#micronouvelle

20 - Seul

Mot du jour : pièce

Longueur imposée : Nanofiction (280 caractères)

Il faut rendre à césar ce qui est à césar, l’histoire du jour est inspiré d’un scénario trouvé sur le compte facebook de Writing Prompts.

« Ils sont immatériels, évanescents.

Ils se nourrissent de notre temps.

Mais ils ont besoin de consentement.

Jamais ils ne peuvent le drainer, le subtiliser ou l’aspirer.

Nous devons leur offrir notre temps.

Manifestation : copeaux de lumière cuivrée. »

 La jeune sorcière se redressa, le nez froncé, et posa l’encyclopédie sur le bureau.

— Qui ferait une chose pareille ?

La Sœur aînée émit un rire léger et malicieux.

— Ils ont besoin de consentement, mais rien ne les empêche d’user le subterfuge.

Sceptique, l’apprentie croisa les bras, regardant l’illustration de biais.

— Le temps est notre bien le plus précieux. Je ne vois pas comment ils pourraient convaincre qui que ce soit de s’en départir.

La sorcière expérimentée se releva et traversa le petit bureau mansardé, jetant un regard au-dehors. Le halo doré d’un lampadaire se reflétait sur son visage fin tandis que quelques flocons scintillaient de l’autre côté de la vitre.

— L’alcool est l’une de leurs armes les plus anciennes et répandues. Nous avons eu affaire à une véritable invasion voilà près de deux siècles avec l’arrivée de l’opium en Europe. On avait à peu près réussi à endiguer leur expansion malgré la quantité de nouvelles drogues disponibles sur le marché. Mais là…

L’apprentie jeta un œil inquiet sur la page.

— Je commence à comprendre…

— Ça ne marche guère avec les livres, et pas du tout avec les activités créatives, poursuivit la Sœur aînée. Parce que le temps se transforme en énergie créative. Elle leur brûle les ailes. Mais ces dernières années, ils sont passés en catégorie noire.

— Priorité maximale ? C’est si grave que ça ?

— Malheureusement, oui. Ils touchent toutes les catégories de la population à présent.

Le front plissé d’inquiétude, la Sœur aînée laissa son regard se perdre dans les rues brumeuses en contrebas. Quelques courageux fumeurs s’entassaient devant le bar à l’angle de la rue, cigarette dans une main, téléphone dans l’autre. Elle commença à expliquer les sortilèges concoctés par les Aînées pour contrer l’appel des dragons chronophages. L’apprentie allait devoir les apprendre vite, et les répéter souvent. Mais seul le silence répondit à son injonction. La Sœur aînée se retourna. Au centre de la pièce, debout devant l’Encyclopédie des monstres, esprits et incarnations, la jeune sorcière tenait son téléphone entre les mains, les pouces fusant à toute vitesse sur l’écran virtuel, les yeux dans le vague. Autour d’elle virevoltaient de légers copeaux de lumière cuivrée.

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« Un pâtissier attaqué par une association de familles pour sa dernière création, Forêt blanche », un gâteau en forme de pé— » … cliquez pour lire la suite

Mise à jour : le pâtissier se défend en direct au 20 heures. « Je dois avouer que la forêt blanche est délicieuse, elle fond en bouche », commente le présentateur.

Élise marchait dans la rue, le nez en l’air et l’esprit brouillé. Une boule se formait dans son ventre. Tant de travail, de réunions inutiles et de prises de tête sur la couleur d’un verre sur une photo promotionnelle… Le métro était bondé en cette fin de journée. Après avoir laissé passer trois rames pleines à craquer, elle avait décidé de finir le trajet à pied. Ses chaussures à talons lui labouraient les pieds,  elle sentait son téléphone vibrer dans la poche de son trench, et la boule grandissait. Sûrement des emails urgents pour valider les assets publicitaires. Élise sentit les larmes affleurer au coin de ses yeux. De quel droit était-elle malheureuse ? Elle avait décroché le CDI là où beaucoup de ses copines de promo galéraient de petit job en période de chômage. En plus, elle avait trouvé un appartement dans Paris, en plutôt bon état qui plus est, même si elle y laissait plus de la moitié de son salaire. Pourquoi se sentait-elle si vide ?

Elle s’arrêta au milieu du trottoir. Les autres passant la dépassèrent d’un pied ferme et décidé, l’air vaguement agacé de la voir plantée au milieu du chemin. Elle prit une grande inspiration et s’apprêta à repartir lorsqu’elle aperçut une petite souris blanche à l’angle d’une impasse. Les rats à Paris, ce n’était pas ce qui manquait. Sur le chemin de son travail à la station de métro, de l’autre côté du périph, elle en croisait régulièrement à la nuit tombée. Mais là, c’était différent. La petite souris blanche cessa ses activités et se releva sur ses petites pattes, ses petits yeux plongés dans ceux d’Élise. Puis elle partit en courant. Prise d’un drôle d’instinct, la jeune femme suivit l’animal jusqu’au bout de l’impasse. Là, derrière les poubelles, au pied de la grille d’une cour privée, se tenait la petite souris blanche, devant une petite pyramide de dents de lait. Essoufflée, Élise posa son sac à main à côté d’elle et s’accroupit devant l’animal, qui ne broncha pas. Puis la souris saisit l’une des dents dans ses minuscules pattes et sembla la tendre à Élise, qui la saisit d’un geste délicat.

L’odeur du chocolat chaud à la cannelle. La douceur de l’édredon. Le parfum de la lessive de maman. Le son régulier de l’horloge de sa chambre d’enfant. Élise vient de perdre sa dent. Maman se penche et lui embrasse le front. — Fais un vœu et glisse ta dent sous l’oreiller. La petite souris viendra la chercher et te laissera une pièce. — Pourquoi la petite souris veut ma vieille dent ? — Parce qu’elle contiendra ton vœu. Elle veillera dessus jusqu’à ce que tu en aies besoin. Allez, c’est le moment de dormir. Maman lui pose un autre baiser sur le front, éteint la lumière et quitte la pièce. La veilleuse illumine le plafond de petits étoiles dansantes. « Je voudrais… je voudrais écrire des histoires » murmure Élise en posant la dent sous l’oreiller.

Les larmes coulent à flot sur les joues de la jeune femme tandis que le souvenir remonte à la surface. Elle repose la dent sur la petite pyramide et en saisit une autre. Je voudrais voir le Japon. Je voudrais jouer du violon. Je voudrais raconter une histoire de fées et de lutins. Je voudrais peindre comme le monsieur du marché.  Je voudrais vivre près de l’océan. Je voudrais devenir écrivain. Tous ces vœux oubliés. Comment avait-elle fini coincée au milieu d’un open space à discuter de la couleur des verres sur les photos publicitaires ? Elle veillera dessus jusqu’à ce que tu en aies besoin. Les yeux embués de larmes, Élise tendit une pièce à la petite souris blanche, qui la saisit en vitesse et détala sous la grille. La pyramide de dents avait disparu. Élise se trouvait seule au bout d’une impasse parisienne, accroupie derrière des poubelles avec son sac posé par terre au milieu des ordures. Elle le saisit par l’anse, se releva et sortit de l’impasse, la tête haute. Rejoignant le ballet des piétons pressés, Élise reprit le chemin de la maison, les joues mouillées et un sourire aux lèvres. Elle avait une idée d’histoire à écrire.

Comme tous les matins depuis toujours, la vieille dame s’installa sur le banc public, à côté d’un aveugle qui lançait des miettes de pain aux pigeons. Ses aiguilles à tricoter sur les cuisses, elle regardait les passants, les coureurs, les promeneurs, les maîtres avec leur chien, les parents avec leur poussette… Tous et toutes marchaient, parlaient, couraient. Les heures passaient dans le silence venteux du début d’automne. — Ils ne s’arrêtent jamais ? finit par demander la vieille dame sans cesser de tricoter de ses mains noueuses. L’aveugle secoua doucement la tête. — Jamais. Que voulez-vous, ils sont vivants.

— Inspecteur, vous êtes là. Nous n’avons pas encore retiré le corps de la scène de crime. L’inspecteur regarda autour de lui : une serre remplie de plantes en tous genres, à l’air étouffant et aux odeurs enivrantes. Au centre de la pièce gisait la propriétaire en tablier de jardinier, un sécateur à la main et le visage livide. Le policier soupira. — Elle tenait une chaîne Youtube sur le jardinage. Deux cent cinquante mille abonnés. Ça va être un cauchemar avec la presse. Carnet de notes en main, son assistant s’arrêta un instant, regarda la victime et haussa les épaules. — On laissera faire le service de relations presse. Dites, patron, comment vous savez pour la chaîne Youtube ? Les gars sont encore en train de rassembler son dossier. L’inspecteur se massa l’arête nasale du bout des doigts. Il n’avait aucune envie de dire à son assistant qu’il était féru de botanique et qu’il regardait chacune des vidéos de la victime pour entretenir ses plantes d’intérieur. Il ignora la question et pointa la légiste du doigt, qui était en train de relire le rapport de son collègue, debout à côté de la victime. — Et la toubib, elle en dit quoi ? L’assistant jeta un œil sur ses notes. — A priori, crise cardiaque. Aucun signe de violence, aucune effraction, aucune maladie. Ils vont vérifier à l’autopsie mais ce serait un tragique accident. — À vingt-quatre ans, alors qu’elle était en pleine santé ? Dubitatif, l’inspecteur resta à fouiner dans la serre avec masque et gants bien longtemps après le départ du reste de l’équipe. Il finit par ressortir de la serre à la nuit tombée, le sourire caché par son masque de protection.

Voyez, l’assassin avait tout prévu. Le lendemain, l’autopsie confirma la crise cardiaque. L’inspecteur n’avait pas encore fermé l’affaire, mais ce qu’il avait prédit se confirma : la presse s’emparait déjà de la tragique histoire de la Youtubeuse. C’était le crime parfait. Sauf que l’assassin n’avait pas prévu que l’inspecteur de police serait, lui aussi, féru de botanique. Deux jours plus tard, la police frappait à la porte de l’assassin, un écrivain botaniste qui peinait à atteindre les dix mille abonnés sur sa chaîne Youtube. La jeune femme avait été empoisonnée par une substance indétectable. Provenant d’une plante issue de sa propre serre. Que l’inspecteur avait identifiée.

Mais ce qui causa la plus grande déception à l’assassin capturé, ce fut le fait que l’inspecteur, pourtant fin amateur, ne connaissait même pas sa chaîne Youtube…

Depuis qu’elle avait décroché son diplôme d’école de commerce, Elisa travaillait dans une agence de marketing. Chaque matin, elle descendait les sept étages de son immeuble pour prendre le métro, et chaque soir, elle remontait dans sa chambre de bonne, repas en main. Son travail lui laissait peu de répit, mais elle nourrissait un rêve : devenir écrivain.

À chaque fois qu’elle passait devant la librairie indépendante au coin de sa rue, elle imaginait l’une de ses mille idées transformée en roman, avec une jolie couverture, exposée en vitrine. Sur son minuscule bureau inutilisé, elle imaginait les carnets s’amonceler, les jolis stylos, les manuscrits raturés et, toujours, sa tasse de thé fumant.

Plus les mois passaient dans son agence, plus son rêve se diluait dans le quotidien. Bientôt, son petit bureau fut couvert de factures, de cartons d’achats par correspondance et de dossiers client.

Un jour, en sortant les poubelles dans sa cour intérieure, Elisa trébucha sur un vieil objet en laiton. Agacée, elle donna un coup de pied dedans et l’envoya valdinguer contre le mur d’en face. Alors qu’elle s’apprêtait à rentrer dans l’immeuble, un œil sur son fil de réseau sociaux, un halo lumineux jaillit de l’objet et un personnage torse nu se matérialisa dans la cour. Il portait un simple pantalon de coton qui se perdait dans la fumée sortant de la lampe, ainsi qu’une boucle dorée à l’oreille et un petit bouc au menton. — Diantre, c’est bien la première fois que je suis appelé de manière si violente. Médusée, Elisa resta les bras ballants, téléphone en main. Puis elle se mit à chercher autour de la cour. Ce devait être un appareil holographique. Elle finit par saisir l’objet, une lampe à l’ancienne couverte de taches et de rayures. La fumée s’échappait de son bec. Les bras croisés, le génie la regardait faire, l’air amusé, tandis qu’elle retournait la lampe dans tous les sens. Au bout de quelques minutes, Elisa finit par hausser les épaules et accepter l’impossible. — Que voulez-vous ? — C’est plutôt à moi de vous demander cela, jeune demoiselle. Un vœu, n’importe lequel, à effet immédiat. Dans la limite des lois de la physique de cet univers, bien sûr. Un vœu. Et pourquoi pas ? Elle n’avait rien à perdre. Les mots sortirent de sa bouche avant qu’elle ne le décide elle-même. — Je veux devenir écrivain. — Ah, facile. Et voilà ! Le génie agita ses mains devant lui, puis disparut dans un halo de fumée. Seule dans la cour, Elisa regarda autour d’elle, puis sur son téléphone. Rien n’avait changé, ni sur son fil twitter, ni dans ses emails. À quoi s’attendait-elle ?

Lorsqu’elle arriva dans sa chambre de bonne, elle hoqueta de surprise. Rien n’avait changé, à part son petit bureau inutilisé. Tout le bazar avait été disposé au pied de son lit, et sur son bureau trônaient un petit carnet vierge et un crayon.

Avec, à côté, une tasse de thé fumant.