#newjerker

I'm not open. Please keep this to yourself. Leo el mensaje en la pantalla bloqueada de mi cel sobre la mesa. Sonrío. Doy un trago a mi mojito sin alcohol y abro mi compu porque si dejo esto para después no voy a poder escribirlo igual. El viento de la noche acaricia mis piernas descubiertas hasta poco debajo de mis testículos. Upside, inside, out / Living la vida loca suena a un volumen moderado. Moderado como todo en este país. El ruido, el paso de las personas, el volumen de su voz, los olores por la calle: Ceilán es mantequilla para los ojos, los oídos, la nariz. Incluso el calor arropa, no quema. Las luces de la terraza son tenues y unos reflectores orientados hacia el exterior iluminan bugambilias de color rosa fluorescente. Las lámparas se mecen con suavidad empujadas por el viento. Living la vida loca sigue sonando. Yo creo que no tenía ni diez años cuando salió esa canción. Y no entendía qué era la vida loca. Recuerdo que me preguntaba a qué se refería Ricky Martin. A lo mejor era bailar mucho, conjeturaba. La vida loca, qué chistoso, pensaba.

Hacía un rato que no me dolía el culo por coger. Es como el dolor post-ejercicio: sabes que está ahí y existe a cambio de un bien, de algo que hace bien al cuerpo y al alma. Hace veinte minutos seguíamos en mi habitación. El ventilador soplaba sobre nuestros cuerpos desnudos y cubiertos de la corrida explosiva que él se había aventado diez minutos antes con mi pene pulsante dentro. Ahora me mordía el pezón derecho y yo le besaba la oreja, olfateaba su pelo, sus patillas, su barba tupida, negra. Se daba un lengüetazo en la palma de la mano izquierda, porque con el brazo derecho me sujetaba firme contra él, y usaba esa saliva para jugar con mi pene lento, a un ritmo preciso que me hacía jadear de manera casi imperceptible. Con cada movimiento de su mano, cada giro, cada lengüetazo, cada mordida sutil, una descarga eléctrica salía de mi pezón derecho hacia el centro de mi tórax, que se conectaba con mi esófago, luego con mi estómago y retumbaba en puntos aleatorios en mi vientre, mi entrepierna, mis testículos, de mi cráneo a la punta de mis dedos. Otro lengüetazo a su mano y volvía a acariciar mi pene. Pasaba del pezón derecho al pezón izquierdo y los puntos aleatorios cambiaban. El aire del ventilador sólo intensificaba las sensaciones. No sabía ya qué sensación era causada por el aire y cuál se originaba en el roce de sus dedos sobre mi pene o de su lengua sobre mi pecho. Bajé mi mano a su verga y la tenía parada. Me quieres coger ahora tú, pregunté. Me miró a los ojos. Me dio un beso entre la nariz y el labio superior de la boca. Aspiró por su nariz sacando el aire caliente que reposaba dentro de la mía entre un respiro y otro. Of course, me contestó sonriente.

Llevaba tres días cagándome en los cingaleses. No pasaban veinte minutos por cualquier calle a cualquier hora sin que algún conductor de tuktuk se frenara o algún transeúnte ojoalegre me abordara mirándome las piernas o el paquete y me preguntara cosas para hacerme plática. Acto seguido, yo me la paraba con toda la intención. A todos les hacía la pregunta mágica de si estaban casados. Me decían que no, todos. Les preguntaba que por qué, que si no tenían novia. Decían que no. Y novio no tienes, añadía con un guiño. Soltaban una carcajada tímida. Y listo. En cualquier lugar del mundo (tomen nota) ésta es la clave genérica para levantar a quien sea, sobre todo en países donde es un delito ser maricón. Mientras más severa sea la ley contra la sexualidad no conforme, más fácil cae un hombre. Así es esto.

El tema es que había hombres sólo de alguno de los siguientes tipos: 1) los que no son maricas (como aquí y en China) y únicamente quieren platicar; 2) los que no son maricas, pero que, dejando claro que son heterosexuales (y ya que insistes), te pueden hacer el favor de cogerte, no sin recordarte que todo en esta vida cuesta; 3) los que no son maricas, te hacen el favor de cogerte (gratis), pero sólo si logran ponérsela dura porque los que no cobran y sí quieren coger por las buenas resulta que son adictos al ice, es decir, a la metanfetamina o cristal; 4) el resto, es decir, los maricas asumidos (que ya es toda una posición política en un país donde la homosexualidad es ilegal, aunque el Estado no sea quien la censure ni la castigue desde los años sesenta, sino sea la misma sociedad quien se encargue de ello) que eran una mezcla de los tres tipos anteriores: o machos o centaveros o dulceros. Dicho esto y dado que 1) no voy a perder el tiempo convirtiendo heteros diario, 2) no voy a pagar por sexo y 3) no voy a lidiar con vergas flácidas, me había dado por vencido de merodear las calles de Colombo en abstinencia total.

Abro la ventana. Las aguas tranquilas del Índico se despliegan y se mezclan en el horizonte con la calima del desierto de Arabia que dejamos atrás a mil kilómetros por hora. Un tinto no viene nada mal. Maleta perdida que hace cinco días que no veo y no sé si veré más. Cuatro horas de sueño. Tres y media para llegar. No sé qué día es. Tampoco es que me importe. El sol incendia las ventanas y los rostros curiosos de los tres gatos que vamos volando en dirección opuesta al sol, directos hacia la noche del oriente lejano.

Cuatro horas. Recuérdalo. Cuatro horas y vuelves al hotel, me dije al salir al sol achicharrante del desierto con esta playera extra grande que me regalaron con el kit de perdónenos por perder su maleta, que llevo usando desde el lunes luego del desastre y los tres vuelos que tuve que tomar en lugar de uno, resultado de neblina severa en Madrid. Hoy es miércoles o jueves. Sigo con la misma ropa, ropa de invierno, ojo, porque venía llegando del frío europeo y en Dubái hacía 35 grados. Un cuadro. No tengo que explicar nada más, creo.

Grindr no existe. Dirty Roulette no existe. Nada que atente contra el islam existe. Y qué mejor, la verdad. A mayor represión, mayor puterío hay por ahí. Además, sentí cómo esa parte de mi cerebro se reactivaba. Sí, la parte que uno usa cuando no tiene que tocar un perfil en una pantalla, escribir tres frases (o cien) y coger. La parte que requiere levantar la mirada de ese espejito negro al que miramos todo el rato a todas horas. La que busca otros ojos y los microgestos que indican deseo o rechazo, curiosidad o desdén.

Me sentía más despierto cuando salí del hotel, aunque no había dormido nada. Me dirigí al metro. Qué silencio. Qué limpieza. Cuánto orden. Cuánto brillo. Kilómetros cuadrados de casas blancas y color crema con rascacielos a lo lejos como una muralla de astillas gigantes, difuminados por las arenas suspendidas en el aire y la humedad del Golfo Pérsico. Uno que otro minarete sobresalía en el mar de construcciones. No oí un solo llamado al rezo.

Anduve por bandas mecánicas y túneles con aire acondicionado por cientos y cientos de metros. Recuerdo el último verano que estuve en la península Arábiga a cincuenta y ocho grados celsius y entiendo el porqué de la vida climatizada. Qué lugares tan asépticos. Me falta Medio Oriente aquí, pensé. Me falta el bullicio del souk, las carretas tiradas por asnos, el llamado al rezo que ensordece y te hace parar un momento y transforma todo en poesía cinco veces por día. Me falta regatear sin parar, hablar a señas, a gritos, mentar madres en árabe. Tocar a todo mundo. Mirar a quien sea que te intercepte por la calle a los ojos y decir habibi sin razón alguna. Me falta la tensión sexual que se respira en el aire en un país árabe común y corriente. Louis Vuitton, el olor a nuevo y el silencio funesto no son Medio Oriente, me van a perdonar.

Vi un baño. Después de todo, algo tiene que cocerse aquí, me dije. A mí que no me vengan con cuentos chinos de que aquí no pasa nada porque, para escribir cuentos, ya puedo hacerlo yo. Un baño en un país donde ser homosexual se castiga con cárcel es un cultivo de vergas, por decir lo menos. Entré al primero. Pasé al mingitorio. No había nadie. Meé. Esperé. Llegó un hombre de unos cuarenta y ocho años con una playera polo de algún servicio de limpieza o de seguridad del mismo centro comercial aséptico en el que estaba. Se sacó la verga. Meó. Me miró de reojo. Yo fingí seguir meando. Parece que ya se dio color, intuí. Se sacudió la verga unos segundos. Me miró. Se la siguió sacudiendo, aunque con un movimiento que se asemejaba más a que se la estuviera jalando. Me paré de puntitas y alcancé a ver por encima de la división una verga negra y algo dura, gruesa. Se me empezó a parar. Entraron dos hombres. Luego tres. Luego el de la limpieza de los baños. El hombre de al lado se la guardó y fue hacia los lavabos. Me miraba una y otra vez y hacía como que se lavaba las manos, se miraba en el espejo, volteaba a verme y yo sabía que solo estaba esperando a que se fueran todos. Se fueron, pero entraron otros cuatro. Me echó una última mirada. Acabó por irse. Ni modo.

Anduve por los pasillos de mármol prístino y reluciente. La luz era perfecta. Los olores, los sonidos, las voces de los vendedores eran suaves y sus gestos, estudiados. Nadie gritaba. Nadie caminaba deprisa. Hombres en ghelabiya blanca y mujeres en chador o burqa negro con gemas y brillantes zurcidos a la tela que cubría sus frentes se paseaban con tranquilidad. Occidentales en shorts y playera miraban escaparates de tiendas de diseñadores europeos. Personas de negocios en traje o traje sastre comprando el café mañanero. Una tienda de fragancias exquisitas tras otra. Después de todo, esta gente hace los mejores perfumes del mundo. Perfumes que te silencian el pensamiento, te detienen al instante y te hacen sentir el pecho inundarse de belleza escalofriante.

Entré al siguiente baño que vi. Luces blancas, suelo negro reluciente. Me quedaba poco tiempo antes de tener que volver al hotel por mis cosas y correr al aeropuerto a tomar mi siguiente vuelo. Al entrar a ese baño, había un pasillo largo. Lo primero eran los lavabos, a la derecha. Si se seguía por el pasillo, había cinco mingitorios. Al final de todo, las cabinas con puertas de madera oscura elevadas unos seis centímetros sobre el suelo, es decir, perfectas para encerrarse con quien fuera y coger sin encender focos rojos.

Antes de doblar hacia los mingitorios donde, por cierto, no había nadie, percibí dos ojos que me miraban desde el fondo de las cabinas: los del chico de la limpieza. Piel oscura. Barba tupida. Ojos enormes. Cuerpo, ya ni hablemos. Me sonrió y guardó su trapeador en el armario de productos de limpieza que hay justo frente a la última cabina de WC de toda la fila. Tengo una idea, me dije. Fui caminando despacio hacia donde estaba él. Él pensó que quería usar una cabina y me señaló las que estaban libres, es decir, todas. No había nadie en el baño más que él y yo. Me metí a la última, no sin antes mirarlo a los ojos y rascarme los huevos con descaro frente a él. Él sólo se sonrojó y me miró la entrepierna mientras fingía acomodar sus productos en el armario. Lo miré una última vez antes de cerrar la puerta. Sin poner el seguro. Obvio.

Me la saqué. Me la paré. Veía que trapeaba y trapeaba sólo la parte del piso que estaba justo afuera de mi cabina. Trapeador parriba, trapeador pabajo. Pero nada de atreverse a empujar la puerta y entrar. Así que tendré que hacerlo todo yo, como siempre, pensé. Abrí la puerta un poco y de inmediato fijó sus ojos sobre mí. Seguía trapeando, pero intentaba mirar mi verga por el espacio pequeño de la puerta entreabierta. Abrí un poco más mientras me la jalaba para que la viera. Wow, dijo susurrando. Guardó el trapeador. Se acercó a mi puerta, que seguía un poco abierta, y me dijo Too many people here. At 3, I have to clean the VIP toilets downstairs. We can fuck there. Sí, wey, pero mi vuelo sale justo a las tres. No mames. Entró gente de pronto. Cerré la puerta. Un hombre le preguntó Are you from Nigeria? No, I am from Uganda. Ohhh, nice. I am from Nigeria, that’s why I ask. Yes, many people think I am from Nigeria, but I’m from Uganda. Cool man. En cuanto el hombre se encerró en la cabina de al lado, yo volví a abrir mi puerta. Seguía con el pantalón y los calzones abajo y me masturbaba para que el chico viera. Una verga larga como manguera se extendía desde su pelvis hasta la mitad de su pierna, dura, visible totalmente a través del pantalón. Lo único que quiero es tenerla dentro y luego comerme ese culo duro y parado, me dije. Give me your number, le digo. Wait, wait. Many people now. Salí de mi cabina con la verga a medio parar. Fui hacia los lavabos. Me siguió. Arrancó un trozo de papel para manos. Volvió a su armario mientras yo fingía mirarme en el espejo, al mismo tiempo que entraban hordas de hombres al baño. Imposible hacer algo ya, pensé. Me dispuse a salir. En ese momento, vino deprisa hasta los lavabos y me dejó el pedazo de papel de manos que acababa de arrancar con un número. Fahad. Número tal. Le sonreí y le mandé un beso a lo lejos. Se rio y volvió al fondo del pasillo de cabinas para seguir guiando a los hombres que llegaban, indicándoles la cabina que estaba libre y organizando sus artículos de limpieza.