#lcdtmab

infeliz

La ducha abierta la música alta las luces prendidas la estufa ardiendo el agua hirviendo el timbre suena clic

después me olvidé 

Siempre desconfié de las normativas y me pasaba por el culo esas órdenes que se iban presentando en forma de consejos amistosos y sentate-bien-derecho. No por rebeldía sin sentido sino por una tendencia peligrosa e innata hacia el cuestionamiento de todas las cosas y las personas. Años después dejé de escuchar aquellas fábulas que la ética fue sembrando entre la gente. Hoy escribo esto con dolor. Físico, pues la espalda no me deja quedarme más de dos minutos sentado o acostado de la misma manera. No tanto así mental, aunque en tanto levanto el culo del asiento 65, del lado de la ventanilla, para sentarme hacia el otro costado, me arrepiento una y otra vez de haber ultrajado al silencio tantas veces. Jugaba con la comida como de manera arrogante y me callaba cuando tenía que ser el macho bocota y pija grandes que la sociedad exigía de mí. Pero con el silencio pasó algo. Al silencio hay que mimarlo. Es una frase que me rebota en la mente cada vez que pierdo la paciencia. Y eso pasa muy seguido o bien nunca, dependiendo la época. El silencio es todo lo que siempre falta. Es loca la aguja que mide la falta de silencio en determinado ambiente. Hay momentos en los que una voz ronca alcanza para sacar de quicio a cualquiera. Como a este. Un señor calvo y gordo al otro lado del pasillo lee un libro de Jorge Lanata mientras la velocidad de la mole motorizada persigue apurada un horario inverosímil: hay que hacer doscientos kilómetros en dos horas y media o los gatos que esperan ser alimentados morirán y morirá también la paciencia del empleado de la próxima estación de peaje. Morirán todas las paciencias del mundo si la mole no se apura o eso parece. Y el tipo lee a Lanata y respira como bufando de bronca. Estoy a dos asientos y lo escucho bufar de bronca como un toro. Y la voz ronca y la puerta del baño que se cierra y se abre y se cierra y se abre como la boca de tu hermana cuando se come un chicle sabor uva. El silencio está afuera. Hectáreas y hectáreas de silencio empaquetado, esperando a ser disfrutado por algún alma desesperada. Horas, días, lustros de silencio que -perdonen la contradicción- no tiene tiempo ni puede ser medido porque es eterno. No sé a dónde lo habrán escondido. Al silencio, digo. Es algo que en esta época hemos dejamos tirado en un rincón y es quizá la venganza de generaciones y generaciones sin voz. Pero el silencio nunca tuvo la culpa de nada. Estoy convencido de que él nunca tuvo la culpa. Incluso temo nombrarlo por miedo a cancelar su existencia. Al contrario de Dios, que más vive y se regocija mientras más lo nombramos los ateos recién nacidos y resentidos hacia el pasado. Clamo al silencio porque vivo en el barrio más moderno de una ciudad grande al estilo del siglo que corre. Ya sé que acá las pantallas gigantes llegaron algo tarde. Como yo que hoy llego desde el interior del interior de un país Coyote, o del Tercer Mundo, como le dicen. Y es que la post-post-post-modernidad se mueve como el Correcaminos y parece que hay que alcanzarla. No se sabe para o por qué, pero hay que alcanzarla. Y acá parece que vamos lento y hay que crecer mientras nos cagamos en el silencio y nos ponemos cremas anti edad en el culo que nos arde de alegría. Y no sé cómo explicarle al mundo que YO NO ESTOY LLEGANDO TARDE a ningún lado y no tengo ganas de ser el Coyote persiguiendo al Correcaminos. No tengo ganas de correr al banco porque cierra. No tengo la más mísera gana de apurarme para tomarme un taxi y llegar al barrio Coyote. Y siempre estarán a favor del apuro los compromisos y la subsistencia mientras sigamos pretendiendo ser el Coyote. El mundo entero estará a favor de correr para llegar a. Nunca para quedarse en o disfrutar de. Y yo casi nunca tuve apuro. Yo me considero una persona simple y no tenía ningún tipo de apuro. El tipo bufaba de bronca y la puerta del baño se abría y se cerraba como la boca de tu hermana. Se lo juro, Oficial. Yo no tenía apuro.

y ahí sí ser juntos

cuidado con venir a san francisco clin clin hace la caja entran seis billetes de cien salen uno de diez y otro de dos ahora nora se va contenta va a poder mostrar su nuevo sueter cuando se junte con sus amigas algunas veces eso pasa otras veces no porque sus amigas están ocupadas clin clin hace la caja y ahí van las amigas contentas imaginando ese tan ansiado encuentro que nunca ocurre por qué nunca ocurre ellas sólo quieren divertirse cuando sus maridos viajan o van a jugar al tenis los viernes a la noche después comen un asado lavan los platos limpian la parrilla la frotan más y más y más y la parrilla grita de placer al ser frotada eso hacen sus maridos los viernes a la noche comen mucha carne y eso les gusta lo mismo con sus esposas cuando van a comprar ropa creo que por eso es que no me gusta mucho el centro de san francisco ciudad clase media media alta repleta de señoras con maridos fanáticos del tenis y el asado el centro de san francisco tiene negocio tras negocio casi siempre de ropa a la moda van como un trencito los locales de ropa chu chu chu chu la secuencia de negocios es tan interminable que no puede esperarse otra cosa que negocios de ropa bancos para poder ir más a los negocios de ropa interminables pulcros y a la moda aunque siempre está el dicho que dice que en córdoba o buenos aires se consigue lo verdaderamente bueno no sé yo nunca creí mucho en los dichos de pueblo a veces somos gente muy ingenua que le tiene miedo a la gran ciudad pero a la vez quiere imitar sus luces su ruido sus edificios modernos sus intendentes sutilmente peinados con gomina mucha gomina y discursos igualmente maquillados realmente no me caen muy bien las grandes ciudades aunque también ahí hay muy buenas canchas de tenis y mejores aún son las carnes que ahí se consiguen para después frotar y frotar y frotar la parrilla que grita de placer al ser frotada eso dicen de la gran ciudad yo no entiendo bien si en san francisco sobra la plata o si más bien se destina más plata de lo debido a comprar ropa y comer asado yo vivo en una esquina y al frente siempre pasan autos y frenan hablan suben la carne al auto y se van después vuelven a pasar ya conformes parece que el asado estuvo muy bueno sí me comenta mi amigo que está sentado en el balcón conmigo nos gusta sacar fotos a la gente que pasa a comprar somos muy hijos de puta lo hacemos muy de vez en cuando lo hacemos para ver si pasa algún conocido algún hijo de vecino o algo eso es lo que hay que hacer para divertirse en una ciudad clase media media alta no hay muchas alternativas y si la pareja de uno o una no juega al tenis o sale de compras o come asados y frota que frota la parrilla no hay mucho que hacer yo se los digo honestamente no es que sea criticón ni nada de eso solamente es que paso mucho tiempo sentado en el balcón y no me gusta el asado ni frotar la parrilla ni salir de compras aunque recién lo hice y me fui contento con mis nuevos pantalones no me imagino teniendo una mujer y yendo a frotar la parrilla a alguna esquina mientras mi pareja hurguetea a sus amigas en Facebook y se pregunta por lo que estén haciendo no entiendo mucho todo eso del asado y las tarjetas de crédito 

nos sentamos en los suelos mugrosos y pensamos, solamente pensamos en el sentido de la muerte mientras esperamos nuestra partida

no vine a deberte recuerdos que es lo que ya soy