#revoleotion

“Aber…” Der Blick des Mannes wanderte an Justus vorbei, blieb an etwas hinter ihm hängen. Als er weiter sprach, klang er abwesend, fast als würde er versuchen, Distanz zwischen sich und seine Worte zu bringen: “Es handelt sich um eine private Angelegenheit.”

Justus zog die Augenbrauen zusammen. “Was meinen Sie?”

Hugenay faltete die Hände auf dem Tisch und sah ihm wieder in die Augen. Die Spur von Nervosität stand dem Franzosen immer noch ins Gesicht geschrieben. “Nun, du gehörst zu den wenigen Menschen, die das wahre Geheimnis hinter Feuermond kennen. Und selbst dieses Geheimnis ist nur die halbe Wahrheit. Du hast dieses Geheimnis bisher bewahrt, obwohl du keinen Grund dazu hattest. Deswegen möchte ich dir auch den Teil offenbaren, der dir noch nicht bekannt ist.”

Es hätte eine Menge gegeben, das Justus hätte antworten können, aber sein Hirn war nur zu einem leisen “Warum?” fähig.

Hugenay lächelte. “In der Nacht, in der du mich davon abhalten konntest, das Gemälde zu zerstören, hast du davon gesprochen, dass es mich ärgere, nicht von dir als überlegen anerkannt zu werden. Dem ist und war nie so. Ich habe dich von Anfang an als eine Person betrachtet, die mir ebenbürtig ist.”

“Was Sie nicht sagen”, murmelte Justus, doch er konnte nicht verhindern, dass sich seine Wangen erwärmten.

“Jean Marie Jaccard würdigte mit Feuermond seinem Sohn, dem er nie die Aufmerksamkeit geschenkt hat, die dieser sich gewünscht hätte.”

Justus musste sich auf die Zunge beißen, um nicht “Ich weiß” zu sagen.

Hugenay holte tief Luft. “Seinem Sohn”, wiederholte er so leise, dass Justus sich vorbeugen musste, um ihn überhaupt zu verstehen, “den er bis dahin nie als solchen anerkannt hat.”

Justus erstarrte. Er verstand sehr gut, was Hugenay ihm da gerade offenbarte. Er verstand nur nicht, warum.

“Erinnerst du dich an die Befragung, bei der ich erwähnt habe, wieso ich mich für den Berufswechsel entschieden habe?”, fragt Susanne leise.

Ihr Blick verweilt noch immer auf ihm. Es ist absurd; Karow ist immer davon ausgegangen, er wäre derjenige, der nach Halt suchen würde, derjenige, der kurz davor war, in den Fluten zu versinken. Es stimmt, was man in den Erste-Hilfe-Kursen lernt: Ertrinkende Menschen schreien nicht.

Susanne Bonard hat nie geschrien. Sie ist nur irgendwann untergetaucht und hat Karows Rettungsversuche beharrlich ignoriert.

(Wenn es doch nur so einfach wäre. Denn Susanne Bonard ist nicht ertrunken, nicht wirklich. Sie ist an die Küste geschwommen und hat sich selber aufgerappelt und hat ihn gefunden, am Straßenrand, entsorgt, in sich zusammen gerollt. Wie die Schlange.)

“Baseballschlägerjahre”, meint Karow.

Ihre Augen leuchten auf; ganz als hätte sie nicht erwartet, dass er ihr zugehört hat.

“Ich hatte Gelegenheit, darüber nachzudenken”, sagt Susanne, ein bisschen zu schnell, um Karow nicht den Eindruck zu geben, sie würde gerne nicht näher beleuchten, was ihr die Gelegenheit gegeben hat.

“Im Wald”, sagt Karow trocken.

Susanne rollt die Augen. “Ja. Im Wald. Aber auch danach. Die meisten Abschiedsmails waren zum Glück reine Formsache, aber eine davon… Ich muss eine Inspiration gewesen sein.”

Sie wendet sich ab, umklammert das Balkongerüst mit beiden Händen und lehnt sich nach vorne.

“Jetzt sag nicht, du hattest das Gefühl, nichts ausgerichtet zu haben”, murmelt Karow.

“Du etwa nicht?”

“Doch, aber ich bin schließlich nicht… die Susanne Bonard. Mein Ruf mag mir zwar vorauseilen, aber das meinen die Leute meistens nicht positiv. Weniger Vorbild, mehr Negativbeispiel.”

Susanne lacht. Ihre Schultern beben; sie lehnt sich weiter vor, bis sie fast die Balance verliert, nur sich im letzten Moment wieder nach hinten fallen zu lassen. Karow kann seine hastig ausgestreckte Hand nicht rechtzeitig zurückziehen, also stößt Susanne dagegen.

“Jeder hat Angst vor dem Tod.”

(Wenn es doch nur so einfach wäre. Aber Susanne Bonard existiert nicht in dem gleichen Vakuum wie Karow. Susanne Bonard hat einen Ehemann, der nach ihr fragt, hat einen Sohn, der ihr kitschige Karten zum Muttertag schenkt. Susanne würde vermisst werden. Karow hat sein Leben lang daran gearbeitet, es zu vermeiden.)

“Hast du es ihr gesagt?”

Natürlich nicht. Robert Karow redet nicht über seine Gefühle. Aber wenn eine Frau wie Susanne nicht weiß, wie viel sie der Welt bedeutet, dann muss er wohl seine eigenen Regeln ein wenig brechen.

“Jede einzelne Person auf der Wache hat nach dir gefragt”, sagt Karow. Seine Hand liegt noch immer auf Susannes Rücken; durch ihren Cardigan und ihr Shirt hindurch kann Karow ihre Schulterblätter ertasten. “Dein Gatte hat mich abgefangen und sich nach dir erkundigt. Als wir die Ankündigung bekommen haben, dass du uns bei einem Fall hilfst, sind die ganzen Assistenten nicht mehr aus dem Schwärmen rausgekommen. Ich habe—”

Er schluckt. Da ist sie; die Wunde, die niemals komplett verheilen wird, weil er viel zu gerne darin rumstochert und ein Blick von Susanne ausreicht, um sie wieder aufzureißen. Jedes Ziepen ist eine neue Erinnerung. Susanne, die ihm die Schutzweste in die Hand drückt und Anstalten macht, sie ihm eigenhändig überzuziehen, als der Schuss sie beide erstarren lässt. Maiks Handschrift, die seinen Namen so liebevoll zu Papier gebracht hat. Rubins letzter Blick zum Sternenhimmel, dem Flugzeug hinterher.

“Du wolltest nicht, dass ich dich beschütze”, sagt Karow. Es klingt vorwurfsvoll und verängstigt zugleich.

“Ich… wusste nicht, was ich sonst machen sollte.”

“Ach wirklich? Jeglichen Kontakt zur Außenwelt abbrechen und sich in den Wald verziehen war die einzige Option?”

“Ich habe eine unschuldige Frau mit meiner Waffe bedroht!” Susannes Stimme ist scharf.

Karows “Na und?” bleibt ihm im Hals stecken, als sie fortfährt: “Aber du hast Recht. Das war ziemlich dumm von mir.”

Sie wischt sich etwas von der Wange. Karow streicht ihr über den Rücken, fast ohne es zu merken.

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Justus ließ sich Zeit. Er streifte durch die anderen Abteilungen, zog das eine oder andere Werk aus den Regalen, bevor er es wieder an seinen Platz zurückstellte. Nach einer gefühlten Ewigkeit gab er schließlich nach und ging auf den Fremden zu, der noch immer geduldig auf ihn wartete.

Er trug ein Hemd aus Leinen und eine dazu passende Hose. Auf den ersten Blick war er nicht von den Touristen zu unterscheiden, die die Stadt durchreisten, ohne einen bleibenden Eindruck zu hinterlassen. Er trug seine Lesebrille, was Justus’ Herz schneller schlagen ließ und zweifelslos genauso sorgfältig ausgewählt worden war wie der Rest seiner Erscheinung.

Justus blieb wenige Meter von ihm entfernt stehen und begutachtete das Regal vor ihm. Deutsche Klassiker reihten sich aneinander, sortiert nach Genre und Autor. Justus zog einen Gedichtband heraus und schlug wahllos eine Seite auf. Seine Deutschkenntnisse waren etwas eingestaubt, aber er verstand den Großteil.

Der Blick des Fremden hatte sich nun schamlos auf ihn geheftet. Er schien die Luft anzuhalten, schien zu warten, schien Justus sein Herz in die Hände zu legen und zu hoffen, dass Justus es nicht in Stücke schlug. Es war ein Gefühl, an das Justus sich immer noch nicht gewöhnt hatte. Es war ungewohnt, begehrt zu werden. Ohne Hintergedanken, ohne Anforderungen, die er nicht erfüllen konnte.

Justus holte tief Luft, saugte den Geruch von alten Büchern und Staub in sich auf und blickte auf.

“Was für ein glücklicher Zufall”, kommentierte er.

Der Mann neben ihm lachte leise. “Und ich habe immer angenommen, du glaubst nicht an Zufälle.”

Justus hob eine Augenbraue, erwiderte den hungrigen Blick endlich. “Aber das würde ja bedeuten, wir laufen uns aus voller Absicht über den Weg. Und wo kämen wir dann hin, Victor?”

“Wohl wahr.”

Einige Sekunden lang sahen sie sich einfach nur an, dann schlug Justus den Gedichtband mit einem leisen Knall zu. Er genoss, wie Hugenay sich sofort aufrichtete; Justus hatte noch keinen Alkohol gefunden, der ihn so sehr berauschte wie der Gedanke, dass ihm ein so eindrucksvoller, einflussreicher Mann auf Schritt und Tritt folgen würde, ohne dass Justus auch nur ein Wort verlieren müsste.

Die Sitzecke im hinteren Bereich der Bibliothek war genauso verwaist wie der Rest des Gebäudes. Justus ließ sich auf seinen Lieblingsplatz fallen; Hugenay setzte sich mit sorgfältig abgemessenen Abstand neben ihn. Sie hatten genug Übung darin, ihre Kommunikation wortlos zu gestalten, was bedeutete, dass jedes Wort, das sie miteinander wechseln würden, eine beinah rituelle Bedeutsamkeit erlangen würde.