#olivia .

you are the bones of a thousand deaths .     rotten  ,   illicit  pain  at  her  touch  ,   her  words  :   she  speaks  so  plainly  for  a  child  ,   kindly  for  all  the  times  she  has  bereft  life  from  his  skeleton  corpse  .     child  says  ,   stay  in  bed          and  sans  hears  ,   with  not  so  much  as  ears  to  know  ,   please  .   rest  .

     he’s  not  sick  ,   ill  all  but  in  mind  alone  .     the  couch  has  become  her  permanent  home  in  this  house  of  his  ,   and  every  day  he  opens  his  door  to  see  her  there  .     GRIM  REAPER  ON  HIS  DOORSTEP  ,   EVERY  DAY  STILL  HE  ANSWERS  ,   EVERY  DAY  PAST  SHE  STAYS  .     he  wonders  ,   with  quiet  ,   tired  sockets  ,   when  will  she  cross  the  threshold  once  more  ,   and  rip  the  soul  from  his  chest  once  again  ?

     sans  is  not  in-complicit  .     he  has  mangled  child’s  body  time  and  time  again  ,   given  as  much  as  he  has  been  gifted  in  turn  .     HE  IS  LUCKY  NO  ONE  REMEMBERS  ,   NO  ONE  BUT  THOSE  EYES  ,   GENTLY  ,  ASKING  ,     stay  in  bed  .

     skeleton  is  tired  .     he  feels  it  ,   all  of  his  deaths  ,   but  ghost  pains  and  the  fault  lines  that  stitch  him  together  more  than  magic  or  joints  do   (   can  she  feel  hers  ?   gifts  ,   laced  like  poison  .   )   .     death  and  her  care - taker  are  a  funny  pair  ,   aren’t  they  ?     they  must  be  ,   for  the  soft  humor  that  crescents  in  his  grin  as  spined  phalanges  run  through  unruly  hair  .

        ❛  *  i’ll  sleep  when  i’m  dead  ,   kid  .  ❜     it’s  not  an  invitation  .

from naivety blossoms kindness.     it     grew     in     wilted     flowerets     from     child’s     heart     ,     too     small     a     seed     in     the     dead     earth     underfoot     ,     stark     against     the     snow     like     crocus     sprouting     for     first     spring                    it     was     jarring     .     it     was     misplaced     .     it     was     wrong     .

     spring     never     comes     here     .

     and     yet     ,     she     speaks     of     it     all     the     same     ,     bouquets     from     brave     -     heart     with     such     green     stems     that     blood     still     drips     ,     and     you     can     see     it     ;     TORN     FROM     CHEST     LIKE     WEED     SHE     THINKS     SHOULD     NOT     GROW     IN     OWN     HEART     .     like     one’s     own     kindness     is     but     tarnishing     her     ,     staining     the     breadth     of     bratty     indignation     ,     undeserving     ,     unwanting     to     be     selfish     of     such     gorgeous     springs     .

     sans     sees     it     all     ,     and     wonders     if     he     could     ever     take     such     a     gift     .

     (     she     has     offered     kindness     .     skeleton     watches     her     through     single     eye     ,     swinging     legs     over     the     edge     of     a     brittle     stand     .     HER     BACK     JUTS     OUT      AT      HIM     ,     brittle     bones     under     taut     flesh     covered     by     little     knitted     dress     .     sans     remembers     how     long     it     took     to     knit     ,     to     stitch     .     the     way     the     old     sewing     machine     nearly     died     on     him     mid-way     .     it     was     nearly     in     tatters     ,     now     .

          he     says     nothing     ,     and     it     isn’t     long     until     jagged     ,     fur     -     pressed     jacket     is     set     upon     jutting     shoulders     ,     laid     across     back     in     as     close     to     as     gentle     touch     skeleton     can     give     .    

          skull     lays     upon     crossed     arms     .

          he’ll     fix     it     tomorrow     .     )

@livingrose