#jour45

"Le texte du jour doit comprendre la phrase : « Il est de ces fidélités. »"

Il est de ces fidélités qui n'existent pas, que l'on perd soudainement entre les bras d'un ami d'un coup devenu amant. On y croyait dur comme bois, brique et béton, et finalement l'armure de vertu s'avère être en fer blanc. Les rencontres la fendent comme du beurre, elle rancit, et rouille et disparaît, muette. Il est alors de ces fidélités que l'on regrette dès qu'elles sont désaccordées; les mensonges poussent comme du chiendent sur une relation qui joue à la funambule; les déclarations d'amour sont sincères toujours, mais couvertes d'égratignures sur la longueur. Petit à petit, le corps comme l'esprit se fissurent et tout se craquèle, la tromperie, goutte à goutte, filtre hors du cerveau et contamine l'air même, ses lèvres même, et tout éclate - comme ça. Il est de ces fidélités aux goût de verre brisé, qu'on peut porter un moment plantées dans le dos comme des couteaux.