#il devils thumb

Il cielo della sera era freddo e senza nubi. Potevo vedere tutta la via fino al ghiacciaio e oltre. Al crepuscolo, contemplai, allibito, le luci delle case di Petersburg ammiccanti a ovest. Alla vista di quelle luci lontane, le cose più vicine a un contatto umano che avessi conosciuto dopo il lancio dall’aeroplano, fui invaso da un’emozione che mi colse del tutto alla sprovvista. Immaginai le persone che guardavano la partita dei Red Sox alla televisione, che mangiavano pollo fritto in cucine vivamente illuminate, bevevano birra, o facevano l’amore. Quando mi distesi a dormire, fui sopraffatto da un senso di solitutidine struggente. Non mi ero mai sentito così solo. Mai.

All’inizio di una scalata difficile, specialmente una scalata difficile in solitaria, si è fin troppo consapevoli dell’attrazione esercitata dall’abisso alle proprie spalle. Se ne sente costantemente il richiamo, l’immensa fame. Resistere richiede un enorme sforzo cosciente; non si osa guardare in giù neppure per un istante. Il canto da sirena del vuoto vi tende allo spasimo, rende i vostri movimenti incerti, goffi, tremanti, Tuttavia, a mano a mano che l’ascensione procede, vi abituate alla vostra posizione così indifesa, vi abituate a corteggiare il fato, e giungete a credere nelle vostre mani, nei vostri piedi, nella vostra testa. Imparate a fidarvi del vostro autocontrollo.

[...] divenni esuberante nel fisico, ma con un temperamento nervoso, anelante, che desiderava qualcosa di più, qualcosa di tangibile. Cercava la realtà intensamente, sempre come se fosse altrove.

All’una, quarantacinque chilometri a est di Rawlins, la fatica della giornata mi sopraffece. L’euforia fluita così liberamente nella scia della mia rapida fuga cedette a una fatica invincibile; d’improvviso, mi sentii stremato. L’autostrada si stendeva diritta e deserta fino all’orizzonte e oltre. Fuori dall’automobile, l’aria della notte era fredda e le nude pianure dello Wyoming scintillavano nella luce della luna come il dipinto di Rosseau con la zingara dormiente. In quel momento, avrei voluto con tutte le forze essere io, quella zingara, e starmene adagiato sulla schiena sotto le stelle. Chiusi gli occhi, solo per un secondo, ma fu un secondo di beatitudine. La Pontiac, un robusto mastodonte dell’epoca di Eisenhower, galleggiava lungo la strada sui suoi ammortizzatori da tempo defunti come una zattera su un oceano in tempesta. Le luci di una stazione di servizio brillarono rassicuranti in distanza. Chiusi gli occhi una seconda volta, e poi li tenni chiusi per un poco di più. Una sensazione più dolce del sesso.