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Johann Christian Dahl (1788 - 1857) // Zwei Türme Kopenhagens Gegen Den Abendhimmel

Adolf Menzel (1815 - 1905) // Im Boudoir

Adolf Menzel (1815 - 1905) // Im Opernhaus

Ernest Melssonier (1815 - 1891) // Der Schachspieler

Adolf Menzel (1815 - 1905) // Werkstatt Des Messerschleifers In Der Schmiede Aus Hofgastein

Zohaib Anjum

PIOGGIA D’APRILE

Quante volte sei morta? Quante volte d’improvviso quello che eri è finito, come la terra di fronte al mare e nel mezzo di una pioggia di lacrime sei dovuta rinascere stordita, delusa, impaurita, disperatamente sola, inutilmente infelice: una nave nel mezzo di una tempesta che ha perso la rotta e la speranza. Eppure, sei rinata diventando più accorta, più prudente, più decisa, meno felice, meno serena, meno disponibile, tanti più e tanti meno per dire la stessa cosa: eri diversa da quanto eri prima.

La differenza era nell’innocenza che avevi perso. Era in quella fiducia in lui, negli altri, nel mondo, nella vita, in quella fiducia che non c’era più. Quella fiducia che tutti i bambini devono avere per poter credere nel mondo, quell’innata fiducia che piangeva in un angolo buio della tua anima perché quello che lei pensava non era vero, quello che lei sognava, era solo una piccola bolla di sapone scomparsa toccando il primo fiore.

Ora il mondo non ha tutti i colori che aveva prima, il cielo è sempre coperto di nubi e l’azzurro è solo un attimo tra i tanti, non riscalda mai i tuoi desideri, non circonda mai i tuoi sogni, non illumina più il tuo cuore.

In tutto questo non c’è alcuna consolazione da cercare, non si può giustificare il dolore quando ti morde il cuore, perché il dolore è una sua parte, è come la fame e la sete: ti spingono a cercare quanto ti manca, ad apprezzare quello che hai, a sognare quello che vorresti.

Non vale la pena piangere perché la vita non è come la vogliamo, non lo sarà mai. Perciò alzati e scuotiti di dosso quello che è stato, preparati per quello che sarà: lasceremo che la pioggia arrivi, in essa cammineremo indifferenti alle lacrime che scriverà sulle nostre guance, attenderemo l’arcobaleno, stretti l’uno all’altra così come siamo. Anche questa è la vita, l’unica che per noi conterà.

How many times have you died? How many times suddenly what you were finished, like the land facing the sea and in the midst of a shower of tears, you had to be reborn dazed, disappointed, scared, desperately lonely, uselessly unhappy: a ship in the middle of a storm that has lost the route and hope. And yet, you are reborn becoming more shrewd, more prudent, more determined, less happy, less serene, less available, many more and less to say the same thing: you are different from what you was before.

The difference is in the innocence you had lost. It was in that trust in him, in the others, in the world, in the life, in that trust that was gone. That trust that all children must have in order to believe in the world, that innate trust that cried in a dark corner of your soul because what it thought was not true, what it dreamed, was just a small soap bubble that disappeared touching the first flower.

Now the world does not have all the colors it had before, the sky is always covered with clouds and blue is just a moment among the many, it never warms up your desires, it never surrounds your dreams, it no longer illuminates your heart.

In all this there is no consolation to look for, you can not justify the pain when it bite your heart, because the pain is a part of it, it is like hunger and thirst: they push you to look for what you lack, to appreciate what you have, to dream what you want.