La traccia che lasciamo, i colori che ci appartengono, quelli che non conosciamo e un cielo inaspettato. Il mattino riflesso nel Naviglio, come in una pozzanghera del parcheggio dell’ufficio o nel Tamigi o chissà dove. Ogni dettaglio ricorda qualcosa e funziona come il teletrasporto. Il cielo osserva giocando con quello che proviamo, per vedere che succede, se troviamo il coraggio di superare i limiti e le prove che ci mette davanti. Sa tutto, lui, sa tutto, ma fa finta di niente.

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Via. Nel senso di strada, proprio. Ma anche nel senso di destino, di strada da cercare, da trovare, di scelta da intraprendere o rinnegare. Di “modo”, come direbbe Sinatra: My Way. Che alle 8 di mattina, ti chiedi un po’ cosa stai combinando nella tua vita, e non lo sai, ma ti trovi in una via, e non sai nulla, se non che quei passi, forse, per una volta, sono giusti.