#meusgabe

Meu deus, isso doía. Uma ferida nova a cada momento, como se estivesse sendo açoitada por alguém que sabia o tempo exato para deixar arder antes de atacar de novo.

Eu estou aqui, falei, e essas palavras pareceram chocantemente reconfortantes. Quando entro em pânico eu as digo a mim mesma em voz alta. Eu estou aqui. Não consumo sentir que estou. Sinto como se uma rajada de vento quente pudesse soprar em minha direção e me fazer desaparecer para sempre, nenhuma ponta de unha deixada para trás. Alguns dias acho essa ideia reconfortante; em outros, ela me dá arrepios.

Sempre gostara da imagem do álcool como um lubrificante - uma camada de proteção para todos aqueles pensamentos cortantes na cabeça.

Você ama a garota que faz você rir, que vê filmes pornográficos e bebe com você. Mas não a garota tristonha, mal-humorada, maluca.

Na cama, à noite, enquanto penso em meus muitos pecados e meus defeitos exagerados, fico tão confusa pela quantidade de coisas que tenho de analisar que não sei se rio ou choro, dependendo do meu humor. Depois durmo com a sensação estranha de que quero ser diferente do que sou, ou de que sou diferente do que quero ser, ou talvez de me comportar diferente do que sou ou do que quero ser.

Quero me tornar o menor possível. Talvez a dor absurda fique menor se eu diminuir.

Suspiro, e minha vontade é gritar bem alto: E eu senti saudade de você por inteiro, e não apenas do seu atrevimento! Mas fico calada, apenas olhando pelas janelas de vidro (...) O crepúsculo está à nossa direita, o Sol está abaixo no horizonte, enorme, flamejante e laranja; e, mais uma vez, eu sou Ícaro, voando perto demais dele.

Eu quero você, e a ideia de que outra pessoa possa possuir você é como uma faca perfurando minha alma negra.