#phantasmes

Il est des nuits trop chaudes, sans sommeil. Le silence est complet. Il est ici, dans la soupente, je le sens, il m’enveloppe, j’étouffe, j’attends, je l’écoute… À cette heure tardive, la station de gaz a cessé de fonctionner. Rien. Puis, c’est comme la respiration d’un énorme animal que j’entends. Le mur est brûlant. Il fait aussi noir, aussi lourd sur la ville. Tout le monde dort à Paris. Les immeubles ont des yeux crevés au lieu de fenêtres. Une vieille amertume remonte à la bouche. J’ai bu trop de café. Balzac en consommait beaucoup ; cela le stimulait. Comme la nuit est épaisse. C’est la prison perpétuelle. Impossible de s’évader : la nuit est partout. Dans le jour, on ne se doute pas du danger qu’il y a à vivre. Que va-t-il se passer ? Tout de suite. Où va-t-on ? Il n’y a pas qu’un animal à fourrure ; il y en a cent ; cent mille. La soupente est un enfer ; c’est l’enfer ; ce n’est qu’un commencement. Je suis un mort. Je me mets debout, je marche, je pisse pour faire quelque chose, pour sentir mon corps et, surtout, pour essayer d’éteindre ce feu noir qui m’entoure de toutes parts. Il faudrait dormir la nuit, à cause des phantasmes.

Tourbillon des détresses - Patrice Rey