Capri, wo Bunin – im Umkreis von Maxim Gorki – mehrere arbeitsame Wintermonate verbringt. Ein bewegtes Jahr also und ein literarisch höchst produktives. Entstanden sind unter anderem acht eindrückliche Erzählungen, die Dorothea Trottenberg im Rahmen der von Thomas Grob (bei Dörlemann) herausgegebenen Werkausgabe makellos übertragen hat.

Iwan Bunin ist kein Ideologe, kein Moralist mit erhobenem Zeigefinger, er nähert sich der Wirklichkeit mit dem wachen Auge des Beobachters; Präzision und Liebe zum Detail zeichnen ihn als Schriftsteller aus. Freilich nimmt er eine Welt ins Visier, die von Widersprüchen und Konflikten, von Armut und Rückständigkeit gezeichnet ist. Eine Idealisierung des Bauerntums verbietet sich ebenso wie die nostalgische Utopie heiler Naturnähe, aber auch dem revolutionären Umsturz mag Bunin, Sohn eines verarmten Landadligen, nicht das Wort reden. Seine Methode ist es, den Leser an die Ambivalenzen und Ausweglosigkeiten bäuerlicher (und anderer) Schicksale heranzuführen, mithin zu zeigen, nicht Wege zu weisen. Auf die berühmte russische Frage «Was tun?» gibt er keine Antwort, da es ihm nicht um Schwarz-Weiss-Malerei, sondern um differenzierte Anschauung geht.

Blick in Abgründe

Symptomatisch ist diesbezüglich die Erzählung «Gespräch in der Nacht». Ein magerer Gymnasiast, ungelenk und «von ungewöhnlich zarter Gesichtsfarbe, so blass, dass die Sonne ihn nicht zu bräunen vermochte, mit dunkelblauen Augen, scheusslich grossen Händen und Füssen und einem grossen Adamsapfel», hat den Sommer über das Leben der Bauern geteilt, hat geschuftet, sich die Füsse blutig gescheuert, im Pferdestall übernachtet, Machorka geraucht und sich grobe Umgangsformen angewöhnt, ein junger Eiferer aus Überzeugung, dem es eines Nachts wie Schuppen von den Augen fällt. Da sitzen sie, fünf Landarbeiter und er, unter sternklarem Himmel, als die «Alten» zu erzählen beginnen. Wann, wo, unter welchen Umständen sie jemanden umgebracht haben. Es sind schreckliche Geschichten – von Krieg, Armut, Verzweiflung, Brutalität –, doch ohne Reue zum Besten gegeben, als handelte es sich um das Natürlichste der Welt. Der Gymnasiast blickt entsetzt auf die «mongolische Gelassenheit» des einen, auf die «Hirtenurtümlichkeit» des anderen – und macht sich davon, jäh um seinen Glauben gebracht.

Ohne Pathos leuchtet Iwan Bunin in individuelle Abgründe hinein, deren gesellschaftliche Ausbuchstabierung sich erübrigt. Es geht um den Klartext einer Realität, die ebenso plastisch wie deprimierend ist. Für den Jungen bricht – wie schon für die Städter und Intelligenzler aus dem frühen Erzählungsband «Am Ursprung der Tage» – eine Welt zusammen, und auch der Leser denkt sich das Seine. Wobei ihn nicht nur die Stimmen der Protagonisten verfolgen, sondern ihre Gestalten, der «totenbleiche», stinkende Bauernfuss Fedots, mit Nägeln, die «hart waren wie Tierkrallen», oder der greisenhafte, gelbe Körper des alten Chomut, dessen «gekrümmtes, knochiges Rückgrat im Sternenlicht glänzte». Apropos Natur: Sie hält dem Menschen einen Spiegel vor – oder zeigt sich grandios gleichgültig.

Der Zauber der Präsenz

So schildert der alte, blind gewordene Sattler Swertschok (in der gleichnamigen Erzählung), wie er sich mit seinem «fixen Sohn» im Schneesturm verirrte, wie sie im Kreis herumliefen und wie schliesslich der Jüngere im Schnee erfror. Gerechtigkeit gibt es nicht, zuallerletzt vonseiten der Natur. Bunin aber lauscht ihr alle Töne ab, zeichnet sie in den feinsten Farben. Kolorit, Stimmung, Pflanzen- und Tierwelt sind von einer bezaubernden oder beklemmenden Präsenz. Man lese nur, wie die ausgemergelte Anissja (in «Der fröhliche Hof») sich auf die Suche nach ihrem einzigen Sohn, dem glücklosen Ofensetzer Jegor, macht. Ringsum milchigrosa leuchtende Buchweizenäcker, Roggen, der glänzte «wie kostbarer Marderpelz», Buschwerk, summende Bienen. Sie aber stolpert über grasüberwucherte Feldraine, und als sie in Jegors Hütte ankommt, ist da niemand. «Teilnahmslos wartete sie – auf den Sohn oder den Tod …» Und stirbt im Schlaf. Damit endet ihre Geschichte, auf die Bunin die des Sohnes folgen lässt. Zwei Perspektiven, zwei sich verfehlende Lebensläufe. Erschütternder geht nicht.

Bunins Stilistik ist üppiger als die Tschechows, die Natur- und Personenschilderungen seiner eher handlungsarmen Erzählungen verströmen suggestive Sinnlichkeit. In Sachen Menschendiagnose und Illusionslosigkeit aber steht Bunin seinem älteren Kollegen nahe, auch wenn er die Schrecken durch Schönheit auszubalancieren versucht. Denn trotz allem: Da ist auch Liebe im Spiel, zu einem Russland, das der Autor aus nächster Nähe kennt und das er im Innersten nicht ganz verloren glaubt. Das revolutionäre Russland wird Bunin fremd sein. Er emigrierte nach Frankreich, wo er – 1933 mit dem Nobelpreis ausgezeichnet – 1953 starb.

Iwan Bunin: Gespräch in der Nacht. Erzählungen 1911. Aus dem Russischen von Dorothea Trottenberg. Herausgegeben und mit einem Nachwort von Thomas Grob. Dörlemann, Zürich 2013. 259 S., Fr. 34.–.

nachdem Egon sein N gestrichen hatte und nicht mehr durch die Haustür passte kackte ihm ein Vogel in den faltigen Nacken Jutta sah fern ohne ihn zu vermissen und Egon akzeptierte dass heute nicht sein Glückstag war.

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