#transgressora

dia desses li que a lua tá si distanciando di nois

i senti saudade já

nem vo ta vivo quando não tiver mais lua

si pá vai ter outra até

outras

mas essa ai só essa mesmo

ai faz quere aproveita cada admirar

u amor são bobagens soltas na mente

um barulho suspeitu

uma ponta di pé

um cheiru di verme

na calada noite um istrondo vermelho

ouvi us vermes si rastejandu pra dentru da sacola em busca de alimento

até os vermes comem

i aquele outro verme lá fez a gente passa fome

come osso

seu corpo difunto não é digno nem de ser comido

não é alimento nem da terra

você mi fez sentir ódio de mim

por vezes desejei ser adubo i mi unir as plantas

essas sim

seres vivos qui transformam sem destruir

eu queria ser uma planta

uma begônia esplendorosa

eu amo esse nome

be go ni a

um Q de beleza meio agunia meio incantu qui pode dar bixeira

ou aquela planta gigantesca ostentadora qui tem cheiro di carne podre

só da pra admirar por fotografia

imagem não tem odor

imaginar ser planta ser forte e profundu como pinheiro i doce como erva doce

mas as britadeiras as escavadeiras us concretos corações palpitandu veneno químico nuclear

fazem seu serviço di destruição em nome do senhor

“as flores plásticas da 25 de março estão na promoção i possuem uma durabilidade de 2.000 anos”

u amor não existe

imaginei nóis dues

teve um dia qui senti seu cheiro

tive raiva

sou vizinho du silêncio

mas vezes ouço a solidão subindo a escada

um mininu si foi

era apegadu dimais com a tristeza

dizem qui u país nasceu di novo

di qual ventre dessa vez?

quis falar tantas coisas

mas era tudo só sentimento

minha linguagem du amor é muda i expressiva

não tenhu medo mas toda vez qui mi arrisco piso em bombas di emoções

será possível ser menos?

prefiro não ser nada

imaginu uma partícula criando u universo inteiro

infinito

<liga não! é que eu sô du teatro>

“eu chego cansada e ainda tenho que ficar me deparando com bagunça sua vagabunda”

ela tá chamando a criança de vagabunda traumas de infância

mulheres sofridas trabalhadoras batalhadoras sem direitos mãos buscando 3 cm de ferro pra segurar num ônibus lotado abandonadas por maridos pelo estado

ela perguntou pra filha

você quer ser uma vagabunda?

ela manda engolir o choro

“engole o choro!”

você quer ser uma vagabunda?

será que uma criança sabe o que é ser vagabunda?

será qui essa criança sabe?

ambas engolem choros diferentes ou serão os mesmos choros?

o choro

o mesmo choro engolido caminha pelo interior estomacal a gerações

fico imaginando quantos choros ainda se escondem dentro de mim

dentro da minha criança ancestral

muitas mãos batalhadoras trabalhadoras doloridas por sentimentos interrompidos por maturidades precoces

o que é ser vagabunda?

será que eu sou um vagabundo?

será que eu tenho direito a vagabundagem?

os meus calos nas mãos esses meus calos nas mãos

que história é essa que está sendo escrita?

que tipo de história é essa…

acho que um banho de erva

acho que é melhor tomar um banho de erva

sim

sentir qui sou um erro

um rasgo nu tecido social

é a dor di si percebê num mundu corrompido pela ganância

a ferida não si vê nunca si fala

pru mundo ser bom antes ele precisa não ser

u hoje nunca é amor ele é só dor

amor não si vê

pra a ver amor tem qui expor a ferida

de que mi vale u tempo si u qui eu sinto é infinito é além mar atravessa oceanos

u qui eu sinto ainda nem existe

ninguém vê

u qui eu sinto só eu sinto i ainda assim eu sei vocês sentem também

“mas é lá não é aqui mesmo…”

as vezes queria ser nada

u conhecimento te libertará?

di que?

não tem liberdade

a liberdade é uma ilusão

u chicote que sangrou meus ancestrais hoje ainda é exaltadu u chicote é deus u chicote é u próprio estado

violência vem violência vai também

{evaporar na poluição

ou

diluir mi em esgoto

{ando precisando mi chover

…