#scriptom

               auburn     eyebrows     meet     in     the     center     of     her     forehead,     glare     pointed     at     her     twin.          the     town     is     one     she     never     had     interest     in     returning     to,     haunted     with     reminders     of     the     torture     they     endured     for     years     as     children.          the     scent     of     the     air     is     enough     to     make     the     hair     on     the     back     of     her     neck     stand,      trying     to     calculate     as     to     when     nora     became     so     reckless.          ❝     under     control?          nora,     it     took     us     years     to     get     out     of     this     place     and     now     you’re     willingly     putting     yourself     back     into     the     middle     of     it.     ❞          the     frustration     originates     from     a     place     of     concern     rather     than     hostility.          staying     in     contact     with     nora     had     been     easy,     but     when     her     twin     'fessed     up     to     exactly     what     she     was     doing     in     hawkins,     hope     had     no     choice     but     to     seek     her     out.          

               the     streets     are     empty,     but     she     finds     that     her     guard     is     up.          hope     is     almost     anticipating     a     flood     of     guards     to     surround     them     at     any     moment     to     bring     their     best     assets     back     to     the     facility.          ❝     why?          we     got     our     family     back,     rebekah     is     giving     us     everything     we     need     and     she     has     been     since     we     got     out.          just     come     back     with     me     and     maybe     we     can     all     come     up     with     a     plan     that’s     not     so     stupid     and     impulsive.     ❞

↳          @scriptom​          /          mikaelson,     nora

MY BROTHER IS DEAD   and it feels like a piece of me has been cut out of my chest and left, gaping and open.   in a city so fond of the ‘find yourself’ movement,  it’s now become glaring obvious that none of these walking,  talking,  ads for gentrified spiritualism had ever lost anything worth finding.   waking up had become harder and harder as the days rolled into one another.   when the nightmares had finally settled,   the pity parade   came knocking at my door with flowers and half-hearted condolences.   they spewed what they thought i’d want to hear about my brother and his friendships,  but left with their tail between their legs when i reminded them of their absence in the times he needed someone the most.   i was the only one ever there for him at his lowest of lows,  when   the ugliest parts   of Forty Quinn came out to play.   and god,   we could be ugly,   couldn’t we,  Forty ?   only a Quinn could understand,  and so i seek solitude in one that isn’t Dottie and Ray.

❝   thanks,   ❞   i rest the glass of lemonade in the spot between my crossed legs,  carefully balanced on my half-sister's sofa.   it might be unfair to reach out to Courtney after so many years of radio silence and when in need of a shoulder to lean on,  but Ray is to blame for that,  not me or Forty.   when a marriage is already in shambles,  the child of an affair is hardly something a wise man would want to bring around.   and still,  i feel a responsibility for not doing my part.   maybe it was for the better,  maybe i saved you from  the rollercoaster of this family   where you either   end up dead   or death,  himself,  follows you like a shadow.   i down half of my drink and wish it was wine,  it would make it   a hell of a lot easier   to get through the days. 

？   .  .  .    what  choice  have  you  got ?   ➥  @scriptom​  (  hopper. )

starter   for   @scriptom​   [   sam   ]

eyes   shoot   open,         disoriented   by   surroundings.         where   the   hell   was   she?         body   is   pushed   off   eroding   wooden   floors   while   she   takes   it   all   in,         silhouette   stands   amongst   decaying   bones   of   deserted   building,         that’s   when   she   hears   voices.         𝚒𝚗𝚜𝚝𝚒𝚗𝚌𝚝𝚞𝚊𝚕𝚕𝚢   𝚑𝚊𝚗𝚍   𝚐𝚘𝚎𝚜   𝚏𝚘𝚛   𝚏𝚒𝚛𝚎𝚊𝚛𝚖   only   to   grasp   at   air,         whatever   had   brought   her   here   had   wanted   her   without   a   weapon.         smart   move.         lungs   suck   in   a   deep   breath   before   she   pushes   open   doors,         air   is   brisk   wrapping   around   figure,         helping   to   set   the   tone   of   gloomy   ghost   town.         voices   get   closer   and   closer,         she   readies   herself   to   fight   and   as   she’s   about   to   pounce   sam   winchester   comes   into   view.         ❛❛   sam   WHAT   THE   HELL?         i   almost   roundhoused   you   in   the   face.   ❜❜  

               rafael   stops   mid   -   bench,      the   three   hundred   pound   bar   hanging   threateningly   over   his   head.      he   racks   it   after   a   dramatized   moment   of   contemplation,      ducking   his   head   so   he   could   sit   straight.         ❝      are   you   trying   to   kill   me?      a   housekeeper?      nah,      you’re   fuckin’   with   me.      ❞         it’s   not   that   wild   of   a   concept   to   grasp   --   in   america,      a   lot   of   people   had   personal   cooks   and   chauffeurs   and   whatever.         (      maybe   not,      but   always   looking   from   the   outside   in   sure   made   it   look   that   way.      )         however,      being   thrown   from   house   to   house   resulted   in   him   barely   having   a   roof   over   his   head,      let   alone   a   damn   housekeeper.         ❝      wow.      we’re   from   two   totally   different   worlds,      huh?      should   i   bow   down   to   you,      queen?      ❞

↳      @scriptom​      /      mikaelson,   nora

               the   question   evokes   a   quiet   laugh,      the   accuracy   of   it   holding   unmistakable   irony.      harry   potter   is   to   witches   what   twilight   is   to   vampires   and   werewolves.      lucky   for   hope,      she   can   sit   and   laugh   at   the   inaccuracy   of   all   three.      (   perks   of   being   a   freak   of   nature.   )      she   stands   from   the   edge   of   her   bed,      hovering   over   cleo’s   suitcase   as   a   silent   offer   to   help   her   unpack.      hope   has   always   lived   her   life   in   isolation   --   the   furthest   she   can   be   from   any   sort   of   relationship   is   preferable.      loss   makes   attachments   seem   daunting,      but   isolation   quickly   morphs   into   loneliness.      it   would   be   nice   to   have   a   roommate   --   nice   to   not   be   entirely   alone.         ❝   kind   of.      unfortunately,      we   don’t   have   the   cool   things   like   the   sorting   hat   or   quidditch,      but   the   energy   is   there.   ❞

──      ♡   ˙   *   ✧      @scriptom​:         sowande,   cleo

？   .  .  .    things  aren’t  always  what  they  seem  in  this  place.  ➥  @scriptom​  ( nora )