#kreidezeit

Am Anleger ein gewohntes Bild. Es ist die Hochphase der Flußkreuzfahrten, so mein Eindruck. Immerhin schweigen die Busse. Offenbar bedarf der empfindliche Busfahrerkörper heute weder der Klimaanlage noch der Heizung. Man sitzt auf seinem Fahrersitz und sitzt vor sich hin.

Ich schreite währenddessen an den Zierapfelbäumchen vorüber, die prallvoll mit Früchten hängen. Wie kann man dies am besten den Amseln im Viertel übermitteln? Es wird sich hoffentlich herumsprechen ...

Zwei überreizte Damen am Rheinufer. Eine marschiert aggressiv vorweg und brüllt lauthals etwas von Magenverkleinerung und einem gewissen Stefan. Sie scheint ihre Begleiterin verhöhnen zu wollen, die ihr kleinlaut und mit gesenktem Kopf folgt. Erst später sickert diese Szene tiefer ein und hinterlässt ein ungutes Gefühl, ein Gefühl, vielleicht allzu tatenlos geblieben zu sein.

Die Berichte über die Gamescom legen wie in jedem Jahr nahe, dass die Jugend von heute nur noch blass und transpirierend in der Bude hängt. Auf den Bürgersteigen und Plätzen indes lauter Hüpfspiele und Kreidegeschichten.

Gespielt wird auch auf der Hundewiese. Endlich wieder was los! Freund Bobtail in wilder Jagd mit lauter großen und kleinen Kumpels, mittendrin die Inhaberschaft beim Morgenschwatz.

Zwei Vierbeiner setzen sich ab und sausen zwei anderen hinterher, die offenbar wieder Büro oder Wohnung zugeführt werden. Einer der Verfolger lässt sein Bällchen fallen. Seine Komplizin galoppiert langsamer, stoppt, wendet sich dem Bällchen zu - und trabt sichtlich beglückt damit zu ihrer Inhaberin. Der nunmehr Balllose umzingelt mittlerweile die Abtrünnigen, wird zurückgepfiffen und sucht in Kreisen umhereilend seinen Ball. Tja. WIR wissen, wo er ist. Sein Gesichtsausdruck ist besorgt. Mutmaßlich denkt er intensiv über Prioritäten und Verluste nach. Ob er sein Bällchen von  der Entführerin zurückerhalten wird?

Krähenpatrouille im Park. Ich fühle mich beobachtet. Wage ich selbst einen schärferen Blick, fliegen die Herrschaften eilends davon.

Im Rosengarten verabschiede ich dessen Hüter in den Urlaub. Die Rosen planen dieser Tage eine zweite Blüte. Ich werde sie im Auge behalten, versprochen!

Vor der Agneskirche ist Ökomarkt. Ich treffe Nachbarschaft, ein freundlicher Schwatz, eine Pudeldurchkuschelung. Beim Biohof Bursch erstehe ich die fehlenden Zwiebeln und begebe mich erfrischt an den heimischen Schreibtisch.

Wohlan! Ich lege Fredda auf und Wörter zu Sätzen ...

Und die Stadt ist binnen weniger Tage üppig ergrünt. Wie wohl das tut. Ein Eichhörnchen kreuzt geschäftig meinen Weg. Auf der Hundewiese turnt steuermarkenklimpernd ein schwarzweißer Jagdhundmischling durchs Gras.

Vielleicht ferienbedingt begegne ich auf den Wegen rundum vielen bislang unbekannten Hunden. Hi, na!? Gut, man hat zu tun. Gehen Sie bitte weiter, es gibt nichts zu sehen.

Zu sehen gibt es hingegen was auf den Bänken im Viertel. Auf der einen stehen Osterkörbe, in denen Christbaumkugeln liegen. Auf einer anderen liegt Frida Shrek-Kahlo neben einer Glasschüssel, die vielleicht eine Geschichte von unerwünschten Mitbringseln erzählt. 

Ich stoße auf Jagdszenen in der Hood. Es ist wieder Kreidezeit im Viertel.

Innerlich bin ich noch bei den Ausflügen der vergangenen Tage. Im Gehen entspannt sich der Kopf, entspannen sich die vom vielen Radfahren etwas steifen Muskeln. Ein Fuß vor den anderen ins Heute.

Heute. Es ist Welttag des Buches. Grüßt Eure Bücher von mir! Schön, dass es sie gibt. Zur Feier des Tages ein Lieblingszitat.

Im Vorgriff auf die kommende Kreidezeit zog jemand eilige Striche auf den Asphalt. Ich nenne es: Rhein in Flammen.

Wir sollten mehr Liebesbriefe schreiben. Und wie immer, wenn jemand „Wir sollten“ sagt, birgt der Satz einen unbestimmten Wunsch, dass etwas passieren möge, ohne dass man etwas machen muss. Aber wenn niemand etwas macht, passiert auch nichts.

Derweil dringt das Hupen der Morgenflut wie Nebelhörner durch das Viertel. Ohne sichtbaren Nebel, aber die Luft trägt mangels Wind schwer an den Abgasen.

Ich betrete das Haus. Die Haustür singt ihr Klagelied. Die Müllmänner sind schon einige Straßen weiter. In meinem Kopf wohnen heute Belle & Sebastian, die mich unverdrossen ohrwürmen. I Want The World To Stop.

An Mary Oliver muss ich denken. Die Dichterin starb vor einigen Tagen und ich las nochmal das ein oder andere Gedicht von ihr.

Ich lasse hier eins frei, das ich besonders mag. Wildgänse. Die Übersetzung ist von Dirk Grosser, wenn ich das richtig verstanden habe.

Du brauchst nicht gut zu sein. Du brauchst nicht Hunderte von Meilen Reuevoll auf Knien durch die Wüste zu rutschen. Du brauchst bloß das kleine weiche Tier deines Körpers Lieben zu lassen, was es liebt. Erzähl mir von Verzweiflung, deiner, und ich erzähle dir von meiner. Derweil nimmt die Welt ihren Lauf. Derweil bewegen sich die Sonne und die klaren Kiesel des Regens Durch die Landschaften, über Prärien, die tiefen Bäume, die Berge und Flüsse. Derweil ziehen die wilden Gänse hoch in der klaren, blauen Luft Wieder heimwärts. Wer immer du bist, gleich, wie verlassen, die Welt bietet sich deiner Phantasie dar, ruft dich wie die wilden Gänse, mit rauer, aufregender Stimme – immer wieder, und verkündet dir deinen Platz in der Familie aller Dinge.

Mit Tee an den Schreibtisch. Er schmeckt nach „Treib’ gut.” Guten Tag, Tag.