#te-contos

Não se levantou de imediato. Quis saborear aquele momento, o suspense que tremia entre as coxas e o medo que latejava entre as costelas. Já tinham se despedido tantas vezes. Mas ele voltava. E ela deixava.

Quando abriu a porta, lá estava ele. O olhar turvo de alguém que já teve tudo e perdeu. Ela, com o cabelo preso sem cuidado, usava uma camisa de algodão que deixava um ombro nu — um detalhe que ele conhecia bem. Era ali que começava. Sempre começava ali.

— Você disse que não vinha mais.

— E você disse que não me queria mais.

Silêncio.

Ela deu um passo para o lado. Ele entrou.

O ar carregado de tensão era quase visível. Ele tirou a jaqueta, jogou no sofá como se fosse casa. Era. Já foi.

— Só vim pegar umas coisas.

— Claro.

Mentiras suaves como veludo. Os dois sabiam. Não era sobre as coisas.

Ela se virou para pegar um copo de água, e sentiu quando ele se aproximou por trás. O hálito quente, a presença firme, o passado inteiro pulsando no ar entre eles.

Quando ele roçou os lábios em seu pescoço, foi como se o tempo se dobrasse. Estavam de novo naquele sábado de agosto, quando fizeram amor no chão da cozinha, entre taças e respingos de vinho. Ela gemeu — não de prazer, ainda — mas da lembrança.

— Você ainda pensa na gente? — ele perguntou, os dedos tocando a barra da camisa.

— Eu tento não pensar — respondeu, arqueando levemente o corpo contra ele.

Ele virou seu rosto com dois dedos. Olhou nos olhos dela como quem olha para um abismo que conhece de cor. E a beijou. Um beijo com raiva e fome. Como se estivesse cobrando tudo o que foi negado nos últimos meses.

As mãos dele desceram pelo corpo dela como quem tateia algo sagrado e esquecido. Ela estava molhada, e sabia que ele saberia. Sempre soube. Ele a deitou no sofá com brutalidade contida, os dois ainda meio vestidos, mas sem qualquer defesa.

A penetração foi rápida, quase desesperada, como se os corpos estivessem fugindo da cabeça. Os movimentos intensos, abafados por sussurros, grunhidos e pequenas confissões entre gemidos.

— Ainda sou seu?

— Você nunca deixou de ser.

Mas era mentira. E os dois sabiam.

Depois do clímax, o silêncio não foi confortável. Ela não encostou nele. Ele a olhou de lado e soube que aquele talvez fosse o último reencontro. Ou o próximo. Estavam viciados um no outro — mas não no amor. No perigo de amar.

Ele se levantou, vestiu a camisa com os olhos no chão. Ela permaneceu deitada, nua, entre as almofadas bagunçadas e os próprios pensamentos.

— Adeus, dessa vez? — ela perguntou.

Ele hesitou. Sorriu de um jeito triste.

— Talvez.

Ela o viu sair. E soube: ele vai voltar.

O desejo se molda como o amor, similar a uma camaleão que responde as sensações de forma selvagem porém consciente. Age como delicado sussurro nos ouvido de amantes, que explora o sexo desses corpos com palavras entorpecidas na fumaça de uma proposta infundada, porém tão tentadora que o orgasmo mental afoga a consciência em gozo infinito de prazer.

Dedilhar freneticamente corpos celestes é oque nos resta diante tanto calor e excitação sádica  de nossos sexos fervorosos em irreal tesão.