#marcus malte

Le coeur. Il parle du coeur. Il dit que c’est ici qu’elle repose, la beauté. À l’intérieur. C’est ici qu’elle palpite et irradie. Il dit qu’il est toujours étonnant de découvrir sur quel immonde terreau s’épanouissent les fleurs les plus resplendissantes. […] Le coeur, fiston. Pas de muscle plus tendre. Une éponge. Il pourrait tout absorber. Il pourrait tout contenir. Et cependant, dit-il, ce qui est plus étonnant encore, c’est que les hommes passent l’essentiel de leur existence à l’endurcir et à l’assécher.

I’d love to see more works in translation published in this country—for more publishing houses to commit seriously to the cultivation and dissemination of international literature. ...Even stories as place-specific as [Marcus Malte's] The Boy have much to reveal about all our lives; and, just as importantly, they illuminate and particularize the vast array of human experiences different from our own. One of literature’s great powers is its ability to act as a tonic against xenophobia; there’s never been a moment when that power has been more urgently needed.

Le coeur, fiston. Pas de muscle plus tendre. Une éponge. Il pourrait tout absorber. Il pourrait tout contenir. Et cependant, dit-il, ce qui est plus étonnant encore, c'est que les hommes passent l'essentiel de leur existence à l'endurcir et à l'assécher.

Rappelez-vous combien dans ces moments-là l'être aimé, quel qu'il soit, est exceptionnel. Il est le centre du monde et le monde tout entier et la justification de votre propre existence. Enfin une raison valable de vivre. C'est énorme. Merci. Il faut s'y accrocher. Rappelez-vous combien celui qui aime est peu de chose. Combien il est solitaire, solitaire, solitaire, et fragile. Vulnérable. A tout instant il peut retourner au néant.

Mon coeur est ému. Mon âme est pleine et déborde. Ces larmes à mes paupières… Non, non, laisse ! C’est du bonheur qui s’exprime.

Ni nos peines ni nos tourments n’arrêteront le temps. Et si la nature se recueille, plus florissante encore, sur les tombes de nos morts, c’est qu’il n’est pas de plus fertile terreau que celui des larmes versées et des chars pourrissantes.

N’est-ce pas le propre de l’amour que d’éblouir et d’émerveiller ? De rendre divin ce qui ne serait qu’humain ?