#montclair.start

                she  had  not  seen  the  party  meet  its  end  at  the  early  dawn,  but  her  wake  up  is  no  less  chaotic  than  everyone  else's.  there  is  little  time  to  feel  something,  to  emote  in  the  way  one  might,  to  even  think  it  through  —  katherine  is  wired  into  action  right  away.  tickets  are  booked,  texts  are  sent  and  a  press  release  is  drafted.  she's  ready  to  be  the  one  to  tell  it,  regardless  of  the  campus'  rules  (  so  what  if  she  has  to  bend  them  this  once  ?  she  can  pay  for  it  ),  but  before  she  can  go  towards  the  press,  someone  else  stops  her  in  her  tracks.  "there  will  be  no  private  statements.  if  you  want  some  new  gossip,  you  will  have  to  wait  for  it."

the  world  will  keep  spinning,  but  right  now,  it  doesn't  quite  feel  like  that.  beau  knows  it's  hypocritical  that  he's  in  mourning—after  all,  he's  the  one  who  tossed  bitter  words  lizzie's  way,  he's  the  one  who  had  burned  that  bridge,  he's  the  one  who  had  turned  her  into  an  enemy.  but  grief  doesn't  care  about  hypocrisy,  does  it?  instead,  it  churns  in  his  stomach,  discomfort  evident  in  the  way  he's  sitting  on  the  steps  of  the  patio  alone.  last  night's  party  is  still  in  his  system,  but  he  supposes  the  dull  pounding  in  his  head  is  nothing  another  bottle  can't  fix,  and  that's  why  his  hands  grasp  the  neck  of  a  stupidly  expensive  imported  bottle  of  bourbon.  it's  meant  for  slow  sips,  but  he's  halfway  through  it  anyway,  the  burn  soothing  him  despite  all  else.  he  supposes  lizzie  would  something  to  say  about  that—or  would  have,  at  least.  with a  quiet  scoff,  beau  tilts  the  bottle,  studying  the  amber  liquid  that  sloshes  inside.  he  turns  his  head  just  slightly,  gaze  lazily  landing  on  someone  nearby.  "you wanna  help  me  polish  this  off,  or  am i  drinking  for  two?"

                 the  bass  is  playing  loudly,  easily  heard  even  through  the  walls  and  there's  a  headache  that  drums  just  as  loudly  against  her  temples.  everything  is  just  too  much  —  waking  up  too  early  to  the  devastating  news,  having  to  deal  with  her  own  emotions  (or  lack  of),  the  reporters,  her  mother's  voice  on  the  phone,  the  music,  the  pandering,  the  drinking…  her  hand  shakes  as  she  pulls  a  cigarette  from  its  pack.  a  vicious  habit  she  is  incredibly  ashamed  of,  thus  why  she  has  sneaked  to  somewhere  people  are  unlikely  to  go,  at  least  when  there's  still  daylight.  “fucking  —  fuck.”  what  a  time  for  her  lighter  not  to  work.  there's  a  faint  shade  of  pink  over  her  cheeks  as  she  looks  over  to  the  person  that  comes  out  of  the  back  exit  of  the  bar.  “you  got  a  lighter?”

                the  last  time  they've  thrown  something,  her  sister  ended  up  dead  in  the  middle  of  the  night.  maybe  this  is  why  she's  opted  to  keep  the  activities  out  in  the  great  lawn  of  the  sorority  house,  why  it's  bright  out,  why  she's  meticulously  looking  over  every  couple  of  people  instead.  if  you  want  it  done  well,  you  do  it  yourself,  right?  the  two  instructors  she's  gotten  are  giving  a  lecture,  so  she  takes  opportunity  of  the  moment  of  leasure  to  approach  someone.  "welcome,"  her  voice  is  succarine,  well-befitting  of  the  great  host  she's  always  embodied  herself  to  be.  "have  you  ever  done  something  like  this  before?" 

the  anonymous  campus  menace  must  think  they're  real  clever,  and  as  a  woman  who  much  prefers  to  keep  her  own  life  personal,  november  finds  their  larking  particularly  irritating.  her  already  barely-concealed  rage  simmers  every  time  she  walks  past  those  goddamn  flyers.  they're  everywhere,  and  she's  already  seen  a  few  this  morning.  day  ruined.  the  next  one  she  spots  quickly  becomes  the  target  of  her  fury—it's  taped  to  a  lamp  post,  and  she  tears  it  down  without  breaking  her  stride,  crumples  it  in  her  fist  without  bothering  to  read  past  the  first  line.  the  quad  itself  is  deceptively  peaceful,  and  the  brunette  marches  straight  through  it,  a  storm  cloud  veering  towards  the  nearest  trash  can,  the  paper  remains  still  clutched  in  hand.  hand  winds  up  like  she's  about  to  throw  it  hard;  nova  narrows  her  gaze  like  she's  lining  up  the  shot.  the  balled-up  flyer  arcs  wide,  hits  the  pavement,  rolls  for  one,  two,  three  seconds  .  .  .  and  hits  someone's  foot.  "fuck,"  she  hisses  under  her  breath  before  stalking  a  few  paces  closer,  voice  louder  this  time.  "sorry.  bad  aim."  a  tilt  of  her  head  at  the  paper,  then:  "well?  you  gonna  toss  it  out,  or  hand  it  over  so  i  can?"