#mechero

Hasta que por otro lado he llegado a este artículo

“Para llegar a esta conclusión, las suspicaces llevan a cabo la infalible “prueba del mechero de la Sole”: al quemar la bola de nieve, en lugar de derretirse se torna negra y desprende un sospechoso olor… a plástico quemado. ¡Jaque mate, Bill Gates!”

Joder, que llevamos 9 días de enero y ya estamos así... por favor que venga el meteorito de una vez y acabe con este sufrimiento

No tengo idea de que día se me permita partir de aquí, no se si para ese momento te siga conociendo, menos tengo idea de si vas a leer al menos una letra de este texto, quizá más tarde me digne a ponerlo en un lugar visible para ti, sin embargo, y aunque lo haga, tu aún podrías seguir derecho, pasar sin leerlo.

Tal vez, esto lo escribo con un instrumento que no tengo idea de como utilizar, a la luz de una llama, con la tinta azul de un frasco, cual persona que se presume bohemia. Pero, por más que lo deletree, tu no lo puedes comprobar, así como yo no podré saber si lo que dictan mis palabras tiene alguna carga emocional, sin embargo, espero que, aunque te lo pienses un poco, tu interior no tenga la más mínima duda de que lo anterior es verdad, y que, aunque nunca te lo llegase a expresar en persona, las penumbras que recorren lo hermoso de tu ser, den permiso a tu mente de darse cuenta que las siguientes palabras, son puestas en papel pensando en ti.

Te pido disculpas si mi texto se alarga demasiado, espero me perdones si te aburro y te cansas de leer, espero también que me creas cuando escribo que la luz de las velas que iluminan mi velada, fue otorgada a ellas por uno de esos mecheros por los que me suplicaste cuando te robé. "Better off dead, born in hell"

En medio de todo lo que eres, se esconde un pedazo de la poesía que el mundo aún no tiene las agallas para escribir, pero, déjame decirte, va mucho más allá, no eres tú únicamente la musa de alguien como él o como yo. Eres la poetisa que escribió en la mente de las personas, así como en su propio papel, las más hermosas historias, eres tú aquella que plasmó en la mente del mismísimo Cerati, la historia de Ícaro, aquella que le mostró los tambores a Adler. En tu mente se guardan las historias de cientos, que, obsesionados contigo y sin saberlo, sin conocerte siquiera, decidieron de manera unánime, dedicar su arte a ti.

No temo a equivocarme cuando llevo mis palabras tan lejos y te poso en un pedestal de semejante magnitud, en esto jamás me atrevería a cometer un error, pues, como fiel seguidora que soy de la muerte, se cómo reconocer cuando una persona es la vida misma, pero, también como devota al final, es casi una tortura estar al lado de alguien que deja grabado con fuego en el alma el recordatorio de que aun respiro.

Y perdona si en algún momento te decepcionaste, tu también, del latir de tu corazón, el azul puede ser embriagante, tanto que, creería yo, incluso la Pachamama, se cansa a veces de engendrar vida. Soy yo quien te pide perdón, porque siento que alguien debe hacerlo.

En cada mancha de tu piel, están prófugos pequeños poemas que me encantaría aprendas a leer, una vez lo hagas, compártelos con el mundo, aunque nadie los lea, aunque nadie los entienda, mi alma espera poder sentirlos.

Por último, espera mi ser que comprendas, que tú y la vida de tus ojos merecen algo mejor que lo que el mundo les puede ofrecer, mientras que eso sucede, ofrezco mis palabras, mis abrazos y mi más profunda amistad, quizá yo y mi poco sentir no merezcamos tan caudaloso río de emociones como el que emana de ti, pero hago lo que puedo para ser digna de siquiera una corta porción.