#ukchi

Entre las ventajas de trabajar para él, estaba la constante ocupación. Nunca estarían esperando por algo interesante porque con él todos los días lo eran. Podían trabajar de la manera que quisiesen. Las misteriosas y únicas formas de cumplir con sus pedidos eran producto de la imaginación que él se negaba a controlarles. Le servían libres. Aunque algunos más ambiciosos buscaban ir a combate y llegaban luego heridos de la batalla que acababan de perder. Era nada más que el precio de su tedio.

No hace mucho, Arthur había sido como ellos también, un hombre libre y arrojado a un mundo insuficiente, a uno obsoleto, ignorante, confundido, inútil, que opacó sus fuerzas y sus aptitudes cada vez que tuvo la oportunidad. Es que este mundo no está preparado todavía para dar techo a este tipo de personas, no hace más que debilitarlas y estigmatizarlas por algo en lo que son demasiado buenos. ¿Cuándo había sido culpa de la gente inteligente ser superior a los demás? Arthur luchó contra este terrible aburrimiento toda su vida. Hizo mil y una cosas para superarlo: buscó de todo, experimentó de todo, pero no encontró nada. Tenía un vacío hondo y doloroso en su pecho que no pudo llenar. No es que ahora mismo, mientras está sentado en su sillón de cuero con las piernas cruzadas sea un hombre completo, por supuesto que no es ése el caso, pero resulta que después de su primera incursión en la muerte a guante blanco, este vacío se ha ido colmando poco a poquito de aquella casi felicidad que la gente común tiende a llamar sadismo.

Manuel entra a su despacho cantarín y jubiloso y él puede verlo desde su sillón. Sabe que ese estado placentero en el que se ha sumergido no le va a durar mucho y que en cosa de horas estará pidiendo por más. Y no puede evitar que le encante.

- ¿Me mandó a llamar, jefe? –hasta la vocecilla le suena chistosa. Arthur se pone de pie y le invita a sentarse en la butaca del mismo color que está frente a él. Cuando Manuel acomoda su espalda, él vuelve a tomar asiento.

- Mi querido niño, buen trabajo el de hoy. Me contaron que pudiste desde un kilómetro y medio. Mmm, cada vez mejorando. Aunque siempre fuiste mejor que los otros. ¿Cómo debería pagar yo este pequeño don tuyo?

- El dinero está depositado y pienso irme de vacaciones a las Maldivas. ¿Ha visto esos hoteles que están encima del mar? ¡Yo quiero hospedarme en uno así!

- Pero Manuel –dice Arthur y su voz suena como la de un padre preocupado- ¿qué vas a hacer allá además de dártelas de holgazán todos los días? Eso no es bueno, para nada bueno. Retrasa tus vacaciones y quédate conmigo un rato más. Tengo un trabajo que no se lo confiaría ni a Alfred. Acércate y préstame atención.

- Alfred, Alfred, Alfred, Romeo y Julieta. Dulce Romeo, ¿a dónde se ha ido su Julieta?

- ¿El pequeño Matthew? Quemado vivo. Sus cenizas deben recorrer hoy los vientos de Ottawa.

Manuel sonríe, rápida y concisamente, y se inclina hacia su jefe para ver la fotografía que ha sacado de su traje gris.

- Golpe bajo para Francis –susurra.

- Y uno para Alfred, para que ese hijo de puta no se atreva a traicionarme nunca más.

La historia de Matthew Williams y Alfred Jones había cruzado los límites de los asesinos por encargo. Bajo la mano de dos rivales, se enamoraron como colegialas, excitados en todo lado con la idea del amor prohibido. Tontos los dos, porque los descubrieron y Arthur no dudó ni un segundo en hacer sufrir a Alfred su traición y deslealtad. Se había enredado con un sirviente del enemigo, ¡por el amor de Dios!

- ¿Quién es este? –pregunta Manuel echando una ojeada a la foto de Arthur. Prende un cigarro lentamente. Aspira el humo y después lo deja ir. La nariz de nuestro inglés favorito se dilata y vuelve a apretarse otra vez.

- Francis anda haciendo sus enredadas otra vez. Anda sacando niñitos nuevos. Este es su último cachorrito. Mira qué mono es. Modelo, fue modelo. Pero este era de los nuestros, lucha contra un aburrimiento enorme, como tú, como yo, como todos, Manuel. Se lo llevó con él. El rubiecito había matado a unas cuantas de sus compañeras solo por probar las consecuencias de un veneno nuevo en el cuerpo humano, ¿interesante, no?

- ¡Ah! ¡Un químico!

- Algo así. Pero este muchachito nos está trayendo problemas –suaviza el tono de su voz- ¿Te acuerdas de Yao? ¿Wang Yao?

- ¿El embajador chino?

- ¡El mismo!

- ¿No se lo había encargado a los Vargas?

- Ah, es que Manuel, si todo el mundo fuese tan brillante como tú… -lo adula, para ganarse su confianza. Manuel le mira, sin embargo, con la mirada vacía de los que no pueden sentir nada- pero no puede ser así. Ojalá. Pero no. Fallaron. Esa dupla de ineptos falló. Y yo quiero el dinero por matar al chino. ¿Y no adivinas quién está queriendo robarnos el crédito por la muerte de Wang Yao?

- Francis… -deduce con facilidad.

- ¡Ese franchute! ¡Excelente, Manuel! Se lo ha dejado encargado a su perrito nuevo. Tu labor ahora, querido, es ir tras ese hijo de puta y hacer lo que mejor sabes hacer. A ver, mírame, ¡mira esa carita! Quiero que con esa misma carita te presentes ante este fulanito y le saques las entrañas. ¿Lo harías por mí, Manuel? ¿Me harías ese favor?

- ¿De cuánto estamos hablando? –pide que le entregue la foto, Arthur lo hace. Es de una campaña, posiblemente, de un perfume. Este objetivo es rubio, es de ojos verdes, su mirada compungida y su ceño intrigante hacen que Manuel curve la cabeza como un gatito. Bota el aire contenido, se le escapa entre los labios. Luego vuelve a aspirar su cigarro.

- El doble. El doble de este último. Te pago las vacaciones y para cuando te las tomes, te quedas un mes más. ¿Sí?

- La verdad es que había estado empezando a impacientarme.

- ¡Ese es mi Manuel! –Salta Arthur, sonriendo con alegría- ¡Por eso dejo todo lo que me importa en las manos de mi sicópata favorito!

Manuel se puso de pie, mirando fijamente la fotografía. Enterró la cerilla de su cigarro contra la punta de la nariz del modelo y luego la apachurró hacia un lado y otro hasta que el fuego dejó de existir. El cigarrillo muerto quedó olvidado en el sofá y Arthur lo acompañó hasta la puerta. Con una caricia final en sus pómulos rechonchos, le deseó buena suerte en silencio.

- ¿Cómo se llama mi objetivo?

- MH.

- Amo cuando me dice las iniciales, siempre tengo tanto por dónde empezar…

- Te mando el nombre por mensaje. Y también su ubicación. No creo en la soledad de esta casa. Las paredes escuchan.

Manuel asintió, se dio la vuelta y luego se perdió por el pasillo. Arthur cerró la puerta de su despacho y se sentó en su butaca. El aburrimiento amenazaba con despellejarlo vivo.

Caminando fuera del palacete de Arthur Kirkland, el celular de Manuel alarmó sobre un mensaje recibido. No se le hacía conocido el nombre y se dirigió a su auto lo más rápido que pudo, abrió la puerta, casi se echó de cabeza y miró hacia el frente. La fina lluvia de verano londinense le manchaba el parabrisas despacito y en silencio. A Manuel le gustaba el silencio porque le gustaba sentirse aislado. Se había acostumbrado a esa sensación que se desprendía como larvas entre sus piernas y sus brazos cada vez que era rechazado en cualquier parte. Sus compañeros se lo habían enseñado desde niños, sus novias no habían sido diferentes y sus padres se rindieron cuando lo vieron regresar a casa una noche con las manos llenas de sangre. Le gustaba. El aislamiento le excitaba. Lo tenía todo. No necesitaba él nada más.

- Ay, pero, papito, ¿qué está haciendo usted que no me contesta el teléfono?

La voz. La voz de Ella. Puede que haya una sola cosa mejor que el aislamiento.

- ¡Catitaa! Sorry, negrita, es que estoy un poquito ocupao’, pero, ¿a qué debo el honor de tu llamada?

La muchacha se echó a reír. Manuel se acomodó en su asiento. Le apretaban los pantalones.

- ¿Cómo que a qué se debe? ¿No se ha dado cuenta que hace más de un mes que me tiene toda abandonada? Manuelito, eso no se le hace a una dama. No ve que yo me puedo aburrir y buscar cariño en los brazos de otro…

- No seai’ mentirosa, no lo haríai. –Dice cómplice- Es que Cata, hoy día recién salí de un cachito. Y ya me bancaron otro. Pero no te preocupí, termino con este y te voy a ver corriendo.

- Pero no me ande poniendo después de sus muñequitos, pues. –ruega ella. Manuel no quiere nada más que apretar el acelerador, llegar a la casa de Catalina, y derrumbarla contra la cama, o la pared, o el suelo, o donde sea- Yo a usted siempre le doy preferencia.

- Bonita, yo quisiera pero… ya, mira, perdóname esta vez. Cuando termine con esto, me voy de vacaciones y te invito. A las Maldivas, ¿te tinca? A las Maldivas. Esas playitas afrodisiacas. Catita, te juro que allá te hago de todo.

- Mmm…  ¿qué me quiere hacer? Tan juguetón que se pone…

- Ay, negrita, si te contara…

Esta mujer, que se robaba los suspiros de Manuel, sus noches solitarias y sus intrínsecos amoríos que iban y venían como la lluvia inglesa, se llamaba Catalina Gómez. Era una colombiana que les servía como dama de compañía a algunos de los narcotraficantes más respetados de todo Reino Unido. Poseedora de una belleza escultural, muy propia de las latinas, se había encaramado con uñas y dientes para alcanzar el puesto de la reina de cualquiera sea un narco conocido. No había sido capaz de lograrlo totalmente aún, por eso pasaba el tiempo con este sicario que conoció en una de sus alegres juergas de alcohol y drogas (la cocaína era su favorita).

Manuel había considerado por mucho tiempo a las mujeres como seres inferiores que no eran capaces más que de entregar felicidad momentánea a los hombres. Nunca llamaron su atención para algo más que el sexo, pero su retrógrado pensamiento había sufrido modificaciones en cuanto conoció a Catalina y le había ella maravillado con su inteligencia y la manera en que ocupaba su trabajo para conseguir todo lo que se le ponía en mente. Por eso le había nombrado como La Mujer. Esta Mujer era inteligente. Esta Mujer era única. A esta Mujer la quería para él.

O O

El desagradable momento de impactante sorpresa se llevó a cabo mientras Manuel disfrutaba de un buen libro sentado en la mesita más apartada del café literario. Con su cappuccino en los labios y las inquietantes aventuras de Sherlock Holmes y su fiel Watson devorándolo entero, vio al muchacho que había estado comiéndole los sueños desde hace dos noches deslizarse con toda la prestancia y el encanto de alguien que ha caminado por las pasarelas más importantes del mundo para ganarse la vida. Lo observó con ojos inquisidores deslizar la silla cuidadosamente hacia atrás, sentarse y acomodar su espalda en los cojines anaranjados, observó que el mesero se acercaba a él y observó también que le temblaban las rodillas. Ese tipo de reacciones en las personas promedio comúnmente le pasmaban y le dejaban con esa incómoda sensación bajo la lengua, como si tuviese una tableta que se deshace con lentitud, porque por más que se esforzara y tuviera muchas teorías acerca de ellas, no las entendía. La necesidad de encontrar otro ser humano con quién compartir la vida siempre le había asombrado; quizá porque él se encontraba interesante solo a sí mismo. Esos deseos ridículos y prehistóricos eran, lamentablemente, los que se interponían entre la estupidez congénita y la brillantez expresada en poquísimos seres.

A primera vista, no creyó que este chico que le sonreía al mesero cuando el pobre enclenque se daba la vuelta y respiraba profundamente unas cuantas veces, fuera uno de ellos. Manuel era muy bueno leyendo a la gente, pero no pudo ver nada que se pareciera a lo que había visto en sus ojos cuando conoció a Arthur, o a Alfred, o a los hermanitos Vargas, o a La Mujer. Ellos tenían un no sé qué que le hizo sentir que ahí era a donde pertenecía, a su lado; pero ningún rasgo en el rostro, o en las muecas o en las iris verdes de su objetivo MH le hacía creer que este modelo retirado pensaba de la misma manera que él, y lo más importante, que se aburría de igual forma. Hubo un par de segundos en los que Manuel pensó que Arthur le había estado jugando una broma, pero como broma era extraña porque esto parecía ser un chiste y Arthur nunca se reía de él.

Decidió entonces Manuel dejarse de dudas y echar a andar el negocio. Coquetear con un hombre nunca había sido difícil para él. En la mañana despertó junto a Catalina en su casa y le pidió que le sirviera el desayuno mientras él se hundía en la bañera y después revisaba sus cajones de ropa desnudo y mojado. Los brazos de la colombiana le rodearon la cintura y sus senos morenos, calientes y firmes (Manuel sentía que podía refugiarse en ellos y yacer ahí y no se aburriría y no le importaría nada) se apretaron contra su espalda, poniéndole el pecho hasta para sostenerlo. Ambos sabían que un hombre y una mujer que trabajan para los magnates más peligrosos del mundo, y si no eran ellos igual de peligrosos, eran una mezcla explosiva, excitante y un desastre completo, porque, quizás en cualquier momento, Manuel se aburra de follar con Catalina y Catalina se aburra de ser siempre un plato de segunda mesa y ahí se va a quedar, quién de los dos se mata primero y qué triste, qué triste, esta minita me gusta de verdad, no creo que pudiera encontrar a una parecida ni en un millón de años.

Pero Manuel se miró al espejo, finalmente, y Catalina se reía atrás de él, con su sweater negro y largo que le llegaba hasta los muslos (una talla más grande) y esos bluejeans azules, la parte más seductora de su cuerpo siempre han sido sus piernas y él lo sabe. Tiene unos zapatitos negros y está a punto de ponerse una boina pero mejor no porque, ¿no será demasiado? No, si usted se ve guapito con lo que se ponga, le contesta a los pensamientos Catalina. Pero en fin, que no se colocó la boina y se perfumó el cuello, las muñecas y detrás de las orejas.

- ¿Funcionará? –preguntó al espejo.

- Funciona conmigo.

- Todo funciona contigo.

Dejó a Sherlock y a John en su propio pequeño apocalipsis y se puso de pie, siempre vigilando a su objetivo, que parecía distraído hojeando una revista. Tomó su cappuccino en su mano izquierda, en la otra cogió el libro, y caminó como el más inocente de los muchachos de veintitrés años a través de las chicas y los chicos recostados en las bonitas mesas adornadas con motivos literarios. Colocó en su blanco rostro una de esas sonrisas que se le daban tan bien y apareció frente a él con los hombros gachos y el deseo de quedarse ahí. Al verlo y pestañar, MH le sonrió confundido.

- ¿Está ocupado?

El hombre rubio niega.

- ¿Te molesta si me siento contigo?

- No, dale.

Manuel se muestra contento. Tira la silla hacia atrás y deja el libro en la mesa al ladito de su cappuccino, pone una pierna sobre la otra y se inclina hacia adelante, curioseando como lo haría un niño la revista que MH sostiene en las manos; pero él no le da gran importancia y Manuel entiende pronto que las cosas no servirán así. Entonces se decide por ignorarlo, por beber de su café y observar fijamente algún punto lejos del local, construyendo en su palacio de la memoria cada uno de los detalles que le están rodeando y que actúan en él imperceptiblemente.

- ¿Te gusta leer?

¡Bingo!

- Mucho. Mucho, realmente. Paso todo el tiempo libre que tengo leyendo –le muestra los dientes. El tipo en frente le sonríe débilmente.

- Sherlock Holmes…

- ¿Tú lo has leído?

- No –admite- Prefiero otro tipo de lectura.

Manuel abre la boca fingiendo sorpresa, pero no se atreve a pronunciar nada más. Se toma un sorbo de cappuccino limpiando con su lengua los restos dulzones que le manchan la comisura de los labios; es casi un gesto provocativo natural que se expele de él con graciosa sinfonía.

- ¿Cómo te llamas? –decide empezar él esta vez.

- Martín, ¿y vos?  –contesta. El muchacho le ve y parpadea, pues le ha dicho su nombre real.

- Benjamín.

No alcanza a decir, sin embargo, más, pues el mesero llega con el café de Martín tambaleándose hacia los lados y alcanzando a salpicarlo. Le mira él con el ceño fruncido y los ojos oscuros, quitando un par de servilletas y limpiando las gotitas azucaradas de su impecable chaleco negro. ¡La incompetencia!

- Gracias –susurra Martín, dejando en la mano del mesero una propina. El  joven agradece de vuelta y los deja solos, tan solos como el principio.

Manuel había pensado en estrategias para impedir que su primer encuentro con aquel hombre que iba a morir en sus manos cayera en la monotonía. Lo había previsto y se había formado un mapa mental con los recursos a los que debía recurrir en caso de que la palabrería se acabara de golpe o se le secaran los labios, como ahora. Ocupar su labia y sus mejillas gordas, mirarle de cierta manera, entrecerrar los ojos, mostrarse sorprendido por todo. La manipulación. Manuel era un hombre manipulador, era alguien capaz de manejar a todos a su alrededor con tal de obtener lo que quería. Y esa tarde, sentado junto a Martín y bebiéndose un café caliente, no fue la excepción.

En poco tiempo, se hallaron los dos hablando hasta el cansancio acerca de un montón de cosas que de pronto tenían en común: la afición por los viajes, el fútbol, la escritura, la soledad, la inmigración, ¡hasta los animales! Que Manuel adora a los perros pero Martín prefiere los gatos. Bueno, pero no importa, los perros y los gatos se complementan. Y su sueño es ir a Dubai. A Manuel le encantaría ir a Dubai. Martín se muere por pisar tierra cubana. Es que deberíamos juntarnos y recorrer Cuba y Dubai.

A Manuel le cambió la cara cuando oyó a Martín sugerirlo.

Porque supo que había mordido el anzuelo.

Fueron los últimos en partir del café literario, cuando ya los muchachos de allá limpiaban las mesas con paños húmedos o pasaban las escobas entremedio de sus pies, quitando los papelillos y la mugre y la tierra que se acumulaba siempre en los rincones. Habían caído en un cómodo silencio después de contarse sus sueños y desventuras y esperaban ahora simplemente que los jóvenes trabajadores se alejaran mirándose a la cara con fijeza. ¡Qué fácil había sido hacer caer a este tipo! Manuel no creyó que fuese como ellos; si le contaba sus secretos a un extraño a los minutos de conocerse, debía de ser tan vulgar como todos.

Y allí recayó siempre su problema. Lo subestimó.

- Uh, ya se fueron todos… como que nos fuimos conversando –susurró con timidez, tomando en su mano el libro.

- Pero fue una buena conversación.

- Mmm…

Manuel miró a la mesa e hizo un atisbo de levantarse que Martín imitó inmediatamente. Juntaron las sillas y llevaron las servilletas sucias en sus palmas.

- ¿Tenés… tenés algo que hacer mañana en la noche?

Al instante de escucharlo, Manuel corrió la mirada y sonrió con lentitud. Siempre sumiso, siempre tímido, siempre dulce. Siempre todo lo opuesto a su complicada personalidad real. Había sido esa su arma constante para hacer caer en pedazos a los hombres de su calaña.

- Pucha, sí. Tengo clases mañana… pero, igual al día siguiente no tengo nada que hacer, ¿por?

- No sé, juntémonos. Salimos a bailar o a tomar algo o a comer… lo que vos quieras, yo te invito.

- ¿Enserio? ¡Ya! Dale, ehm, igual podríamos ir a todo eso que dijiste. Dame tu número y de ahí nos ponemos de acuerdo, ¿te tinca?

E intercambiaron números y se besaron las mejillas y se despidieron, con la esperanza de verse otra vez.

El día que eso se cumplió fue uno de los más bizarros que Manuel había tenido en la vida.

Los recuerdos que tiene más claros son los acontecimientos pasados después de ir a bailar. Llegar corriendo al motel más cercano, refregarse furioso contra el cuerpo de Martín en apenas una muralla, botar la llave de la habitación incapaz de descubrir dónde está la chapa, caer a la cama y dar vueltas hasta perder el sentido de lo que existe y lo que no. Poseer y pertenecer. Devorar y ser devorado. Llegar al éxtasis y caer profundamente en la desesperación, casi al abismo. No había estado tan vacío y a la vez tan completo desde hace mucho tiempo, no se había sentido dos y al mismo tiempo uno desde años. Increíblemente, sentía la melancolía de las relaciones fugaces, la sentía comiéndose su negro corazón y escupiendo todo dentro.

Todas esas escenas de la noche se presentan en el espejo como un corto. Manuel las mira fijamente y luego observa su celular, mensajea a Arthur: Me acosté con él. You owe me. Quita después de su pantalón una navaja y sale de la habitación sin ningún tipo de sentimiento corriendo por su cuerpo. Allá en la cama Martín duerme ajeno a cualquier sorpresa, Manuel lo observa atentamente por unos segundos, mira su cabello desordenado, su pecho que sube y baja envuelto en las sudorosas sábanas blancas y se pone a horcajadas sobre él para evitar que el tiempo se le escape. Decidido a terminar con todo, coloca sus manos delgadas de dedos largos alrededor del cuello del hombre dormido y presiona con suavidad. Está a punto, a punto de volver a sentir ese maravilloso estremecimiento: cómo la vida abandona un cuerpo caliente, cómo se va y deja que todo lo demás se pudra. Y él es el causante. Lo más impresionante, ¡que es él! ¡Solo él!

Pero algo debía estar pasando para que las cosas no salieran como Manuel lo esperaba. Y es que Martín se removió incómodo abajo suyo y pestañó soñoliento y confundido, y el pobre Manuel, que apenas alcanzó a botar la navaja al suelo, comenzó a tiritar entero. Separó las piernas, quitándose de encima con suavidad como si fuese un juego, a la vez que Martín se incorporaba sin entender mucho.

- Te desperté, disculpa. –se lamenta. Martín niega con la cabeza y le jala de los hombros, por lo que termina con la oreja pegada al pecho lampiño de su objetivo, sorprendiéndose gratamente con la frecuencia del latido de su corazón.

- No importa –susurra metiendo sus dedos por el cabello chocolate, aspirando el olor de su pelo.- ¿Cómo amaneciste?

- Bien. ¿Y tú?

- Con hambre –confesó y ambos rieron.

Después de un momento de silencio, Manuel habló.

- ¿Llamo para que nos traigan el desayuno?

- No, salgamos afuera. Tengo ganas de comer medias lunas.

- ¡Me encantan las medias lunas!

- ¿Rellenas con manjar?

- En verdad no…

Pero en fin, que fueron a desayunar a un restaurant de estos que potencian la finura de los ingleses. Y la cuenta esta vez la pagó Manuel.

O O

- ¡Me lo debe!

Arthur se volteó con una sonrisa sobre sus rosados labios.

- ¿Te lo debo?

- ¡Sí!

- Ah, my dear Manuel, ¿por qué debería deberte algo que disfrutaste?

- ¿Y quién le dice a usted que yo lo disfruté?

- ¿Cómo fue? –salta Arthur, poniéndose de pie, se mueve hasta quedar nariz con nariz, con el movimiento propio de los reptiles.

- ¿Cómo fue? ¿A qué se refiere?

- Who fucked who?

- Nos turnamos.

- ¡Ah! I adore watching you as a bottom, boy. ¿Y qué posiciones usaron?

- ¿Por qué quiere saber eso? Es super morboso de su parte.

- Me gusta imaginarte de todas las maneras posibles.

- Yo lo culié a lo perrito y él me culió con las piernas en sus hombros. Supongo que asume que cambiamos entre medio. ¿Contento?

- Te quiero follar, Manuel –admitió más serio que de costumbre, pero Manuel se alejó negando con la cabeza.

- Fue raro…

- Te creo que fue raro. Martín no es necesariamente gay.

- ¿A qué se refiere con que no es necesariamente gay?

- No es gay. No le gustan los hombres. Eso lo sabe todo el negocio.

Manuel se le quedó mirando entre asustado y confundido.

- Pero si no le gustan los hombres… ¿por qué se acostó conmigo?

- Mmm… no lo sé… -ironizó Arthur con la mano derecha en su mentón afeitado- ¿Tal vez porque tu encanto le sedujo a tal extremo que se dejó coger y se te metió adentro como un gracioso espadachín?

- No… -murmuró el moreno comenzando a caminar por el pasillo del salón del jefe y Arthur se dejó caer en su sillón de cuero. Manuel era muy bueno usando el sarcasmo, pero incapaz de notarlo cuando otra persona lo ocupaba.- No, eso es imposible. ¿Cómo hetero curioso? ¡No, no! Tiene que ser por otra razón, pero cuál, cuál… -y pensaba y pensaba Manuel, y nada corría por su mente más que la experimentación. Martín se acostó con él porque, bueno, porque le llamó la atención y quiso probar. Qué se siente hacerlo con otro hombre. ¿Y le habría gustado? Quedaron para verse de nuevo. No, tiene que haber gato encerrado, es obvio. Nadie se entrega simplemente así. Manuel no es tonto, tiene que existir otra razón. Cuál, cuál.

Entonces se detuvo de golpe en el centro del salón. Se le iluminó la vista y sus labios formaron una línea recta en su rostro.

- Sabe.

- ¿Qué? –preguntó Arthur, a pesar de que había oído perfectamente.

- Sabe, jefe. Él sabe. Por eso se acostó conmigo. Sabe, sabe quién soy. Sabe todo. Todo.

- ¡Hombre, por Dios, no seas paranoico! ¡Nadie más sabe de esta operación! ¡La he mantenido entre tú y yo! ¡Y yo no se lo he dicho a nadie!

- ¡De alguna manera se tuvo que enterar! ¿O si no para qué se hubiese acostado conmigo, si no fuese solo para seguirme el juego? ¡Es obvio! Conchetumadre, conchetumadre, qué voy a hacer… –se lamentó agarrándose de los cabellos. ¡Era una obviedad! ¿Cómo no pudo darse cuenta? ¿Él, que es tan inteligente? ¡Y cómo Arthur se atrevió a mandarlo a eso! Le vio con los ojos ardiendo en furia. Arthur entendió de inmediato.

- ¡Tú fuiste quién aceptó esto! ¡Y ahora asume las consecuencias! Martín no sabe nada. ¡Nada! ¡Yo me encargué de que nadie supiera de esto! ¡Así que devuélvete a trabajar, cógetelo las veces que sea necesario, destrípalo y mándale el corazón a Francis! Te quiero con las manos rojas en tres días. ¡Si no, verás las consecuencias! ¡Nunca me has fallado antes, Manuel y no quiero que esta sea la primera vez! ¡No me obligues a ser duro contigo!

Y Manuel huyó de aquel palacete despavorido. Cuando se metió a su auto se refregó la cara una y otra vez. ¿Qué otra explicación tenía acerca del comportamiento de Martín? Cerró los ojos con fuerza.

Ni una más.

O O

- Es más bonito que el motel al que fuimos la otra noche –empezó Martín, abriendo la puerta de una suite lujosa. Manuel miró con desconfianza y tragó saliva, sonriéndole por obligación.

- Por lo menos el otro tenía desayuno a la habitación…

- Este tiene más que eso. Mucho más –le dijo al oído, mordisqueando juguetonamente el lóbulo de la oreja de Manuel. Su boca húmeda bajó por su cuello dulce, lamió y se quedó succionando hasta arrancarle un gemido suavecito. El sicario lo hizo a un lado con rapidez, agarrando su ropa para tirar de él en un beso apasionado. Y así estuvieron por unos segundos, hasta que Manuel se alejó de él jadeando.

- Voy al baño –musitó apenado. Martín asintió a regañadientes, dejándolo libre y asegurándole que estaría esperando, pero que no se demorara mucho, que era impaciente por naturaleza. Manuel le guiñó el ojo y entró al baño bonito lleno de cerámica y diseños árabes, cerró la puerta con pestillo y le mandó un mensaje a Arthur.

‘’Ready to start’’

O O

- Cambiaste el tapiz. No me habías contado, Arthur –Alfred Jones entró al despacho de Arthur Kirkland como quién va a visitar a sus muertos, con la elegancia, el desplante, la soltura del que sabe que nada puede alterar su condición actual, a pesar de Arthur, que arrugó el entrecejo a penas le vio venir.

- No recuerdo haberte invitado –le gruñó. Pero Alfred no hizo caso y rodeó el escritorio del inglés sin importarle las silenciosas advertencias que su mirada desprendía.

- No, ¿verdad? Porque no lo hiciste.

Arthur se puso de pie.

- ¿Qué estás haciendo aquí? ¿Qué quieres?

- El negocio ha estado en reposo en estos días… -comenzó, mirándose los dedos de las manos- No he tenido trabajo.

- Te dije que tenías prohibido entrar aquí.

- Solo Manuel. Manuel siempre fue tu favorito, ¿o no?

- Porque él me trata con respeto. Y me es fiel. Leal. Una palabra que tu inservible cerebro no conoce en lo absoluto.

- ¿Pero por qué me tratas tan mal… -y su tono de voz era seductor, era encantador, era tal cual se vieron por primera vez- cuando yo soy el único que puede evitarte un sufrimiento tan grande?

El inglés enarcó una ceja. Luego sonrió burlón.

- ¿Y qué sufrimiento sería ese?

Entonces Alfred sonrió.

- A ti no te gustaría ver a Manuel como yo vi a Matthew… ¿verdad? No… no te gustaría.

La otrora mueca expresiva e irónica de Arthur pasó de todo a nada. Pasó de ser mordaz a convertirse en una de incertidumbre. Arthur odiaba la incertidumbre cuando tenía sospechas de que no le favorecería en nada, y recordó cada palabra hablada con Manuel días antes.

- ¿Qué estás insinuado, Alfred? –le dijo con rabia- ¿Qué mierda estás insinuando?

- Yo podía sentir… yo podía sentir y tú también puedes, ¿y sabes qué? Voy a aprovecharme de eso.

- Alfred, tú…

- Adoraba a Matthew, así como tú adoras a Manuel. Y tú vas a sufrir por tu sicario, como yo sufrí por el amor de mi vida.

O O

Manuel se miró al espejo por última vez. Le gustaban sus ojos grandes. Grandes le servían más. Grandes eran más expresivos, grandes eran más vivarachos, grandes eran adorables y cariñosos. Cariño que él no sentía y que no había poseído nunca, pero que intentaba aparentar detrás del marrón que a la luz lucía como la miel.

Consideró que estaba listo, y guardó la navaja bajo la manga de su capuchón rojo. Se arregló un mechoncito de pelo que hacía que le picara la nariz y salió decidido a acabar con su misión. Coqueto y rebuscado, se lamió los labios listo para volver a tener en su boca a su objetivo, pero Martín no estaba por ninguna parte.

- ¿Martín? –llamó con voz dulce. Los minuteros del reloj fueron la única respuesta que obtuvo. Manuel miró confundido su alrededor, la cama recién hecha, el guardarropas cerrado, el gran espejo en la pared y el balcón.- ¿Martín, dónde estai’? –volvió a decir, pero nada otra vez.

Se aventuró a cruzar el umbral del baño y a mirar dentro del closet. No había nadie. Si esta era una broma, no le estaba divirtiendo. ¿A dónde se podría haber ido ese hijo de puta? Se acercó Manuel al balcón pequeñito que daba de cara a los cimientos del hotel. Un quinto piso.

O O

- ¿Qué sientes si te digo que se va a morir hoy? ¡Dime qué sientes! ¡Dime qué mierda sientes!

Arthur tragó saliva.

- ¡No eres más que un chiquillo mentiroso, un bastardo resentido, una escoria! ¡Debí matarte junto con la puta que tenías por amante! ¡Qué le hiciste a Manuel! ¡Qué le hiciste! –gruñó agarrándole de la chaqueta. Alfred se estaba riendo, pero sus mejillas estaban empapadas de lágrimas y Arthur fue incapaz de entender su dualidad.

- ¡Yo nada! ¡Martín resultó ser excelente! ¡Sí! ¡Eso es! –Gritó al ver el rostro de espanto del inglés- ¿Creíste que iba a quedarme como si nada? ¿Que te seguiría siendo fiel aun cuando arrancaste de mí lo único que en mi vida fui capaz de amar? ¡Qué poco me conoces, Arthur!

Kirkland lanzó a Alfred contra el rincón de la pared, con toda la fuerza que pudo. Se llevó la mano empuñada hasta la boca, viendo hacia nada en especial, como perdido, como flotando. No tuvo ni la mínima noción de cuándo sus ojos comenzaron a lagrimear y cuando Alfred empezó a escupirle mierda por la boca. Él solo podía pensar en Manuel. En Manuel encerrado con ése asesino que sabía todo, en Manuel siendo devorado por perros, en Manuel siendo incinerado, en Manuel siendo asesinado.

Alfred se aferró a su chaqueta fuertemente, lloriqueando como un niño pequeño.

- ¿Entiendes ahora lo que se siente? ¿¡Lo entiendes!?

- ¡Cállate!

Arthur sacó la pistola de su pantalón y no dudó en disparar directo al tobillo de Alfred, que gritó de dolor, retorciéndose en el piso, gritando constantemente: ¿entiendes ahora? ¿Entiendes ahora?

- ¡Contéstame, hijo de puta! –le chilló Arthur al teléfono, mensajeando a Manuel. He knows. He knows. Pero nada venía de vuelta. Lanzando el teléfono al piso, donde se hizo pedazos, se tapó la cara con ambas manos. Todo su cuerpo estaba en llamas. Todo su cuerpo comenzaba a fracturarse por completo. Todo él estaba incompleto.

- ¿Sientes? ¿Sientes ahora?

Y la sangre se escurrió libertina por el piso alfombrado y llegó a mancharle sus zapatos de cuero negro.

Pero a Arthur eso ya no le importó.

O O

Manuel miró por el balcón, inclinándose. Nada. Ni un alma. Nada en lo absoluto.

¿A dónde se había ido? Tenía esa extraña sensación en el estómago. Esa rara amargura de que algo no va a salir como lo espera.

Entonces quiso darse la vuelta y partir.

Pero cuando hizo el esfuerzo, no pudo.

Hacían años que una pistola en la nuca no le producía semejantes calosfríos como los que sentía ahora. Años. Muchísimo tiempo. Por muchísimo tiempo no tuvo miedo de morir. Tampoco es que lo tenga ahora, simplemente se ha sorprendido.

¡Curiosísimo!

Subestimarlo. Desde el principio, su gran problema.

Oyó Manuel entonces la pistola siendo preparada y soltó un largo suspiro. Sus ojos iban seguidamente desde el cielo hasta el suelo, desde donde estaba inclinado, desde los bajos fierros hasta el suelo. Incesante. De aquí para allá, y no pensó en nada más que en lo circular de la vida.

¿Podría conocer Dubai algún día?

Se quedó meditándolo.

Por lo menos hasta que oyó la voz cantarina de Martín susurrarle al oído:

- Fue un placer conocerte, Manu.

Y le fue imposible no sonreír.

Esto es solo otra noche más, pero Manuel se está cansando y no hay nada que Arthur pueda hacer al respecto. Él toma su ropa interior de entre las sábanas de la cama y cubre su desnudez y solo quiere huir de ahí, volver al hotel, a la habitación que comparte con Martín y no salir hasta que el día vuelva a comenzar y la reunión se haya acabado por fin.

Sus ojos marrones refulgen en la oscuridad de la noche como ojos de gato, solitarios y necesitados, Arthur está tendido en la cama pero trata de recuperar la respiración y explicarse a sí mismo la razón por la que no podía hacer nada, teniendo a ese cuerpo que tanto necesitaba justo al lado suyo, aspirando su aroma hasta en las sábanas.

Se viste con el pantalón de tela negro que ha quedado a ras de piso y va tras él. No se calzó los zapatos y ni siquiera se puso una camisa encima, ¡pero qué importa la etiqueta! El hombre que había deseado en secreto desde que le vio con ese cabello largo y enmarañado se estaba yendo como todas las noches, y el solo quería tenerle en sus brazos un poco más.

Lo encuentra arrimado al balcón de la terraza que tiene esta habitación en la que yacen. Está solo con su ropa interior y hecho un lío. Tiene una cara que muestra que no hay objeto en esto pero es la única razón por la que Arthur va a su encuentro, porque los nulos deseos de Manuel son lo único que le da a él fuerzas.

- Manuel, ¿podemos hablar? ¿Te sucede algo? -se acerca despacio y le abraza por detrás, pasándole los brazos por la cintura, intentando entregarle algo del calor que él ha reunido y que Manuel parece haber perdido hace años.

- No quiero hablar, Arthur.

- ¿Qué es lo que te pasa? No entiendo por qué te has ido de la cama y has llegado hasta aquí, no sé qué ocurre contigo.

- Eso es lo que está pasando. NI yo sé qué me pasa –dice, como si unos tintes de rabia se esparcieran desde su boca a la atmósfera fuera. El único sonido que hay en la noche sola de Copenhague son sus respiraciones acompasadas; ellos que son incapaces de romper el silencio en el que han caído y el ambiente lúgubre de su relación.

Arthur intenta voltearle, quiere hablarle, que le mire, tan solo que diga algo que rompa el mutismo incómodo en el que ha caído lo que ambos habían tenido y que se había vuelto imposible de nombrar. Manuel le ignora, con el corazón dolorido hace el intento de obviar su presencia, como si ella no existiera. Arthur toca su rostro por unos segundos y Manuel lo mira, finalmente, muy fijo a los ojos.

Sus ojos se ven tristes y fríos.

- No vamos a hacer nada que tú no quieras, ven conmigo, Manuel, está helado. –Manuel no contesta a nada. Sigue viéndolo con esa carita que llamó la atención de Arthur desde que era nada más que un niñito.

Pero para Manuel es complicado. Él cierra los ojos y recuerda con los labios secos que en la habitación del hotel que él ocupa está Martín durmiendo en su cama y que lo está esperando y que él lo ha dejado porque el llamado de Arthur fue más fuerte. Es increíble, Manuel piensa, cómo puede amar a uno y a otro con la misma intensidad, con la misma fuerza.

Quisiera preguntárselo a Arthur, porque confía en él ciegamente y no hay nada que Inglaterra no pueda resolver.

- ¿Por qué tengo que soportar esto?—pregunta sin quitarle los ojos de encima.

- ¿Qué cosa? –responde Arthur, ansioso.

Manuel agacha los hombros.

- Perdón –suelta.

- ¿Perdón por qué? No me pidas perdón, yo te amo…

Manuel levanta la mano y cubre los labios de Inglaterra.

- Y tú estás conmigo por eso… porque también me amas –habla Arthur, aunque Manuel no le ha quitado la palma de la boca.

Manuel agacha la cabeza por unos minutos. Todo lo que está en su mente son los ojos de Martín y su sonrisa y su forma de hablar y luego aparece Arthur, con elegancia y carisma, con prestancia y distinción, Arthur es el gentleman que Martín no es, es el señor que rivaliza con el gaucho que es Martín.

- ¿No me amas? –Arthur pregunta, casi temiendo la respuesta.

- Te amo tanto como lo amo a él.

Ante eso, Arthur lo envuelve en sus brazos y lo presiona firmemente contra su pecho, aspirando el olor de su cabello hasta que le duele la nariz. Lo acaricia suavemente, respira el aroma de su piel y lo escucha dar gimoteos contra él, pegado a su corazón que late acompasado al ritmo de su respiración. Hoy esto es solamente miseria.

- Quisiera solo… que me amaras un poquito más.

Manuel niega con la cabeza y Arthur es capaz de escuchar unas palabras finitas , pero no puede saber qué dicen. Son casi lamentos y se siente tan mal, con tanta pena, de ser el causante de las lágrimas que caen por el rostro de Chile. No hace más que tambalearse de aquí para allá, arrullándolo en sus brazos. No importa si no tienes amor para mí, yo tengo suficiente para los dos.

- Nunca podría olvidar lo que me haces sentir –Manuel por fin habla claro.

- No es fácil olvidarme.

- ¿Realmente eres tan indispensable como crees? –se pregunta Chile, en voz alta.

Arthur no responde esa pregunta.

Manuel mira hacia arriba, sus ojos hinchados y las manchas de su carita se sienten refrescadas ante el aire frío que corre en la terraza de esa habitación. Él trata de ver dentro de sí mismo, intenta entender cómo es que puede amar a los dos, como es que puede siquiera echar a la basura algo que tanto le costó conseguir. El amor de Arthur era algo que siempre deseó y nunca tuvo. Y escucharlo ahora pronunciar esas palabras es inverosímil. Pero Martín siempre ha estado ahí y a pesar de todas las idas y venidas nunca le ha negado nada y es algo tan profundo. Está seguro que lo de él y Arthur podría superarlo, pero se siente muy asustado de dejar ir a Martín por completo.

Él no podría decidir.

¿No podría?

Arthur lo besa y Manuel le responde y luego separan sus labios despacio, aún con los ojos cerrados, los dos sin valor suficiente como para mirarse a la cara y pronunciar ese adiós al que temen llegar. Manuel sabe que nunca podría decirle adiós a Arthur por completo e incluso si él decidiera a Martín por sobre Arthur, Inglaterra siempre sería como un fantasma que nubla su relación.

Pero él está dispuesto a convivir con un fantasma.

Manuel descansa su cabeza en el hombro de Arthur por algunos segundos, hasta que oye su voz romper el silencio.

- Quizás tengas razón, Manuel. Nadie es feliz a mi lado y tarde o temprano todos me abandonan, no sería raro que tú también te fueras.

- Me puedo ir Arthur, pero siempre voy a volver. –es lo último que Manuel dice, antes de darse la vuelta y volver a la habitación.