Sie kam sich vor wie eine exotische Blume, die versuchte, sich ihren Weg durch ein von Unkraut überwuchertes Unterholz zu bahnen.

Joa.

James‘ Liebste kommt auf sie zu und die beiden verziehen sich kurz hinter einen Wandschirm, um zu knutschen. (Sie ist übrigens leider einem anderen versprochen.)

James stellt sie seinen Freunden vor, die sie etwas begaffen, aber wohl nicht auf unangenehme Art und Weise. Dann will er sie zu einer Runde…äh…Boule?...überreden, aber sie ziert sich. Sie will ihm ausweichen, stolpert aber und landet in seinem Schoß. Nein, wie drollig, such a klutz haha. Wie es der Zufall will – so wie ein wackrer Zufall - und ein artiger und ein freundlicher und ein hübscher Zufall und, auf mein Wort, ein tugendsamer Zufall! – kommt William in genau dem Moment um die Ecke. Alete strahlt ihn an, aber er guckt finster. Klar, sie sitzt ja auch auf James‘ Schoß.

Am liebsten hätte er jetzt einen Mord begangen, doch er verdankte es seiner strengen militärischen Ausbildung, dass er sich zu beherrschen vermochte und stattdessen nur verächtlich von einem zum anderen sah.

Er ist eventuell ein bisschen wütend, hm?

James stammelt ein bisschen herum, aber Arlette guckt William tapfer in die Augen und sagt, sie sei gestolpert. Nicht mehr.

Will sagt James, wo er seinen Vater finden kann, und fragt Alete dann, was sie am Hof zu suchen habe (seiner Meinung nach gar nichts)? Alouette wird etwas ungehalten und sagt, sie sei nun mal nicht mit der Hofetikette vertraut. Will rät ihr, sich von James fernzuhalten. Dann reden sie etwas über Mayfield, den Anwalt, Thomas usw. Nichts davon kommt zu irgendeinem Schluss.

Alerta erzählt Will von ihrer potenziellen Halbschwester Matilda (?) und in dem Moment – der Zufall, ein wack’rer Herr – kommt das Mädchen wieder, das James vorhin geküsst hatte. Sie sieht Arlette verblüffend ähnlich, Arlette fühlt sich zu ihr hingezogen, und sie heißt Marian.

Oh, und William kennt sie offenbar. *liest ein paar Zeilen weiter* Korrigiere: Die beiden sind verlobt.

Arlette bricht es das Herz, aber sie zwingt sich zur Contenance und gratuliert den beiden. Sie kann Will natürlich nicht sagen, dass Marian ihn mit James betrügt. Zumal Marian wirklich nett ist. Ihre Eltern sind übrigens beide tot.

Anyway. Marian sieht eine Bekannte, mit der sie unbedingt sprechen muss, und Alete will nach Hause. William besteht darauf, sie zu begleiten, und es bricht ihnen beiden das Herz, weil sie sich nacheinander verzehren und so weiter.

Auf dem Weg zur Tür verziehen sie sich kurz in einen Alkoven, um dort ungestört…über Williams Sorge um Arlette zu sprechen.

Oh, und um sich zu küssen, das auch.

Arlette ist die erste, die sich losreißt und sagt, das sei nicht richtig. Sie ruiniert die Stimmung, indem sie nach Marians Familie fragt. Marians Mutter war die zweite Frau ihres Vaters. (Der vermutlich nicht ihr leiblicher Vater war, so subtil, wie das Buch bisher ist.) William stand in dessen Schuld und fühlt sich deswegen verpflichtet, sich um Marian zu kümmern.

Großes Drama allenthalben also: Sie sind beide einer:m anderen versprochen, wollen aber nur einander.

Arlette geht zu James. William denkt bei sich, dass sie ihrem würdevollen Vater sehr ähnlich ist. Alerta ist niedergeschlagen.

Sie war in der Hoffnung nach Whitehall Palace gekommen, einen Blick über die Schwelle zum Paradies werfen zu können. Angetroffen hatte sie nur die Hölle.

Gottesdienst. Party hard, ich sag’s euch. Morgause macht sich Gedanken über Kleider, Haare, Anwesenheit im Gottesdienst und das Alter.

Galahad wird zum Ritter geschlagen und schwebt quasi meterweit überm Boden.

Beim Turnier wird Lancelot Kampfrichter sein. Gwydion macht sich darüber lustig, dass die jungen Ritter Lance alle nicht herausfordern wollen, weil er ihr Held ist.

Morgause und Morgaine unterhalten sich über (Zieh-)Söhne (Gwydion, Uwein) und Liebhaber (Anorak, Accordeon). Und dass Gwy-dred ein bisschen gruselig ist.

Ich lese das erste Mal von Artus‘ Hofnarren.

Das Turnier beginnt und ist nach ner halben Seite rum. Paar Verletzte, keine Toten, Preise.

Jemand schimpft Morgaine eine Hexe und Hure, als sie Accolon einen Preis überreicht.

Ein paar Sachsen demonstrieren mit freiem Oberkörper ihre Wrestlingkünste, was Morgause sehr gefällt.

Dann fordert Mordr…Gwydion Lancelot zum Kampf heraus. Großer Skandal, wie kann er es wagen, blabla. Sie kämpfen, Gwydion besiegt Lance und verlangt dann, zum Ritter geschlagen zu werden. Lance kann nicht anders und ernennt ihn als Mordred zum Ritter der Tafelrunde.

Morgaine und Morgause sind entsetzt/fasziniert, stellen fest, dass Gwydion Lance wirklich sehr ähnlich sieht, und wollen ihm ob seiner Unverschämtheit den Hintern versohlen.

Ich muss gestehen, mir geht der Kerl auch auf die Nerven.

Hinterher stößt Morgause zu Gareth und Mordred, die ja seit ihrer Kindheit dicke Freunde sind. Mordred verkündet, er werde sich an dem Abschlussschaukampf nicht beteiligen. Gareth wundert das extrem, da das eigentlich von allen erwartet wird. Aber Mordred erklärt, er habe ja das Gesicht und habe gesehen, wie er neben dem sterbenden Gareth kniee – Gareths Tod werde seine Schuld sein und das wolle er nicht im Spiel provizieren.

Der Kampf findet statt und ist unspektakulär. Vor allem, weil wir ihn durch Morgauses Augen sehen, die sich nicht sonderlich für das Zeug interessiert.

Die Ritter gehen duschen und Morgause frisiert Morgaine die Haare. Sie werden von einer Hofdame gestört, die von Mordred schwärmt und fragt, wer sein Vater ist.

Morgaine so: Oh my god, you can’t just ask Beltane people who their father is.

Bla, bla, Gwen ist nicht so dumm, wie uns das Buch die ganze Zeit erzählt hat, Uriens wird bestimmt hundert, sie betreten die Halle zum Festmahl.

Dort! Skandal! Auf Artus‘ und Gwens Plätzen liegen mit anstößigen Zeichnungen verzierte weiße Tücher. Gwenny fällt in Ohnmacht. Artus brüllt, wer das gewesen sei. Cai, der Letzte in der Halle, sagt, bei seinem Rundgang sei alles in Ordnung gewesen.

Morgaine hilft Gwenny wieder auf.

Gwenhwyfar schluchzte: „Wie können sie…wie können sie…wie kann mich jemand so hassen?“

Das fragst du Morgaine? Die du aus reiner Eifersucht mit einem alten Mann verheiratet hast? Die du die ganze Zeit schon hasst, weil sie in Lancelots Gegenwart gewagt hat, gut auszusehen? Die du ständig als Hexe, Hure und was weiß ich noch alles bezeichnest? Ja, wie könnte dich nur jemand so hassen? Ist mir auch ein Rätsel.

(Außerdem scheinen die Kritzeleien nicht über your average p*rn bot hinauszugehen, aber dass Gwenny das umhaut, wundert mich nicht.)

Artus lässt die Tücher verbrennen und ruft nach Weihrauch. Cai meint, das sei bestimmt der Diener, den er gefeuert habe, und man solle auf Artus und Gwen trinken. Hoch die Tassen!

Dann treten wieder die Bittsteller vor und nachdem Artus genug Fälle für die PR behandelt hat, wird weitergefeiert. Mit Jongleuren und so.

Der Höhepunkt wird erreicht, als drei Sachsenkönige die Halle betreten und Artus ihren höchst christlichen Treueeid leisten. Auf Excalibur, das geweihte Schwert.

Ein Essay über den Zustand des deutschen Kabaretts und Satiresendungen im Zeitalter von Gleichschaltung und Zensur – staatlich besoldete Spaßmacher zwischen Dekadenz und Niedergang

Kleine Vorgeschichte:

Der erste deutsche Satiriker war Ulrich von Hutten, gefolgt von Heinrich Heine. Beide starben politisch verfolgt und verarmt an der Syphilis im Exil. Ende des 19. Jahrhunderts, im Wilhelminischen Kaiserreich, waren die Satiriker endlich in der Mitte der Gesellschaft angekommen. Angefeindet aber geduldet, hielten sie wie viele Künstler und Schriftsteller den Herrschenden einen Spiegel vor und geizten nicht mit Spott über preußische Herrenreiter, dekadenten Adel, aufgeblasene Bourgeoise und soziale Missstände. 1914 war damit Schluss und man gab sich angesichts des ersten Weltkrieges betont völkisch. Ein Witzblättchen für die Front. In den 20ziger Jahren schossen die Kabaretts wie Pilze aus dem Boden. Eine davon die Pfeffermühle, mit Frontfrau Erika Mann. Ob die Salonkommunistin und Tochter des schwerreichen Bestsellerautors Thomas Mann wirklich den Nerv der Zeit traf, darf bezweifelt werden. Vier Millionen, später sogar sechs Millionen Arbeitslose hatten sicherlich andere Sorgen, als sich die Zeit mit Tingeltangel, Wortspielereien und Kneipenklavier zu vertreiben. Der Expressionist Otto Dix und andere Maler tauchten das Berliner Nachtleben in grelle Farben und düstere Fratzen.  Das Bild vom dekadenten, mondänen reichen Nachtschwärmer der 20ziger und 30ziger Jahre, war dann auch prompt Wasser auf die Mühlen der in den Starlöchern stehenden Nazi-Pöbels. Aber immerhin Kabarett und Satire waren Kunst, wozu sicherlich auch der längst vergessene Dadaist Hugo Ball beigetragen hat. Ein deutscher Emigrant, der vor den Greul des ersten Weltkrieges in die Schweiz geflohen war und dort – Nomen est omen - das berühmte Kleinkunsttheater „Voltaire“ aus der Taufe hob. Benannt nach dem satirischen Philosophen von dem der Satz überliefert ist „Ich verabscheue, was Sie sagen, aber ich werde mit meinem Leben dafür kämpfen, dass Sie es sagen dürfen“. Ein Motto, von dem heutige staatliche Spaßmacher weiter entfernt sind, als die Erde von der Sonne.  Klassischer Fall: ZDF-Oberspaßmacher Böhmermann, der sich an der Hexenjagd gegen die „Söhne Mannheims“ beteiligt und eine Woche später aus ähnlichen Gründen den Moderator Hans Meiser aus seiner Sendung schmeißt.    

Begleitprogramm für die 68ziger

1933 hörte überall im Deutschen Reich der Spaß auf. Wieder war die Zeit der Hofnarren gekommen. Schmunzelmonster wie Heinz Rühmann flimmerten auf den Leinwänden, und quirlige Blondchen wie Marika Röck tanzten zu Göbels arischen Marionettentheater. Die Adenauerära glich wieder ein wenig der Kaiserzeit, muffig, spießig, gutbürgerlich, konservativ, bigott, schwulenfeindlich aber ohne Säbelrasseln, denn dieses Spielzeug hatte man den Deutschen zum zweiten Mal innerhalb eines Jahrhunderts abgenommen. Männer und Frauen – Millionen davon Kriegerwitwen, Trümmerfrauen, Krüppel, Traumatisierte, Ausgebombte, Gewaltopfer und echte Flüchtlinge - hatten absolut die Schnauze voll von jeglicher Art von Militarismus. Der Beschluss wieder eine Armee zu gründen, stieß bei mehr als ein Drittel aller Westdeutschen auf Unverständnis, Angst und Ablehnung. Löste zumindest keine Begeisterungsstürme aus. Das war die Geburtsstunde des Kabaretts der Gegenwart. Ausgelöst durch „die Pauke von Neuss“ und anderen in Opposition zum herrschenden Establishment stehenden Satirikern, allen voran den Stachelschweinen und der Münchner Lach und Schießgesellschaft. Vereinfacht ausgedrückt: Das Kabarett der 60ziger und 70ziger Jahre war das Unterhaltungsprogramm der 68ziger und der Studentenbewegung. Als deren Protagonisten in der Helmut Schmidt und Willi Brand Ära erstmalig an die Macht kamen zeichnete sich bei den Spaßmachern die erste Krise ab. Gegen welchen Feind kämpfen? Das Kabarett wurde zum Schattenboxen. Neuss kämpfte vor allem gegen sich selbst. Nach einer Selbstinszenierung als „Politischer Flüchtling“ flüchtete er in die Welt der Drogen. Sein Statement wenige Jahre vor seinem Tod 1989: „Auf deutschen Boden darf nie wieder ein Joint ausgehen“

Kohl-Ära als Tropf für die kranken Salonkommunisten  

Andere Kabarettisten legten Mitte der 80ziger Jahre wieder richtig los, angereichert durch unzählige Newcomer.  Der Grund war das wandelnde Fettnäpfchen Helmut Kohl, den man eigentlich nur noch doubeln brauchte, um ganze Säle zum Bersten zu bringen. Wer das quallige Pfälzisch mit Anfängerenglisch und bis zur Unkenntlichkeit verstümmelten Französischen Satzbausteinen aus der VHS anreicherte konnte seinen Blackoutkanzler bundesweit vermarkten. „Wichtig ist, was hinten rauskommt!“  Mit dem Ende der Kohl-Ära 1998 war eigentlich das Ende des oppositionellen Kabaretts eingeleitet. Fortan ist Satire eingebettet in eine staatlich-gelenkte, rotgrüne, gleichgeschalteten Medien- und Unterhaltungsbranche. Staatlich Sender wie SWR und HR schufen regelrechte Satire-Teams, die sogar auf Tournee gingen. Der klassische Kabarettist wandelte sich immer mehr zum „Comedian“.   Manches war sogar bissig und böse, wie die Maultaschen-Conection. Aber nur so lange es „Hassfiguren“ des gegnerischen, sprich CDU-Lagers betraf. Zeitgleich setzte die Morgendämmerung der „Political correctness“ ein. Eine sprachliche Missgeburt der späten Postmoderne, für die es früher ein klares Wort gab. ZENSUR!          

Der geistige Niedergang der Kabarett- und Satirekunst lässt sich am besten mit dem Verfall der römischen Kultur vergleichen. Unter Cäsar und Augustus waren die Porträts und Plastiken den Griechischen Vorbildern der Perikles Zeit fast ebenbürtig. Danach setzt ein spürbarer Niedergang ein. Die Gesichter der Cäsaren schrumpfen immer mehr zu Stereotypen. Von Nero wissen wir lediglich, dass er einen Kranzbart trug, Caligula sah sich als jungen Gott, die Philosophenkaiser Hadrian und Marc Aurel trugen Afrolook und Vollbärte. Der letzte große römische Kaiser Konstantin ist nur noch ein unförmiger Klotz. Eine Kopie jagt die andere, und am Ende sind es sogar Kopien von Kopien, die auf ihre Weise wie Spielbilder den stetigen Zerfall dokumentieren.

GEZ-Witzchen von der Stange

Die heutigen bestallten Kabarettisten sind fast durch die Bank GEZ-Söldner der politischen Correctness. Eine erfrischende Ausnahme ist Dieter Nuhr, den ein beleidigter Muslim aus Osnabrück wegen seiner islamkritischen Äußerungen als Hassprediger vor das „Sharia-Gericht“ zerren wollte. Stein des Anstoßes war der harmlose Satz. „Der Islam ist nur dort tolerant, wo er keine Macht hat.“ Die brutale Verfolgung von Schwulen und Christen in islamischen Ländern zeigt, Nuhrs Sätze sind keine Beleidigung sondern die Wahrheit. Die Kritik an Nuhr - auch von anderen Muslimen und sogar Medien – zeigt dagegen etwas Anderes, nämlich wie es um die Meinungsfreiheit in unser Land steht. Wir sollen uns abschlachten lassen und die Fresse halten. Eins hat der Hamas-Sympathisant erreicht: Nuhr ist vorsichtiger geworden. Andere Kabarettisten machen um Themen wie Zwangsehen, Ehrenmorde, Migrantengewalt, Salafismus einen großen Bogen.  Der Mörder der Meinungsfreiheit hat sein Ziel erreicht. Was sonst – wie im Fall von Theo van Gogh - Terroristen mit Messern schaffen, dass schaffen Winkeladvokaten und islamophile Staatsanwälte, schleimende Pfaffen und Politiker. Die Islamisierung Deutschlands schreitet nicht zuletzt durch einen vom Stockholmsyndrom durchtränkten Unterwerfungsfaschismus in großen Schritten voran. Nicht zuletzt, weil es Islamisten spielend gelingt große Teile der rotgrünen Eliten, inklusive Justiz, Kirchen und Gewerkschaften als fünfte Kolonne für ihre menschenverachtenden Ziele einzuspannen.            

Die deutsche Kabarettszene ist daher zum Schmierentheater von feigen Duckmäusern und gefälligen Hofnarren verkommen, deren Witzchen nicht einmal lustig sind. Ins Visier genommen werden vor allem islamkritische Parteien und Bewegungen. Last not least, die einzigen Oppositionellen Kräfte, die einer Allparteienregierung wenigstens ein klein wenig Widerstand entgegensetzen.  Dass sich auch Nazis auf diesen Zug aufgeschwungen haben, ist bedauerlich. Noch bedauerlicher ist jedoch, dass nicht liberale Künstler und Intellektuelle, denen die Freizügigkeit und Werte einer offenen Gesellschaft am Herzen liegen, sich ähnlich wie Theo van Gogh, eindeutig dieser Oppositions-Bewegung anschließen.

Hier schließt sich der Kreis und offenbart zugleich einen geschichtlichen Bruch, ein Novum. Früher waren Kabarettisten und Satiriker auf Seiten der Opposition, geißelten die Mächtigen, kritisierten den Staat. Heute sind die Künstler fester Bestandteil des herrschenden Systems, Hofnarren von öffentlich-rechtlichen Gnaden, die sich die politische Richtung von Programmdirektoren der staatlichen Propagandasender vorschreiben lassen. Einer davon ist Florian Schröder, der als „HR1-Hauskabarettist“ vorgestellt wird. Sogar als „Chefkabarettist“. Er ist eine Mischung aus Böhmermann und Dieter Nuhr. Ein Yuppie mit Dreitagebart, der sich mit Dauerquasseln von einer vergeigten Pointe zur nächsten rettet und dabei den gewichtig, belehrenden Stil von Dieter Nuhr zu imitieren versucht. Ein Versuch, der schon allein deshalb zum Scheitern verurteilt ist, weil Nuhr meisterhaft  seine pseudointellektuellen Oberlehrertiraden geschickt mit rheinischen Sprachpausen unterlegt und sie dann in einem wahren ironischen Feuerwerk von Pointen ausklingen läßt, die er noch dadurch zum nachglühen bringt, in dem er den Zuhörer fragt, was es da eigentlich zu lachen gibt. Bei Florian Schröder gibt es nichts zu lachen. Außer dem selbstentlarvenden Satz, dass man bei einem so schlechten und langweiligen Programm, tatsächlich Botox im Gesicht braucht, damit man überhaupt Lachfalten bekommt. Welch Glück für den Entertainer, dass Veranstaltungssäle, anders als Gerichtsäle meistens im Erdgeschoss oder ersten Stockwerk liegen und man bei einem Sprung aus dem Fenster nicht weiter zu Schaden kommt.  Nachfolgendes Gedicht fasst Schröders Programm in wenigen Sätzen zusammen:      

Für Florian Schröder

Ich bin ein Hofnarr von öffentlich, rechtlichen Gnaden

Mein Witz ist so fade wie meine Geistesgaben

Alles ist glatt, politisch sauber korrekt

Dass keiner über meine öden Pointen erschreckt

Ich schone die Türken, die Töchter an Onkels verticken

Und unter den Burkas den Geist der Freiheit ersticken

Ich plaudre ein wenig wie der mutige Nuhr

Der kann es viel besser- woran liegt es nur  

Ich schone die Mutti, die unser Land verrät

Und notgeilen Sexmob in jeden Winkel sät

Ich schone die Nafris und U-Bahntreter

Totschläger, Grabscher und Volksvertreter

Nur auf Petry und Pegida prügle ich ein

Die andern müssen untadelig sein

Ich bin ein Heuchler von öffentlich, rechtlichen Gnaden

Mein Programm wird bestimmt von mächtigen Chargen

Von Rundfunkgebühren, einer Kopfgeldsteuer

Werde ich bezahlt – Und ich bin teuer

Der Beifall ist mäßig im Zuhörersaal

Bin halt nicht witzig, geschwätzig und fahl

Meine Freunde sind die feigen Zensoren

Die haben mich zum Witzbold erkoren