not  for  the  first  time  ,  murdoc  is  at  a  loss  for  words.  not  because  they  don't  come  to  him  ,  oh  they  come  to  him  readily  ,  but  because  he  has  to  stop  himself  from  saying  them—  and  he'd  be  damned  if  anything  new  cropped  up.  her  confession  had  blown  through  his  brain  like  a  hurricane  ,  leaving  behind  only  an  empty  slate.  his  immediate  reaction  is  to  recoil—  all  of  him  ,  in  fact.  with  a  clenching  stomach  comes  a  number  of  emotions  he  still  has  trouble  parsing.  sadness  ,  he  thinks.  fear.  and  with  fear  always  comes  along  something  much  more  familiar—  anger.  it  had  taken  him  years  to  figure  out  they  come  hand  in  hand  ,  and  a  long  time  on  top  to  accept  that  and  not  brush  it  off  in  embarrassment.  that  is  to  say  ,  he  is  still  embarrassed  about  it  all.  which  is  enough  to  make  him  angry  again.

truthfully  ,  he  would  like  to  snap  at  her.  what's  it  matter  now?  the  past  is  fucking  done  ,  doesn't  change  a  thing  to  know  she  cared  then  ,  that  she  still  does  now.  but  he  cannot  really  expect  these  things  to  be  simple  and  transactional  at  all  times  ...  it's  a  lie  he  told  himself.  why'd  she  even  bloody  care  in  the  first  place  is  another  ,  much  unkinder  ,  voice  that  is  cropping  up  regularly.  he  knows  he  doesn't  deserve  this.  though  ,  clearly  she  wants  him  to  know  ,  or  she  wouldn't  be  here.  at  the  very  least  ,  murdoc  can  be  sure  that  noodle  is  honest—  she'd  never  say  this  for  his  comfort.  he  doesn't  think  he  could  handle  it  if  she  did.

murdoc's  sigh  is  equally  defeated  as  it  is  hostile  ,  though  it  is  the  sort  of  violence  that  is  aimed  at  himself  first  and  foremost.  leaning  his  forehead  against  his  curled  fist  ,  he  snuffs  his  cigarette  forcefully  in  the  ashtray  ,  pushing  around  crumpled  butts  and  tufts  of  ash.  ❝  well  here's  the  kicker  then  ,  poppet.  i  don't  think  anyone  ever  cared.  ❞  as  soon  as  the  words  are  out  ,  he  regrets  them.  they  feel  a  little  untrue  ,  misshapen  on  his  tongue.  a  part  of  him  believes  them  still  ,  but  he  cannot  help  but  feel  silly  for  them.  moronic  ,  actually.  stabbing  others  with  his  own  hurts  has  kind  of  lost  its  shine.  maybe  that's  what  aging  is  all  about.

it’s  something  neither  of  them  seem  fond  of  -  something  that  can’t  seem  to  reach  them,  either.  the  décor  attempts  to  inspire  cheer,  the  holiday  spirit.  much  like  the  “christmas”  version  of  their  menus:  the  same  yellowing  and  laminated  things  that  they  usually  are  aside  from  the  wreath  and  reindeer  stickers  tacked  to  the  edges.

            this  is  his  meal  for,  conceivably,  the  next  few  days.  he  usually  orders  off  the  kids  menu,  and  it’s  nice  because  it  saves  him  a  couple  of  bucks,  but  the  waitress  looks  surprised  when  he  gives  an  order  for  something  in  an  adult  portion.  and  even  moreso  when  he  splits  everything  in  half  and  puts  it  in  the  middle  of  the  table,  between  the  two  of  them.