La vida nos fue hundiendo en pozos diferentes, ninguno de nosotros palpó la serenidad. Los dos a oscuras; en ciénagas, drogas, abismos, o rutinas; pero los dos con vendas en los ojos, con el alma amortajada y con la implacable corrosión que provocan las lágrimas que caen hacia adentro. Los dos identificados por la misma clave: el fracaso. El fracaso en el amor, el fracaso en el arte, el fracaso en la sociedad, el fracaso en el intento de vivir sin engaños. Los dos lastimados por las púas de la indiferencia de los seres agraciados, de los inteligentes para el dinero, de los adaptados, de los que jamás se cuestionarán algo que de antemano palpitan que quizás no tenga respuesta, de los felices cobardes que alimentan con embustes sus tranquilas conciencias. Los dos viviendo. Es el paradójico desenlace de nuestra tragedia: seguir con vida cuando se agotaron las esperas. Los dos sentados en las gradas del circo cuando terminó la función y con ella, naturalmente, también la magia. Y los dos estamos solos. Flotando como corchos en el océano nos miramos el uno al otro, pero no podemos ayudarnos.