#sensemann

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[Harvest] ~ Es ist ein Schnitter [german folk song, 17th century] Es ist ein Schnitter, der heißt Tod, Hat Gewalt vom höchsten Gott, Heut wetzt er das Messer, Es schneidt schon viel besser Bald wird er drein schneiden, Wir müssens nur leiden. Hüte dich schöns Blümelein! Was heut noch grün und frisch da steht, wird morgen schon hinweggemäht: Die edlen Narzissen, Die Zierden der Wiesen, Die schön' Hyazinthen, Die türkischen Binden. Hüte dich schöns Blümelein! Viel hundert tausend ungezählt, Was nur unter die Sichel fällt: Ihr Rosen, ihr Liljen, Euch wird er austilgen Auch die Kaiser-Kronen, Wird er nicht verschonen. Hüte dich schöns Blümelein! Das himmelfarbe Ehrenpreis, Die Tulipanen gelb und weiß, Die silbernen Glocken, Die goldenen Flocken, Senkt alles zur Erden, Was wird daraus werden? Hüte dich schöns Blümelein! Ihr hübsch Lavendel, Rosmarein, Ihr vielfärbige Röselein, Ihr stolze Schwertliljen, Ihr krause Basiljen, Ihr zarte Violen, Man wird euch bald holen. Hüte dich schöns Blümelein! Trotz! Tod, komm her, ich fürcht dich nicht, Trotz, eil daher in einem Schnitt. Werd ich nur verletzet, So werd ich versetzet In den himmlischen Garten, Auf den alle wir warten. Freu dich du schöns Blümelein.

Es ist Sonntag, ich bin krank. In der Wohnung hängt Gestank, Gevatter Tod, den freut die Grippe, gafft mir gieeeerig auf's Gerippe.

Sagte die dunkle Gestalt mit der langen Sense in der knochigen Hand und blickte mir dabei mit seinen tief gelben Augen in die meinen.