#huidobro

En las ciudades

Hablan

         Hablan

Pero nadie dice nada

La tierra desnuda aún rueda

Y hasta las piedras gritan

Soldados vestidos de nubes azules

                                               El cielo envejece entre las manos

                                               Y la canción en la trinchera

Los trenes se alejan por sobre cuerdas paralelas

                                               Lloran en todas las estaciones

El primer muerto ha sido un poeta

Se vio escapar un pájaro de su herida

El aeroplano blanco de nieve

Gruñe entre las palomas del atardecer

Un día

         se había perdido en el humo de los cigarros

         Nublados de las usinas                          Nublados del cielo

                                     Es un espejismo

Las heridas de los aviadores sangran en todas las estrellas

Un grito de angustia

Se ahogó en medio de la bruma

Y un niño arrodillado

                                       Alza las manos

TODAS LAS MADRES DEL MUNDO LLORAN

Un Día Como Hoy 2 de enero fallece 8 dias antes de cumplir 56 años Vicente Huidobro, poeta surrealista chileno.

Nací a los treinta y tres años, el día de la muerte de Cristo, nací en el equinoccio, bajo las hortensias y los aeroplanos del calor.

Tenía yo un profundo mirar de pichón, de túnel y de automóvil sentimental. Lanzaba suspiros de acróbata.

Mi padre era ciego y sus manos eran más admirables que la noche.

Amo la noche, sombrero de todos los días.

Mi madre hablaba como la aurora y como los dirigibles que van a caer. Tenía cabellos color bandera y ojos llenos de navíos lejanos.

Una tarde cogí mi paracaídas y dije: <<Entre una estrella y dos golondrinas.>> He aqui la muerte que se acerca como la tierra al globo que cae.

Mi madre bordaba lágrimas desiertas en los primeros arcoíris.

Y ahora mi paracaídas cae de sueño en sueño por los espacios de la muerte.

El primer día encontré un pájaro desconocido que me dijo: <<Sí yo fuese dromedario no tendría sed>>

Y la raíz y el eco funerario que tengan en mi pecho

Qué me importa el enigma luminoso

Los emblemas que alumbran el azar

Y esas islas que viajan por el caos sin destino a mis ojos

Qué me importa ese miedo de flor en el vacío

Qué me importa el nombre de la nada

El nombre del desierto infinito

O de la voluntad o del azar que representan

Y si en ese desierto cada estrella es un deseo de oasis

O banderas de presagio y de muerte

"La pretensión de los cuerdos consiste en creerse locos y la pretensión de los locos consiste en creerse cuerdos. Los hombres quieren divinizarse y los dioses quieren humanizarse".