Il vapore della tazza le appannava gli occhiali. Elena non aveva bisogno di vederci chiaro per riconoscerlo. Il suono dei suoi passi sul parquet sconnesso del bar era lo stesso di anni prima. Lento e inconfondibile. Quando Marco si voltò, sorreggendo una pila di vecchi vinili, i loro sguardi s’incrociarono. A metà strada tra il bancone e la pioggia battente oltre la vetrata. Nessuno dei due…