#hellazrus

the haunting of hill house.  /  accepting.  /   @hellazrus

THERE  ARE   SPLITTING  PATHS  HERE.  sam  can  visualize  them  in  his  minds  eye  when  he  tries;  he’s  standing  at  a  crossroads  (ha!  spine  aflame  and  wet  with  tarry  blood,  leaking  demonic  and  crude,  am  i evil?)   and  each  patchy  dirt  path  intersects  right  here.  it  ticks  down  the  back  of  his  tongue,  a  stil-beating  heart  cascading  toward  his  own.  dean  was  a  fucking  hand  grenade,  and  sam  wasn’t  sure  if  he  cared  about  blowing  his  fingers  off  anymore–he  had  to  take  a  stand,  didnt  he?  that  was  north.  he  could  tread  back,  become  demure,  slip  into  his  easy  anxiety  that  big  brother  chased  away  (hands  reedy  with  hunting,  rubbing  at  the  top  of  his  freshly  cut  hair,  this  is  a  good  look,  sammy!),  acquiesce,  give  him  what  he  wants:  i  know  you  did.  

sam  was  kind,  and  gentle,  and  giving  to  a  point  of  starvation,  but  he  was  not  stupid,  and  he  was  not  so  worthless  that  he  couldn’t  find  his  own  steel  backbone.  it  was  all  full  of  razors  under  that  plush.  dean  had  just  been  lucky  enough  to  rarely,  if  ever,  dig  it  out.  he  wishes  he  had  the  fangs  and  claws  that  he  swore  his  big  brother  sometimes  saw  him  with,  just  to  drive  it  in,  make  it  hurt,  make  it  stop,  forever.

he  makes  a  choice.  

his  eyes  crinkle  with  twenty  some  odd  years  of  an  undisputed  and  held-to-heart  rage.  what  the  fuck  did  dean  know  about  it?  daddy  was  mean  and  cold  and  vicious,  shaped  him,  bent  him,  but  he  wasn’t  born  that  way.  he  wasn’t  born  to  be  firmly  molded  into  something  else.  

sam  was.  

that  itch  crawls  up  his  veins,  blue  at  his  hands.  better  than  mothers  milk.  his  fingers  furl  into  his  palms,  squeezing  until  they  go  white.  ‘  no..  you  didn’t.  ‘  it  wasn’t  a  truth  sam  wanted  to  know,  to  explore,  to  even  be  peripherally  aware  of–it  was  like  shutting  the  door  in  his  face,  and  opening  others  to  long,  dark,  forgotten  hallways.  it  scared  him.  dean  scared  him.  his  heart  rushes  with  the  realization–was  that  trepidation  or  joy?   ‘  you  do  what  you  think  is  protecting  me.  or  you  do  it  because  you  don’t  want  me  to  leave..  because  you  don’t  know  who  you  are  if  you  can’t..  figure  it  out  on  me.  ‘  did  that  make  sense?  sam’s  bracing  for  the  punch.  his  jaw’s  tightened  up,  all  hard  and  straight.   ‘  and  that’s  not  your  fault.  you—  ..  dad.  made  you  that  way.  ‘   he  squeezed  until  they  shattered.  the  fighting  wasn’t  love,  but  neither  was  the  negligence.  dean  wasn’t  his  fucking  dad.   ‘  but  its  the  truth.  you  don’t  know  whats  good  for  me..  you’re  just  doing  what  you  think  you  should  because  you  don’t  know  what  else  to  do.  you  want  to  keep  me  here.  but  its  dad,  the  part  of  him  that  he  pushed  on  you,  thats  talking  like  that.  ‘   

the  boat.  /  accepting.  /   @hellazrus

‘  THE  ANGELS.  DUH.  ‘  

the  boat.  /  accepting.  /   @hellazrus

SAM  HAS  TWO  OPTIONS.  as  he  looks  at  the  gash  streaming  rivulets  over  dean’s  familiar  olive  drab,  he  realizes  his  right  hand  is  going  to  be  out  of  commission  for  the  rest  of  the  hunt.  he  can  leave  him  to  handle  the  wound  on  his  own  and  chase  the  perpetrator,  maybe  end  it  right  here,  or  he  can  stay  behind  and  let  it  gain  distance,  perhaps  even  retreat  into  obscurity.  one  option  is  like  staunching  the  blood  wetting  his  hands,  putting  the  damn  thing  down  so  it  cant  fatally  strike  at  a  civilian.  but  the  other  is—

well.  there’s  no  contest.  sam  wrinkles  his  nose  at  the  very  notion,  wondering  what  heat-boiling  place  dean  left  his  brain  today.  maybe  the  backseat  of  the  impala.  ‘  right,  like  you’d  just  leave  me.  ‘  sam  sets  his  pistol  beside  the  either  of  them  for  easy  access,  should  the  sudden  need  arise,  and  positions  himself  to  create  a  tourniquet  from  the  scrap  of  sleeve  clinging  yet  to  his  brothers  wrist.  the  cloth  folds  tight  around  the  opened  veins,  purpling  the  ruby-wet  skin.  a  ring  of  hemosiderin  is  better  than  a  necktie  of  blood.  the  scars  trailing  his  throat  sing  itchy  and  sore  at  the  thought.  

the  boat.  /  accepting.  /   @hellazrus

ITS  ABOUT  AN  HOUR  BEFORE  DAWN,  the  nascent  round  of  the  slow-rising  sun  streaking  the  distant  road  with  a  gorgeous  swirl  of  dreamy  colors.  sam  is  dead  asleep,  his  big  shoulders  half  angled  into  the  door  of  the  impala,  his  head  bent  at  an  angle  that  will  inspire  sore  strokes  from  the  knob  of  his  spine  to  the  wings  of  his  shoulders.  his  hair  smears  dark  across  the  glass  of  the  rolled  up  window,  every  little  bump  in  the  asphalt  jarring  him  up  in  loose  pitches.  his  seat  belt  prevents  him  from careening  away  from  the  support  of  the  metal  frame,  and  his  hand,  flattened  against  his  jaw,  drags  his  lip  up  more  than  once.  sam’s  breath  fogs  the  window  in  rhythmic  puffs,  but  if  dean  cares,  he  shows  the  restraint  to  keep  it  to  himself.  for  once,  the  younger  of  the  duo  looks  at  peace.  no  raging  night terrors  to  keep  him  upright,  no  thud-thud  crescendo  of  panic  casting  his  heart  off  to  some  drum-beat  only  he  hears.  

the  cities  all  start  to  look  the  same  to  sam,  but  the  little  towns  retain  some  modicum  of  individuality.  it  approaches  under  hills,  the  road  swelling  over  curvy  grasslands  and  questionably  paved  roads.  dean  curses  under  his  breath  and  the  gentle  lilt  of  the  AM  radio.  baby  chugs  along.  

a  mom-and-pop  mart  passes.  dean  takes  the  building  as  an  indicator  of  their  impending  arrival,  and  open  palm  pats  the  width  of  sam’s  big  shoulder.   hey.  we’re  almost  there.  

RUBBING  MUTED  SLEEP  FROM  HIS  EYES   (hair  tousled  and  curtaining  around  his  long  features),  sam  ungracefully  groans  at  dean,  who  always  seemed  shockingly  chipper  in  the  mornings  if  he  had  means  to  breakfast  and  wasn’t  aching  from  the  hunt  or  the  ride.  he  sniffs  dryly,  an  array  of  scents  infiltrating  his  senses,  but  to  his  surprise,  not  one  is  unpleasant.  he  discerns  the  source  relatively  quickly,  then  gawks  at  dean,  having  half  the  mind  to  ask  if  he’d  bought  it  or  made  it.  sam  supposed  it  didn’t  matter,  at  the  end  of  the  day,  it  was  the  gesture  that’d  mattered.  

“Dean Winchester I am you mother and if you don’t tell me exactly what you did to make this happen, we’re gonna play catch up on all that discipline you missed out on.” Mary would never physically harm her son but the threat of recourse in this situation might save his life. It’s the Winchester way to throw themselves off the cliff so someone else could live but she’d be damned if that’ll happen today. 

STILL   ,   I   KNOW   SO   LITTLE   OF   HOW   THE   HUMAN   MIND   WORKS.                        is   the   soul   an   organ   ,   or   a   being   ?                     what   of   emotions   ?         what   of   thoughts   ?                     the   cacophony   of   reality   suspended      in   the   mind’s   eye.                  *   you   and   i   ,   both   victims   of   the   dawning   dark.                     dusk   devouring   light.               ethereality   subject   to   the   shadow.                  (   we   are   drowning   ,   drowning   ,   drowning   …   )                  but   these   realities   are   subconscious   focus   ,   alone.               *   i   do   not   dream   /   i   do   not   idle.         (   no,   i   am   a   nucleus   exposed   to   the   fallacy   of   man.         my   surrealism   confined   to   the   corporeal.         my   conscious   forced   to   make   sense   of   the   sounds   ,   and   the   sights   ,   and   the   irrefutable   sensations   that   accompany   tangibility.         i   am   an   angel   with   torn   wings   )                     but   you   ,   you   are   everything   i   do   not   understand   !               your   dreams   beyond   my   conception.               but   i   know   when   they’re   bad.                     i   know   what   it   means   when   your   jowls   clench   ,   and   your   skin   shrivels   ,   and   your   body   acts   as   if   it   could   unravel   &   slip   into   nothingness.                     I   KNOW   FEAR   WHEN   YOU   WEAR   IT.                     (   i   am   tuned   to   your   heart.   i   am   perched   ‘pon   your   ribs.   unravel   the   skin   &   see   my   signature   for   what   it   is   -   a   claim.   mine,   mine,   mine.   )                     ❛   dean….   ❜                  his   hand   reaches   out   to   touch   your   shoulder   ;      was   there   ever   more   profound   a   gesture?               the   voice   is   soft   ,            the   touch   moreso.                  *   i   see   the   weariness   in   your   pupils   /   wariness   devouring   hues.            ❛   you   were   having   a   bad   dream.   ❜                     deftly   ,   he   postures   so   that   he   might   sit   on   the   very   edge   of   the   bed.            (   i   have   seen   this   part   in   movies   when   you   &   sam   left   me   to   the   dark   )                        ❛   are   you   alright   ?   would   you   …   like   me   to   get   you   anything?   ❜  

saints row 4.  /  accepting.  /   @hellazrus

they’ve  had  a  lot  of  close  calls.  (trained  and  armed  to  the  teeth  didn’t  account  for  inhuman  strength  and  the  testy  variable  of  luck.)  this  is  one  hell  of  a  close  call,  sam  supposes.  blood  flows  hot  and  thick  under  the  trapping  of  sam’s  denim,  squeezing  his  wounded  thigh.  his  leg  wavers  under  the  pressure  of  his  own  weight,  agony  radiating  up  through  his  pelvis  and  stabbing  needles  into  the  femoris  muscle.  he  gets  two  steps  toward  the  car  before  he  crumbles  like  a  jenga  tower,  knee  twisting  out  the  wrong  way.  dean  catches  him  by  the  front  before  he  can  really  eat  the  dirt,  but  the  damage  is  evident,  slicking  blue  into  unpleasant  night  hues.   dean  assesses  the  situation,  palms  flat  against  sam’s  shoulders.  were  he  looking,  sam  would  notice  the  fruition  of  anger  (imposed  elsewhere,  for  once,  instead  of  self  inflicted,  instead  of  worthless  worthless  worthless),  how  it  beds  in  dean’s  face,  rousing  lines  by  his  rounded  eyes.  i’m  gonna  find  that  ugly  mother,  he  grits,  pulling  sam’s  weight  up  against  his  stern  shoulders  to  hobble  him  back  to  the  car.  

‘  give  me  my  rifle  from  the  trunk  before  you  go.   i  can  still  shoot,  y’know.  ‘  

dean  makes  a  short,  nasally  sound  sam  cannot  determine  the  inflection  of  --  maybe  agreement,  maybe  concern.  still,  he  obliges  well  enough,  bowing  into  the  door  frame  as  sam  picks  his  long  legs  up  and  shuffles  them  into  the  impala.  he  thrusts  the  gun  upon  him.  wrap  up  that  leg  before  you  do  any  god  damn  thing,  dean  frowns.  sam  huffs  a  laugh,  the  sound  crackling  in  his  sternum.   ‘  it’ll  be  fine.  ‘