#khalb

Es war nicht so, dass hier ständige Geschäftigkeit herrschen würde. Es war mehr ein allgemeines Warten, gefüllt mit gelegentlichem Kommen und Gehen. Einerseits war ihm das recht, da er noch ein wenig Ruhe brauchte, um die Schäden der Flucht von Nar Shaddaa auszubessern, andererseits war es etwas enttäuschend. Er war Romantiker und hatte als solcher ziemlich genaue Vorstellungen, wie eine heroische Rebellion ablaufen sollte. Und ein Haufen Mandalorianer, die anscheinend alle ihre Aufgaben hatten und diese gewissenhaft (soweit er es beurteilen konnte) erfüllten, war so unglaublich … normal, dass es nicht einmal im Ansatz an Romantik kratzte.

Aber er würde sich nicht beschweren. Immerhin duldeten sie ihn hier und halfen sogar mit ein paar Ersatzteilen. Also – keine Beschwerden darüber. Andererseits gab es das bestimmt nicht umsonst. Der halbwüchsige Mandalorianer, dem damals im Krankenhaus nur zu deutlich gedämmert hatte, dass er Lab nun einen Gefallen schuldete, als der Illjana den Ortungschip entfernt hatte, mochte dafür gesorgt haben, dass Lab sich nun in der Peripherie der Basis herumtreiben durfte – aber auf Dauer war das keine Garantie für irgendwas.

Und das Klima half auch nicht. Außer natürlich, dass man deswegen optimal untertauchen konnte. Niemand kam freiwillig nach Tatooine. Und niemand kam freiwillig genau hierher. Eine Basis mitten im Nirgendwo des Nirgendwos. Halb in den sonnengebissenen Fels vergraben und bevölkert nicht nur von Mandalorianern, sondern auch immer wieder von Freelancern am Rande der Legalität, die mit den Rebellen Handel trieben oder sich irgend etwas erhofften.

Lab legte sich auf der Matte zurück, justierte die Sonnenbrille und sah hinüber zur Blonde Pussy, die auf dem kleinen, abseits gelegenen Landungspad saß und herausstach wie ein blau geschlagener Daumen. Nach fünf Jahren Krieg waren die Schiffe der Mandalorianer auch nicht mehr das Neueste vom Neuen, frisch von Mandal Motors. In den Hangars und außerhalb sammelten sich umgebaute Frachter, gammelige Patrouillenschiffe, Fähren mit nachlässig übersprühten imperialen Hoheitszeichen und ein paar Bomber, die eindeutig republikanischen Ursprungs waren. Aber sein Schiff war das einzige im glatten Design der zakuulanischen Flotte. Auch das hatte dazu beigetragen, dass sie ihn hier duldeten. Als er sich identifiziert und die Flaks sich von ihm weggedreht hatten, hatten sich etliche der Basisbewohner am Landepad versammelt und lachend und mit Daumen-hoch gezeigt, wie amüsant sie es fanden, dass jemand die Eier hatte, den Zakuulanern nicht nur ein Schiff zu klauen, sondern es auch noch zu behalten. Mandalorianer schätzten solchen Bravado. Wenigstens ein wenig heroische Romantik inmitten der staubsatten Wüste.

Jenseits des zweikantigen Schattens des großen Schirms, unter dem Lab sein Lager aufgeschlagen hatte – in Gesellschaft einer Halde für ausgeschlachtete Skytrooper, die Mandalorianer ließen nichts verkommen – witschte ein weiterer Schatten über den Sand. Das Jaulen der Triebwerke machte ein paar hustende Aussetzer. Lab sah auf und seufzte. Er kannte dieses sehr spezielle, ziemlich altersschwache Turbinengeräusch. Da waren sie wieder. Das bedeutete, dass sie bald herkommen würden. Da sie aus irgend einem Grund dachten, einerseits für ihn verantwortlich zu sein und andererseits wohl einfach mit jemandem reden wollten, der mehr Geduld hatte, als so ein durchschnittlicher erwachsener Mandalorianer, der ihnen wahrscheinlich einfach ein paar aufs Maul gab, wenn sie ihn (oder sie) zu sehr nervten.

Nicht, dass Lab mehr Geduld gehabt hätte (obwohl … vermutlich doch) – aber erstens hatte er deutliche Vorstellungen über seine Chancen, wenn er die „aufs Maul“-Variante wählen würde und zweitens war es immer wieder erfrischend auf Leute zu treffen, die mit Sarkasmus nicht das geringste anfangen konnten.

Der Echsenaffe hatte das Schiff ebenfalls bemerkt. Mit einem missmutigen Lachen schnappte er sich die Holocam und schleifte sie über den Sand davon in Richtung der Felsen. Lab hatte keine Ahnung, warum der Affe in letzter Zeit ständig mit diesem Ding herumzog. Vermutlich legte er ein Fotoalbum für seine Familie an. Die nächste halbe Stunde würde er Lab aber nicht damit nerven. Der Affe hasste den großen, ständig sabbernden Akk-Hund, den die beiden Mandalorianerbuben immer im Schlepp hatten und der in Echsenaffen eine Art plötzliches Himmelsgeschenk-Kebab sah.

Tatsächlich dauerte es keine zwanzig Minuten, bis Lab irgendwo hinter seinem kleinen Sonnenzelt die übliche „… und dann hab ich gesagt …“ – „Echt jetzt!?! Ich hätt` gesagt …“ – „Ne, da sag ich also..“ -Konversation vernahm. Einzig ungewohnt war ein metallisches Klackern und ein Wischen, als würden sie etwas hinter sich herziehen. Lab war zu faul, sich umzudrehen. Er würde gleich erfahren, was sie dabei hatten.

Er öffnete die Augen, als die beiden Schatten endgültig zwischen ihn und die Sonnen gerieten. Entgegen aller Wahrscheinlichkeit auf Bikini-Ladies zu hoffen hatte nichts gebracht. Statt dessen zwei spätpubertierende Mandalorianer mit schwarz-orangen Rüstungen, die Helme unter den Arm geklemmt. Ein braunhaariger Mensch und ein schwarzhaariger Zabrak. (Nicht zu vergessen ein hummerroter Akk-Hund)

Der Zabrak hatte eine riesige, nachlässig gefaltete Plane und Teleskopstangen dabei. Der Mensch trug eine offene Tasche, aus der Sprühdosen ragten. Beide grinsten wie irre.

Lab richtete sich auf, kniff misstrauisch die Augen zusammen. „Guten Tag … was kann ich für euch tun, an diesem überraschend sonnigen Nachmittag?“

Noch breiteres Grinsen, sich-mit-den-Ellbogen-Angestupse. „Also, wir war´n ´n büsschen unterwegs. Un´ dann war da das Arts-Centre auf…“ – „So war´s nicht! Erzähl´ richtig, vod!“ – „Ey, wills´ du vielleicht …?“ – „Na sicher! Besser wie du!“

Eine kurze, freundliche Prügelei brach aus, die Lab nutzte, um aufzustehen und sich etwas zu trinken aus dem Schiff zu holen.

Als er wieder nach draußen kam, war alles wieder im Lot (wie immer) und der Zabrak hatte damit begonnen, Teile der Blonde Pussy mit der Plane vor Flugsand und Staub zu schützen, während der Mensch schon eine Atemmaske übergestreift und die Spraydosen nach Farbton geordnet aufgebaut hatte.

Lab schwante Übles. „Moment, was soll denn das werden?“

Wieder strahlendes Grinsen. Man traf selten fröhlichere Wesen als entschlossene Mandalorianer. „Na, wir schenken dir ´ne richtige Noseart! Den Namen haste nämlich echt voll scheiße aufgemalt. Nix für ungut; is halt so.“ Energisches Schütteln der Farbe.

Lab wusste, wann Widerstand sinnvoll war und wann er einfach nur zu viel Energie kostete. Und da er das Schiff der beiden kannte, hatte er zumindest Hoffnung, dass alles ganz gut ausgehen würde. Er setzte die Simulation eines dankbaren Lächelns auf. „Großartig. Ja, das klingt großartig. Ich freue mich auf das Ergebnis.“ – „Dachten wir uns schon. Also, auf geht´s. Hey, Garrm … wie viele Beine hatte Illjana nochmal …?“ Wieherndes Gelächter, während Lab das Gesicht in den Händen vergrub.

Die Hitze hatte den Felsen im Laufe der Jahrtausende mit einem Netz aufgesprungener Spalten überzogen, manche davon groß genug, dass sie menschlichen Fingern Halt boten. Unter dem gleichgültigen Licht zweier Sonnen fiel ein Tropfen Schweiß in vierzig Meter leerer Luft nach unten. Zerplatzte auf hartgebackenem Sand.

Nichts als seine Fingerspitzen hielt ihn davon ab, dem Fall des Schweißtropfens zu folgen. Trotzdem dachte er nicht darüber nach. Niemals. Wenn man in einer Felswand hing, waren die Gedanken auf anderes fokussiert. Khalb atmete ruhig und regelmäßig, pendelte den Körper aus, holte Schwung und bat die Schwerkraft, für den Bruchteil einer Sekunde in eine andere Richtung zu sehen. Dann spannte er sich an, der ganze Körper eine Feder, und liess eine Hand los, griff um, bevor er fallen konnte.

Er packte zu und zog sich nach oben. Ein kleiner Absatz an der Seite des von Wind und Zeit aus einem alten Massiv gefrästen Felsbogens. Khalb lehnte sich an, verschnaufte etwas. Dann griff er nach dem kleinen Sender in seiner Gürteltasche und machte sich daran, ihn in einer der kleinen Spalten zu befestigen.

Sein Helmcom meldete sich mit einem leisen Knacken. Eine tiefe Stimme vom hinter einem der Monde dümpelnden Schiff.

"Bakrinr, cuyir gar ogir su?"

Khalb schnaufte genervt. Immer diese Hektik! Klar war er schon da. Langsam könnten sie ruhig mal glauben, dass er überall hochkam.

"Be buskra'amtu ni cuyir ogir" Natürlich.

Im Hintergrundgeräusch der Konversation hörte er Slagathor keifen und knurren. Sie hatte seine Stimme gehört und tobte nun wohl auf der Suche nach Herrchen durchs Schiff. Dass sie das Prinzip von Coms nicht begriff, war vielleicht ganz niedlich gewesen, so lange sie noch ein winziger Welpe war. Aber ein ausgewachsener, auf Schutz und Suche trainierter Akk konnte ziemlich viel Verwüstung anrichten, wenn er es darauf anlegte.

Ein Krachen weiter weg vom Com. Etwas schepperte. "Tahla'ada pe'nr, ni kyr'amur gar!!!!" Okay, das war zu erwarten gewesen.

Khalb murmelte zu sich selbst "Könnt' meinen, dass man so ´n Hund mal für ´n paar Stunden hüten kann, ohne dass se ausrastet … ". Er drehte die interne Lautstärke hoch, so dass er im Schiff laut zu hören war, auch wenn er hier auf dem Planeten nur flüsterte. "Temya'r, b'ami'r! Ni malyasa'yr cuyir norac catnat!" Das liess den Krach sofort verstummen. Sie glaubte ihm. "Bleib! Ich bin bald da" war in der Welt des Hundes mehr als Gesetz, es war eine unverrückbare Tatsache direkt neben der Gravitation.

Dann schaltete er das Com auf stumm und machte sich daran, das Abhörsignal zu justieren. Die Daten, die das kleine Ding liefern würde, könnten der Rebellion helfen herauszufinden, was die Zakuulaner hier auf Tatooine trieben. Und sobald man mehr wusste, konnte man zuschlagen.

Zuschlagen – aber vermutlich ohne Khalb, der dann schon auf irgend einem anderen besetzten Planeten nach den Goldköpfchen und ihren Blechgefährten Ausschau halten würde. Die Alor hatte schon früh erkannt, dass seine Stärken in der Aufklärung lagen. Man konnte ihn unbesorgt mit nichts als seinen Blastern (und meistens Slagathor) auf einem Planeten absetzen und ein paar Tage später tauchte er mit jeder Menge Informationen wieder auf. Seine Zeit als Großwildjäger hatte ihn optimal auf solche Missionen vorbereitet. Das zusammen mit seinem natürlichen Klettertalent und dem imperialen Infanterietraining hatte ihn bisher von jeder Aufgabe lebend nach Concordia zurückkehren lassen. Jäger … er vermisste Garrm! Aber Krieg war Krieg und man konnte nur selten zusammen unterwegs sein. Sobald die Zakuulaner mitsamt ihren Droiden Geschichte waren und der Mandalore wieder andere Prioritäten setzte (oder vielleicht zur Abwechslung die Clans mal etwas von der Leine liess!), würden Garrm und Khalb wieder Drachen jagen. Und Wraids. Reeks. Gundarks. Alles, was groß und möglichst wehrhaft war. Das war das Leben, wie es sein sollte! Aber bis dahin …

Vorsichtig spähte er über die Kante seines kleinen Felsvorsprungs. Der heiße Wind zerrte an ihm und weit über ihm zog irgend ein Aasvogel seine Kreise in der Thermik.

Die Zakuulaner und ihre Skytrooper waren von hier oben nur winzige, spiegelnde Punkte. Es war eine ärgerliche Machtdemonstration, dass sie ihre Rüstungen immer so glänzend hielten. Als sei es völlig belanglos, wer sie sehen konnte. Angeberische Bastarde. Dass die mando'ade aus genau dem selben Grund ihre (sicherlich nicht glänzenden!) Rüstungen bunt bemalten, war in Khalbs Augen natürlich etwas völlig anderes.

Noch ein paar letzte Handgriffe und der Sender war bereit. Das unerbittliche Klima des Wüstenplaneten würde ihn zwar in weniger als einem Monat unbrauchbar machen, aber zu diesem Zeitpunkt hätte der Widerstand schon alles an Informationen, was sie brauchten.

Khalb drückte den kleinen, abgesenkten Knopf an der Seite des Gerätes und verschloss es mit der sanddichten Abdeckung.

"Narir gar pabida dayesr?"

"'lek"

Sehr gut. Das Schiff empfing Daten. Zeit für den Abstieg. Er befestigte einen Magnethaken und hakte den Karabiner ein.

Während er sich konzentriert auf der vom Lager der Zakuulaner abgewandten Seite des Bogens nach unten schwang und hangelte, war er von der üblichen Zufriedenheit erfüllt, die sich immer nach der Erledigung eines Auftrages für den Widerstand einstellte. Mochten ihre Schiffe denen der Eternal Fleet auch unterlegen sein – sie hatten so viel, was dem Eternal Empire fehlte: Mut, Kreativität, Zusammenhalt, eine seit Jahrtausenden auf Kampf ausgerichtete Kultur. Sie würden gewinnen. Und mit etwas Glück wurde man in diesem Prozess Imperium und Republik auch gleich los!

Wenn man erst einmal eine ganze Rotation in der "Privatklinik Professor Doktor Horatius Hondark" verbracht hatte, schälte sich ein gewisser Rhythmus heraus: Wann die Schichten der Pfleger wechselten (neun Stunden, davon eine Stunde irgendwie parallel), wie die Ärzte ihre Runden gingen (oft im Rudel, immer laut und wichtig) und wann die Putzkolonne anrückte (nicht laut aber mit netten Sprüchen). Natürlich mit gewissen Varianzen. Und weil dies Nar Shaddaa war auch mit einem gelegentlichen Herumschreien und Schusswechseln in der Lobby. Alles ganz gewöhnlich. Alles harmlos.

Trotzdem blieb Khalb an der Seite der tief im Heilkoma dämmernden Illjana. Weil man nie wissen konnte. Weil bestimmt irgendwelche Kidnapper entkommen waren. Weil überhaupt.

Gelegentlich erschien Garrm, brachte zu süßen Caf in zu schlecht isolierten Styroporbechern vorbei, wechselte ein paar Sätze mit ihm und verschwand dann wieder, um seine Jagd auf die Unterwäsche der Alor fortzusetzen (Khalb hätte den neuen Netzwerfer auf die Fruchtlosigkeit dieser Aktion verwettet).

Ansonsten war nur Stille. Und Halbdunkel. Gelegentlich schnelle Schritte auf Gummisohlen im Gang. Immer die Reflexionen der vorbeirasenden Speeder auf dem Shaddaa-Expressway-05 vor dem Fenster, die über die Lamellen der Jalousien hüpften wie gelbrote Käfer.

Khalb kippelte auf dem Besucherhocker und bewegte vorsichtig seine langsam weniger schmerzende, sehr schön vor sich hinheilende Schulter. Standardzeit 2 Uhr. Die Visite war eine Viertelstunde überfällig. Das war schon zweimal vorgekommen. Nicht ungewöhnlich. Khalb gähnte.

Schritte auf dem Gang. Wie immer in diesem zuversichtlich-ungeduldigen Bewegungsmuster, das alle Angestellten der Klinik sich zugelegt hatten. Die Tür öffnete sich. Ein Mann in einem hellblauen Kittel, in der Hand ein Datapad. Nichts, was eines zweiten Blickes bedurft hätte.

Trotzdem stellten sich Khalbs Nackenhaare auf. Irgendetwas … Was? Anders. Falsch? Seine Hand sank nach unten, legte sich auf den Blastergriff. Der Doktor schaltete das Licht am Kopfende des Bettes ein.

Khalb sprang auf. Er war es! Mit einem Schritt war er bei diesem "Doktor", den Blaster direkt zwischen dessen Augen gerichtet, dorthin, wo die Tätowierungen des Mirialaners einen nach oben gerichteten Diamanten formten. "Du! Raumschiffdieb! Was willst du hier! Ich leg´ dich um!" Das übliche, unterbewusste Wahrnehmen – unbewaffnet, bis auf ein Messer in einem und einen kleinen Blaster im anderen Stiefelschaft. Ungefährlich, wenn er sich nicht bewegte. Eine scheuchende Bewegung mit der Waffe "Geh von ihr weg!"

Der Mirialaner hob beschwichtigend die Hände. "Ruhig, Brauner! Ich will ihr nichts Böses. Normalerweise trüge sie in so einer Situation ein knappes Schwesternoutfit und wäre wach .." Khalbs mörderischer Blick ließ ihn innehalten. "Gut, keine Witze. Ich dachte, Mandalorianer hätten Humor …"

Bei Khalb war derzeit kein Humor zu erkennen. Der Grünhäutige ließ ganz langsam die Hände sinken, wedelte mit dem Datapad. "Keine Ahnung, ob du´s weißt, Junge. Aber irgendjemand – wie es aussieht ihre Arbeitgeber – hat unsere blonde Freundin hier verwanzt. Und zwar tiefgehend." - "Woher willst du das denn wissen?!" - "Weil ich mir gestern die Pink Turtle genauer angesehen habe. Etwas, das eigentlich ausgeschaltet sein sollte, hat empfangen. Jemand hat sehr hübsch in der Hydraulikflüssigkeitsüberwachung einen Verstärker platziert, der ein Signal von außen auffängt. Jemand, der immer im Bilde sein will, wo sich Illjana befindet."

Der Mirialaner legte das Datapad auf die Decke. Musterte kurz Illjanas Gesicht. Khalb war im Halbdunkel nicht ganz sicher, glaubte aber zu erkennen, dass sich ein harter Zug um den Mund des Mannes grub, als er ihre aufgesprungenen Lippen und eingefallen-dunklen Augenhöhlen betrachtete. Er drehte den Kopf. Seine roten Augen fanden Khalbs Blick. "Wirst du mir im Weg stehen, wenn ich ihr dieses Ding raushole?"

Kopfschütteln. Erst zögernd, dann sicherer. "Sie is´ meine Vod. Es is´ falsch, dass die Imperialen ihr das angetan ham. Sie is ´ne Piratin und muss frei sein."

Fast ein Lächeln seines Gegenüber. "Dann sind wir uns ja einig."

"Warum tus´ du das? Du has` ihr Schiff geklaut. Warum kümmert´s dich, wie´s ihr geht?" - "Das mit dem Schiff geht nur sie und mich etwas an. Ich habe nicht vor, es zu behalten. Und es kümmert mich, wie es dieser Frau geht, weil sie nach all´ den Jahren immer noch eine offene Wunde in meinem Herzen ist. Jetzt mach´ schon Platz, Krieger. Ich muss die ID-Card von …" ein kurzer Blick auf den Clip an seinem Kittel "… Doktor Shin-a nutzen, so lange er den Schlaf des drogenselig-Gerechten schläft."

Er beugte sich zu der leise piependen Medieinheit neben dem Bett, über deren Monitore die langsamen Meereswellen von Illjanas Herzschlag wanderten. "Und ganz nebenbei möchte ich selbstverständlich auch nicht, dass eine ganze Horde ihrer uniformtragenden Kumpels mit auf der Matte steht, wenn sie sich ihr Schiff zurücktauschen kommt. Also alles nur Eigennutz."

Khalb nickte. "Ja, is´ klar." Und glaubte natürlich kein Wort.

Der Mirialaner steckte den ID-Chip in den Droiden, der mit einem launigen Gurren aus dem Standby kam. Eine blecherne Stimme fragte: "Guten Abend, Doktor Shin-a! Wie kann Ihnen Einheit MD-20-Percival zu Diensten sein?"

"Patientin Karamasowa muss auf einen Ganzkörper-Tiefenscan vorbereitet werden. Fremdkörperabtastung und nötigenfalls temporäre Entfernung."

Wieder ein Gurren und der Droide fuhr einen Teleskoparm aus, der langsam von oben nach unten über Illjanas Körper wanderte, unter sich eine dünne Lichtspur.

Khalb und der Fremde schwiegen. Warteten.

Auf Hüfthöhe hielt der Arm des Droiden an, wackelte noch etwas hin und her. "Fremdkörperabtastung positiv. Identifiziert als Sendechip der Klasse Besh-17. Nicht-letal, nicht lebenserhaltend. Entfernung gewünscht, Dr. Shin-a? Ja – Nein?"

Kurze Stille.

"Ja" - "Deaktivierung bei Entfernung gewünscht? Ja – Nein?" - "Nein"

Khalb atmete tief ein. Beobachtete den Droiden.

Ein weiterer Teleskoparm wuchs aus dem tonnenförmigen Torso der Medieinheit, hob Illjanas Nachthemd an und schaltete sterilisierende Stahlen ein. Eine Sonde klappte sich an zwei Gelenken elegant in Richtung der tief schlafenden Patientin. Direkt über dem Hüftknochen setzte sie auf. Die Haut wölbte sich nach innen, wurde mit einem knappen Laserschnitt geöffnet und der Sondenkopf drang in Fleisch und Muskeln ein. Blieb nicht lange. Kam wieder zum Vorschein, auf seinem Weg zurück zum Licht das Gewebe hinter sich wieder schließend. An der Spitze der Sonde saß nun ein nicht einmal fingernagelgroßer Chip, glänzte hellrot von Blut und Flüssigkeit.

Der Mirialaner nahm den Chip und reichte ihn Khalb "Lass das Ding in ihrer Nähe, damit niemand Verdacht schöpft. Gib es ihr, sobald sie aufwacht. Dann kann sie damit tun, was sie will."

Er wandte sich dem Droiden zu. Steckte die ID-Karte noch einmal in das Lesegerät. Tippte auf der Eingabekonsole. Khalb legte fragend den Kopf schief. Der Mirialaner hatte ihn nicht sehen können, sagte aber trotzdem: "Kurzzeit-Memorywipe. Die Kameras bekommen auch eine Bildschleife verpasst. Man muss es den Imperialen ja nicht auch noch auf dem Silbertablett servieren."

Er zog die Chipkarte aus dem Droiden, der mit einem tiefer werdenden Piepen zurück in die Regungslosigkeit sank.

"Und jetzt gehe ich wieder. Einfach so. Und du wirst nicht versuchen, mich zu verfolgen, was ich sehr zu schätzen weiß." - "Woher willste das denn wissen, dass ich nich´ hinterhergeh´?" - "Weil ihr Mandalorianer die größten Ehrpussel überhaupt seid und ich grad deiner Freundin hier einen monströsen Gefallen getan habe, was dich in meine Schuld bringt. Außerdem wirst du dich nicht einmischen, weil Illjana sowieso schon ganz genau weiß, wo ich auf sie warte."

Khalb öffnete den Mund für eine Erwiderung, musste aber einsehen, dass – wenn auch nicht ganz so formuliert wie er das getan hätte – der Mirialaner recht hatte. Also nickte er nur stumm und steckte den Chip in eine Gürteltasche.

Der Grünhäutige nickte ihm zu, ließ ein schmales Grinsen aufblitzen.

Und dann war er weg. Schritte verhallten auf dem Gang, so energisch-zielgerichtet wie bei jedem Doktor.

Khalb setzte sich wieder auf den Besucherhocker. Alles war seltsam irreal. Nichts war geschehen, oder? Nur ein Chip.

Das gleichmäßige Piepen der Kreislaufüberwachung hatte sich nach einigen Stunden irgendwie völlig mit dem stetigen Pochen in seiner Schulter synchronisiert. Herzschlag – Autsch – Herzschlag – Autsch. Nach und nach hatte sich jedes Zeitgefühl verflüchtigt. Es war nur noch irgendwann-in-der-Nacht.

Garrm war vor … ja, wann eigentlich? … gegangen. Vermutlich um Eria'Alor mit Fragen zu belästigen, wie er sein abgebrochenes Horn wieder ankleben, schneller nachwachsen lassen oder möglichst unpeinlich verstecken konnte. Die Dar'jetiiise waren sowieso schon wieder sonstwo, imperiale Dinge tun, wichtig sein, wasauchimmer.

Blieben nur Illjana und Khalb.

Er lehnte sich zurück. Betrachtete sie in der Düsternis. Das einzige Licht kam vom Gang her, die Tür war nur angelehnt. Ein heller Streifen, der über den Boden wanderte, das Bett hinaufkletterte und der schlafenden Hügelkette eine silberne Lichtkante gab. Hin und wieder ging irgendjemand vorbei. Arzt, Pfleger, Patient. Schwer zu sagen in dieser sehr improvisierten Klinik, die zwar für Nar Shaddaas Verhältnisse gutes Mittelmaß aber dennoch eher leger unterwegs war. Medizinisch typischer Geruch nach Desinfektionsmitteln traf auf das bittere Aroma von Deathsticks.

Mission erfüllt, oder nicht? Sie hatten Illjana gefunden und befreit. Dazu noch alle, die hineingegangen waren, auch wieder mit hinausgenommen. Viel besser konnte so etwas doch kaum laufen. Trotzdem hatten die Dar'jetiise unzufrieden gewirkt. Als hätten sie noch auf irgendwelche Erkenntnisse gehofft.

Khalb sah zu seiner Rüstung, die er auf dem Boden ausgebreitet hatte. In der Dunkelheit nichts als ein wirrer Haufen. Trotzdem kam es ihm vor, als ob die riesige Schramme, die der Arm des Ladedroiden in seine rechte Bes'mabur geschlagen hatte, auch jetzt noch zu sehen wäre. Ohne das Schulterstück wäre sein Arm jetzt Matsch. Also … dann doch lieber Reparaturkosten!

Er ließ den ganzen Angriff noch einmal Revue passieren. Irgendwie alles sehr linear. Ankommen, Stürmen, Aufteilen, Suchen. Und dabei jeden Widerstand mit Waffengewalt beantworten. Es war ihnen nicht gelungen, einen der Fremden zur Befragung mitzunehmen. Entweder waren sie tot oder geflohen. Und die Kisten, welche die Ladedroiden weggeschleppt hatten, waren auch nicht aufschlussreich gewesen.

Blieb nur Illjana. Gefangen in einer Kiste. Wie es aussah, unter Drogen gesetzt und so bewusstlos, dass sie noch nicht einmal jetzt, Stunden danach, wieder aufwachte. Wie aufgebahrt auf einer der Krankenliegen. Der stationäre Medidroide überwachte ihre Körperfunktionen, piepte devot und tat seine Pflicht.

Khalb lehnte sich auf seinem Besucherhöckerchen nach vorne und streckte den gesunden Arm aus. Eine verschwitz-verklebte Locke ringelte sich über Illjanas Stirn.

Er zog die Finger wieder zurück. Setzte sich wieder aufrecht. Seine Schulter protestierte, aber das war ihm egal. Er hatte schon deutlich schlimmere Verletzungen gehabt.

Auftrag erledigt …

Musste man nur noch Illjana zurückschicken. Zu den Imperialen. Die sie wie ein Haustier mit einem Sender versehen hatten.

Warum blieb sie bei ihnen? So sehr Khalb es auch versuchte, er konnte es nicht nachvollziehen. Warum ließ man sich so an die Leine legen? Gerade sie. Sie wusste doch, was es bedeutete, eine Sklavin zu sein.

Natürlich konnte sie ihn nicht hören. Sie war bewusstlos. Aber vielleicht war das besser so. Vielleicht war das überhaupt erst die Voraussetzung dafür, etwas zu sagen. Er beugte sich wieder vor. Eine seiner Haarsträhnen streifte ihren Arm unter dem Laken. Seine Stimme so leise, dass sie ihn auch in wachem Zustand kaum verstanden hätte.

"Wach wieder auf, Vod. Okay? Du has' mir noch gar nicht erzählen können, warum du hier auf Nar bis'. Is vielleicht besser so, ich kapier eh nich', warum du bei den Imps bleibs'. Versteh' ich auch bei Buir nich'. Was denkt ihr beide, was diese Sklavenhalter euch geb'n könn'? Naja, egal. Is' eure Sache. Würd's nur gern kapieren."

Kein guter Anfang. Es ging doch um Anderes …

"Ich hab' dich die ganzen drei Jahre ziemlich vermisst. Ich glaub', Garrm hat recht. Ich war übel in dich verknallt. Bin ich vielleich' ja immer noch. Keine Ahnung. Is' so 'n fliessender Übergang. Du wirs' mich eh immer nur als kleinen Jungen seh'n. Geht ja gar nich' anders. Ich versteh' das. Ja, total. Und da is' ja noch Frann. Kennst du nich', oder? Garrms Schwester. Klar, Mando'ad. Hat uns geholfen, dich zu finden. Is 'ne verdammt gute Späherin. Ich geh' bald mit ihr jagen."

Das war ja furchtbar. Was für ein Gesülze! Wenn Illjana jetzt nicht für immer im Koma bleiben wollte, wäre das unglaubliches Glück. Aber wie sollte er ihr das auch erklären? Dass alles so dämlich kompliziert war und er doch eigentlich nur jagen, kämpfen, leben wollte. Er wünschte, er wäre wie Garrm, der sich jeden Tag unsterblich verliebte (im Moment hatte Khalb den durch diverse Ereignisse gestützten Verdacht, dass sein Ori'vod gerade die Alor der Yustapir-Aliit anbaggerte … ) und nicht weiter darüber nachdachte.

Nicht, dass er selbst irgendwie besonders tiefschürfend veranlagt wäre – aber es gab Dinge, denen er gern auf den Grund gehen würde. Warum er sich nie mit dem Beskad anfreunden konnte, egal wie viel er trainierte. Wie man geworfenen Granaten so Spin gab, dass sie eine präzise berechenbare Bahn nahmen, egal wie sie geformt waren. Ob man ein Krayt-Ei stehlen und ausbrüten könnte, um einen Jagddrachen zu haben. Oder eben, ob er nun in Illjana oder doch Frann …ach, so ein Dreck. Würde man nie herausfinden. Da war die Sache mit dem Jagd-Krayt realistischer!

Khalb knurrte gereizt und ließ sich mit dem Rücken gegen die Wand fallen, was er sofort bereute. Vielleicht wäre ein Schmerz-Stim doch keine so schlechte Idee. Aber er hatte vor der Alor nicht als Weichei dastehen wollen und angeberisch alles dergleichen abgelehnt.

Er betrachtete die schlafende Illjana. Schüttelte den Kopf. Flüsterte zu ihr: "Einfach Ori'vode, hm?"

Khalb atmete tief durch, als sie wieder draußen standen. Ein Fehler in der smogsatten Luft von Nar Shaddaa. Er hustete hingebungsvoll und nahm die Buy'ce vom Gürtel, damit die Filter im Helm ihm etwas Sauerstoff ohne all´ die unguten Partikel, die das Aroma des Schmugglermondes so unverwechselbar machten, verschaffen konnten.

Auch Garrm setzte seinen Helm auf. Der dunkle Visor verwischte das entrückte Grinsen des jungen Zabrak ins Schwarz.

Khalb schüttelte den Kopf, lachte aber in sich hinein. Zwar ganz sicher nicht aus den selben Gründen wie sein Ori'vod aber auf jeden Fall genauso gut gelaunt. Sie hatten eine Spur. Nein, besser – eine Möglichkeit! Und das ausgerechnet hier, am unwahrscheinlichsten aller Plätze, hergelangt auf die zufälligste aller Arten.

Moonlite Inn. Genau wie es sich anhörte.

Seit sie von den zwei Imperialen, die irgendwie mit Illjana zusammenarbeiteten, den Auftrag bekommen hatten, die Blonde zu suchen, waren kaum zwanzig Stunden vergangen. Nicht einmal eine Standardrotation und schon Ergebnisse! Ja, sie hatten einen optimalen Einstieg ins Search and Rescue-Business hingelegt! Im Kopfgeld-Bereich lief es auch glatt – sie würden diesen Khad bestimmt bald festsetzen. Und dann wären sie dabei. Denn der weißhaarige Typ, der sie mehr oder weniger angeheuert hatte, schien im Nachtleben von Nar Shaddaa eine ziemlich bedeutende Nummer zu sein. Zumindest kannte er jeden und jeder kannte ihn. So etwas war im Halbweltmilieu so viel wert wie ein Adelstitel auf Alderaan.

Für immer wollte Khalb diese Art Aufträge aber nicht machen. Ihm fehlte jetzt schon die Weite der Wüste, die feuchtwarme Hölle des Dschungels und die Klarheit des Himmels über Bergketten. Er war Jäger – und seine Beute lief idealerweise auf mehr als zwei Beinen.

Illjana war natürlich eine Ausnahme. Und sie war auch keine Beute. Nicht im eigentlichen Sinne. Und auch für die Jagd auf den fremden Zabrak gab es gute Gründe. Alles erklärbar, alles sehr spezielle Situationen. Situationen, die mitten hinein in den Unterbauch des Mondes führten …

Dabei hatte es nicht einmal so gut angefangen. Zwar konnte Garrm mit zweitausend Credits aufwarten, die er den beiden Imperialen aus der Tasche geleiert hatte, doch brachte Geld allein keine Ergebnisse. Wie auf der Jagd nach einem besonders gewitzten Wild war auch hier das Lesen der Spuren der bedeutendste Faktor. Und Khalb war nicht gerade der erfahrenste Großstadt-Waldläufer!

Illjanas Spur in der Laubschicht des Menschenwaldes war die Signatur ihres Com. Ein dünner Faden, eine Folge geknickter Ästchen, die nur die Besten lesen konnten. Keiner der beiden jungen Mando'ad war darin auch nur im entferntesten der Beste. Nicht ihr Ding. Also - wie einen Einheimischen im Dschungel finden?

Auftritt der ersten Situation … der weißhaarige Mann. Der, der sie nach diesem Khad suchen ließ und bereit war, dafür auch Belohnungen auszuloben. Der, der irgendwie immer auf der Promenade präsent zu sein schien. Elegant, unauffällig, Understatement auf teurem Schuhwerk. Der nicht einmal sein nach außen hin unglaublich freundliches Gespräch unterbrach – wer wusste schon zu sagen, ob es nicht wirklich freundlich war? - um einen Namen fallenzulassen.

Die zweite Situation. Ein Zufall, ein Nichts. Die Suche nach dem Namen, der wie absichtslos und nebensächlich aus dem Mund des Weißhaarigen gefallen war, verlief nicht gut. Sie hatten keine Zeit, in die Tiefe zu gehen. Langen Hinweisketten zu folgen. Und das einzige, was sie fanden, waren sich aufblasende Schlägertypen, die zeigen wollten, dass ein Helm mit T-Visor ihnen keine Angst machte (arme kleine Würste) und von Drogen verwüstete Gestalten mit zu wenig Kleidung auf zu viel teigigem Fleisch.

Zweite Situation … ja. Eine dezente Werbetafel. Khalb hatte sie nicht einmal bemerkt. Aber aus irgendeinem Grund war Garrm davon angezogen worden. Und manchmal sollte man sich schließlich auch auf sein Unterbewusstsein verlassen. Gerade wenn man davon ausgehen konnte, dass man schneller reagieren als denken musste.

Moonlite Inn. Was sollte man erwarten?

Khalb hatte maximal an Cocktails mit Zuckerrand gedacht. An das, was in der kriminellen Brühe oben schwamm. Dass Garrms Bauchgefühl sie ausgerechnet in ein Bordell führen würde … damit hatte er nicht im geringsten gerechnet.

Bunte Lichter, Haut in allen Farben, Stoffetzchen, die nur durch Willenskraft und Tape auf Titten und Ärschen blieben.

Und doch ergab sich gerade dort die dritte Situation. Als Garrm verzückt zuerst mit den Augen und dann mit dem Restgesicht im ausladenden Dekolltée einer Twi'lek versank, als Khalb nur mit Mühe den schweren Parfümgeruch und die abfälligen Blicke der Nutten und ihrer … Gäste ignorieren konnte. Dritte Situation … der Barkeeper, der sich nebenher mit allerlei Dienstleistungen etwas dazuverdiente. Der lakonisch zwei Bier auf den Tresen knallte und Khalb dann einfach so, kaum musste er etwas andeuten, genau das anbot, was er suchte: Einen Droiden. Gar nicht mal so legal auf Tracing programmiert. Dementsprechend teuer zu mieten, aber eine metallglänzende Lösung für ihre Probleme.

Also … eins davon.

Und jetzt standen sie wieder vor dem Puff. Aus den geöffneten Türen drang Musik, schrilles Gelächter und das Klirren von Glas. Die Reihe der wartenden Gäste bewegte sich im Halbdunkel des Eingangsbereiches, immer wieder herzschlaglang grell angeleuchtet von Werbeschildern, die nie gekannte Vergnügen versprachen.

In vier Stunden wäre der Droide in ihrem Zimmer im Laughing Loth Cat Guesthouse.

Khalb machte ein paar Schritte zurück vom Rand der Brücke hoch über dem Vergnügungsdistrikt von Nar Shaddaa. Nicht, weil ihm die die gähnende Tiefe Angst machen würde, sondern weil Garrm nun endlich dem seit einer Viertelstunde gepflegten und minütlich wiederholten Drang, seine Blase zu leeren, nachgeben konnte – mit dem üblichen Respekt direkt über die Brüstung des Walkway. Und bei den in dieser Höhe an den Fassaden der monströsen Gebäudekomplexen hochpeitschenden Windböen war das eine Unternehmung, die Khalb sich lieber aus einer gewissen Distanz ansah.

Also sich in eine Nische gedrückt und den von Neonreklamen bunt angeleuchteten Rücken des ori´vode beobachten: In Position stellen, Reißverschlussgeräusch, zufriedenes Ausatmen. Ungefähr zehn Sekunden. Windböe. "Osiiiik!!"

Jetzt konnte man entweder dem Drang nachgeben und lachen oder sich solidarisch zeigen und mit auf die atmosphärischen Bedingungen und angepisste Stiefel schimpfen. Keine Frage, wofür er sich entschied. "Verdammter Kackmond, hier kannste ja nich zivilisiert leben. Komm, lass noch was zu essen holen."

Damit konnte man im Moment praktisch jedes Ungemach vergessen. Beide waren in der Lage, geradezu unglaubliche Mengen zu essen und in ebenso unglaubliche Mengen Energie umzusetzen. Garrm nickte düster zu diesem Vorschlag, schüttelte sich, schüttelte den rechten Fuß. Dann war das Unglück Vergangenheit und sie konzentrierten sich übergangslos wieder auf die wesentlichen Dinge.

Zehn Minuten später lehnten sie an einem Stehtisch vor einer der tausend mobilen Fressbuden tief unten in den mittleren Ebenen und nagten an Fleischspießen mit scharfer Soße. Von links wehte der ölige Geruch irgendwelcher frittierter Pflanzenteile, von hinten das beißende Aroma von Death Sticks und dazu die Geräuschkulisse aus bis auf elf gedrehten corellianischen Schlagern und dem leiernden Anpreisungs-Singsang der vielen Verkäufer diversester Dinge machte eine konzentrierte Unterhaltung nicht einfach.

Bis der erste Hunger gestillt war – ungefähr nach der dritten Pappschale halb roher Nerf-Reste mit kross-schwarzer Kruste (der Koch hatte Talent) – hingen beide ihren Gedanken nach. Ließen den Abend noch einmal Revue passieren. Für Khalb war es nicht unbedingt eine durchgehende Folge von Highlights gewesen. Schon prinzipiell waren Nachtclubs nicht seine bevorzugte Spielwiese. Er konnte mit den Horden von aufgetakelten Frauen in den verschiedensten Stadien der Entkleidung nicht wirklich viel anfangen und die fettfrisierten Gangster mit den zu großen Klappen machten ihn aggressiv.

Viel gebracht hatte es auch nicht. Niemand hatte den grünhäutigen Raumschiffdieb gesehen. Und zu allem Überfluss waren die Besitzer des Clubs auch nicht allzu scharf auf zwei neugierige mando`ade gewesen, die sich quer durch die Gäste fragten und dabei keine teuren Schirmchendrinks oder Schnittchen bestellten. Innerhalb von zehn Minuten hatten sie sofort den Sicherheitschef und seinen trandoshanischen Sidekick an der Backe gehabt. Letzterer sichtlich unerfreut über die zahlreichen Echsen-Trophäen an den ´game der beiden Freunde.

Es hätte schief gehen können – vor allem, da Khalb auch noch ohne es wirklich zu wollen den Clubchef – eine Riesenkante im Anzug mit schlimmer Frisur – beleidigte. Wenn es wenigstens mit Absicht gewesen wäre! War´s aber nicht. Der Stimmung half es trotzdem nicht. Garrm lief zu großer Form auf – sein Mundwerk war manchmal wertvoller als seine Fäuste – und redete die Gangster und ihre Security schwindelig. Faselte von Eria, der vod von Khalbs buir, die wohl irgendwie mit dem von diesen Nachtclubtypen veranstalteten Swoop-Rennen zu tun hatte und war generell mit Worten schnell wie Blasterbolzen. Was die beiden mando`ade letztendlich davor bewahrte, unzeremoniell aus dem Club geworfen zu werden, bevor sie sich auch nur die Hälfte davon angesehen hatten.

Den Sicherheitschef – eigentlich dazu abgestellt, sie im Auge zu behalten - wurden sie recht schnell los aber sie fanden niemanden, der ihnen mit Illjanas gestohlenem Schiff hätte weiterhelfen können. Obwohl sie doch dank Garrms Vorzimmerdamenbekanntschaft so ein hübsches Holobild des Diebes hatten.

Also waren sie unverrichteter Dinge wieder abgezogen. Und kein bisschen in ihrem Kriminalfall vorangekommen. Es war wirklich deutlich einfacher, Gundarks zu jagen, Whitefangs das Fell abzuziehen oder seltene Zwergsleens für Menagerien zu besorgen.

Und natürlich gab es noch den Zwischenfall …

Khalb kaute an einem besonders widerspenstigen Fleischstück herum, warf den Holzspieß in die leere Pappschale zurück und leckte sich die Finger sauber. Sah seinen ori´vod an und meinte mit vollem Mund: "Und was nu mit dem Typen vom Eingang?"

Garrm versuchte Zeit zu schinden. Beschäftigte sich angelegentlich damit, mit einem sorgfältig gefalteten Stück Fladenbrot bröckelig-rote Soße aufzutunken. "Typ? Was für ´n  Typ?" - "Tu nich so. Der, der dir die Wumme annen Kopp gehalten hat als wärs´ du ´n Anfänger." - "Ach deeeer .." - "Ja genau, der. Du has gesacht, ich soll ihn laufen lassen. Ich hätt ihn in seinem Taxi abknipsen können. Aber du wolltst ihn laufen lassen."

Der Zwischenfall war in der Tat extrem mysteriös gewesen. Khalb war gerade zum Eingang des Nachtclubs zurückgekehrt, hatte zwei Becher Caf von einer Cafbar gegenüber geholt, als er seinen vod von einem verhüllten Kerl als lebenden Schutzschild gegen die Security des Clubs gebraucht sah. Die Blaster zu ziehen und hinspringen war eine Bewegung gewesen (schade um den Caf). Er hätte den Typen einfach töten können, ohne dass der auch nur mitbekommen hätte, was los war. Aber Garrm hatte ihn angebrüllt, den Kerl entkommen zu lassen. Und weil man sich nunmal bedingungslos aufeinander verließ, konnte der Kapuzenträger – man konnte im Dunkel nur ein paar Zabrak-Tätowierungen erkennen – entkommen, obwohl ihm Khalbs grüne Laserpunkte auf der Nasenwurzel standen, als er in ein Taxi sprang.

"Der hat uns dumm ausseh´n lassen. Und da steh´ ich nicht drauf. Is schlecht für´s Geschäft."

Garrm machte eine großspurige Handbewegung, ein fetttriefender Fetzen Nerfrest klatschte zu Boden. "Ach was. Das is nur aufgeschoben. Ich will ihn jagen. Aber das ging vorhin nich, sonst hätte die Security uns nie wieder da reingelassen."

Ein sehr skeptischer Blick von Khalb.

"Doch, glaub mir, vod. Wir holen ihn uns." - "Und wo denks du, dass du ´n Typen findest, den du nichmal richtig gesehen has?" - "Vertrau´ mir einfach, okay? Ich hab ´n Plan. Todsicher!"

Noch mehr Skepsis von Khalb, aber dann ein Nicken. "Klar,ich vertrau´ dir."

Die Tür schloss sich hinter Illjana mit einem eher ungesunden Knarzen und der scharfe Geruch der zerbrochenen Tihaar-Flasche zog auf den Balkon. Garrm und Khalb sahen noch eine Weile in Richtung Ausgang, als würde die betrunkene Blondine jede Sekunde mit Rollschuhen und einem Federfächer zur großen Schlussnummer zurückkehren. Tat sie nicht.

Da ihr Gast nun verschwunden war, wechselten sie wieder in mandoa.

Khalb rümpfte die Nase. “Das hätte irgendwie auch schöner laufen können.”

Garrm lachte. “Du bist immer noch völlig verknallt in sie.” – “Ach red´ keinen Scheiß. Sie ist meine vod und sie hatte ´nen Dreckstag. Ich fänd´s eben nur schöner, wenn wir uns nach der langen Zeit wiedersehen könnten ohne dass ihr gleich die Imperialen wieder am Arsch hängen.”

Ein Schulterzucken seines ori`vod. “Ist doch keine große Sache, Mann! Hier werden jeden Tag Schiffe geklaut. Ständig! Wir helfen ihr einfach, das Ding wiederzuholen.” – “Na klar. Wir sind ja die großen Detektive, ne?” – “Du vielleicht nicht, ich aber schon. Erinnerste dich an die Twi`lek, die Vorzimmerlady dieses Hutten? Wie wär´s, wenn wir mal charmant sind –also ich, du bist da ja nicht so der Checker-” – “Ey, du Sack!” – “- ich aber schon, und dann kommen wir bestimmt an die Aufzeichnungen der Kameras vor dem Hangar. Dann weiß Illjana zumindest schonmal, in welche Richtung der Dieb abgezwitschert ist.”

Khalb sah Garrm reichlich verblüfft an. “Das ist sogar mal eine richtig sinnvolle Idee! Und mit den Aufzeichnungen schütteln wir ein paar mehr Infos aus den Pennern, die vor dem Raumhafen rumlungern.” – “So sieht´s aus. Beste Detektive von Galaxis.” – “Absolut!”

Eine Weile versicherten sie sich noch gegenseitig, wie erfolgreich diese Jagd laufen würde, dann schwiegen sie wieder, sahen, auf die Brüstung des winzigen, Cigarastummel übersäten Balkons gestützt, hinunter in die bunten Straßenschluchten und hingen ihren Gedanken nach.

Schließlich stieß sich Garrm vom Geländer ab, dehnte die Schultern und ließ die Wirbel knacken. “Und was ist damit, dass wir dann auch wieder für die Imperialen arbeiten?” – “Was soll damit sein?” – “Das letzte Mal lief´s ziemlich beschissen. Ich mag dieses ganze Bücklingsgetue nich.” – “Deswegen sind wir ja gegangen.” – “Und weshalb soll´s nun besser laufen?”

Khalb kratzte sich in seinem eitlen Bärtchen. “Weil es diesmal erstens nich das Militär is und wir zweitens die ganze Zeit das machen, was wir eh tun. Jagen.”

Garrm schob skeptisch die Unterlippe vor, grinste dann. “Na gut, tut ja nicht weh. Solange mir nich wieder jemand wegen irgend ´ner Furz-Kleinigkeit krumm kommt, ist es auf jeden Fall okay, so ´nen festen Kunden zu haben.” – “Aber ers´mal Illjanas Problem.” – “Ja, ers´mal Illjanas Problem.”

Sie nickte sich zu. Es brauchte keine große Absprache. Sie kannten sich lange und gut genug. Sie gingen ins Zimmer, griffen sich ihre ´gam und machten sich dann noch einmal auf in die Untiefen der tausend Ebenen. Hinein in die Welt aus Neon, Düsternis und grellem Durcheinander. Hoch hinauf auf die Promenade, die glänzende Kirsche auf dem madenwimmelnden Kuchen des Schmugglermondes.

Zu einer Zeit, als man Briefe noch auf Papier schrieb, hätte er jetzt wahrscheinlich auf dem Stift gekaut. So blieb ihm aber nichts übrig, als sich in die Ecke hinter dem Tisch mit den Waffen im Eingangsbereich der Enklave zu setzen und sein Datapad anzustarren, bis vielleicht Buchstaben darauf wuchsen. So richtig schön war der Tag nicht gewesen … also eigentlich keine optimale Grundlage für eine fröhliche, positive Antwort. Was sollte er auch sagen? Sollte er davon erzählen, dass er jetzt viel Zeit mit buir in der mandalorianischen Enklave verbrachte und nicht mehr bei den Imperialen? Oder eher davon, dass er gerade von einem Planeten zurück gekommen war, auf dem er zusammen mit einer vod von Lorsa und zwei neu in den Clan adoptierten Frauen trainiert hatte? Das würde Illjana bestimmt nicht interessieren. Und dass es schon recht … speziell gewesen war, als die Zabrak mit ihm unbewaffneten Kampf geübt hatte … nein, das erzählte er besser Garrm. Vor dem konnte man damit auf jeden Fall gut angeben. So eine richtige Kriegerin, die sich auf ihn geworfen und - … da wüsste er noch nicht einmal, was für Worte er für Illjana benutzen könnte, damit das nicht ... naja, so klang ... wie es eben gewesen war. Beim Gedanken daran wanderte Khalb jetzt noch eine nicht unbedingt unangenehme Röte den Hals nach oben und landete heiß auf seinen Wangen. Ringkampf … ohne Rüstung. Ja, besser bei Garrm aufgehoben, dem konnte man die sehnigen Schenkel der Rothäutigen doch deutlich unbefangener beschreiben. Aber vom Streit mit seiner Mutter könnte er Illjana erzählen. Dass sie ihn für etwas hatte bestrafen wollen, was er nicht getan hatte und sie sich dann angeschrieen hatten. Dämliches Gezanke wie in letzter Zeit immer wieder. Nein, das wäre auch komisch. Damit musste er ganz alleine klar kommen. Wenn er das verd`goten erst einmal hinter sich hätte, wäre er sowieso frei. ´lek, natürlich liebte er seine Mutter. Er verdankte ihr sein Leben. Sein richtiges Leben. Aber er blieb eben auch nicht ewig ein kleiner Junge ohne eigenen Kopf. Und da Lorsa genauso stur war wie er, führte das zwangsläufig immer wieder zu Kämpfen. All diese Kleinigkeiten. Der Streit, das Training – eigentlich wurde doch alles von Illjanas Brief überschattet. Diesem plötzliche Schlag in den Magen, dass seine vod einfach nicht mehr da wäre. Weg. Gegangen. Gegangen worden? Überraschend war es nicht. Die Ex-Piratin hatte nie wirklich zu den Imperialen gepasst. Sie war gut gelaunt, wild, phantasievoll und bunt. Das hatte nicht lange gut gehen können. Aber dass sie jetzt wieder in die Dienste eines der dar`jetiise getreten war, blieb Khalb unverständlich. Sicher, das war wohl eine eher auf Reisen und Abenteuer als auf Kampf und Krieg spezialisierte Truppe. Reisen, Abenteuer, Jagd – das klang genau wie Alles, was Khalb im Moment nicht haben konnte. Aber trotzdem – schon wieder Imperiale? Gab es die auch in anders, als die Offiziere auf dem Jaguada-Planeten? Er dachte an Sergeant Morrisen, die versetzt worden war. An den verrückten Beskad. An den betulichen Arzt, den dunkelhäutigen Lieutenant mit den interessanten Trainingsideen und an den alten Ingenieur, der so schlecht rennen konnte. Ja, es gab andere. Aber die wurden im Laufe der Zeit geradegebogen, auf die imperiale Norm eingenordet. Und wenn er sich die lockere shereshoy der Zabrak-vod von vorhin im Vergleich zu buirs immer strenger werdendem Blick ansah, schien es wohl ein ziemlich auswegloser Prozess zu sein. Also hatte sich Illjana gerettet, bevor es sie erwischen konnte. Oder hatte es aufgeschoben. Auf jeden Fall war sie nicht mehr da. Einfach so. Und Khalb war zu verletzt davon, als dass er zugestehen konnte, dass sie das nicht freiwillig getan hatte. Was zählte war, dass sie weg war. Buir tat so, als sei es ganz normal, sich wieder mit Illjana zu treffen, hatte ihm sogar ganz nebenbei aufgetragen, sie zu grüßen. Als sei das alles so einfach! Khalb starrte auf das Datapad. Ganz oben Illjanas Kennungsnummer. Das immerhin hatte er schon fertig gebracht. Also, schreiben. Er zog die Unterlippe zwischen die Zähne. Atmete tief und frustriert aus. Schreiben. Nicht seine starke Seite. Und schon gar nicht, wenn es um … so was ging. Half nichts. Der Brief war ein Gegner und er würde ihn angreifen!

Su`cuy Illjana! (ein guter Anfang) Wie geht es Dir mir geht es gut (klassische Fortsetzung. Das hatte schon damals gut geklappt, als er an buir geschrieben hatte). Hier ist alles okay. Buir sagt, sie will sich mal mit Dir treffen. Ich komme dann mit und schau mir das Schiff an. (und was jetzt? Wie fasste man in Worte, was man kaum gerade denken konnte?) Ohne Dich wirds bestimmt nicht lustiger. Ich hoffe, ich hab bald meine erste Jagd. (sehr, sehr durcheinander. Und nichts Neues. Was konnte man sagen?) Es ist bestimmt toll, die Galaxis zu sehen und gefährliche Dinge zu jagen. Das klingt, als könnte man richtig Ehre gewinnen. Ich will Dich gerne mal wieder sehen, weil ich besser erzähle als schreibe. Ich vermisse Dich. Ret´, Khalb