#monorrol

“Efectivo o tarjeta”, pregunta. Casi le digo tarjeta, pero pago con efectivo. La caja es pesada, pero la puedo llevar tranquilo. Podría haber venido con los chicos, qué bobo. Bueno, ya está. Unos pasitos y ingresamos a casa. En casa todo está tranquilo.

Este fin de semana será tranquilo. Los chicos me reciben afuera de sus pokéballs. Saben que no me gusta que hagan eso, pero casi es Navidad. ¡Cuidado con el piso, Dodrio! Mejor dejo la caja en el sillón; ¡uf, qué pesada era!

¡Vengan, vengan a ver la caja pesada! Bueno, me refiero a lo que tiene adentro, obviamente. Córranse, déjenme abrirla. Lapras, ¡no hagas tanto ruido! Lapras se emociona y pierde la calma. Abro la caja. Huelan eso. ¡Por fin! Luces, adornos, moldes para galletitas, nieve falsa, guirnaldas de colores, ¡todo! Conseguí este pack navideño lleno de produtos importados con un 25 % de descuento. Comprar es un arte y, indudablemente, yo soy el mejor en eso.

Métanse en las cápsulas todos, ¡voy a decorar la casa! Una guirnalda allá, otra por acá. Mmmmm… no hay espacio para más adornos en el árbol, voy a tener que sacar alguno de los viejos. La nieve falsa la guardo para la gran noche. ¡Oh, las luces! En la semana voy a llamar al electricista para que venga a colocarlas, ¡será hermoso! Todo esto me va a costar un dineral, pero casi es Navidad.

Repaso la lista de tareas. ¡Todavía faltan dos semanas y ya casi tengo todo listo! ¿Qué me falta? Veamos… Tengo que comprar una buena bebida, pero para eso hay que esperar a la semana antes del 25 porque ahí venden todo más barato, ¡soy un genio! ¿Qué más? Ah, sí, los manteles nuevos. Tengo que mandar a hacer los manteles nuevos con motivos navideñ…

¡¡¡El regalo!!! ¡¡¡Dios mío, olvidé el regalo!!! ¡¡¡Tonto, tonto, tonto, tonto!!! ¿¡Cómo es que todavía no le compré nada!? ¿¡En qué estaba pensando!? ¡¡¡No puedo no comprarle nada!!! Tengo que salir ya mismo otra vez. No me gusta vivir corriendo, pero casi es Navidad.

¿Qué le compro? ¿¡Qué le compro!? ¿Un jarrón? ¿Un collar? ¿Un par de zapatos? Ay, no puedo decidirme. Mejor le compro las tres cosas. Sí. Un jarrón, un collar y un par de zapatos. Voy a ser su preferido si le llevo todo eso. Quizás hasta me ascienda. Sí, no lo dudo un segundo más. Compro un jarrón negro con lunares rojos, pago en efectivo; compro un collar de plata, pago en efectivo; compro un par de zapatos rosa pálido, pago en efectivo. Aprendí muy bien la lección.

Camino a casa con las bolsas en la mano y me detiene un uniformado. Qué gracioso, pararme a mí. “Permítame su CASI, señor”, me dice. Ay, me causa un poco de gracia y intuyo que se da cuenta de eso. Busco la CASI en mi billetera. “Aquí tiene, oficial”, le digo riéndome, y le entrego la tarjeta. No la mira ni tres segundos. Enseguida se da cuenta de quién soy. “Disculpe”, me dice, me devuelve la tarjeta y se va. Qué amable el señor.

Vuelvo a casa con los regalos. Con tantas cosas que hacer, ya se hizo de noche. ¡Qué lindo, cómo me va a amar! ¿Debería llamarla para avisarle que le voy a hacer regalos? No, ¡tonto! ¡Eso arruinaría la sorpresa! La voy a sorprender. No la voy a llamar. Bah, agarro el celular por las dudas. Miro su foto de perfil en Whatsapp, ¡es preciosa! La amo, me quiero casar. La amo, la amo, la amo. ¡Ay, por qué la amo tanto! Le doy un beso al celular, que me muestra su foto.

Al final de cuentas, ella es la única que nos respeta. La única que nos quiere de verdad. La única para la que somos personas, y no cositas que se tienen que esconder. Ella, siempre ella. Que digan lo que quieran de ella, yo la conozco de verdad. Digan que el rosa le queda mal, que usa ropa fea, que es una aburrida. Todas esas cosas no importan.

Pero no me gusta que digan que nos usa. No. Ella nos respeta. Ella nos respeta mucho. Eso no lo tolero, ¡eso es atentar contra una persona! ¡Ella nos incluyó en su grupo! ¡Aprendimos un montón de cosas en su grupo! Aprendimos a defendernos, a movernos, a organizarnos y a pelear. Aprendí, por ejemplo, a no pagar con tarjeta para que nadie pueda rastrear mis movimientos. Aprendí muchas cosas. ¿¡Y dicen que nos usa!? Eso es no tener vergüenza.

Whitney no nos usa. Whitney nos valora. Whitney sabe cuánto nos pesa no ser los originales, ser las sombras. Y Whitney nos va a ayudar a ser únicos, a crear un mundo para nosotros. No quiero que nadie se oponga. Nadie se tiene que oponer. Que se entienda que yo no soy el malo, yo no soy autoritario, a mí no me gustaría matar a alguien solo porque no quiere lo que yo quiero.

Nolcrelia

Inútil.

Completa y absolutamente inútil.

Hasta entonces.

¿Qué es la vida? ¿Trabajo sin fin? ¿Una rutina, que se repite una y otra vez? ¿Para qué? ¿Para poder seguir trabajando un día más y hacer exactamente lo mismo que el anterior?

Pero ahora no. Ahora todo era diferente.

Ahora había un destino, un objetivo, un plan.

¿Engañar? ¿Mentir? ¿Matar? Al fin y al cabo, ¿qué más daba? Un reflejo, eso era su vida, un reflejo. Nada. No era nada. Y un espejo es muy, muy frágil, por eso había que destrozarlo completamente. Y casi milagrosamente, sin esperarlo, acabó con un martillo en las manos. Ya casi podía oír el cristal rompiéndose.

Aquella oportunidad era única. Whitney le había dado todo lo que necesitaba. Todo encajaba. Un plan, un mundo nuevo. Allí ya no tendría que preocuparse.

Estaba completamente dispuesta a acatar sin dudarlo las órdenes de Whitney. Se puso completamente a su disposición, aunque eso conllevara arriesgar su vida. De todas formas, no podían quitarle algo que nunca había tenido.

Paseaba tranquilamente por la calle. Llevaba el mismo traje de siempre, pero encima también se había puesto un largo abrigo negro que le llegaba hasta los pies. Sus manos se ocultaban en los bolsillos del abrigo. Hacía frío.

¿Por qué la gente disfrutaba la Navidad? No tenía sentido. Era un día más de todos los que tiene el año. Y encima hacía frío. Y te obligaban a estar con gente. ¿Acaso todo eso tenía algo de bueno?

Claro, Corelia no tenía nadie con quien juntarse. ¿Por eso no comprendía la Navidad? ¿Por eso no le gustaba?

Regalos... Nunca había comprado ninguno. ¿Cómo saber qué le gustaría a cada persona? ¿Debía comprarle un regalo a Whitney? ¿Qué debía ser?

Absorta en sus pensamientos, se sentó en un banco. Andar por ahí no iba a ayudarla a pensar.

Tanteó su bolsillo con la mano. Las cápsulas, por supuesto, se habían quedado en casa. Solamente llevaba las llaves, una cartera pequeña y su teléfono móvil. Sacó el aparato electrónico.

Ah, claro. No tenía mensajes. Cómo iba a tenerlos, si había dejado su trabajo y cambiado de teléfono. Aunque, ¿por qué tenían que ocultarse? Casi parecía que la situación estaba peor que antes. Antes no tenían vida, pero al menos lo parecía. Ahora ella estaba allí, sin trabajo, dispuesta a enzarzarse en una pelea tan solo con una palabra por parte de su líder, ¿y para qué? ¿Para seguir escondiéndose? ¿Para seguir viviendo en un permanente segundo plano? ¿Para que tan solo una persona se quedara con el poder?

Sí.

Porque todo debe tener un orden. Todo debe tener un sentido. Una meta. Y su situación actual no era sostenible. Pero Whitney lo iba a cambiar. Les iba a dar un mundo nuevo, una vida. Esa vida que sus mitades habían estado acaparando. Whitney rompería el espejo.

Se levantó, guardó el teléfono en el bolsillo y siguió paseando. Pasó por delante de un gran edificio con paredes de cristal. Contempló su reflejo durante unos instantes, sintiendo como la rabia la invadía.

Ya superado el conflicto que había tenido con el corpulento hombre que custodiaba el acceso, se adentró en el oscuro lugar. Había luces, sí, unas cuantas, pero parpadeaban frenéticamente y en colores azul, rojo y sus correspondientes tonalidades intermedias. Para notar el movimiento de la enorme masa de personas había que hacer una reconstrucción imaginaria de lo que sucedía entre flash y flash.

Bajó la escalerita. Ahora estaba al mismo nivel que todos. La música era ensordecedora: un constante sonar de bocinas de tren remixadas y balbuceos inentendibles de una o, quizás, varias personas. A eso se le sumaban los gritos, las charlas que más bien eran monólogos, los silbidos, los aplausos. Antes de comenzar a abrirse paso, Falkner tuvo que centrarse correctamente en su siguiente objetivo. “Paso uno: la barra”, se repitió varias veces.

—Mariela Thompson —habló Bel antes de arrojar sobre la mesa una revista con fotos de dicha persona—. Es modelo, actriz y cantante. Vimos una película suya hace unos meses, ¿recuerdas, Falky?, la de los vendedores de miel.

—Oh, sí. La recuerdo. Ella era la que hacía de granjera.

—¡Sí! Bien. En la vida real… no parece ser tan buena. Lleva años paseando por la televisión explicando por qué debería legalizarse la comercialización de ropa hecha con… piel de… Pokémon… ¿La viste en la tele?

—Mmmm… no…

—Siempre sale con distintos tapados, pero dice que sus favoritos son los de piel de Furret o Starly. Como la prohibición le impide comprarlos o producirlos en Johto, los importa.

—Ajá… —Falkner hacía un gran esfuerzo para entender dónde estaba el problema que su compañera quería plantearle.

—¿Te aburres?

—Un poco.

—Espera, ahora viene lo peor. —Se dedicó a buscar nuevamente en la enorme pila de revistas que tenía a su izquierda.

Paso a paso, poco a poco. La cantidad de gente era inmensa. “Permiso”, decía con la tonta ilusión de que alguien lo oyera y —más iluso aun— le hiciera caso. Minutos atrás había descartado la idea de hacerse notar tocando hombros o espaldas de extraños porque el calor, el encierro y el eufórico desgaste de energía se traducían en que todos estuvieran empapados de sudor.

Finalmente, llegó a la barra. Suspiró. Lograr sus objetivos, lejos de animarlo, le daba rabia porque sabía que el próximo sería más complicado.

Esperó a que el barman le dirigiera la mirada. Cuando sucedió, le pidió —tuvo que gritar para hacerse entender—: “Una cerveza, por favor”.

—¡Aquí está! ¡Este es! —Una vez más, colocó una revista delante de los ojos de Falkner—. Lucio Botichiaro. Enorme empresario textil, 47 años. ¿Lo has visto antes?

—No…

—Mmmm… Bueno, no importa. Dice que quiere retirarse de la actividad empresarial para pasar más tiempo con su familia.

—Suena a “Tengo todo el dinero que quiero y no quiero trabajar más”.

—Sí, es posible, eso no nos importa. Pero esto sí: según los datos que obtuvimos Zubat, Pelipper, Samurott, Musharna y yo, una de las empresas de Botichiaro podría ser comprada por...

—¿La chica de la miel?

—¡Mariela Thompson, vas entendiendo!

—Sí, aunque todavía no veo dónde entramos nosotros.

—El éxito de Thompson como cantante le está sirviendo para acumular una fortuna muy muy muy pero muy grande, Falky. Tanto, que quizás hasta podría comprar todas las empresas de Botichiaro. Y no queremos que eso pase.

—¿Planeamos impedir esa compra? ¿Nosotros?

—Por supuesto.

No había planeado utilizar la cerveza de la misma manera que cualquiera de los allí presentes, pero los nervios lo estaban venciendo. Bebió el vaso casi entero en menos de treinta segundos.

Una señorita de largo cabello celeste que esperaba que le prepararan su trago en la barra posó por casualidad sus ojos en Falkner. Leyó su desesperación y, aburrida, se acercó a hablarle: “Wo, mala noche, ¿eh?”. Él no respondió; se quedó observándola, paralizado. “Calma, chico, no he matado a nadie. Al menos todavía —rió—. Mi nombre es Esmeralda, ¿el tuyo?”.

Falkner miró su vaso. Todavía quedaba cerveza suficiente como para cumplimentar la tarea para la que la había comprado. La barra había dejado de serle útil. Sin emitir palabra, hizo una reverencia a Esmeralda y se alejó de ella tan pronto como pudo.

“Paso dos —se dijo—: búscalo”.

—Pudimos averiguar que van a reunirse en poco tiempo.

—¿Thompson y Botichiaro?

—Sip. En esa reunión vamos a intervenir nosotros; vamos a simular ser abogados de una firma que reclame a Thompson el pago de una importante deuda, para que Botichiaro sienta que su compradora no es de fiar.

—Supongo que… es un buen plan. ¿Dónde va a ser la reunión?

—¡¡¡Exacto, Falky!!!

—¿Qué? —Se sobresaltó.

—Es el único dato que nos falta, lo único que no pudimos averiguar: cuándo y dónde será la reunión.

—Zubat podría seguir a Botichiaro durante algún tiempo y averiguarlo, ¿no?

—Ya lo hizo, yo se lo pedí. Botichiaro no se encarga de esas cosas, no tiene idea de a dónde tiene que ir ni qué tiene que hacer, todo lo manejan sus asesores. El que sí sabe es este hombre: Nicolás Wood. —Colocó una tercera revista frente a Falkner. En ella había una pequeña foto en la que posaban tres hombres trajeados; uno de ellos estaba marcado con un círculo rojo hecho con marcador.

—¿Y bien? ¿Por qué no seguimos a ese?

—Es un paranoico de primera. Jamás pisa la calle. Se mueve en auto y solo entra a lugares de confianza. Hacer que Zubat entre a la casa de alguien así para conseguir información me pareció un poco arriesgado, así que se me ocurrió otra forma de averiguar lo que necesitamos.

De vez en cuando, Falkner se ponía en puntas de pie para tener mayor visión de los rostros que lo rodeaban. En su mente estaba fija la imagen de su objetivo. “Dónde estás”, se preguntaba entre cada sonrisa exagerada que hacía para no levantar sospechas. En ocasiones hasta se mordía el labio inferior tratando de imitar la mueca de placer en la que tanto incursionaba la gente al bailar. Por supuesto, sus gestos eran demasiado forzados para parecer normales, pero Falkner tenía a su favor que, a diferencia de lo que él creía, nadie le estaba prestando atención.

Un relámpago mental lo sacudió cuando echó una mirada al ala izquierda del salón: ahí estaba. Le clavó los ojos, no debía dejarlo ir. En el fervor era muy fácil perder a cualquiera —de ahí que esos lugares sean frecuentados por parejas que están a punto de terminar—.

—Resulta que Wood es tan paranoico como… inquieto —continuó Bel.

—¿Inquieto?

—Digamos que es fanático de la noche, Falky. De jueves a sábados sale a bailar a una de las discotecas más caras de su ciudad. Ahí se relaciona con quien tenga delante, sin importar quién sea o cómo se llame; es un adicto al contacto humano.

—Bestial.

—Sí. Pero eso nos va a servir. Ahí es donde entras. —Bel trató de hablar rápido para no dejar que su interlocutor comprendiera lo que ella quería pedirle—. Wood es homosexual.

—Ja. Hasta ahora, ninguno de los que has nombrado tiene algo de normal.

—¡¡¡Falky!!! No digas eso.

—Ya, sí, respeto, blablabla. ¿Y entonces?

—Bueno…

Suspiró por vez número ciento nueve en la noche. Estaba a pocos pasos de él. Miró el vaso que tenía en la mano: todavía le quedaba ese preciado cuarto de cerveza. Suspiró. Ciento diez. “Paso tres”, se dijo, antes de dar lugar al ciento once.

A esa altura ya había ganado astucia para moverse entre la gente. Avanzó hasta tener a veinte centímetros la espalda del asesor. Ahí se detuvo y pensó en Bel para que su sonrisa fuera más creíble. Acto seguido, procedió tal y como lo habían practicado con Fletchinder durante varios días.

Inclinó el vaso de cerveza y lo adelantó con fuerza. El líquido salió disparado y empapó el codo de su objetivo. Este se dio vuelta indignado y dijo algo de que esa era su camisa favorita.

❛ Look into my eyes. It's where my demons hide. ❜

Hubo un tiempo en el que mirarse al espejo no era ver únicamente decadencia y arrepentimiento, una imagen rota y desecha del hombre que, de haber tenido elección, jamás hubiese sido. No quizá tiempos mejores para la comunidad mágica, ni tampoco para él; siendo sinceros, Draco Lucius Malfoy jamás había disfrutado de una infancia al uso, pero era la que le había sido entregada el día del reparto por los mismos dioses que después no se tomaron la molestia en apiadarse de él. No, claro que no. La nostalgia por el pasado no iba ligada a la felicidad, tampoco a la libertad que nunca tuvo. Iba unida a ignorancia, a una ceguera que le había dado momentos de felicidad. Ya sabéis lo que dicen. Ojos que no ven…

El hombre del espejo tenía ojeras, surcos por los que había derramado mil y una lágrimas. Los hombres también lloran, después de todo. En sus ojos no había rastro cristalino alguno, pero tampoco la firmeza de aquel que lo tiene todo hecho. La arrogancia no acompañaría a su dueño en aquella ocasión porque, frente aquel espejo, al único que tenía que enfrentarse era a él mismo. ¿Y no se había engañado ya demasiadas veces? Pelo rubio y lacio repeinado, estampa perfecta a falta de una corbata cuyo nudo estaba costando más de la cuenta. Ojos que miran sin ver, labios que tiemblan sin saber.

–¿Otra vez? –Murmuró una voz a su espalda, sacándolo de ese ensimismamiento que había vaciado su mente por un momento. Astoria, su esposa, había aparecido silenciosa en el vestidor, se había acercado a él y había puesto una mano en su hombro. ¿Qué habría hecho él sin aquella mujer?– A este paso voy a pensar que has olvidado cómo se ata debidamente una corbata.

Una de las comisuras del hombre se alzó, riéndose suavemente de él mismo y la situación. Tantas habían sido las veces que había sido llamado a juicio, que ya no sabía si precisamente la repetición de los mismos era el castigo impuesto en lugar de ir a Azkaban. Un tormento que no cesaba, agonía constante cada vez que recibía la citación en casa; un sobre que se había convertido ya en su mayor temor. Astoria sabía cómo tratarlo y lo agradecía. Los largos dedos de las manos de la mujer subieron hasta su cuello, bailando para conseguir lo que él no había logrado. Draco bajó las manos, dejándolas colgar a ambos lados de su busto, relajado por primera vez desde hacía horas, días. Solo en presencia de Astoria podía alejar esos demonios de su mente, aunque en su lugar acudieran otros. ¿Por qué no podía amarla entonces? Batallas internas que no saldrían jamás a la luz, aunque ella también lo supiera. ¿No formaban acaso un gran equipo? Miles habían sido las veces en que se habían dicho que el amor tomaba muchas formas. Amistad, cariño… Y sin embargo, día tras día Draco se fustigaba por no haber podido enamorarse de ella antes. “¿Y qué?” Le había dicho. “La vida es larga, nunca sabes dónde te va a dejar.” Quizá tan solo seguía siendo la marioneta del destino.

–¿Qué haría yo sin ti? –Murmuró una vez terminado el nudo y acoplado debidamente en su cuello. Sus primeras palabras habían sonado rotas, fruto de no haber hablado desde que se levantara temprano hacía unas horas. Depositó un suave beso sobre los carnosos labios de su mujer y apartó su pelo con una mano, dejándola sobre su mejilla para reprenderla en aquella ocasión.– Es temprano. Vuelve a dormir.

Asintiendo con la cabeza, la mujer dedicó una triste sonrisa a su marido sin rechistar, pues sabía que no quería que lo acompañase en más ocasiones. Había sido un gran apoyo cuando surgieron los primeros juicios, pero el ver cómo todos la juzgaban simplemente por el anillo que una vez le puso en el dedo había terminado con su paciencia. Astoria había sido solo una niña durante la Segunda Guerra Mágica, no había participado activamente de ella ni tenía relación alguna con El-Que-No-Debe-Ser-Nombrado. No. Voldemort. Jamás volvería a dejar que ese nombre lo atormentase dicho en su boca. Le había pedido a Astoria que no volviera acompañarlo más y, aunque hubiese podido hacerlo (pues nada había hecho aún jamás que Astoria Malfoy no tomara sus propias decisiones), ella había respetado el deseo de su marido. La morena dio una suave palmada en la espalda del hombre y salió del vestidor para dejarlo de nuevo solo consigo mismo; su peor enemigo.

Hubo un tiempo en el que mirarse al espejo había significado sonreírle de vuelta, ver en su reflejo lo que le había convertido en el príncipe de Slytherin, en un alumno temido y respetado por lo que se había atrevido a hacer. “Estúpido”. Pensó antes de dejar un puño sobre la superficie reflectante del mismo. Su imagen en él estaba impoluta, pero no igual a ojos de una sociedad que aun jactándose de dar segundas oportunidades, seguía ensañándose con el Chico Que No Tuvo Elección.