#roma.

Não seria possível uma cidade tão antiga quanto [redacted] sobreviver sem ao menos algumas lendas urbanas. A casa 15 da rua Garibaldi junta tudo que é preciso para alimentar o imaginário dos habitantes de [redacted]; uma vista direta para o cemitério da cidade, uma aparência imponente e abandonada desde que qualquer um se lembra. Ninguém sabe dizer quem começou os boatos de que ela era assombrada, mas as histórias de fantasmas, vultos nas janelas, barulhos inexplicáveis e tábuas que rangem aos pés dos invasores, passaram de boca em boca até que depois de um tempo, todo mundo tinha certeza quase absoluta que a casa era realmente mal assombrada. Na revitalização da cidade, essa propriedade passou batido por qualquer um que já fosse de [redacted], mesmo sem ninguém poder provar a veracidade das lendas, apenas os desavisados se arriscariam a se mudar para lá. 

Curiosa e inconveniente, era de se esperar que ela viesse preencher os seus ouvidos com o sotaque francês e a voz ridiculamente doce e quiçá rouca, maldita fumante, sobre suas motivações. Recusou o convite de curativos, porque gostava de cicatrizes e marcas de guerra, mas permitiu que ela desse uma olhada. O questionar fê-lo revirar os olhos, teatral, ao cruzar os braços. “You worried about me or something, Bardot?” Inquiriu, apenas para intimidá-la e largar o tópico. O apelido carinhoso era em referência à Brigitte Bardot, porque, em sua mente, as duas eram parecidas fisicamente, e na essência de sex symbol — exceto, claro, pelos slurs proferidos pela mais velha, na velhice.

“Since when do I tell you about my shit?” Questionou jocosamente, ainda que a expressão neutra se mantivesse, mas nem isso pareceu fê-la desistir. “Mélanie said she heard my name.” A voz dela pareceu firme, como se soubesse o que falava, mas sabia, também, que a Sforza era uma pilantra falida — a situação financeira da família italiana estava começando a se espalhar pela alta patente hierárquica em Milão. Poderia avisar a Quentin com o que se metia, mas, em vero, pouco se importava com o grupo de amigos de Bernard. “Che dolce. Believing in the local bitch, that's new. Not even local, actually. I thought you were smart, Godard.” Acendeu um cigarro, indiferente à placa de proibição de narcóticos perto dos jardins da escola, e engoliu a fumaça. Tudo pela natureza.

Ela pareceu estar com vergonha de si, após seu comentário, e o Borgia quase riu, mas sabia que, se o fizesse, entregaria seu disfarce de indiferente. Não poderia. Soltou um suspiro amargo, balançando a cabeça, e teve uma ideia ao observar Hélène e Victoire em um canto do pátio, em uma aparente discussão. “I know you have your issues with the girls from here, but Hélène is an old friend. So is Vic. I was just telling him not to fool around with my friends, things got heated and I punched him. That's it.” Gesticulou, com o cigarro entre o indicador e médio, ajustando o óculos de sol; depois da reclamação da escola, seu pai havia encontrado um espaço na sua agenda para lhe dar uns socos.

“Everyone keep talking about the ways Bernard's gonna fuck you up. I don't wanna lose the only dealer who accepts blowjobs as a pay off.” A voz insistente persistiu no assunto e, agora, Casino respirou fundo, erguendo a mão para que ela parasse de lhe acompanhar e olhasse para ele. Desceu o óculos, deixando à mostra, para ela, seus hematomas, e recebeu um olhar compreensivo. “I appreciate your concerns, but I doubt that cunt's gonna do much more than this. He couldn't throw a punch if his life depended on it. Comunque, do you want the drugs or not? This time, a blowjob won't do it, I need the money. Where's you father's fucking inheritance? Cheap ass.”

“I am.” Foi tudo o que disse, porém. Não disse que continuar matando pessoas era seu jeito de honrá-la, tampouco lhe informou que ela e o bebê estariam seguros enquanto ele estivesse com aquela tatuagem queimando a derme. “Do you think there’s any place far enough from this torture that he wouldn’t be able to reach us? Find us, kill us? No, Cissy, we can’t.” Balançou a cabeça, ciente que haviam coisas piores que morrer — viver sem ela —, mas não conseguiria arriscar perder tudo por medo. Não era um homem corajoso, longe disso, mas saber que duas pessoas dependiam dele lhe garantia uma coragem nunca vista em si; se fosse preciso fingir que idolatrava um homem lunático, ele iria. Ergueu a mão para que ela se aproximasse e, uma vez que a Black estava perto o suficiente, acariciou a barriga saliente. “Regulus was an exception, he should have known better. I won’t let anything happen to Draco, even less to you.”

Embora cada sílaba tenha sido proferida com firmeza e confiança, a recente morte de Regulus Black ainda tirava seu sono — não apenas por gostar do garoto, mas, também, por ter curiosidade acerca das verdadeiras causas do assassinato. Havia sido uma morte pessoal. e, não obstante Lord Voldemort tenha justificado, sabia que havia mais que mera desobediência. “He was a child, and, therefore, he was immature. He couldn’t handle the pressure of being a Death Eater. Plus, there were rumors of him dating someone from the other side.” Mentiu, não havendo qualquer rumor sobre isso; se houvesse, a garota já estaria morta antes do amanhecer. Levantou-se da poltrona e depositou um último beijo na bochecha dela e um em seu ventre, numa despedida. Cada vez que saía, poderia ser a última vez que se viam, mas, por sorte, era um bom seguidor. “Take care of your mother for me, uh, my boy?” Murmurou, numa voz enrouquecida, perto da barriga, e logo levantou-se para abraçá-la. “I love you forever, you know that. Lock the doors, I won’t be long.”

“I know, I know. It seems you’re the only one, though.” Deu de ombros, sentindo-se sufocada com o amontoado de tecidos na derme. Com um levantar súbito, correu para trancar a porta antes que alguma criada aparecesse para verificar seu estado. “She wants our ruin. The Windsor House is falling apart because that... girl can’t be satisfied being one’s wife. She is England’s Queen! She has everything I’ve ever wanted. A husband, children and the throne. Where is duty? Where is honor? Where is sacrifice?” Desabafou, murmurando num tom mais baixo do que gostaria, apenas para não ser acusada de traição. Sabia que, no fundo, o pai só havia amado a mãe, mas, ainda assim, se recusava a ouvir qualquer conversa relacionada à esposa. “I know Archibald is the father. She couldn’t be satisfied with a crown, uh? She can’t have power and love. If I could have love, I wouldn’t be marrying Guillaume, it would be you, but us, monarchs, have to do what is right.”

Não havia percebido o que havia dito até notar Edward se aproximar o suficiente, com um sorrisinho no rosto. O típico sorriso do inglês, que, ela tinha consciência, só aparecia quando conseguia algo que queria — uma declaração involuntária deveria ser o tipo de coisa com o que ele estava acostumado, considerando sua reputação, mas não soube lidar ao ter se tornado uma das bobas apaixonadas por Edward Crawford. “I didn’t mean you, it was... a foolish mistake. You know I don’t love you as a lover, Edward. You’re my friend.” A voz havia falhado e, talvez por isso, não conseguiu convencer nem a si mesma de sua falta de sentimentos por ele. Com o corpo entre a porta e o lorde, Serena se viu sem palavras, pela primeira vez em muito tempo. Com a aproximação nova e o roçar de narizes, a essência do perfume e o cheiro agradável do hálito em seu rosto fê-la suspirar, e, por tão pouco, cedeu ao que tanto queria. “I do love you, I’ll always love you. And I want you.”